tag:blogger.com,1999:blog-50343292292188006142024-03-06T01:18:39.216+01:00Siempre por ahíGermánhttp://www.blogger.com/profile/17752501966665608748noreply@blogger.comBlogger37125tag:blogger.com,1999:blog-5034329229218800614.post-19114219800585929712009-10-21T01:59:00.006+02:002009-10-21T03:22:41.615+02:00Chocolate marroquí IA veces encadeno varios viajes seguidos y alguno, sin merecerlo, se pierde en lo menos grato de la memoria. Sin embargo, al volver la calma, y gracias a la infalible memoria de la fotografía esos viajes vuelven a estar donde se merecen y uno vuelve a gozarlo dándole las vueltas que hagan falta.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggE2zrN9o5f63ihyphenhyphenJEkqsLwQa5Aqgmd_yLPPnewYu5SXD6Jl3WnVBTYqQyVzKsut3pTcEYeDWjXnKEbJnAkYt7eRLLzbU24ZFjE2SM_RR9XfMJjRN_7S6SClAlgqTmLdm8q3GfQCKSx70/s1600-h/DSC_2071.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggE2zrN9o5f63ihyphenhyphenJEkqsLwQa5Aqgmd_yLPPnewYu5SXD6Jl3WnVBTYqQyVzKsut3pTcEYeDWjXnKEbJnAkYt7eRLLzbU24ZFjE2SM_RR9XfMJjRN_7S6SClAlgqTmLdm8q3GfQCKSx70/s400/DSC_2071.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5394848210455751010" /></a><br /><br /><br /> Me encantan los viajes que salen de la nada. Siempre recordaré como una noche en el cuchitril de la Luna le comenté a nuestro hombre Charlytas que buscaba a alguien para ir a Nueva York. Él me respondió que buscaba a alguien para un viaje largo, por Vietnam o por Laos. Bastó esa conversación para que un mes más tarde compráramos un billete sin casi conocernos y para que unos meses más tarde hiciéramos -al menos para mí- uno de los viajes de nuestras vidas (véase http://indochinaenunmes.blogspot.com). En mayo Kike me comentó que si quería ir con gente de su clase a un viaje por Marruecos. Tampoco me contó mucho más porque poco más sabía. Le dije que sí y he de reconocer que durante un tiempo me olvidé del viaje. A la vuelta supe que ya no volvería a olvidarlo.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyJa5Qs5G8WGLve6WrKVdiSVtStyfyy7PGOUc5HFZXrq2eVhhcLM8TccwuGm0f0tyHOiF0T40IdHOPlHMZqHVrZWpXlPEv8eCuEpMIHk6kJBF4d7h3bZr_8dJRbSyG3lhskSU8LMnn6fI/s1600-h/DSC_2110.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyJa5Qs5G8WGLve6WrKVdiSVtStyfyy7PGOUc5HFZXrq2eVhhcLM8TccwuGm0f0tyHOiF0T40IdHOPlHMZqHVrZWpXlPEv8eCuEpMIHk6kJBF4d7h3bZr_8dJRbSyG3lhskSU8LMnn6fI/s400/DSC_2110.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5394850025853323762" /></a><br /><br /><em>Kike me marca el camino a seguir en Marruecos, flow.</em><br /><br /><br />Marruecos no era uno de mis países favoritos, ahí al ladito, siempre mirando hacia arriba cuando mirando abajo y más cerca tenemos algo muy interesante. Un salto de agua de 12 kilómetros, y estamos en otro mundo. Tan lejos y tan cerca. Tan parecidos y tan diferentes. Un salto en el tiempo de 40 años, en algún pueblo remoto quizá más. <br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJVVvfZY8WMCfDFAipUKwXi7yd_r2Fl-HSmPDMThEkZs9vaCwL7c2Jdls6Iy1CHWMSSDnYuEa7I7StsPlWhXY6f9d_OhWcLLsi69iRq5TXFjjL5SATxSTQi4vEgX4LyDE8esYMgUc1Djg/s1600-h/DSC_2074.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJVVvfZY8WMCfDFAipUKwXi7yd_r2Fl-HSmPDMThEkZs9vaCwL7c2Jdls6Iy1CHWMSSDnYuEa7I7StsPlWhXY6f9d_OhWcLLsi69iRq5TXFjjL5SATxSTQi4vEgX4LyDE8esYMgUc1Djg/s400/DSC_2074.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5394852519556100450" /></a><br /><br /><em>Magia.</em><br /><br /><br />Rápidamente tiré los prejuicios que sobrecargaban mi mochila. Sé que voy a volver y pronto. Marruecos es gente en la calle, es gente sola por los caminos, es gente sesteando, es la mirada furtiva tras el velo, es el sueño del fotógrafo, el paraíso del geólogo, el cielo y la tierra. Es el país que te recuerda la frase de que una imagen vale más que mil palabras. <br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4WUhOFnX3VnVWKi3qcxLsj2VHgZuRjESFYA9-ALBUJDOlV96I4CSXx4z5-gAWwHVfx6dXyT48Pc2S7TU-ZkVCJvq4qlJRv1LFUubxpm3HSiCy9SXnKS7gxXsD2JoaqSofAEg5x_mFU_I/s1600-h/DSC_2087.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4WUhOFnX3VnVWKi3qcxLsj2VHgZuRjESFYA9-ALBUJDOlV96I4CSXx4z5-gAWwHVfx6dXyT48Pc2S7TU-ZkVCJvq4qlJRv1LFUubxpm3HSiCy9SXnKS7gxXsD2JoaqSofAEg5x_mFU_I/s400/DSC_2087.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5394854645689405698" /></a><br /><br /><em>Colores y olores.</em><br /><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhj1Vk1YokSgbeF_o3CmdUBaNRHl6eJxM5n8KMWcQ2cOTWGTiwCUkjSRt6Lj_bZiYfr-NwcCMI64-GUInG-aukVAjm5-yHkrzNT8cgRzQIZYReN0oc-qQutDcHZdp3lMvSf2Zztr8b5Y8E/s1600-h/DSC_2130.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhj1Vk1YokSgbeF_o3CmdUBaNRHl6eJxM5n8KMWcQ2cOTWGTiwCUkjSRt6Lj_bZiYfr-NwcCMI64-GUInG-aukVAjm5-yHkrzNT8cgRzQIZYReN0oc-qQutDcHZdp3lMvSf2Zztr8b5Y8E/s400/DSC_2130.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5394855952967918562" /></a><br /><br /><br /><em>Cae la noche en Marrakech el día que termina el Ramadán.</em><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqp2lTRHl_UqUjTYb5JDtMCt-heN7ple1rgDeDIZKVdyb2E14SgK0XlYNT4WoIEps-JGrm-5rWMyjYh3PQno-t4MR18gGIadfLw-jOcQgFTFXDrZj5pmWz4ROEUuvHadV-En-8WWBn9JQ/s1600-h/DSC_2107.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqp2lTRHl_UqUjTYb5JDtMCt-heN7ple1rgDeDIZKVdyb2E14SgK0XlYNT4WoIEps-JGrm-5rWMyjYh3PQno-t4MR18gGIadfLw-jOcQgFTFXDrZj5pmWz4ROEUuvHadV-En-8WWBn9JQ/s400/DSC_2107.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5394856809988089442" /></a><br /><br /><br /><em>Ya sólo muestro amor, incluso a través de Internet. Va por ti, Kike.</em>Germánhttp://www.blogger.com/profile/17752501966665608748noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5034329229218800614.post-60999442782562722082009-10-12T05:00:00.008+02:002009-10-12T05:17:57.222+02:00Olimpiadas en Chicago IINunca he seguido un verdadero seguidor de Michael Jackson, lo flipo mil ahora con sus bailes y sus puestas en escena pero nunca me compré disco suyo ni le escuchaba “back in the days” en los primeros noventa, cuando siempre había algún imitador suyo en el colegio o en el barrio. Sin embargo, cuando me enteré de que era de donde venía pues rapidito fui a Internet a buscar la casa. En la Jackson Avenue con la 23rd, fácil de acordarse, la dirección relaciona a los dos Michael más famosos del mundo, Jackson y Jordan.<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuMUh9ulAv95rPAMGUNyWK7RD5ByIMIxEWym-gSmfdzEAh4yvD_2oim_jdTMU1sKmF9VtbbM1gEolv3fTVnVdGa866ve_2laOheLsOlDz4uyUD5ZwS5W5VxGFuwjsdEgOnCJiLzEpLJH8/s1600-h/PA110183.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuMUh9ulAv95rPAMGUNyWK7RD5ByIMIxEWym-gSmfdzEAh4yvD_2oim_jdTMU1sKmF9VtbbM1gEolv3fTVnVdGa866ve_2laOheLsOlDz4uyUD5ZwS5W5VxGFuwjsdEgOnCJiLzEpLJH8/s400/PA110183.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5391544592412231170" /></a><br /><br /><em>La calle de los mismos.</em><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKoc8Vuj90AK5IZegFeFuiCqdYSky1Gn91xjtoNijJuera8HvR2rwDmaHGXvILFw3mt9MI0RVrSixP7OnArFr7N-1d0dEIsZPd3rjfYXJMIZNpm5VxiHWAECYjAHqr7CyAdbPBpoyC-Pw/s1600-h/PA110184.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKoc8Vuj90AK5IZegFeFuiCqdYSky1Gn91xjtoNijJuera8HvR2rwDmaHGXvILFw3mt9MI0RVrSixP7OnArFr7N-1d0dEIsZPd3rjfYXJMIZNpm5VxiHWAECYjAHqr7CyAdbPBpoyC-Pw/s400/PA110184.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5391543634387233458" /></a><br /><br /><em>Senal de trafico junto a la casa del rey del pop.</em><br /><br /><br />Fue de lo primero que comenté a los españoles que vinieron a buscarme. Me dijeron que no habían ido, que no sabían dónde estaba y que Gary es muy peligroso.<br /><br />Gary es una ciudad industrial, de negros y en estado de abandono total. Está en medio de lo que llaman el “Steel Yard”, es decir, donde se juntan todas las acerías de Estados Unidos. Son fábricas mastodónticas, por aquí están la “U.S. Steel Works”, la “Arcelor-Mittal”, la “Great Lakes Steel Industry”. Gary fue artificialmente fundada para dar cabida a los obreros de toda esta industria (justo ahora hay un cartel que celebra el centenario de la ciudad) y ahora muchas fábricas están cerrando. El resultado son los peores datos de paro y peligrosidad de Estados Unidos junto a Washington D.C. y Detroit. Por aquí la mala fama le precede, preguntes a quien preguntes.<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-4LOm_jDEKVANhYXyCGYQSOA-RpvPfZkAAAiqvAbAsVYGvI5DoZ5rMGI0yFJ7BLEdVvqgwuR-ocNIxbk5TkEVLZdFBsnjACmtRHNWXpYZ28anbsS-vGpENAtsWe5IjBCpLcE_qJgoeZA/s1600-h/PA110179.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-4LOm_jDEKVANhYXyCGYQSOA-RpvPfZkAAAiqvAbAsVYGvI5DoZ5rMGI0yFJ7BLEdVvqgwuR-ocNIxbk5TkEVLZdFBsnjACmtRHNWXpYZ28anbsS-vGpENAtsWe5IjBCpLcE_qJgoeZA/s400/PA110179.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5391544099044469618" /></a><br /><br /><em>Uno de los muchos locales abandonados a lo largo de Broadway Avenue, la calle principal de Gary, Indiana.</em><br /><br /><br />La vista que tengo a diario de Gary desde el puente no es la que tenía por un ghetto, y cuando algún día he comido allí o he ido a una ferretería no me han sacado ninguna pistola ni me han llamado “blanquito” pero con todo lo que se habla de la ciudad pues me daba que me iba a quedar sin ver la casa de Michael Jackson.<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhepgM8aO565QURDzI4XwVs1Bl0J9t1sRYeLqmrXNcX61CFDNmVfaZsFe08iGYp08bRsqrlkKw0OIsMXHz0cccjU2cnpi7pG2WZ8uLS8v7T6seRDOtn9-uy-XkzU2X5w1M4-pGUPCnhUkU/s1600-h/PA110196.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhepgM8aO565QURDzI4XwVs1Bl0J9t1sRYeLqmrXNcX61CFDNmVfaZsFe08iGYp08bRsqrlkKw0OIsMXHz0cccjU2cnpi7pG2WZ8uLS8v7T6seRDOtn9-uy-XkzU2X5w1M4-pGUPCnhUkU/s400/PA110196.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5391544920797882178" /></a><br /><br /><em>Una casa de Gary como tantas otras.</em><br /><br /><br /><br />Así que cuando hoy al salir del curro un compañero ha dicho que si íbamos a ver la casa de Michael Jackson me ha parecido de puta madre. Está a unos diez minutos de la obra. Cuando me hablan de un barrio degradado me viene a la mente la Cañada Real o enormes bloques apelotonados de los 50 y los 60. Gary es una ciudad de pequeñas casas unifamiliares, chalets pequeños y de malos materiales pero con su jardín y su buen coche en la puerta. También es verdad que muchos de ellos están abandonados o quemados, no ves a nadie por las calles –aunque eso es típico aquí fuera de las grandes urbes, todo el mundo va en coche-, y para estar de acorde con el rollo peliculero pues los negros jóvenes te miran mal cuando pasas con el coche.<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaAyS_JJzUJcD00S_6kgFOnZeF_K2t_ADNkGLIq1BVIChwe_8b0Us7FOKLYV81py5CXz4w_tlB9d14-5trSccofxngzpxoDWJnNKAgkSbvMIIWwdNgksDSUY6hlsGqhl-NAL2x1R6QCdA/s1600-h/PA110187.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaAyS_JJzUJcD00S_6kgFOnZeF_K2t_ADNkGLIq1BVIChwe_8b0Us7FOKLYV81py5CXz4w_tlB9d14-5trSccofxngzpxoDWJnNKAgkSbvMIIWwdNgksDSUY6hlsGqhl-NAL2x1R6QCdA/s400/PA110187.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5391545743434976690" /></a><br /><br /><em>Ahi estoy como un pipiolo mas (el pelo lo llevo asi por el casco, amigos), justo por donde el pequeno Michael entraba a ensayar los pasos de baile, que si no el padre le calentaba pero bien.</em><br /><br /><br />Al llegar hemos visto una casa llena de productos en venta del artista de color cambiante. Nos hemos puesto a hacer fotos y el negro tocho que había nos ha dicho “No pictures here!!!”, nos hemos hecho caca encima, se ha reído y nos ha comentado que la casa del bueno de Michael no era ésa sino la de enfrente. En la casa no hay nada especial, ya han quitado las flores y las fotos. Queda el buzón y las señales junto a la casa llenos de firmas. El colega me ha estado contando cosas: toda la movida que se formó ahí cuando se murió, que la gente robaba el buzón y las farolas de la casa, que él vive algo más lejos pero que ha alquilado la casa de al lado para hacer negocio, que hace poco estuvo Spike Lee para rodar un documental, que él iba a salir en la película de Michael Jackson.<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiB5mlCGNKEvqRw9BPwmgcTXMvEcku4qJXJUP08S599GKQ2ZcVhVMxa-szXqEC0UWewC7fwW0beRRYFr5Sx_QsjTmT3CbwtokCQZH6cxstpxJrqODIhlnzV6V0sLMj7TjkWVnr9E-oESec/s1600-h/PA110185.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiB5mlCGNKEvqRw9BPwmgcTXMvEcku4qJXJUP08S599GKQ2ZcVhVMxa-szXqEC0UWewC7fwW0beRRYFr5Sx_QsjTmT3CbwtokCQZH6cxstpxJrqODIhlnzV6V0sLMj7TjkWVnr9E-oESec/s400/PA110185.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5391546365058410834" /></a><br /><br /><em>Aqui esta el tio que mercadea con el tiron del artista, me dijo que hacia bien en hacerme una foto con el, que salia en la peli de Michael Jackson y que iba a ser famoso.</em>Germánhttp://www.blogger.com/profile/17752501966665608748noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5034329229218800614.post-80910346116202359902009-10-12T04:54:00.003+02:002009-10-12T05:00:10.189+02:00Olimpiadas en Chicago IChicago: la ciudad del incendio; de Capone; de los mataderos; de Elliot Ness; de los periódicos; de los bloques de cemento como zapatos; de Jordan, Pippen y Kukoc –la conexión croata de Illinois decía el Montes-; de Obama. Realmente no estoy en Chicago, sino a 70 km. Dicen que aquí eso no es distancia, los que lo dicen deben de tener coche. Pues eso, que me hospedo en Chesterton y que curro en Gary –“The Steel Yard City” y “Michael Jackson’s childhood home” dicen unos carteles a la entrada-, ambos en Indiana, ni siquiera son las afueras de Chicago.<br /><br />Ayer quería ir a Chicago, y como digo, sin coche propio, aquí no te lo ponen fácil. Buscando en Internet veo que hay una compañía de tren que va a Chicago, South Sore Lines, hay una parada cerca. Lo malo que los findes sólo hay tren cada dos horas, así que no está la cosa para perder un tren por lo que sea ya que además tarda una hora y media, sobre todo a la ida. Digo que la parada está cerca, a unos 3 km según el Google Earth, pero aunque quisiera ir andando no puedo, ¿por qué? Porque el hotel está en un centro comercial (un par de bancos, un McDonald’s, un Taco Bell, un Burger King, una farmacia, un Depot Home, el típico motel de las pelis donde van los senadores con chaperos y les pilla un fotógrafo y sale al día siguiente en una portada de un periódico que vende un niño con cara de pillo y gorra mientras grita “¡Extra, extra!”, etc) en medio de bosques y hasta la estación no hay aceras sino bosques y una autopista. Pues nada, pido un taxi para que esté en el hotel con antelación para que me deje en la estación.<br /><br />Llego a la estación y hay un cartel que pone que la línea cierra el servicio por obras hasta Gary algunos fines de semana. Cojonudo. Esto que está en inglés y lo lees muchas veces para estar seguro. Sí, cierra algunos fines de semana por cambio de la catenaria, que la línea se reanuda en Gary y que hay un autobús que va hasta la estación de Gary que pasa 10 minutos antes de la hora del tren cancelado. El tiempo pasa y ese supuesto bus no viene. Veo que se me jode el día porque ya tengo que volver a pedir otro taxi para volver al hotel, hacer tiempo, ir en taxi a Gary, y todo esto para llegar a Chicago a la hora de comer. Pregunto a la poca gente que hay en la estación y no saben nada del autobús. Sigo leyendo el cartel como si sirviera para algo, como si de repente leyera que no es este el finde que se suspende la línea. <br /><br />En estas llega una “pick-up” con cuatro cincuentonas, muy americanas ellas, y van corriendo gritándose entre ellas que pierden el tren. Cuando llegan les digo que no corran, que no hay tren. Y les empiezo a contar lo que he leído en el cartel. Se ponen a hablar entre ellas y por ahí en medio oigo “...Ok, we`ll go driving then...”. Y ahí se me enciende la luz. Me lo pienso pero pensar no ayuda y me digo “¡Ahora!, ¡ahora!” como se dice Zalacaín el aventurero para animarse cuando duda. Les digo que si me pueden llevar con ellas a Chicago, que les pago la gasolina.<br /><br />Una –la desconfiada-dice rápidamente que no, que nunca han llevado a un desconocido en el coche. Otra –la líder- dice que bueno. Les explico un poco mi situación, que las entiendo, pero que quiero ir a Chicago como sea, que sólo tengo este día y no puedo ir de otra forma, que soy español, que me hospedo en tal y curro en cual. Una –la vacilona- me dice que si llevo pistola y se pone a reírse y a cachearme. El caso que hablando un poco más pues aceptan. <br /><br />Rumbo a Chicago ellas cuatro y yo. La vacilona me dice que a ver si el que va a tener cuidado soy yo al ir con ellas. La líder se pone al volante, y va conduciendo bastante a tope. Voy de copiloto. Al principio hablo mucho, les cuento qué hago aquí y demás, les doy las gracias. Al rato ya estamos todos relajados. Me preguntan por España, hablamos de Chicago, de la peligrosidad de Gary, del típico “pues in my country...” que diría Jotto, nos reímos de que me hayan cogido. Llegando nos perdemos y se ponen a discutir entre ellas, cuando por fin estamos en el centro cuesta bastante encontrar aparcar, hace un rato que me han dicho que no voy a pagarlas la gasolina y cuando digo que al menos me dejen el parking me dicen que ni de coña, les digo que si al menos nos haremos una foto de recuerdo. <br /><br />Deciden aparcar en los aparcamientos de un gran centro comercial que conocen en Michigan Avenue, the Magnificient Mile, la avenida de las grandes tiendas. Allí nos hacemos la foto, nos deseamos lo mejor, la desconfiada me dice que no haga eso de nuevo, que no toda la gente es buena, que “somebody may harm you” –ese lenguaje del miedo y la amenaza tan americano, como lo de “tengo un arma para defenderme, ¿qué voy a hacer si entra alguien en mi casa?”. Cuando dudo si darlas dos besos o la mano, vienen ellas y me abrazan. Una bonita despedida. Me quedo con este viaje en coche. Que en un país siempre hay gente para quitarte los prejuicios que tienes de ese país. Creía que lo había aprendido en Marruecos pero sigo sin aprenderlo del todo.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUO-54qib-nM6snUGrHsQmPSUxWzyP8zdM7GwueXsgU5FVZCCml1zsZCpKj_VMKjtedfN5g_NYlCM85XUS8DRHF5vf1XhGrv1E-ngSRramjrjnpoLDnWqJ87qY1sEHjDFiD3w7XsBfJG8/s1600-h/PA100077.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUO-54qib-nM6snUGrHsQmPSUxWzyP8zdM7GwueXsgU5FVZCCml1zsZCpKj_VMKjtedfN5g_NYlCM85XUS8DRHF5vf1XhGrv1E-ngSRramjrjnpoLDnWqJ87qY1sEHjDFiD3w7XsBfJG8/s400/PA100077.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5391541988135515378" /></a><br /><br /><em>Ahi estamos, de izquierda a derecha: la lider (a la que gracias llegue a Chicago, la verdad) fue la primera que se presento y olvide su nombre, luego Terry la vacilona, luego Lane la que no hablo y por ultimo Tina la desconfiada. Grandes!!!</em>Germánhttp://www.blogger.com/profile/17752501966665608748noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5034329229218800614.post-75415678881797464562009-08-31T17:38:00.005+02:002009-08-31T18:36:37.744+02:00El Gruyère del CarmelEl Carmelo. La primera vez que supe de este barrio fue a través del Marsé, quién me contó de este barrio en el libro "Últimas tardes con Teresa". La realidad, siempre envidiosa de la fábula -que diría Montero Glez-, entró en escena quitándose de enmedio al Pijoaparte con un gran socavón. Para entonces el Carmelo ya se llamaba el Carmel y todos supimos de este barrio de Barcelona por televisión. <br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjm43dMaJ8uLpSl7klMG8OYKmkylgR8UHsiTtFPnuBxO6VNDetROxJNOpZbByeq28IoDYNPnT7_2zNqT5UWj88-DH_MPeX-TbZ4AIAnTIe8nKXkQjesokNXMgEktK_nYCsRM1-J0MNxz-k/s1600-h/DSC02059.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjm43dMaJ8uLpSl7klMG8OYKmkylgR8UHsiTtFPnuBxO6VNDetROxJNOpZbByeq28IoDYNPnT7_2zNqT5UWj88-DH_MPeX-TbZ4AIAnTIe8nKXkQjesokNXMgEktK_nYCsRM1-J0MNxz-k/s400/DSC02059.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5376157877062482354" /></a><br /><br /><em>Proceso de hinca en una galería de metro.</em><br /><br /><br /> También en la televisión políticos, periodistas y presidentes <em>fumboleros </em> nos cuentan batallitas. Historias retorcidas y sin gracia. Nos hablan de diferencias entre Madrid y Barcelona, yo he ido cinco veces este año y cada vez me creo menos estas historias mal contadas. Las calles de Badalona, San Adrià, Horta y el Carmel podrían ser de Madrid. El Carmel es un barrio hecho como se pudo en las laderas de una de las lomas que rodean Barcelona. Lo surcan estrechísmas y empinadas callejuelas, en ellas se apelotonan casas bajas junto a bloques de todo tipo. A cualquiera de los que vive allí le resultaría familiar ir calle Valderribas arriba hasta el parque de las Tetas en Vallecas. <br /><br /><br /> En la estación de Metro de Horta cojo un taxi, y entre crisis y fútbol le cuento que voy a trabajar al Metro en el Carmelo. ¿Sí? Pues mira a la derecha. Ahí está todavía el agujero que se tragó dos bloques, para quien quiera verlo. Dudo de que quien pueda sentir vergüenza ante el vacío suba por aquí.<br /><br /><br /> Quinientos metros más arriba hay una gran bóveda excavada en el suelo, la bóveda necesaria para construir una estación de Metro. Los bloques están tan pegados al límite del agujero que más vale que la blusa que se le cae a la del tercero se quede en las cuerdas del primero. Yo voy a una de las galerías que salen de la bóveda, por donde dentro de un tiempo pasarán la gente para ir de una línea a otra. En esa galería el terreno está blandito, por eso va a usarse la técnica de hincar arcos metálicos en la tierra, para más tarde sacar excavando la tierra que queda dentro del arco. Así sucesivamente, dejando hincados y soldados consecutivamente los arcos. Poco a poco, sin prisa, no queremos más socavones.Germánhttp://www.blogger.com/profile/17752501966665608748noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5034329229218800614.post-23772983274457237082009-08-25T18:18:00.010+02:002009-08-25T20:04:49.277+02:00Yo corazón AmsterdamSi algo he aprendido en los viajes es que si subes más allá de los Pirineos hazlo en verano, chico. De junio a agosto, que en septiembre ya te estás pillando los dedos. <br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOKZl9-fXKkA0MLhW7z94tozqDtxRGbmsQvZOULnyf5x6FqhzuRwUiVHDzEZiYyrmTxH_LXRAoITHwBNDO-TDbLlmqfaaZ0D7gn1GAyNnvZLUgPd5DULxhF32ONfyHVYl0Y7tKRL84hi0/s1600-h/DSC_1170.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOKZl9-fXKkA0MLhW7z94tozqDtxRGbmsQvZOULnyf5x6FqhzuRwUiVHDzEZiYyrmTxH_LXRAoITHwBNDO-TDbLlmqfaaZ0D7gn1GAyNnvZLUgPd5DULxhF32ONfyHVYl0Y7tKRL84hi0/s400/DSC_1170.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5373956699502006882" /></a><br /><br /><em>Sale el Sol y los holandeses se ponen hasta que lo haga el mismo.</em><br /><br /><br /> Me encanta Holanda, sus casitas, sus pueblecitos, los campos con canales, lagos y molinos por todos lados, los campos de flores (son los reyes de la flora, del tulipán y de la sátiva), los bosques con ciclistas, y todas estas cosas que ya he comentado alguna vez. No obstante, todo eso no luce del todo, hay una pátina gris en el paisaje, falta esa bombilla enorme y gratis que sale por las mañanas y se va cayendo por la noche. Además, como vayas varios días pues alguno llueve. Eso sí, por esos lares, cuando el Lorenzo se levanta a tope pues lo gozas.<br /><br /><br /><br /><br /> A principios del recomendado junio surgió un viaje urgente a Rotterdam, teníamos que ir Alberto (compañero y amigo, coetáneo, afín, y residente también en la Costa Marrón) y yo por allí. Cuando nos lo dijeron nos miramos desde nuestras respectivas mesas y se nos afiló el colmillo con disimulo. Cuando nos recomendaron que cogiéramos un vuelo a Amsterdam Schiphol y que desde allí mismo cogiéramos por nuestra cuenta un tren de tipo eléctrico que iba raudo y directo al pueblecito de las afueras de Rotterdam pues se nos afiló algo más el colmillo. Y fíjate que además nos dicen que tenemos que ir un día antes, que debido a la urgencia ya no quedan billetes para el día esperado. Ohhh, qué putada. Bueno, somos profesionales, iremos un día antes.<br /> <br /><br /> Así estáis el día anterior con calma, nos dijeron. Estuvimos el día entero en Amsterdam, pero con ninguna calma. Hacía un día cojonudo y la gente había tomado la calle, el populacho se había hecho fuerte en la calle y luchaba a brazo partido por la fiesta, viviendo el día como si fuera el último (¿habéis visto que de frases hechas en la misma frase?). Al buen tiempo se sumaba que era festivo en los Países Bajos, el país con la media de estatura más alta de Europa. Las terrazas de bote en bote, los artistas callejeros con más seguidores que nunca y los canales saturados de barcas, barcazas y barquitos llenos de gente con música y muchas latas de Heineken, el logo esta vez más sonriente que nunca.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSrXX8LVUwvWoF-2NBEBmnfATKPxbS0b52Zn-aUwEl3iiapehe8QGiX6Nu1CBpW7a-WdTu2R336eWOaTgsGiwrcfK-jT2cczUO0SCT6J9GxgwOiWnLfA12GNuwxSsjYl2H7nyc9skBJg0/s1600-h/DSC_1169.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSrXX8LVUwvWoF-2NBEBmnfATKPxbS0b52Zn-aUwEl3iiapehe8QGiX6Nu1CBpW7a-WdTu2R336eWOaTgsGiwrcfK-jT2cczUO0SCT6J9GxgwOiWnLfA12GNuwxSsjYl2H7nyc9skBJg0/s400/DSC_1169.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5373957802268453266" /></a><br /><br /><em>La gente tranquilamente en la plaza del Dam.</em><br /><br /> <br /> Siempre que se va a un país se intenta comer lo típico del lugar. Así que entramos a la primera tienda de delicatessen que vimos. La tendera nos recomendó un producto gatronómico típicamente holandés, nos aconsejó que lo catáramos el mismo día pues había de tomarse fresco y asimismo desconocía las consecuencias que un viaje en avión podía conllevar en la delicatessen. Nos recomendó que acompañáramos el producto simplemente con agua y comentó que casaba perfectamente con dulces. Al despedirnos nos dijo con una enigmática sonrisa que la digestión a veces se hacía complicada, pero que no nos preocupáramos.<br /><br /><br /> Masticando estas palabras nos adentramos en Amsterdam, que se había engalanado mientras estábamos en la tienda. Brillaba y rebullía como nunca. Las bicis pululaban por doquier, el sol se hacía hueco donde menos lo esperabas y todas las calles acababan en Amsterdam Centraal Station. De repente una agradable brisa te llevaba y sin darte cuenta estabas en Vondelpark. Otros turistas siguen tus pasos, ¿o les sigues tú a ellos? El caso es que entre duda e impresión oyes el jazz que vibra desde los clubes del centro, y un negro clavado a Rakim comenta algo de que chequee su melodía, que dice algo de una tal Lucía y no sé qué diamantes. Pues eso, que Amsterdam mola, pero que es la hora de irse a Rotterdam.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzC6gsPTYUwDgGwAq-nabwZEQh_befZLzer2B8xu2nD23uiLODEVkg4K-6gc6bsWWozH0Us6xcYhC4uvzGE-A420Zbhn5ZDD94Nrpuu4cffV1lit0frR5YR_aMFHGszNf8jAZvif57ZUs/s1600-h/DSC_1196.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzC6gsPTYUwDgGwAq-nabwZEQh_befZLzer2B8xu2nD23uiLODEVkg4K-6gc6bsWWozH0Us6xcYhC4uvzGE-A420Zbhn5ZDD94Nrpuu4cffV1lit0frR5YR_aMFHGszNf8jAZvif57ZUs/s400/DSC_1196.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5373960260501750162" /></a><br /><br /><em>Los molinos de Kinderdijk desde la habitación del hotel. El hotel era una casita con unas pocas habitaciones, en medio del campo.</em><br /> <br />Allí trabajamos en una empresa situada en un pequeño pueblecito junto a un gran canal a las afueras de Rotterdam. Una vez más, Holanda da la sorpresa y es que la empresa construye yates de gran lujo. Asquerosamente lujosos. Ahora mismo construyen un yate para Steven Spielberg y para un constructor griego, no me acuerdo de su nombre y me supongo que no le importará. Cuando terminen el del autor de "Encuentros en la tercera fase", debido a las dimensiones, no podrá salir a ser botado al canal porque choca con el puente-grúa del astillero. Ahí entramos nosotros: lifting & lowering, up & down suave. Up & down worldwide para hacer un poco de up & down.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7CKbAm1JVJBJoeZca0u5umM9n9xFXpHzMStTZXkbSCaOVhiofJJmEG8SnASc_nbQ8lltpIYgjRU8X3ptFhjPyKQcGaIFwTX4hOIMenR-xtNX2D4g6TFn6-kYIDEyH-XSALnlyqwhKAdQ/s1600-h/DSC_1185.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7CKbAm1JVJBJoeZca0u5umM9n9xFXpHzMStTZXkbSCaOVhiofJJmEG8SnASc_nbQ8lltpIYgjRU8X3ptFhjPyKQcGaIFwTX4hOIMenR-xtNX2D4g6TFn6-kYIDEyH-XSALnlyqwhKAdQ/s400/DSC_1185.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5373958902072062898" /></a><br /><br /><em>A la izquierda podemos apreciar la proa del paquebote de Spielberg. Todos pusimos nuestro garito de arena yendo a ver Jurassic Park. Viendo Tiburón le pusimos la piscina que se ve en la superficie.</em><br /><br /> Metido en labores conocí a un tío memorable con el que aprendí una lección. Mientras cambiaba unos componentes en bastantes malas condiciones (en lo alto del puente-grúa y sin espacio para moverse y con toda la mierda que un puente-grúa puede albergar) rondaba por ahí un guaperas algo mayor que yo, con su buen peluco y con su traje informal a la par que elegante y sin hacer nada en espacial. A mis prejuicios les faltó tiempo para determinar que era un comercial, "el típico comercial que viene aquí a colgarse una medallita", pensé. <br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYPM-jfrGLmTuK1UD13nEOOFeVxIhffFaZBPHyuYOwwXxG2wkjsJeOfIArllaBZyqj8nG7BHzi1RFHUaXaBtQiQ0fjWSho-Xco4Mn6lGQdNfRSjPfa3CiPmxWwpIzh_FtXM9OhS0WT-Gk/s1600-h/DSC_1200.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYPM-jfrGLmTuK1UD13nEOOFeVxIhffFaZBPHyuYOwwXxG2wkjsJeOfIArllaBZyqj8nG7BHzi1RFHUaXaBtQiQ0fjWSho-Xco4Mn6lGQdNfRSjPfa3CiPmxWwpIzh_FtXM9OhS0WT-Gk/s400/DSC_1200.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5373961163359155762" /></a><br /><br /><em><br />En medio del campo, sin libros, sin ordena, sin bici, sin tele, sin ropa para cambiarte, ésta era nuestra compañía.</em><br /><br /><br />En éstas estaba, cuando se encasquilla el pistón de una bobina de una electroválvula que acabo de poner por otra antigua. Glups. Es nuevecita y se supone que se ha puesto por la antigua para mejorar el sistema. Aquí es cuando rezas y haces lo típico: activar y desactivar la válvula varias veces seguidos, la empujas un poco con el destornillador, cambias cosas por cambiar, cualquier cosa menos desmontarla, que es trabajo delicado para hacer en un sitio a tomar vientos de tu taller. Pues viene muy sonriente el comercial y me dice que si la desmontamos. Pues venga, el tío con su traje la coge, nos bajamos al taller, pide herramientas a los que había por ahí. Es una distribuidora nueva y no la conocemos, pero como este tío es un echao p'alante ahí que empezamos a destriparla. Mientras, el tío bromeando, sonriendo y canturreando las canciones que sonaban en la radio del taller, y manteniendo el aceite y la grasa lejos del traje. <br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLhiHxOaZBrz1PhxU8VcMb_VrKau_uxVt_BdGmh_5X6pQ7vmHrx2I1HeL3yrtazhCjGEiWtV2VX1m3pa_qTl0O_4SSWYKJbWpRQG3oANVrCMFdwoD9AA-kiYlItrZv3SroJ8De0XHe7mI/s1600-h/DSC_1205.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLhiHxOaZBrz1PhxU8VcMb_VrKau_uxVt_BdGmh_5X6pQ7vmHrx2I1HeL3yrtazhCjGEiWtV2VX1m3pa_qTl0O_4SSWYKJbWpRQG3oANVrCMFdwoD9AA-kiYlItrZv3SroJ8De0XHe7mI/s400/DSC_1205.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5373962157919642226" /></a><br /><br /><em>Foto de colegazos de rigor de cuando sale todo bien en el tejado del astillero. No aparece el figura del que hablo. </em><br /><br /><br /><br />Al final la arreglamos , me tragué los prejuicios y me di cuenta de que esta vida es para los alegres, los hombres de acción. Esa peña contagia y transmite a su alrededor. Dándole vueltas a ésto pasaron los días, vimos Rotterdam y nos volvimos para el país que es amarillo y marrón desde la ventanilla del avión.<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgi2OTQv0-7AHYCxG2GELlEzHumehTBBTot36ehXlwer8HNSClVWvem0Mu3NuTaJCWwViLAceqSa6zSoPkxO6fjHeSpEmvm2Ulj1WmgS8IX6msG9lElOBJ0bZ_yxmn9KgsUfq55vpn270/s1600-h/DSC_1212.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgi2OTQv0-7AHYCxG2GELlEzHumehTBBTot36ehXlwer8HNSClVWvem0Mu3NuTaJCWwViLAceqSa6zSoPkxO6fjHeSpEmvm2Ulj1WmgS8IX6msG9lElOBJ0bZ_yxmn9KgsUfq55vpn270/s400/DSC_1212.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5373963020975538738" /></a><br /><br /><em>Tachando Rotterdam. Me flipa esta ciudad: rascacielos, edificios currados, urbanismo perfecto, barrio chino, barrio árabe, tiendas de discos y puertaco.</em>Germánhttp://www.blogger.com/profile/17752501966665608748noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5034329229218800614.post-49686794178321404312009-08-17T23:59:00.008+02:002009-08-18T01:03:34.100+02:00Neutrogena noruega IIIAcaban de poner "Madrileños por el mundo" y en la segunda parte han salido madrileños en Noruega, primero en Oslo y luego en Bergen, lo que me ha dado vidilla para ponerme con la tercera entrega de la serie más recomendable para vuestras secas y maltratadas manos. Porque sí os informo de que Neutrogena pertenece a Johnson&Johnson, por lo que tiene de noruega lo que yo.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDNwMqHR1PU3kP3-63XSBJQFcaCjC_zG3qlyH6l25mePjfGus0-P5vm_j-bQ6mRBccXRW-uWB168oT2wriUviy_PGq2g30C5yucOrpnkgXoWAHswqTuj205-Gse6RbqwYUNbkeJmnRKe8/s1600-h/DSC_1688.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDNwMqHR1PU3kP3-63XSBJQFcaCjC_zG3qlyH6l25mePjfGus0-P5vm_j-bQ6mRBccXRW-uWB168oT2wriUviy_PGq2g30C5yucOrpnkgXoWAHswqTuj205-Gse6RbqwYUNbkeJmnRKe8/s400/DSC_1688.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5371067119933984882" /></a><br /><br /><em>Dejando Bergen rumbo a la isla de Stord</em><br /><br /><br /><br /> Comentaban los emigrantes de la capital que en Bergen llueve mucho, y pude comprobarlo: en los 3 días que estuve hubo siempre algún tipo de precipitación, fuera aguacero, fuera chirimiri, fuera calabobos. Según vi en la Wikipedia hay unos 250 días de lluvia al año, así que podemos hacernos una idea, semejante cansinismo no se debe a que los ángeles estén mal de la próstata sino a que por Bergen pasa no sé qué corriente del Atlántico que provoca esos desajustes meteorológicos.<br /><br /><br /> También hablaban mis paisanos de los altos precios del país. Es con diferencia el país más caro en el que he estado y es para algunas cosas tan tan caro que hace que uno ande siempre con la mosca detrás de la oreja al sacar la cartera.<br /><br /><br /> Así que con la mosca sin despegarse de la oreja pagué los 45 eurazos que costaba el ferry hasta la isla de Stord, sólo ida. Entre el madrugón y el ronroneo del motor pues caí rendidito y me perdí parte del paisaje. Pero en el poco rato que tuve me dio tiempo a quedarme bobo con las islas, islotes, fiordos, montañas, bosques, cabañas, barcos de todo tipo que hay a lo largo de la complicada costa noruega. Me dió tiempo a soñar también, ya me veía deseando no tener trabajo para hacerme un viaje en bici desde la punta de Tarifa al cabo Norte en el Ártico noruego, pasando por San Sebastián, Las Landas, Normandía, Amsterdam, Dinamarca, ayyyyy...qué contradicción, querer dejar el trabajo que me permite viajar y conocer todos estos sitios. No, por ahora sólo sueños. (Por si acaso: http://www.noruega.org.ni/travel/cyclinginnorway.htm)<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWqd-q1-_GFW7J0h9FLbERUnRugDr4FEcZmI-JHAETppiaLdmTFCoUwjhfHzjtcU6XnNRPNu842ntPbEDWZuGOky387vTu9x5b2WidzIEnC1UT6YHBQ1VtoAjhtJvoT1WBjWJk-18-PD4/s1600-h/DSC_1693.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWqd-q1-_GFW7J0h9FLbERUnRugDr4FEcZmI-JHAETppiaLdmTFCoUwjhfHzjtcU6XnNRPNu842ntPbEDWZuGOky387vTu9x5b2WidzIEnC1UT6YHBQ1VtoAjhtJvoT1WBjWJk-18-PD4/s400/DSC_1693.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5371067756122864050" /></a><br /><br /><br /><em>Imagen de la costa noruega.</em><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggJcjXYpl5sXLtlWlN7QGKjBSdoZR8m8abpwI0WbnlEdEsoro117GOj7Bbicq1jcNkg03Nx9gbbhChO2aj16YSPRuMxYalWdlJoNgmxzOmeLU8XzQ__rsAjwEioYJxAJLneK32JyolK08/s1600-h/DSC_1698.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggJcjXYpl5sXLtlWlN7QGKjBSdoZR8m8abpwI0WbnlEdEsoro117GOj7Bbicq1jcNkg03Nx9gbbhChO2aj16YSPRuMxYalWdlJoNgmxzOmeLU8XzQ__rsAjwEioYJxAJLneK32JyolK08/s400/DSC_1698.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5371068261469778754" /></a><br /><br /><br /><em>Mar, montañas, plantas petrolíferas.</em><br /><br /><br /> Volví a la realidad al llegar a Leirvik, la ciudad más "grande" de la isla. El primer día pues fue relajado, un poco de revisión de la máquina, puesta a punto y ver un poco el lugar y la situación, relajado hasta ciert "safety meeting". Cuando me dijeron que por la tarde había que ir a susodicha reunión me imaginé que sería una reunión paripé donde nos contarían que teníamos que llevar el casco, que el chaleco reflectante también, etc. Ja. Al entrar veo que hay unas 30 personas, y unos con aspecto de jefe junto a un ordenador que proyector mediante muestra esquemas, planos y demás en una gran pantalla. Se presenta el capo en inglés, y empiezan a presentarse uno a uno, hasta que me toca. Glup. No me lo esperaba, bueno, tampoco es para tanto, me llamo tal y hago cual. La reunión avanza y consiste en repasar en qué va a consistir el movimiento de la torre y quiénes y cómo van a tomar parte en la maniobra. Todo muy anglosajón: con sus organigramas, con su jerarquía y con su planificación, y por supuesto mucho manager, Lifting Manager, Operation Manager, ahí todo dios es manager, ocho managers y un currito. Llegan las preguntas entre las diferentes empresas que forman parte de la maniobra, y hay un afán por hacerse el listillo y hacer la pregunta más complicada a otra empresa, pues oye, mira tú que me las tienen que hacer a mí. En una reunión de noruegos, ingleses y holandeses (países que hablan inglés perfectamente) pues voy perdiendo el hilo y empiezo a estar hasta el cimbel de las preguntitas y de la reunión, y empiezo a darme cuenta de que esta reunión sirve para que si alguien la caga todo el mundo lo sepa ya que ha quedado clarito quiénes somos y qué hacemos cada uno.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCAPg-A3uyS1mlkTCokie4MJsevfOORfkhCujxY16wKUZ4yKJ86ZpxgKpccmuPVWbOVMmBKkXbgSKpTcELBfd_HOkHxFVlfBMEKeDmhgITV-YWoTmG0w8kXULCEDylLbHCU9AhjbchKN0/s1600-h/DSC_1701.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCAPg-A3uyS1mlkTCokie4MJsevfOORfkhCujxY16wKUZ4yKJ86ZpxgKpccmuPVWbOVMmBKkXbgSKpTcELBfd_HOkHxFVlfBMEKeDmhgITV-YWoTmG0w8kXULCEDylLbHCU9AhjbchKN0/s400/DSC_1701.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5371068971278854802" /></a><br /><br /><em>La excusa del viaje yace tumbada antes de que la bamboleen un poco.</em><br /><br /><br /> Al acabar el día me fui al hotel de la empresa de la planta productora, es decir, a seguir en el mismo sitio. Nada, algo deprimente, todo lleno de tipos duros y tristes, con aspecto de rudos pescadores. Ingleses, polacos, noruegos. Tatuajes, manazas, barbas de 3 días, tabaco de liar. En los días posteriores ya sabéis qué pasó. Todo bien.<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirTpXH47o9GKau0gdSuWz3rQowghi17Z9zpID_aAhR5AtEUC4uNhI6hhlpsCBQyskFvO02b6owhP_Oq07cXgHKu0Ysay20DTbx1rwJgd3y360W0w_M7uhyR34Y6YltrY3a4Qq-6uPG6mo/s1600-h/DSC_1756.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirTpXH47o9GKau0gdSuWz3rQowghi17Z9zpID_aAhR5AtEUC4uNhI6hhlpsCBQyskFvO02b6owhP_Oq07cXgHKu0Ysay20DTbx1rwJgd3y360W0w_M7uhyR34Y6YltrY3a4Qq-6uPG6mo/s400/DSC_1756.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5371069728752097394" /></a><br /><br /><em>Llegando a la dinámica Holanda.</em><br /><br /><br /> A la vuelta pasé por Amsterdam, una tardecita allí. Me dió tiempo a ver un par de tiendas de bici que me recomendó Álvaro, nuestra cita en el velódromo de Amsterdam quedará para otra ocasión. A quien sí pude ver fue a su novia Tatiana, a quien mando ánimo con sus cosas desde aquí. Siempre me gusta Amsterdam, es una ciudad muy viva. Así que ya que estamos en Amsterdam la próxima entrega irá sobre la Venecia holandesa, donde estuve en Junio, un día festivo, por lo que la ciudad estaba medio loca y mi compi Alberto y yo no íbamos a ser menos, ¿sabes, loco?<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0VQKsbF9yNIXFFMO-MkXTxhI1S9fB7UNl6zFr7ac5Nt8fX8L6iCIPwhaqIK63S75EtX-b5-45enL8v-ze5ftqrci_B7RtovEKTZs2F0i2zkZI3AF4WuzRUp7L44yY1salIDowr_gOYeU/s1600-h/DSC_1760.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0VQKsbF9yNIXFFMO-MkXTxhI1S9fB7UNl6zFr7ac5Nt8fX8L6iCIPwhaqIK63S75EtX-b5-45enL8v-ze5ftqrci_B7RtovEKTZs2F0i2zkZI3AF4WuzRUp7L44yY1salIDowr_gOYeU/s400/DSC_1760.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5371070384829856530" /></a><br /><br /><br /><em> Con Tatiana, en el lugar que más nos apasiona con diferencia en todo Amsterdam: The Heineken Experience, donde la familia cervecera te hace un buen lavado de cerebro y encima pagando. Fijáos en las putas e sonrientes del rótulo, no pueden dejar de sonreír.</em><a href="http://www.noruega.org.ni/travel/cyclinginnorway.htm"></a><a href="http://www.noruega.org.ni/travel/cyclinginnorway.htm"></a>Germánhttp://www.blogger.com/profile/17752501966665608748noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-5034329229218800614.post-39592080124997614132009-08-13T22:19:00.010+02:002009-08-13T23:27:16.434+02:00Neutrogena noruega IIHoy voy a dar un poco la chapa.<br /><br /><br />De vez en cuando alguien me pregunta que que hago cuando voy por ahi, otras veces me dicen que porque no cuento nada del trabajo, bueno, pues esta vez si. La ocasion lo merece ya que la aplicacion podria salir perfectamente en el programa de Megaconstrucciones que salia en Discovery Channel y que ahora sale en La Sexta, ademas, en este ordena no tengo las fotos del viaje a la isla, asi que la tercera entrega volvera al pasado.<br /><br /><br />Bueno, situacion: hay que instalar una torre de procesado en una central de extraccion de gas, lo que solemos entender por plataforma petrolifera. He aprendido la diferencia entre "drilling rigger" y "production plant", me explico: la "drilling rigger" va por ahi por el mar moviendose perforando en busca de la bolsa de gas, una vez que se encuentra va la "production plant", otro monstruo flotante que os sonara por ser aquel que tiene una llamarada siempre en lo alto, digamos que cuando la "drilling rigger" encuentra el filon pues llega la "production plant" y lo explota, lo procesa y lo saca. Es decir, en el mundo de la noche el "drilling rigger" es el tio impulsivo y meritorio que entra al grupo de tias de la nada y el "production plant" es el tio mas zalamero que viene en segunda oleada de ataque y saca tajada. Ah, lo de torre de procesado viene de "flare tower", es una torre metalica llena de tubos de todos las formas y tamanos, por ahi se procesara el gas.<br /><br /><br />La "flare tower" se ha ido construyendo horizontalmente en el muelle junto a la "production plant" que se esta construyendo a su lado en un dique seco. Hay que levantarla y colocarla en su sitio, puesto que mide 110 metros y se estima que pesa 280 toneladas, no es cosa facil. El proceso es el siguiente: una gran grua flotante digamos que va a llevar todo el peso del asunto, nunca mejor dicho, pero ella sola, por seguridad y por imposibilidad va a necesitar ayuda. Al principio la base de la torre la levantara una pequena grua para evitar bamboleos y para que la base de la torre no toque el suelo cuando la grua grande la levante. <br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidSEeT8S1MIKR8-wDuT48yEZ3XVHrTI74t5ran8McB8WoVfGm3axQlTf8tzvK_7lP-_tWLzvORlneOlsGarGoTco_oFAeXIx5OMQRgvioNyIHdLWf7yegYEPYMMX1mqD7XO8hgkPYHcS8/s1600-h/DSC_1721.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidSEeT8S1MIKR8-wDuT48yEZ3XVHrTI74t5ran8McB8WoVfGm3axQlTf8tzvK_7lP-_tWLzvORlneOlsGarGoTco_oFAeXIx5OMQRgvioNyIHdLWf7yegYEPYMMX1mqD7XO8hgkPYHcS8/s400/DSC_1721.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5369553527780435010" /></a><br /><br /><em>En primer termino, se ve la grua flotante (todas las empresas del mundo de este tipo de artefactos son de Rotterdam, cobran por dia, y cobran una millonada) con los cables anclados a donde se calcula el centro de gravedad de la torre. Al fondo, una grua blanca mantiene amarrada la torre por la parte inferior.</em><br /><br /><br /><br />Una vez vertical, ya la lleva solo la torre grande hasta su sitio, donde ira dejandola caer.<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpaumxRICpmcXMz3JP_mcYO983IIpqg7eC6RsAF9-r9Dbiwcw9bZALjzc-s158OoaNk-z45hgvP8UMJ0L4kV_kyJ9REhPXmB7P3Aj7dHV7J6OuL-uSdx50zQBVzsRkPottYdazk2fgPHs/s1600-h/DSC_1736.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 268px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpaumxRICpmcXMz3JP_mcYO983IIpqg7eC6RsAF9-r9Dbiwcw9bZALjzc-s158OoaNk-z45hgvP8UMJ0L4kV_kyJ9REhPXmB7P3Aj7dHV7J6OuL-uSdx50zQBVzsRkPottYdazk2fgPHs/s400/DSC_1736.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5369555370399539522" /></a><br /><br /><em>En este picadito clasico de espanolito que se precie no salgo en una discoteca, sino que salgo con cara de cagado y el cielo a punto de caer sobre mi cabeza. Vemos como la torre cuelga totalmente de la grua, a mi derecha vemos el cilindro del amor anclado a la pata 3. Manana, en la tercera entrega retrospectiva hablare de porque estaba cagado y del ambiente que habia en torno a la operacion.</em><br /><br /><br /> La torre es un tripode. En una de las 3 patas hay colgando un cilindro, un buen pepino amigo mio. Se encargara de la aproximacion final. Es decir, la grua ira dejando caer verticalmente la torre, pero no es algo tan controlable como para hacerlo directamente, cualquier torsion en una torre de semejantes dimensiones siginfica rotura, muerte y destruccion, no mola. El cilindo se extendera, se enganchara al suelo, y se ira retrayendo suavemente para trasnferir suavemente la carga de la grua al cilindro. Me explico, la grua va dejando la torre en el suelo, pero el cilindro, al ir retrayendose se va trayendo la tercera pata al suelo, y por tanto va poniendo la torre horizontal en el suelo.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8v12fdMXLqFVYEwBas5liTQPx_V5iThxubAHaabFpydhyFQLwJ_tNYL6JbwmgPCe2zpX_3RxlbuOGsCyuG0Y6ITDsFs0dMQkgvDJQlVa4uo0u10iwsd6AYYKVtfH4OuhgQ4wqdEIbUTE/s1600-h/DSC_1737.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8v12fdMXLqFVYEwBas5liTQPx_V5iThxubAHaabFpydhyFQLwJ_tNYL6JbwmgPCe2zpX_3RxlbuOGsCyuG0Y6ITDsFs0dMQkgvDJQlVa4uo0u10iwsd6AYYKVtfH4OuhgQ4wqdEIbUTE/s400/DSC_1737.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5369557164081655602" /></a><br /><br /><br /><em>Aqui puede verse la aproximacion a los 3 puntos de apoyo en la planta (lo pintado de rosa), a la izquierda veis como hay dos piezas iguales con sendos agujeros, el extremos del cilindro tambien tiene un agujero, pues se pone entre las dos piezas y se pone un pasador, un tubo macizo metalico que entra justito a martillazos. Tambien se ve la gente que hay en el tendido, me encantaba como iba llegando gente a medida que iba a tocarme representar mi parte en la funcion, es decir, cuando el cilindro una vez enganchando empieza a recogerse para irse trayendo la torre al suelo.</em><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgX1Ulkzk5ppRkpf5-7EIH-4J0RbI1axNdpCwlzhf6uSP-PMTAizwcTh4UqgZWh13WGIhsLe_HRy_QGj7rsAbaiqfW5vrH4xhtiPfuugtRIbzY2bQ3qwgyUHcyNdhhYlFbW_UreIhiFlRY/s1600-h/DSC_1740.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 268px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgX1Ulkzk5ppRkpf5-7EIH-4J0RbI1axNdpCwlzhf6uSP-PMTAizwcTh4UqgZWh13WGIhsLe_HRy_QGj7rsAbaiqfW5vrH4xhtiPfuugtRIbzY2bQ3qwgyUHcyNdhhYlFbW_UreIhiFlRY/s400/DSC_1740.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5369560062191704578" /></a><br /><br /><br /><em>Tutto a posto.</em><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWMEvHHaYR609vv-RH2kjb4gRTKmro-ny-14QonfzeqBTkre9oLA9Jy0QCUOdAjl2uvY8wfwIedZr0COwj_tRCE5GHCjRPl3j_acfM8kvuoMwAORLStn1iSsgpyAbqaxKjFiylbziduQI/s1600-h/DSC_1745.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 268px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWMEvHHaYR609vv-RH2kjb4gRTKmro-ny-14QonfzeqBTkre9oLA9Jy0QCUOdAjl2uvY8wfwIedZr0COwj_tRCE5GHCjRPl3j_acfM8kvuoMwAORLStn1iSsgpyAbqaxKjFiylbziduQI/s400/DSC_1745.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5369560906118312674" /></a><br /><em><br /><br />La "flare tower" en la "production plant", ingenieria a mansalva, yaknomsayin.</em><br /><br /><br />El caso, que como se ve en las fotos, todo fue, afortunadamente, segun lo previsto en el "safety meeting" (del que hablare manana), asi que todos contentos y suavecitos como el culo de un bebe. Asi da gusto decirte que te piras, volver al hotel sin preocupaciones de ningun tipo y hacer una escaladita en Amsterdam, ciudad del pecado, de las bicicletas y del buen rollo, donde siempre me gusta volver.<br /><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghyi6uuc_JDNCf9y2AB1S7O0njTQqrmVMvPS4MTXOKpR3Vhtx29_-oxMFKwOQ-k2RV4kpjKQaR3pCRexj5uNr1NbDdb2BVgmvK2Y2fcaZbhxaJnezCjpJtTwoG888RL9O5wPcAUPDk9bo/s1600-h/DSC_1746.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghyi6uuc_JDNCf9y2AB1S7O0njTQqrmVMvPS4MTXOKpR3Vhtx29_-oxMFKwOQ-k2RV4kpjKQaR3pCRexj5uNr1NbDdb2BVgmvK2Y2fcaZbhxaJnezCjpJtTwoG888RL9O5wPcAUPDk9bo/s400/DSC_1746.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5369561953746038834" /></a><br /><br /><br /><em>Clasica foto de recuerdo que siempre me gusta hacerme con la truppe que trabajo. Thomas, colega noruego, junto con el que he estado rezando a la virgencita. Me encantaba como cuando en los nerviosismos previos no hacia mas que decir "yes, yes", pasaba por mi lado y decia "ok, yes, yes". Algun motivo que otro teniamos para estar cagadetes, la verdad.</em>Germánhttp://www.blogger.com/profile/17752501966665608748noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5034329229218800614.post-62461275618051431372009-08-12T23:26:00.012+02:002009-08-13T00:34:16.234+02:00Neutrogena noruega IEmpezaba bien el viaje al ser el único de manga corta que se bajaba del avión. Empezaba bien el viaje al darme cuenta de que el hotel que había reservado estaba a dos horas del lugar de trabajo, como si curras en Burgos y duermes en Madrid.<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhH1WJbQXdK4nRfeSCufrKxMApdEnNt_Wf2EGREqb7hu2jSrVlmcTwjYsscvPnTEepS46WggQgquQuCfaYlEJ1AgpnDoIyVDRvcxyz6A75hyJmBTzlTpvpEB-PoID37k8p3YA6yleQPvDw/s1600-h/cruceros.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhH1WJbQXdK4nRfeSCufrKxMApdEnNt_Wf2EGREqb7hu2jSrVlmcTwjYsscvPnTEepS46WggQgquQuCfaYlEJ1AgpnDoIyVDRvcxyz6A75hyJmBTzlTpvpEB-PoID37k8p3YA6yleQPvDw/s400/cruceros.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5369193568802971570" /></a><br /><br /><em>Al fondo se ven los barcos de asistencia de las petroleras y los cruceros turísticos. A la derecha construcciones medievales del puerto.</em><br /><br />El autobusero de la línea del aeropuerto a Bergen centro me dió una gelidísima bienvenida con una tarifa del equivalente a 20 euros -para un trayecto que podría ser el cogerte la Conti de Alcalá a Canillejas- y con el aire acondicionado puesto. Si en Dubai descubrí que los muy hijoputas dejaban el coche encendido para que al volver estuviera fresquito aquí en Noruega funciona la maquinita del aire aunque fuera haga unos 15 ºC, que es lo que hace, chaquetita y las chicas con los brazos pegados al andar por la calle.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLA_s2-kNbg3fdIG7Y_7ciOP9psTUoZytNduseVZvzzNM5-b7tg7bMumu7xUY_WOtq-6POmxXlYMinFVqdwhU_tru2n2LQe6YkLEok4tjMx7AcdOZLD_0VdRq59H7aCO_BK_fdPavtxfo/s1600-h/plantilla.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLA_s2-kNbg3fdIG7Y_7ciOP9psTUoZytNduseVZvzzNM5-b7tg7bMumu7xUY_WOtq-6POmxXlYMinFVqdwhU_tru2n2LQe6YkLEok4tjMx7AcdOZLD_0VdRq59H7aCO_BK_fdPavtxfo/s400/plantilla.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5369194747329943538" /></a><br /><br /><em>-¿Todavía prefieres morir de pie que vivir de rodillas? -¿Sabes? Me la pela, hoy llevo una camiseta molona.</em><br /><br />Lo que hace acordarte a la larga de un país es el paisaje y el paisanaje. El paisaje noruego es lo que nos cuentan en la tele, el país de los fiordos. Imaginemos islas, grandes entradas de mar, frondosos bosques de hayas y abetos, riscos junto al mar; todo eso junto es lo que se ve desde el avión al aterrizar en Bergen. Todo ello es bonito por separado, así que tiene que serlo junto.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiI8ecsywOFu6wL8Tu9FCM8CxMCYbZSL-HrRxU1zGFZLFPoQxm7PUPNmfN8UM_P5fl28IOquElX0AabHv63XsV6F1Dj_U7Ua-dHbXW2HOERaTSkaT4ixS6ZEkIP0TAq17BKdJsFdFSf7I0/s1600-h/vista+del+hotel.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 268px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiI8ecsywOFu6wL8Tu9FCM8CxMCYbZSL-HrRxU1zGFZLFPoQxm7PUPNmfN8UM_P5fl28IOquElX0AabHv63XsV6F1Dj_U7Ua-dHbXW2HOERaTSkaT4ixS6ZEkIP0TAq17BKdJsFdFSf7I0/s400/vista+del+hotel.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5369208118006790802" /></a><br /><br /><em>Vista desde el hotel.</em><br /><br /><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgA2jtj63JRUJiMoFZU8yBLF2UTM-3zCad_X1BAmbGvKL6P7H3U_2Si2OKKovm8YOWNV8frt2r4M3kBAa7Qix8Vmpjy30PVPFnZfNysWsr2dlvRfQOEX2xIZe5iZjRjcYqOIsypJS847k8/s1600-h/desde+la+altura.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgA2jtj63JRUJiMoFZU8yBLF2UTM-3zCad_X1BAmbGvKL6P7H3U_2Si2OKKovm8YOWNV8frt2r4M3kBAa7Qix8Vmpjy30PVPFnZfNysWsr2dlvRfQOEX2xIZe5iZjRjcYqOIsypJS847k8/s400/desde+la+altura.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5369209003276304354" /></a><br /><br /><br /><em>Bergen desde lo alto.</em><br /><br /><br />Bergen es una ciudad no demasiado grande, una ciudad de tradición marinera al final de una retorcida bahía y protegida por siete montañas que se levantan allá donde se acaba la bahía. Casas aparentemente de madera se desperdigan por las lindes de dichas montañas a lo largo de la lengua de mar.<br /><br />Una vez llego al hotel una vez que salgo a dar el pateo que me permita cumplir con lo que dicen las guías que hay que visitar. Pero al salir veo que hay mucho helicóptero e hidroavión por el cielo, aparatos que de repente pican y amerizan tras unas antiguas casas de madera, así que allá voy. Dichas casitas en línea a lo largo de la bocana principal del puerto es Bryggen, la parte más antigua de la ciudad, reconstruida tras un incendio al principio del siglo XVIII. <br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiJOwFCCX_q6D10tYmDvp6KuIXLaXsRPXvYcS7mCwhN09jhCF7NiG9L2yAOWdiPdaOp91ubGJ7Fi8vufALseMM6iRhkh3aWmr2_5kGPN0shnIjaqbkZoYD2BjDl8O79BJrozXMS15_Mqw/s1600-h/maderitas.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiJOwFCCX_q6D10tYmDvp6KuIXLaXsRPXvYcS7mCwhN09jhCF7NiG9L2yAOWdiPdaOp91ubGJ7Fi8vufALseMM6iRhkh3aWmr2_5kGPN0shnIjaqbkZoYD2BjDl8O79BJrozXMS15_Mqw/s320/maderitas.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5369198747738626594" /></a><br /><br /><em>Bryggen</em><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhX4Gi_0vUIQTY-RGGFBHSnkrkSvvGWSU_2A7suvk-vzLD5LXkBTMwUb8qEvM7pSJrKCWmTc2TwQIVFscNYOXZPOX-kZTEAMf0SpTomGPDsm0nTOhyULdVyQZ-FAqKvoD-QG3vRltvebpQ/s1600-h/hidoravi%C3%B3n.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhX4Gi_0vUIQTY-RGGFBHSnkrkSvvGWSU_2A7suvk-vzLD5LXkBTMwUb8qEvM7pSJrKCWmTc2TwQIVFscNYOXZPOX-kZTEAMf0SpTomGPDsm0nTOhyULdVyQZ-FAqKvoD-QG3vRltvebpQ/s320/hidoravi%C3%B3n.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5369199872516670530" /></a><br /><br /><em>Hidroavión</em><br /><br />Para dirigirse allí hay que pasar por el mercadillo y por la lonja del pescado. Allí no sé si realmente estoy allí en Bergen o me he quedado en Barajas, en una de esas abducciones que puede realizar sobre los viajeros el Gran Barajas. Cientos de españoles hablando de las gambas, de los bueyes de mar, de las langostas, del salmón mucho mejor que el del Corte Inglés, qué dónde va a parar, y, oye, que los que despachan son también españoles. Así estoy flipando, mirando fijamente a los pescaderos cuando uno, sin que yo abra la boca, me dice: “Qué te pongo, chaval”. Despierto y resulta que sí, que son gallegos, catalanes, valencianos, chilenos, son mecánicos y pescadores que currelan en las flotas que hacen la temporada Noruega arriba a partir de Octubre, y que mientras tanto, aquí están currando en la lonja de Bergen vendiendo la merca del mar a precio de oro. Después de que uno de ellos me dé a probar varias cosas, me llevo un taco de carne de ballena ahumada, el jamón de Jabugo del mar, y así hay que cortarla. Finísimas lonchas, un chorrito de aceite y limón, vino blanco y a gozar.<br /><br />Los otros españoles, los que dejan las coronas y se llevan los salmones, pertenecen a las hordas de turistas que se suben a los cruceros que empiezan la ruta de los fiordos en Bergen. La maniobra es tal que así: vuelos charter hasta Bergen, autobuses fletados con guía de micrófono, medio día en Bergen, a subirse al crucero, el capitán hace sonar la bocina para que haga eco en la bahía y vacaciones en el mar.<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsPFxwj5bL9ZZEVW7LUoSHNH48Irs2-Cy7Phr_f56Sk8OxIj7xKlvaQBJVcGl8KudN1T8RymwPWvNunVEDs-52gdnxBkbW8QfA_Z-5A_Clf3lmuAFtAqJg8-J5RGXNvQUZ0ZQ94l6D9uI/s1600-h/santa+mar%C3%ADa.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 214px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsPFxwj5bL9ZZEVW7LUoSHNH48Irs2-Cy7Phr_f56Sk8OxIj7xKlvaQBJVcGl8KudN1T8RymwPWvNunVEDs-52gdnxBkbW8QfA_Z-5A_Clf3lmuAFtAqJg8-J5RGXNvQUZ0ZQ94l6D9uI/s320/santa+mar%C3%ADa.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5369202930311112674" /></a><br /><br /><em>La iglesia de Santa María, del siglo XI, edificio más antiguo de Bergen, y los autobuses que no dejan de llegar.</em><br /><br /><br />Después de forzar la maquinaria del coche de San Fernando para llegar al helipuerto y de ver todo el centro me empieza a tirar la idea de subir al monte más alto de los siete que rodean la ciudad: el Floyfjellet (como es Noruega, ya sabéis, la o con barra que la cruza). Son 417 m de altura junto al mar, así que la subida merecerá la alegría. Sube directo un funicular que sube con una inclinación de 26º, es decir que en España pondría una señal de peligro con la rampa picando arriba y un 44 % al lado, a subir en primera, para entendernos.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiT5E3B_St3koNYpzZHtZrt2f_D7DXlIuuWUVS_U2qeReoPeE0cpogWuCNEL3kGfPBYvZe5oVTEm7n2JKKzdPqzWtTz39CEzqxbHQDJvb5oKp-FDZ0oM6dOE5idlJkMqhhArKN4mw8KBsA/s1600-h/bosque.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiT5E3B_St3koNYpzZHtZrt2f_D7DXlIuuWUVS_U2qeReoPeE0cpogWuCNEL3kGfPBYvZe5oVTEm7n2JKKzdPqzWtTz39CEzqxbHQDJvb5oKp-FDZ0oM6dOE5idlJkMqhhArKN4mw8KBsA/s320/bosque.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5369201899879937970" /></a><br /><br />Prefiero subir andando entre el bosque, y mejor, porque ahí me esperaba el paisanaje además del paisaje que se da por hecho en la subida a una montaña. Los noruegos, ellos y ellas, son corpulentos, con tendencia al rubio platino en las cabelleras, y algo desgarbados. El caso es que la subida al Floyen está llena de empinadas sendas y típicas barras para entrenar y el lugar, no sé si tendrá que ver el atletismo, está llenito de divinidades vikingas. A dichas deidades me gustaría hacerlas saber que soy latino, tan latino como Lorenzo Lamas, latino toda la noche, latino toda la mañana. En estas diquisiciones llego a la cima y las vistas, de la ciudad, compensan el esfuerzo.Germánhttp://www.blogger.com/profile/17752501966665608748noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5034329229218800614.post-73014971262436906632009-05-27T23:39:00.006+02:002009-05-28T00:55:13.980+02:00La ruta de la pizarra, una de cal y otra de arena IIIAl lío, que pasa el tiempo y se me quedan muchas crónicas demasiado tiempo en la tergivensante memoria, y es entonces cuando empiezan a deformarse, ya que el paso del tiempo hace que la crónica coja una forma diferente a la fresca original, y creo que la crónica tiene que ser fresca para ser fiel a su propio estilo.<br /><br /><br />Al lío, decía que había un puente para suicidas en el río Jarama. Que no había huevos ni lógica para cruzarlo y que tampoco había tiempo para dar la vuelta, que la noche tenía prisa. Todos los refugios que había contemplado a lo largo del día quedaban ya lejos.<br /><br />Así que había que quedarse a dormir al raso. Puedo decir que he dormido sólo en la montaña, no es una experiencia fácil. Creo que es más fácil dormir solo en el Himalaya que en el monte por aquí más que nada porque es más de esperar.<br /><br /><br />Cuando estás solo, es de noche y estás en el campo pues la mente se pone a funcionar. Y cuando la mente se remanga y le da a la rueda pues suele para pensar en cosas en negativo que en positivo. Y es cuando entran los canguelos. Mi principal obsesión era no ser visto ni oído, ni por personas ni por animales (se me puede ir, pero en los extraterrestres o en lo paranormal no creo). Mis principales preocupaciones eran que me viera un guarda forestal, que un jabalí herido o una jabalí madre con sus crías me empujaran hasta tirarme al río o que los jipis de Matallana vinieran a robarme. Ahora parecen preocupaciones absurdas pero en esos momentos cualquier cosa se pasa por la cabeza.<br /><br />A pesar de la paliza del día imposible dormir. Seguí la norma de no mirar el móvil para no rallarme al ver que las horas pasaban y yo seguía comiendo cielo. Tenía una linterna frontal y me podía poner a leer o escribir pero eso contradecía mi política de no ser visto ni oído. De vez en cuando se oían ruidos cerca supongo que de animales entre los arbustos, entonces yo me movía para hacer ruido y ahuyentar a los visitantes. Me metí en una zona muy arbustadas para que si algo llegaba yo lo oyera llegar. También tuve la prevención de meter la navaja y unos piedrolos en el saco, que nunca se sabe en el mundo de las presas y los depredadores y la pirámide alimentaria. Arriba tenía millones de estrellas, estrellas fugaces muy a menudo, sombras, los afilados y oscuros perfiles de las montañas del olvidado macizo de Ayllón, el silencio lejano, el murmullo constante del Jarama...y de vez en cuando un extraño sonido que se repetía más de lo que quisiera para poder dormir: algo que me recordaba a un golpe de hacha contra un tronco, o a una gran piedra cayendo (improbable por lo periódico del sonido).<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgU_RLdg5XabbYbFVWkTmTtDxyNEuDQf28g2T9B5VxOhRHNEC8b1ZqctF0JAItjIZtY2ZhYJHBYQS8z8vV8-RaQAbCy8guZz5dgjPOs2F3o45p13eSyXMKkzK1gx3Qq751G9LDrNS-XX6Q/s1600-h/DSC_0676.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgU_RLdg5XabbYbFVWkTmTtDxyNEuDQf28g2T9B5VxOhRHNEC8b1ZqctF0JAItjIZtY2ZhYJHBYQS8z8vV8-RaQAbCy8guZz5dgjPOs2F3o45p13eSyXMKkzK1gx3Qq751G9LDrNS-XX6Q/s400/DSC_0676.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5340635971234019858" /></a><br /><br /><em>Amanecer.</em><br /><br /><br /><br />Y en ésas me dormí, y con el frío extremo del alba me desperté, no debí dormir mucho. Tiritando voy a beber del bidón de la bici y está congelado, y como fui al colegio, sé que eso significa que estamos a bajo cero. Que el tiempo acompañó en los días pero que el rocío de la mañana y la bajada de temperatura se juntan y hacen de las suyas. Luego me dijo mi padre que con el sencillo hecho de poner un plástico o unos periódicos debajo del saco pues habría evitado levantarme muerto de frío.<br /><br /><br />Pues nada, como había poco que hacer pues a salir. Y nada, más de lo mismo, camino imposible para la bici, lleno de zarzas, así que a repetir la operación de ir primero con las alforjas y luego volver a por la bici. Al rato descubro el ruido de por la noche: en una loma cercana hay un rebaño de cabras, que se están dando de hostias entre ellas, a ponerse de patas, dejarse caer y galletazo en las cabezas.<br />Las mañana se me hace horrible, sólo deseo llegada de camino o carretera para poder ir sobre la bici, el sueño y el hambre hacen que lo vea todo peor de lo que es. Por fin llego a Roblelacasa, y empiezo a disfrutar de una agradecida carretera en bajada, me da por mirar atrás a las alforjas y veo que no llevo la cámara. Joder. A volver a por ella, debe haberse caído entre tanto golpe en la subida. En el pueblo pregunto a la gente por si ha visto la cámara, y como ya estoy hasta la polla de tirar de la bici les digo a unos que me la guarden por favor, que he perdido una cámara y vuelvo andando a buscarla. Cuando ya me alejo miro a la bici y veo que la bolsa de la cámara se ha dado la vuelta y está debajo de una de las alforjas; paso de dar explicaciones y aprovecho que se meten en la casa e irme corriendo con la bici para que no piensen que estoy mal de la azotea. Ya me voy feliz con la cámara y con ganas de llegar a un pueblo con restaurante. Vale ya de mala racha.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpwaGhrVAk0hHTowemgHuTKvkEIds8vsX1g60ee47rSb1WL14xHnW7RJALbMQDgZtThdeIvVM1xZ4Gc-0FcaH_CrNvxkoGg6fbmX2vn7pTQJcMuSqgRGhiNGGVtfMhl9Jw0NA1fIqnmkk/s1600-h/DSC_0679.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpwaGhrVAk0hHTowemgHuTKvkEIds8vsX1g60ee47rSb1WL14xHnW7RJALbMQDgZtThdeIvVM1xZ4Gc-0FcaH_CrNvxkoGg6fbmX2vn7pTQJcMuSqgRGhiNGGVtfMhl9Jw0NA1fIqnmkk/s400/DSC_0679.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5340637451239930562" /></a><br /><br /><em>Vega del Jarama.</em><br /><br /><br />Llego al mismo restaurante del día anterior, y después de un poco de aseo, café con leche y bocata de tortilla y hora más avanzada puedo seguir con alegría. Me llego una vez más al embalse de El Vado, voy a seguir el curso del Jarama para alcanzar la única vega que forma en esta zona. Un bello paraje que, cómo no, supieron aprovechar los frailes y donde legaron un bello monasterio que hace que pervivan en la historia, el monasterio de Bonaval.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0XOtXWPuiFaFHGeOq08PYqWT3kFG-Shj-K4PaEsxXfYvbGeDp_966NcD3i13t21js76EQWPXUJ6L6G5BxGk3caXb_X4LiNpavDw00jMZilIkahHCXQPCkRXMUwGzn8Ur3DcS2icBbTrY/s1600-h/DSC_0681.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0XOtXWPuiFaFHGeOq08PYqWT3kFG-Shj-K4PaEsxXfYvbGeDp_966NcD3i13t21js76EQWPXUJ6L6G5BxGk3caXb_X4LiNpavDw00jMZilIkahHCXQPCkRXMUwGzn8Ur3DcS2icBbTrY/s400/DSC_0681.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5340638801285835634" /></a><br /><br /><em>Monumento natural.</em><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZbuntyFapqBqn2Jcv0XVX7k7IJIRweDiev_hC9d1tlG5j7wArk_GV_eRnHuXSbvUcoEHNPZ0M4nFMMb4hXlXrwdIgYILPA2khJ9bJhGzXPDNkW2eHMworaLJZB-qqrUSUXSw6o4T8Hd0/s1600-h/DSC_0685.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 268px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZbuntyFapqBqn2Jcv0XVX7k7IJIRweDiev_hC9d1tlG5j7wArk_GV_eRnHuXSbvUcoEHNPZ0M4nFMMb4hXlXrwdIgYILPA2khJ9bJhGzXPDNkW2eHMworaLJZB-qqrUSUXSw6o4T8Hd0/s400/DSC_0685.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5340639798842503826" /></a><br /><br /><em>Las ruinas cistercienses.</em><br /><br /><br />Allí me crucé de nuevo con el Jarama, y unos pocos kilómetros más arriba cerré el círculo en Retiendas.<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQ8dGgcXcmNQnu9iJJ7nFXroMwBICCl40fKS0tlte2PjEq_O1zQYnWYy9d__tD5V-WHBon07AsbnZaVIzbho-Qu9DAVvrt6PFsXBzL9EQty82YxaK7TQfK2Gm12cM5BibE3JB50s8MwcA/s1600-h/DSC_0687.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQ8dGgcXcmNQnu9iJJ7nFXroMwBICCl40fKS0tlte2PjEq_O1zQYnWYy9d__tD5V-WHBon07AsbnZaVIzbho-Qu9DAVvrt6PFsXBzL9EQty82YxaK7TQfK2Gm12cM5BibE3JB50s8MwcA/s400/DSC_0687.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5340640972305230066" /></a>Germánhttp://www.blogger.com/profile/17752501966665608748noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5034329229218800614.post-35695959787422535162009-05-04T21:21:00.017+02:002009-05-04T22:05:35.576+02:00Viaje en bicicleta al centro de Madrid, no hay gajes. La Criticona<em> La siguiente crónica también puede encontrarse en WWW.BRITPOPCORN.COM, fantástica y cuidada página que recomiendo a quien les guste la música, la cultura internacional, las bicicletas, y sobre todo buen humor. Así mato dos blogs de un tiro:</em><br /><br /><br /> Tenía muchas ganas de ir a algo de todo lo que había organizado en torno a la BiciCrítica de este mes, pero pasaban los días desde el jueves y nada, ya sólo me quedaba poder ir a la Criticona del sábado, que prometía. Pensaba que me iba a tocar ir solo, pero al final se apuntaba Edu NTN, uno de los pocos con los que podía contar para algo así. Pero el mismo sábado, estudiando en la biblioteca, nos encontramos con Paul, un amigo de la uni que va a todos lados en bici y que no sabía de la BiciCrítica y ahora le encanta, como no podía ser de otra forma. Y entonces también se sumó otro amigo estudiante biciclista, Christopher, que se trajo una joyita del año 73 que era de su padre.<br /><br />Así que nuestra BiciCrítica empezó a las 5 de la tarde, tras tomar el té, y no empezó en Cibeles sino en la Conti, donde no ponen problema para meter las bicis en la bodega del bus, así que ya sabéis, una alternativa al Cercanías.<br /><br />Tras pasar por San Juan Bautista para pillar la bici de Edu NTN pues pusimos rumbo a la diosa del carro y los leones (igual que va gente con monociclos y patines podía venirse algún día, que el carro tampoco contamina). Daba gusto ir con la bici por las calles, que aún estaban vacías, ya se sabe que las siestas se alargan los festivos.<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuCmCMZqvsFvC2_WhbM9wghbeIUYGcH14akl0VMe5f0CB_ws0yzNnncvn_XZOqn_U3M1qXWe33fC55zMAKX1-GO_m6FxgARzj0Ic6GL_WEBrAYGjAv1ay0ywL908kl1Io5h6NH6ZtiHB8/s1600-h/P1010244.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuCmCMZqvsFvC2_WhbM9wghbeIUYGcH14akl0VMe5f0CB_ws0yzNnncvn_XZOqn_U3M1qXWe33fC55zMAKX1-GO_m6FxgARzj0Ic6GL_WEBrAYGjAv1ay0ywL908kl1Io5h6NH6ZtiHB8/s400/P1010244.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5332052147042780098" /></a><br /><br /><em>Edu bajando por las tranquilas calles de Madrid. Esta vez evito tapar su rostro por petición del ala femenina de la red.</em><br /><br /><br />Al llegar a la susodicha, pues flipamos. No sé si sería por la tarde de verano, porque era festivo, o por lo que fuera el caso es que estaba a reventar. Yo creo que fue de largo la BiciCrítica más concurrida. Como siempre había todo tipo de personas y personajes, bicicletas y engendros de bicicletas. Ha surgido una variante que yo no había visto nunca y son unas bicis de altura, no porque sirvan para moverse por el Himalaya sino porque han puesto dos cuadros uno encima de otro, con lo que vas pedaleando como a metro y medio del suelo, sólo apto para malabaristas.<br />Como sabéis, el cachondeo y el buen rollo durante el paseo es habitual, así que con eso y con el calor el cuerpo nos pedía unos litros críticos; en cuanto pudimos nos desvíamos para buscar unos chinos, a quienes se la bufa el dos de mayo y también curran.<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9qJDnEjA_o2ukVMrnoZTuEBgwVVC3ZoRiQE9YTLOPPrqXVDAvXrQOrBq93iblx01d2sInn1X1061kYDuBvZDSErY7FYqOP3J-OL-sQ8gaufY7jt192NYonUtitQbbnfzPkRBoH-glciA/s1600-h/P1010252.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9qJDnEjA_o2ukVMrnoZTuEBgwVVC3ZoRiQE9YTLOPPrqXVDAvXrQOrBq93iblx01d2sInn1X1061kYDuBvZDSErY7FYqOP3J-OL-sQ8gaufY7jt192NYonUtitQbbnfzPkRBoH-glciA/s400/P1010252.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5332052659111960674" /></a><br /><br /><br /><em>La llegada a la Cibeles. El calor se traía las gomas al asfalto.</em><br /><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiM0lCXy_GlFtaAikJZzUDpVb_pMVVSPruDB_v4xNc_IFmaeU7W62EIq6x6Gj8nffNw2CSLeOaYYYEa7Tfz3_9RUYa8yojc6BZCh3clKhosrbs8u_NF-iKrwueR6Zpad0IJTZd3HnUFEdw/s1600-h/P1010253.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiM0lCXy_GlFtaAikJZzUDpVb_pMVVSPruDB_v4xNc_IFmaeU7W62EIq6x6Gj8nffNw2CSLeOaYYYEa7Tfz3_9RUYa8yojc6BZCh3clKhosrbs8u_NF-iKrwueR6Zpad0IJTZd3HnUFEdw/s400/P1010253.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5332052910260073810" /></a><br /><br /><em>Stop CO2, my friend.</em><br /><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGBPwj4HcmiztXKwhWteiaM6HOmn_wre2sSq-hlb6yXzMqRqyJeoyocO_EIKmmZjmvECtE8YpfR_78e1V2yqoK68YjvM4uOnzXiZugAIlbiwwcgaqDQ9kW4tJ6np6Fx_uPvcmuBC8Abn4/s1600-h/P1010254.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGBPwj4HcmiztXKwhWteiaM6HOmn_wre2sSq-hlb6yXzMqRqyJeoyocO_EIKmmZjmvECtE8YpfR_78e1V2yqoK68YjvM4uOnzXiZugAIlbiwwcgaqDQ9kW4tJ6np6Fx_uPvcmuBC8Abn4/s400/P1010254.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5332053200040275906" /></a><br /><br /><em>La bota de vino nunca falla</em><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPhEQd7dWMbWCpuVP0rfbW7njaz-G-uSL4c35vEPs6yjagD1Fezv-_zMO6NGJHd5v8M72NcSXPQtJEpwq2OMbahD068cZfRLTL-_evyW3rhaee-bUiotT2z_Obc05h69OQDxvo9ZHJKOY/s1600-h/P1010255.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPhEQd7dWMbWCpuVP0rfbW7njaz-G-uSL4c35vEPs6yjagD1Fezv-_zMO6NGJHd5v8M72NcSXPQtJEpwq2OMbahD068cZfRLTL-_evyW3rhaee-bUiotT2z_Obc05h69OQDxvo9ZHJKOY/s400/P1010255.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5332053764288535538" /></a><br /><br /><em>Chicas y bicis con estilo, compatible.</em><br /><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGrDjfSaqj5TAXJzNt8K6kzjWzakLsBLXuYOQVb1Tt51HQL_FIe8iWR-ngJEbtwy-WNMHuUAUKGs63Ye_E3HYlesCDh0oqUm0l6k7gAlxWPFwKwYHhd3eJAbUm9glm99Yn3aO904aMtRM/s1600-h/P1010261.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGrDjfSaqj5TAXJzNt8K6kzjWzakLsBLXuYOQVb1Tt51HQL_FIe8iWR-ngJEbtwy-WNMHuUAUKGs63Ye_E3HYlesCDh0oqUm0l6k7gAlxWPFwKwYHhd3eJAbUm9glm99Yn3aO904aMtRM/s400/P1010261.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5332054104676665170" /></a><br /><br /><em>Y más bicis con estilo, compatible.</em><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhElkSg1hwXVBKQBWg9U4un41Ewa3PKCItSqgNhiIZ6lMdfgMHVb27y71V8WaLt1lrLwelBjHvTHZ7wf3OZuCTpu9TwkqheeRxok3aztwenstiqMljbPia0Nyl4EHpM00EnwSuUZqE7qQw/s1600-h/P1010263.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhElkSg1hwXVBKQBWg9U4un41Ewa3PKCItSqgNhiIZ6lMdfgMHVb27y71V8WaLt1lrLwelBjHvTHZ7wf3OZuCTpu9TwkqheeRxok3aztwenstiqMljbPia0Nyl4EHpM00EnwSuUZqE7qQw/s400/P1010263.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5332054486762893826" /></a><br /><br /><em>¡Atención! Remolque ciclista ¿llevará cervezas?</em><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWfU28LUJ5M6MmnOoXoJmr3ZK6ga7PzCHwqtKN53EUonoLDnbanjs6akPn8C8wfJw78ME9LlTiMgCs4krcMpt_Sowjm_0kxwkuJFRgHb7GCiuAHWwybIGYiIBvmqyd_ESXDcexmPrMa6w/s1600-h/P1010262.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWfU28LUJ5M6MmnOoXoJmr3ZK6ga7PzCHwqtKN53EUonoLDnbanjs6akPn8C8wfJw78ME9LlTiMgCs4krcMpt_Sowjm_0kxwkuJFRgHb7GCiuAHWwybIGYiIBvmqyd_ESXDcexmPrMa6w/s400/P1010262.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5332055240299900674" /></a><br /><br /><em>Para evitar la deshidratación</em><br /><br /><br />Se salió casi una hora más tarde de lo previsto pero a nadie le importaba, en una tarde así nadie mira el reloj. Que conste que al final fueron 5 horas de marcha, hasta la parada final y definitiva en una de las puertas del cementerio de la Almudena. ¿Por qué acabar en un cementerio? No, por ningún motivo macabro, sino porque había fiesta final en el C.S.O. El Dragón.<br /><br />El recorrido, como siempre, fue bastante anárquico, pasando arriba y abajo por el centro, descanso en el Palacio Real, y larga pedalada hasta La Elipa, que yo no conocía, y resulta que está un poco en casa Cristo. Se dieron las vueltas de rigor a la Cibeles, tocando un poco las pelotas a los madridistas que subían en coche hacia Chamartín –uno de los cánticos durante la marcha fue “No llegáis al partido, al partido no llegáis”-, se bajó a Atocha, se volvió a subir el Prado, se subió Gran Vía, Plaza España, Princesa, Moncloa, Parque del Oeste, Palacio Real, y de allí a La Elipa. Esta vez había mucho megáfono, y por tanto mucho cántico, se cantaron los habituales “No contamina ni gasta gasolina”, “Si el coche te quema quema tu coche”, se añadieron muchos que ahora no recuerdo contra los numerosos motoristas que se metían entre el pelotón más multicolor que pueda verse en una ciudad. No pude evitar meter el clásico “Hijos de puta, asesinos, fascistas, genocidas” y el “OTAN no, bases fuera” para desconcertar un poco al personal. Christopher se inventó el eslogan “Menos silicona y más Criticona”, que me hacía mazo de gracia.<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMVAiGokfthQKHy_rsMMVaPT7FAZx7DYuxTu5jNLPFS6-oN5gYnNEnqJVX-g8Feggl-r8Uzrkbs9_LZxCg1YOdSi4q4LFjUup7mXZ1oZM9YJUVMyaFJfzEzBhJ0qL1bb2AHvcY8DJxTYs/s1600-h/P1010269.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMVAiGokfthQKHy_rsMMVaPT7FAZx7DYuxTu5jNLPFS6-oN5gYnNEnqJVX-g8Feggl-r8Uzrkbs9_LZxCg1YOdSi4q4LFjUup7mXZ1oZM9YJUVMyaFJfzEzBhJ0qL1bb2AHvcY8DJxTYs/s400/P1010269.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5332055740693748194" /></a><br /><br /><em>A pesar del contraluz espero que se aprecie la muchedumbre que va Alcalá arriba</em><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOi_fBkpc53Z21T0yKxwW4sUSLvwKZGeHNkcAMMUEhyumJtWXoZLohTihnuKtutwOiR5y1q8Df6idSo9HVCeb-cHpe_0X2txOPq1fOTJWXFm3ull0RNTJPpCOqCV8iQ2NtPjY__1JHUaQ/s1600-h/P1010271.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOi_fBkpc53Z21T0yKxwW4sUSLvwKZGeHNkcAMMUEhyumJtWXoZLohTihnuKtutwOiR5y1q8Df6idSo9HVCeb-cHpe_0X2txOPq1fOTJWXFm3ull0RNTJPpCOqCV8iQ2NtPjY__1JHUaQ/s400/P1010271.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5332056088595317346" /></a><br /><br /><em>Pedales y sonrisas</em><br /><br /><br />En el Palacio Real, que ya estaba hasta los topes, se paró un buen rato. Cosa que vino bien porque la bici de Edu NTN pinchó varias veces, y no eran pinchazos ni problemas de parches sino que se había reventado la válvula y no había solución porque no teníamos cámara. Lo que menos hay en la BiciCrítica son bicis de carretera pero hubo suerte y un tío majete le regaló una cámara usada a nuestro hombre que representa a Madrid entero. Aquí también ocurrió otro feo imprevisto, habíamos quedado con Paco, que venía desde Coslada, y no sabíamos dónde quedar, así que se decidió quedar en el metro de la Elipa, que era donde seguro acababa la pedalada. Pero se le agotó la batería y no se pudo contactar con él, al tiempo mandó un mensaje diciendo que se había vuelto a casa.<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUfydtn2H1xOv5XVt5YbgezzklCLzAzvWWY92NlJniHSQc3xj79w1w9e2bM9ldu8QD2nIiS2oKLl3o1MRAdGpMqcT8B2Lj7UKAvaI6L9HHHDQrw5ZdZYRnAEQh23AKh9sF-Wbrx9W6XBQ/s1600-h/P1010276.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUfydtn2H1xOv5XVt5YbgezzklCLzAzvWWY92NlJniHSQc3xj79w1w9e2bM9ldu8QD2nIiS2oKLl3o1MRAdGpMqcT8B2Lj7UKAvaI6L9HHHDQrw5ZdZYRnAEQh23AKh9sF-Wbrx9W6XBQ/s400/P1010276.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5332056426851786674" /></a><br /><br /><em>La bici de altura</em><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilSc_ULBJpjSMairkKBCgU0vaVH7Q3GLOwiiB2Ws1ZsD3mAnlAoV44YDXnndg8k_CWZymL1MSt62b0kEveie96Rd2Z_t5w3SGL6dVfVlKeXCxfGeYhwometjSMiG6cZuErdds2T2IfMMc/s1600-h/P1010289.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilSc_ULBJpjSMairkKBCgU0vaVH7Q3GLOwiiB2Ws1ZsD3mAnlAoV44YDXnndg8k_CWZymL1MSt62b0kEveie96Rd2Z_t5w3SGL6dVfVlKeXCxfGeYhwometjSMiG6cZuErdds2T2IfMMc/s400/P1010289.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5332060164886341234" /></a><br /><br /><em>Raza belga, llegador. Cómo tienen que estar disfrutándolo en su pueblo, Perico. Qué bien el de Lieja; no es español pero se casó con una canaria y a menudo se le puede ver entrenando en Lloret de Mar por lo que le sentimos como de de casa. Qué tardes de ciclismo nos ha dado este hombre, Perico. A dos minutos el pelotón y ya en los Elíseos, muy mal se le tiene que dar, Perico.</em><br /><br /><br /><br /><br /><br />Por el tema de los pinchazos perdimos al grupo y entonces viene el peligro de la BiciCrítica. Me explico: un ciclista que pase poco tiempo después por donde ha pasado la BiciCrítica es una persona muy muy odiada. Puede que alguno de los conductores con los que se cruce haya tenido que esperarse un buen rato a que pase todo el pelotón, como le pasó en su día al Pipi que llevaba en el super-todo-terreno-de-ciudad a sus bebés a punto de explotar. Fuimos sorteando al tráfico en plan mensajero de Nueva York hasta que a la altura del Retiro fuimos encontrando a biciclistas más agrupados. Todo el trayecto hasta La Elipa fue muy agradable, ya se había hecho de noche, casi todo era bajada, había muchísima gente en la calle y la verdad que en bici se iba muy a gusto. <br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCPMK0zWZ02U6XwzXjvotA2vEnGEq-2EioWEUXUqMk-tjnasZHV7dZyxFyNZaIYx99HnorrR94FZRzS6UQkh0HmEb4rPHKlqRx0sr1FyVABAPlz0gd7Do0EZ7-dMgaLszCzwtWTg3zD_Y/s1600-h/P1010291.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCPMK0zWZ02U6XwzXjvotA2vEnGEq-2EioWEUXUqMk-tjnasZHV7dZyxFyNZaIYx99HnorrR94FZRzS6UQkh0HmEb4rPHKlqRx0sr1FyVABAPlz0gd7Do0EZ7-dMgaLszCzwtWTg3zD_Y/s400/P1010291.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5332056895513483234" /></a><br /><br /><em>La fantástica grupeta. Me encanta esta foto: a tope la maquinaria lista para la acción.</em><br /><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_5a8-l5wCgGliqZKOpbZ6lOJ4YfCFvWR8N_EhUAiPgbqGGIb4PVveK7hAnIMZ34okwykA3I6obhWB1yHhVniLWP2Zh1Llb5gtpsOPa1tyzlRAMHbwv5vyt-A6EAiY3EZF4B6H68YQPS8/s1600-h/P1010295.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_5a8-l5wCgGliqZKOpbZ6lOJ4YfCFvWR8N_EhUAiPgbqGGIb4PVveK7hAnIMZ34okwykA3I6obhWB1yHhVniLWP2Zh1Llb5gtpsOPa1tyzlRAMHbwv5vyt-A6EAiY3EZF4B6H68YQPS8/s400/P1010295.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5332058607845878354" /></a><br /><br /><em>My man Christopher realiza un peligroso eslálon entre los buses, cual petrolero entre los icebergs.</em><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKNsnQ4409eVDOl4MWlXo5FwB45k22YI5SSdLLGVWOcyojjByOBv6T3MixNKvPRCgeCEKphGqEZCYc_w2MCdwnf11DqWs_NpfKolCEoSx48HHhpqOmG7qLYMf0uAKttneW9intYJAUdW4/s1600-h/P1010297.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKNsnQ4409eVDOl4MWlXo5FwB45k22YI5SSdLLGVWOcyojjByOBv6T3MixNKvPRCgeCEKphGqEZCYc_w2MCdwnf11DqWs_NpfKolCEoSx48HHhpqOmG7qLYMf0uAKttneW9intYJAUdW4/s400/P1010297.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5332059513758104706" /></a><br /><br /><em>Foto turística: de las de cerca y con algo famoso detrás, ya sabéis cultura Tuenti-Facebook.</em><br /><br /><br />Llegamos y había un montón de gente, batucada, botellón, corros, rollo Retiro domingo por la tarde. Como no había sitio para candar las bicis se extendía una práctica de cachondos mentales y es que la gente empezaba a candar su bici a otra bici, dando por hecho que todos íbamos a irnos a la vez. Al rato pensamos que preferíamos ir al centro, así que venga otra vez pedales arriba, pedales de los dos, ya sabéis. Como mandaban las fechas pues fuimos al Dosde, donde no ocurriría lo del año pasado ya que estaba tomado por la policía, aunque sí vimos un cómico enfrentamiento entre un punki y un grupo de policías: una punki que resultaba ser su mujer empezó a gritar que había mucha madera y cosas así, varios policías le increparon, y entonces vino el marido hecho un loco diciendo que había escuchado que un policía le había dicho a su mujer que le iba a romper los dientes. Sus colegas y su mujer y hasta nosotros mediamos pero el pibe ya iba a muerte, a su supuesta mujer le metió un viaje que la tiró al suelo. Empezaron a venir municipales de todos lados y el punki gritando como un loco que quién era el que le iba a romper los dientes a su mujer. Ya estaba él solo frente a quince policías, y para añadir más dramatismo a la escena se quitó la camiseta y empezaba a darse hostias en el pecho y en la cara mientras seguía encarándose con los munipas. Y entonces empieza a señalarse el pecho, y ojo y pestaña, lleva un tatuaje de la Legión, y empieza a gritar que ha sido legionario. Un punki legionario, bendita España. Ahora que lo pienso puede que no sea contradictorio...¿qué opináis?Germánhttp://www.blogger.com/profile/17752501966665608748noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-5034329229218800614.post-69016255500922776242009-04-26T15:55:00.017+02:002009-04-26T18:15:58.532+02:00La ruta de la pizarra, una de cal y otra de arena IIEstirado, duchado, bien desayunado y con muy buenas sensaciones salí del hostal pronto por la mañana. Recuerdo que sentía una especie de admiración en la gente que me miraba al dejar el comedor y ponerme a montar las alforjas (ay, siempre el ego).<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjblqQ7S0MQDckWuNMoce1kwTdVufp2TH9hdZ2NCrCyBGssf0ToGoA7lm0wwhrsUK8lCmyw99HcaRcP2omHq5tS6Z-Jmqzpw4e-2oaxzhSOPZxW9OhX4LvMKeN6LTy1oCKGUO49TqcYziI/s1600-h/DSC_0641.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjblqQ7S0MQDckWuNMoce1kwTdVufp2TH9hdZ2NCrCyBGssf0ToGoA7lm0wwhrsUK8lCmyw99HcaRcP2omHq5tS6Z-Jmqzpw4e-2oaxzhSOPZxW9OhX4LvMKeN6LTy1oCKGUO49TqcYziI/s400/DSC_0641.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5329015982469034706" /></a><br /><br /><em>Meteo estaba de mi lado, el cielo siempre azul.</em><br /><br /><br /><br />De nuevo, una mañana cojonuda, cielo despejado y ese fresco que no llega a ser frío. En la carretera pocos coches, así que pedaleaba muy a gusto sabedor además de que al principio iba a haber más bajadas que subidas. (¿Os habéis fijado que no es lo mismo la cuesta de subida que la cuesta de su vida?).<br /><br />Como me encontraba muy bien, hacía pocas paradas para hacer fotos, ya que tenía intención de llegar hasta Majaelrayo. Sólo de vez en cuando paraba para comer un poco de plátano, nueces o barritas de muesly y chocolate de Hacendado (bien ricas), ya se sabe, comida de deportista.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQUpf-R-sXbB20RHcC3BNdW52Arxf3kT2QLQWf9cCzD0ldqYQmfBRzxmR9uZZLYEBE0flDTCwHYOrOy0lRYzpwqlxZJxvWW-uyOtPVDutz3wUqm2Evnfzsgg56tVBB_j-sT-4U44sIrdQ/s1600-h/DSC_0647.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQUpf-R-sXbB20RHcC3BNdW52Arxf3kT2QLQWf9cCzD0ldqYQmfBRzxmR9uZZLYEBE0flDTCwHYOrOy0lRYzpwqlxZJxvWW-uyOtPVDutz3wUqm2Evnfzsgg56tVBB_j-sT-4U44sIrdQ/s400/DSC_0647.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5329017735301111490" /></a><br /><br /><em>Las cuevas cerca de Tamajón.</em><br /><br /><br /><br />Más o menos recorrí el camino del día anterior, pero a la inversa. Una vez llegara al punto de partida improvisaría un poco la ruta. Lo único que tenía claro es que esa noche iba a dormir en el monte, y como no tenía tienda pues tenía que buscar refugio. Me habían dicho que era fácil encontrarlo en la zona, y el detallado mapa decía lo mismo. Además el día anterior ya había visto que hay muchas pequeñas construcciones de pizarra desperdigadas por los caminos aparte de los pueblos abandonados. Otra opción era el Refugio de Montaña de la Canal en Cantalojas, sólo que estaba muchos kilómetros para arriba. Así que según avanzaba, pues buscaba “casa”. Aunque para pillar una de estas casas no te pidan las dos últimas nóminas también tienen su áquel. Hay que valorar ciertas cosas: cercanía-lejanía de población, “peligrosidad” (¿cómo se mide?), etc.<br /><br />Lo primero que valoré fue la “Ciudad Encantada” de Tamajón, que está llena de cuevas y al lado de Tamajón. Exploré las cuevas y vi que había botellas de alcohol y restos de hogueras, así que la descarté ya que siendo viernes noche de puente no me apetecía coincidir con un botellón.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEib5lhyORA2fzg20d4U0Gj4H2llcVC0CDbHrWtkAlDyR7Op-4TU_ZZmXv4LZp2Lr94iiOPjy0N7nG4hVz6J_-HgbCicKz9oOrnFSBS8nTSgcsdggSUvLIlKsL7diWF5knnULRWfPgXwe1c/s1600-h/DSC_0649.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEib5lhyORA2fzg20d4U0Gj4H2llcVC0CDbHrWtkAlDyR7Op-4TU_ZZmXv4LZp2Lr94iiOPjy0N7nG4hVz6J_-HgbCicKz9oOrnFSBS8nTSgcsdggSUvLIlKsL7diWF5knnULRWfPgXwe1c/s400/DSC_0649.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5329018793825896594" /></a><br /><br /><em>El azul tras los pinos no es del cielo sino del agua (estaba en una pendiente hacia abajo).</em><br /><br />Me propuse dar la vuelta al embalse del Vado, para recordar un poco esa vieja excursión de la que hablé. Es un embalse pequeño, rodeado de un auténtico mar de pinos. Y digo auténtico mar porque es producto de una de las polémicas repoblaciones del ICONA, con mucha densidad de árbol por hectárea (con los peligros de incendio que lleva y lo antinatural que pueden llegar a ser esos lineales bosques de pino silvestre). La verdad que subiendo por ahí, con el calorcito del mediodía y el olor a pino, me venían recuerdos del verano. Y es que en España, si vas al campo, hay grandes posibilidades de oler a pino, están por todas partes, como los Charlies en la jungla vietnamita.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDQ60V1dbJcbdM5r_ZcHdLZzIXdIf481CEsBjb-RBKrzFsSQ_qAWs9OIZuz46C2K1GCzS9_qIhXmy2UL4XvUtbxBj30QPgjvYhEwoKctCvQg37TwkHQNGpVxhqvhHGkLyyEWJC-8PA7Jg/s1600-h/DSC_0650.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDQ60V1dbJcbdM5r_ZcHdLZzIXdIf481CEsBjb-RBKrzFsSQ_qAWs9OIZuz46C2K1GCzS9_qIhXmy2UL4XvUtbxBj30QPgjvYhEwoKctCvQg37TwkHQNGpVxhqvhHGkLyyEWJC-8PA7Jg/s400/DSC_0650.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5329019576364475042" /></a><br /><br /><em>Para una foto que me hago, y sale borrosa.</em><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTw-114y7qC20Ak9okTBD-z_xbXIcl8YnQNj0c-YMWX5cqQWKYDbkehc9anSKO7EzEuE27ARwxjFuMtafYy48WP0_A2cubXoYS-6DClhz0IzrnSBk2OK3NLh_7ucvhMUdzR5KQ5AM-z9Q/s1600-h/DSC_0652.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTw-114y7qC20Ak9okTBD-z_xbXIcl8YnQNj0c-YMWX5cqQWKYDbkehc9anSKO7EzEuE27ARwxjFuMtafYy48WP0_A2cubXoYS-6DClhz0IzrnSBk2OK3NLh_7ucvhMUdzR5KQ5AM-z9Q/s400/DSC_0652.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5329020599079782642" /></a><br /><br /><em>Mi vehículo junto a la presa de El Vado. Presa de gravedad construida en 1954, ¿nada que ver con la de Hoover, eh, Álvaro?</em><br /><br /><br /><br />Con mis ansias de Kellyfinder miraba y miraba el mapa buscando los cuadrados rojos que representan “Edificación”, y en ésas vi “Zona de acampada” en uno de los entrantes del embalse. Así que fui a buscarlo, consistía en un par de barracones, un sitio para hacer barbacoas y hasta un pequeño embarcadero. Sin embargo, estaba abandonado, y habían tapiado las puertas y ventanas, aunque ya las habían roto. Parece que el lugar estuvo de moda entre los jóvenes hasta el verano de 2006, ya que todas las fechas de las firmas eran hasta esa época. Estaban las pintadas típicas de dibujos cutres y pintadas de frases como “María y Tomás siempre juntos”, “La Vane me la chupa”, “Viva Guada” o “Putos nazis”, con sus consiguientes fechas y tachones posteriores. Soy fan de estas pintadas así que no sé porque no hice ninguna foto. Ninguna supera hasta ahora a una que vi en el cabo de Gata que decía así: “Elena (la pija) come pollas” y al lado alguien puso “Di ke si”.<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiosx1bYC1Ia7UlpltZy9pTZ4Te0rnBs5Vn7zVf2P8DBZjgp46RdpRz1q9VPA9_N-NA8H55mldZ8D_Eu5FGWay29iY7-NZFJq_daTaElnVkYOzEhGulKSwhhKlnRwCtHh4bH0DXEjSRIm4/s1600-h/P4050167.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiosx1bYC1Ia7UlpltZy9pTZ4Te0rnBs5Vn7zVf2P8DBZjgp46RdpRz1q9VPA9_N-NA8H55mldZ8D_Eu5FGWay29iY7-NZFJq_daTaElnVkYOzEhGulKSwhhKlnRwCtHh4bH0DXEjSRIm4/s400/P4050167.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5329023312165883266" /></a><br /><br /><em>Esta foto no es de este viaje sino de San José, en el cabo de Gata, otro gran viaje.</em><br /><br /><br /><br />El caso que tampoco es que tampoco me convencía. Antes de que se acercara la noche tenía que tener un sitio ya escogido y no podía encontrarme cerca de él. Así que pensé que o me iba a La Vereda con la esperanza de encontrar una de las casas reformadas abiertas o me subía hasta Cantalojas al refugio de montaña, con más gente y ambiente montañero. En estas situaciones uno se hace sus cálculos, y casi siempre irreales: así que decidí ir para Cantalojas, comería rápido en Majaelrayo y una vez comido subiría hacia allí. <br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUZlguyiCq7oJ3mExwVD2-sU0wnfxIQGDyerNiPv7JwlRpRwaCgXdqQfcFw7tw6i6VsZPKgjN56bnOKrkD9_Lz8XPEzCZasQ-GF76dHMwLZ2n7re3S4kcSm13pp2uxtFGqRxnNSUlnucc/s1600-h/DSC_0654.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUZlguyiCq7oJ3mExwVD2-sU0wnfxIQGDyerNiPv7JwlRpRwaCgXdqQfcFw7tw6i6VsZPKgjN56bnOKrkD9_Lz8XPEzCZasQ-GF76dHMwLZ2n7re3S4kcSm13pp2uxtFGqRxnNSUlnucc/s400/DSC_0654.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5329022355948154306" /></a><br /><br /><em>Típica construcción a base de pequeños trozos de pizarra, en El Espinar.</em><br /><br />Por el camino me fue entrando la pájara, es decir, un hambre inhumano y como dice Perico, “vino el del mazo”, es decir, cada metro se me hacía eterno y a la mínima pendiente metía el plato pequeño. Al pasar por Campillejo vi que había un restaurante, pensé que era aún pronto y que podía hacer un esfuerzo hasta el siguiente pueblo. Así que cuando llegué al siguiente pueblo, El Espinar, no ponían de comer y me volví. Bar-Restaurante Los Manzanos, bien majetes, me tomé dos Aquarios del tirón y luego un menú de judías verdes con jamón, huevos fritos con chorizo y patatas fritas con su tercio de Mahou y de postre arroz con leche que me supo a gloria bendita. Si vais por la zona lo recomiendo. Al terminar el festín no había quien cogiera la bici así que me eché una siesta junto a un muro y unas vacas. Fue pasando el tiempo así que...Good bye, Cantalojas.<br /><br />Así que nuevo cambio de rumbo. Cerca se encontraba el famoso a la vez que perdido Barranco del Aljibe (aparece en la foto de la portada del mapa de la Sierra de Ayllón de la Tienda Verde). Son unas cascadas que forman unas piscinas naturales. Me habían dicho que te puedes bañar, así que formaban parte de mi lista de objetivos y por eso me llevé bañador y toalla. También me había hecho la paja mental de que al día siguiente me podía lavar y bañar allí en plan naturista total. Así que lo dicho, iría a ver las cascadas y a dormir en el cercano Matallana.<br /><br />Matallana (junto con La Vihuela, La Vereda, y El Vado) es uno de los pueblos expropiados y abandonados por la construcción del embalse o posibilidad de nueva construcción. Aquí hay una pequeña injusticia a mi parecer: el Embalse de El Vado, en la provincia de Guadalajara, se construyó para acumular agua del Jarama, (es el primer paro en el curso del río) y bajo control del Canal de Isabel II, abastecer de agua a la ciudad de Madrid, que se encuentra a unos 120 kilómetros de distancia. Se comenta que en el pueblo de Matallana viven intermitentemente grupos de jóvenes, las distintas etiquetas los califican de hippies, okupas, neo-rurales, etc.<br /><br />Hasta este punto tras la siesta había recorrido 52 km, en el resto del día hasta parar haría 8 km; creedme, bastante más duros que los primeros 52.<br /><br />Para llegar al Barranco del Aljibe –en qué hora- fui por caminos rodeados de jarales y algún árbol, con impresionantes vistas a lo lejos. De vez en cuando cruzaba campos de pasto donde había vacas con cuernos y de color negro que daban muy mal rollo, pero un tío que iba con un tractor llenando los bebederos me dijo que eran vacas, que no eran toros. Eran vacas de carne, una raza de la zona, pero se me ha olvidado el nombre.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHoyzkvRKw9kZhEPs7D1pd2UN7S4W-WoYTXWHIN7oRmbMlsrfvKgN_4Q-RyrKw_MzcCpfC71m2lD9COGdoXdv_hA1rdH99FB6stJMIBGP2Y96aUtKiEzqUeevz26gcKvVfTNzPEi18Gno/s1600-h/DSC_0655.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHoyzkvRKw9kZhEPs7D1pd2UN7S4W-WoYTXWHIN7oRmbMlsrfvKgN_4Q-RyrKw_MzcCpfC71m2lD9COGdoXdv_hA1rdH99FB6stJMIBGP2Y96aUtKiEzqUeevz26gcKvVfTNzPEi18Gno/s400/DSC_0655.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5329024498978738962" /></a><br /><br /><br /><em>Al fondo se ve como surge la Sierra de la Puebla, con el Collado de las Pilas que lleva hasta el pico nevado de La Centenera (1810 m).</em><br /><br /><br /><br />El camino de repente se ensanchó y se hizo pista, pero una pista con piedracas y mucha pendiente cuesta abajo así que la bici, el biciclista y las alforjas sufrimos lo nuestro. Opté por bajarme y bajar la cuesta frenando, y aún así era chungo. <br /><br />La cuestaca de la muerte (nada que envidiar a la famosa cuesta de la Casa de Campo) acababa en un pequeño riachuelo, el arroyo del Soto. Había dos opciones: volver a subir la cuesta y empezar de nuevo o cruzar. Pues a cruzar.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-XL0fhfD1jScuy20TfWEYD8uZQD7YubMa4ebXjFET4bT7BkJqhsj0Ih4rlgqDtIyAUV1618rWs4E5pQz6dtiSYImIKHBlUocrF0XjWXy8AMFReviJmPbmYxXxIVaj7cmwzZejI8dj6zk/s1600-h/DSC_0657.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-XL0fhfD1jScuy20TfWEYD8uZQD7YubMa4ebXjFET4bT7BkJqhsj0Ih4rlgqDtIyAUV1618rWs4E5pQz6dtiSYImIKHBlUocrF0XjWXy8AMFReviJmPbmYxXxIVaj7cmwzZejI8dj6zk/s400/DSC_0657.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5329025825994871058" /></a><br /><br /><em>Nunca vienen mal unas chanclas.</em><br /><br /><br /><br />En el mapa los “puntos de interés” vienen marcados con una estrella negra y el título así que la estrella junto a “Barranco del Aljibe” ocupan mucho y es difícil establecer su punto exacto. Dejé la bici y me puse a andar un poco y lo encontré. Son dos cascadas consecutivas, la poza que se forma entre las dos cascadas es impresionante, rodeada de escarpados barrancos que forman un círculo perfecto. Bajaba mucha corriente así que el baño mejor para el verano, cuando caiga menos agua. La cascada la forma el arroyo del Soto desembocando en el Jarama, que viene muy fuerte desde arriba hasta que lo frena la presa de El Vado formándose el embalse unos kilómetros río abajo. La foto buena implicaba subirse a un peñasco del otro lado, así que me quedé sin copiar la foto de la portada.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjutsWloKoizqWBlehSnGYDJazfQZ6W5fOEVLSzTKMwO-hrXVlL80xdJv4VvEnsoxUnjRZRhFykkePXLIDF4sO6r08Mv76nWiwgdt7__JGX6wIETieGnj2AhTbJVtde0MLq_TVlvAgbqNs/s1600-h/DSC_0669.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjutsWloKoizqWBlehSnGYDJazfQZ6W5fOEVLSzTKMwO-hrXVlL80xdJv4VvEnsoxUnjRZRhFykkePXLIDF4sO6r08Mv76nWiwgdt7__JGX6wIETieGnj2AhTbJVtde0MLq_TVlvAgbqNs/s400/DSC_0669.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5329027007739645970" /></a><br /><br /><em>Buscando la foto perfecta, pero desde este lado iba a ser que no.</em><br /><br /><br /><br /><br />Me volví a por la bici, y entre lo rocoso de la zona, y lo estrechito que se hacían los caminos entre las zarzas me di cuenta que aquello no era para bici. Al rato pinché, y al rato volví a pinchar. Y mientras tenía la bici dada la vuelta y cambiaba las cámaras apareció un lobo.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUkKHkkhe3AydRLmTrIOYhJKeL_oisj3yIePV6qRa6_kLnveI5ESR19ZXMXJ_hgX4dMnPoU51aLIWxdOUfcHToZFfdo8bWnRx5tIg3eqTZF2jiDEwWUtEOK5vHdEx23b_aPbOf4wZpiGA/s1600-h/DSC_0665.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUkKHkkhe3AydRLmTrIOYhJKeL_oisj3yIePV6qRa6_kLnveI5ESR19ZXMXJ_hgX4dMnPoU51aLIWxdOUfcHToZFfdo8bWnRx5tIg3eqTZF2jiDEwWUtEOK5vHdEx23b_aPbOf4wZpiGA/s400/DSC_0665.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5329029488965852018" /></a><br /><br />Sí, una loba de siete meses según me dijo su dueño que apareció después. Así comenzó una larga conversación:<br /><br />-¿Qué haces sólo por aquí con la bici?<br /><br />-Pues nada, de excursión (yo pensé, joder, y tú y tu lobo).<br /><br />-Lo que tienes que hacer es echarte una novia que le guste también ir con la bici.<br /><br />-Si la tengo, pero no le gusta la bici, y además está en Alemania (aunque parece que esto está cambiando, lo de la bici y lo de Alemania, que ya le queda poco).<br /><br />-¡Joder, en Alemania! Me encanta Alemania. Quiero ir pero a mi mujer no la convenzo, de salir fuera quiere ir al castillo ese de Francia que está en una isla que sólo se llega cuando baja la marea.<br /><br />Pues entre Alemania y el lobo tuvimos bastante de que hablar. Era un apasionado de su cría de lobo, resulta que hay una asociación español del lobo, hay gente en los Pirineos que también tienen lobos. Luego llegaron su mujer, su hija y su suegra. Venían de excursión todos desde Roblelacasa. Aproveché para preguntarle por Matallana, yo haciéndome el loco. <br /><br />-Pues allí vivían antes una pareja con el hijo, pero ella se volvió a Madrid con el hijo. Él sigue por allí, y a veces viene más gente, hippies de esos. Yo le llamo el pueblo de la Vespa, hay una Vespa abandonada al entrar.<br /><br />- ¿Pero son buena gente?<br /><br />-Sí, pst, no son mala gente, son tíos raros.<br /><br />- ¿Cómo raros?<br /><br />- Pues para entendernos, no son como tú o como yo, quién va a querer quedarse en un pueblo abandonado.<br /><br />A todo esto pensé que lo decía un tío que va con un lobo con el campo. Jajaja, y yo que quería dormir allí. Me explicó el camino y nos despedimos. Con la cháchara y terminar de arreglar los pinchazos pues se me echó el tiempo encima.<br /><br />Así que empezó el calvario: aparte de las prisas, el camino se hacía imposible. Había que hacerlo andando, y no sólo eso, era tan estrechito, que no cabía si arrastraba la bici desde un lado de la bici. O encima de la bici, o la bici a cuestas o nada, pero encima de la bici imposible. Así que hacía lo siguiente, desmontaba las alforjas, avanzaba un trecho con la bici a cuestas, dejaba la bici, y volvía a por las alforjas y me las traía de nuevo donde la bici, y así todo el rato. Si el camino se ensanchaba pues a empujar la bici, las alforjas se llevaban entonces unos enganchones con las zarzas de flipar a lo que había que añadir el traqueteo constante de la bici entre las zarzas. Ya tenía el pueblo (precioso, unas cuantas casitas e iglesia hechas totalmente de pizarra, con grandes robles entre ellos y la luz del atardecer iluminándolo) enfrente, al otro lado del barranco que forma el Jarama cuando me encontré con lo que suponía que habría de encontrarme en algún momento si quería llegar a Matallana: un puente.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUI5iOVxwEuVTD5QXdRuCobq1KYw3y7839lJRA8u7eBTHUWWBe2GnOadu5UBrP7zeQtaYoectjxWrzAO4Nw3Rb617Xhv1HuoV4DUuGmxlJxUOIt8GuMBnww2IsQ1Zec22VRtgjb3M8kcs/s1600-h/DSC_0671.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUI5iOVxwEuVTD5QXdRuCobq1KYw3y7839lJRA8u7eBTHUWWBe2GnOadu5UBrP7zeQtaYoectjxWrzAO4Nw3Rb617Xhv1HuoV4DUuGmxlJxUOIt8GuMBnww2IsQ1Zec22VRtgjb3M8kcs/s400/DSC_0671.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5329030514192681298" /></a><br /><br /><br />Ojo, un puentecito de madera. Estilo Indiana Jones. Un puente que no creo que esté en la lista de puentes del Ministerio de Fomento. Sentado en una piedra, descansando de lo andado, me tomé mi tiempo para valorar el paso del puente sobre el río Jarama. Unos 3 metros de altura, dudosos troncos, las 7 de la tarde, agua helada…Paso. (Añadiré que el hombre del lobo, su mujer, su hija de 12 años y...su suegra, habían venido por ahí suponiendo que vinieran de Matallana).<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiV8Q2sTlcZ0KAT-d_QkSZwg694JjVF3iT_NoIh7HLMU06duKDnqlVxF4oy_dXNgcEEJXduY_Rt3KFJfwnQG31KRB-pIbgxvU-BbG5CnM6XO8q23Ra6BoSrfyU134pLi0TZx96B-M8o2sw/s1600-h/DSC_0670.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiV8Q2sTlcZ0KAT-d_QkSZwg694JjVF3iT_NoIh7HLMU06duKDnqlVxF4oy_dXNgcEEJXduY_Rt3KFJfwnQG31KRB-pIbgxvU-BbG5CnM6XO8q23Ra6BoSrfyU134pLi0TZx96B-M8o2sw/s400/DSC_0670.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5329027902810291586" /></a><br /><br /><em>Una última ojeada al barranco del Aljibe.</em><br /><br />Así que a dormir donde se pueda porque ya no puedo volver a ningún sitio. Continuará…Germánhttp://www.blogger.com/profile/17752501966665608748noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-5034329229218800614.post-62681921537581140482009-04-19T21:29:00.014+02:002009-04-19T22:30:42.717+02:00La ruta de la pizarra, una de cal y otra de arena I<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWOFNj10DGjOcv3DdO_lkIyisUoEDBiDBLo9DG44jZ_dMrtAsrEj9tnNfAUInpARviLxTK80Fag8akwjPf1HJ5OWXZLwmWA4gxhRpuryBow2WouAE4LmGC-Po8tWRTMpYEnRGgLBjlrEI/s1600-h/P1170208.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWOFNj10DGjOcv3DdO_lkIyisUoEDBiDBLo9DG44jZ_dMrtAsrEj9tnNfAUInpARviLxTK80Fag8akwjPf1HJ5OWXZLwmWA4gxhRpuryBow2WouAE4LmGC-Po8tWRTMpYEnRGgLBjlrEI/s400/P1170208.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5326489337254438546" /></a><br /><br /><em>El pico totalmente nevado del fondo, es el Pico del Lobo, la cima más alta del macizo de Ayllón, y curiosamente, de toda Castilla-La Mancha. Se adivina Bocígano, que queda aislado en días de nevada, ya que es final de carretera</em><br /><br /><br /><br />Como algunos sabéis, me gusta ir en bici pero si bien sueño con hacer algún largo viaje sobre dos ruedas y con la casa a cuestas, nunca he pasado de la excursión en el día.<br /><br />Siempre me ha fascinado la zona que llaman de la Arquitectura Negra o de los Pueblos Negros, así llamados al estar artesanamente construidos de pizarra, es decir el despoblado y olvidado Macizo de Ayllón, y que así siga. <br /><br />Todo empezó hace unos pocos años, cuando mis padres me hablaron de unos pueblos abandonados en las laderas próximas al embalse del Vado. Edu y yo -por aquella época con todo el tiempo libre del mundo- nos fuimos para allá un día de diario de febrero, me acuerdo perfectamente. Para no escatimar, subimos en su coche, que no tendría ni un mes, y para no seguir escatimando, fuimos para arriba por una pista forestal. La nieve que apareció, la gasolina y la cobertura que desaparecían añadieron emoción al día, pero al final no pasó nada. Nos quedamos con la imagen de un pueblo abandonado, La Vereda, con las mismas casas y muros que hacia 1950, cuando fue expropiado para la construcción de la presa que formaría el embalse. También me quedé con los caminos que serpenteaban por los barrancos y con esos pueblos aislados por la Sierra de la Puebla a un lado y por el barranco del Jarama y el embalse al otro.<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhyphenhyphenkDbNVvqbdru_m7g8dZLWyOp1-0SJDLT5Gub40nAln6XpTkHlHgvtm85xbVlFeMWSV0HYpAHaCbtFFqlYJN86lMVIFYeFEw1cZGbRun3w3nt2Uji8upB_V4gFDvk_1GmYQx1XGhvBpc/s1600-h/DSC_0562.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhyphenhyphenkDbNVvqbdru_m7g8dZLWyOp1-0SJDLT5Gub40nAln6XpTkHlHgvtm85xbVlFeMWSV0HYpAHaCbtFFqlYJN86lMVIFYeFEw1cZGbRun3w3nt2Uji8upB_V4gFDvk_1GmYQx1XGhvBpc/s400/DSC_0562.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5326488235485916514" /></a><br /><br /><em>Embalse del Atazar, con el pueblo y la sierra de la Puebla al fondo.</em><br /><br /><br /><br />Este año he hecho un par de excursiones por la comarca serrana guiado por Antonio, un enamorado de la zona. Y también recorrí con Paco los alrededores del Atazar, probando el Clio Williams por las solitarias carreteras de montaña. En todos esos días siempre miro a lo lejos, y al ver esa gran extensión de montañas pétreas y grises por todos lados, y algún que otro pueblo en medio de la nada, descubro que tengo ganas de conocer más.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrxnK07w-_XY9myriK6kB6TR9OUgNe2MUs1aV0gED3WufxZbiMEVVuxr8JbkxSsHNj920-bzRIxZEoHQQGeNFxjMFLxblORL7RRPy6cmDxnFhVogzo2uxEgD6KUCFpmxzWdULuWEWFMzM/s1600-h/P1170210.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrxnK07w-_XY9myriK6kB6TR9OUgNe2MUs1aV0gED3WufxZbiMEVVuxr8JbkxSsHNj920-bzRIxZEoHQQGeNFxjMFLxblORL7RRPy6cmDxnFhVogzo2uxEgD6KUCFpmxzWdULuWEWFMzM/s400/P1170210.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5326490365032796482" /></a><br /><br /><em>En el vertice geodésico de la Peña Cabeza de Viejo, en las estribaciones del macizo.</em><br /><br /><br /><br />Al lío, que llegaba el puente de San José y no tenía plan, así que sobre la marcha pensé que me iba a ir solo con la bici a ver esos pueblos.<br /><br />El martes 17 por la tarde fui a Madrid y me compré el mapa de “Sierras de Ayllón y Ocejón” en la Tienda Verde, y en Ciclos Delicias un transportín y unas alforjas Ortlieb, el Rolex de las alforjas según los entendidos en el cicloturismo, y doy fe que lo son, si superaron este viaje superarán cualquiera como veremos más tarde.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_4gzPkXzJjt1mSwtRLrGjIJ-UZfZpe7hnCaiSXD6wwJgTfkr0Ga_q19gUGFbWtEt6qdcDKy3y8a4L4r9uz-4ToIZ93DayXNmUK3VjmX8hKRuXXTEuTwxK6QSpXnC6pceo-ixRkcrsADg/s1600-h/DSC_0601.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_4gzPkXzJjt1mSwtRLrGjIJ-UZfZpe7hnCaiSXD6wwJgTfkr0Ga_q19gUGFbWtEt6qdcDKy3y8a4L4r9uz-4ToIZ93DayXNmUK3VjmX8hKRuXXTEuTwxK6QSpXnC6pceo-ixRkcrsADg/s320/DSC_0601.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5326492931889198514" /></a><br /><br /><em>La bici en un paraje entre Retiendas y Tamajón.</em><br /><br /><br /><br />Dejé el montaje de la bici, cómo no, para la noche de antes, así que me dieron las de Sabina limpiando y engrasando la cadena, cambiando las cubiertas, poniendo el transportín y las alforjas, y poniendo el cuentakilómetros (que más tarde perdería, entre unas cosas y otras van 3 cuentakilómetros en dos años, quizás sea una señal que me indica que no es tan necesario el control del tiempo, el desplazamiento y la velocidad).<br /><br />El día de Pepe (¿el del Popular?) estaba listo para partir, con la bici y el “equipaje” preparado. Haciéndome el viajero experto pensé que estaría bien una etapa prólogo para ver cómo me manejaba con la bici o se rompía algo de lo improvisadamente preparado. Así que me fui a una gasolinera a hinchar las ruedas y a sacar pasta (no de dientes, que diría Jotto). Llevar las alforjas (6,5 kilos en cada una, el peso intencionadamente repartido) implica que las curvas hay que hacerlas suaves, que en las cuestas parece que te tiran de atrás para que te cueste más, y que si te da por pedalear sin apoyar el culo en el sillín en plan sprint pues el bamboleo de la bici es considerable.<br /><br /><br />Mi padre me acercó en coche hasta Retiendas, inicio de la ruta por el azar del mapa. Es un pueblo en cuesta pequeño y simpático, aún más simpático por el cielo azul e inmaculado que hizo ese día. El buen tiempo que acompañó todo el puente hizo que todo tuviera la mejor de sus caras. <br /><br />Empecé yendo hacia Tamajón por un camino, me acuerdo que iba feliz y tranquilo, pero cuando empezó la bici a traquetear pensé que quizá fuera mejor ir por carretera. Al principio iba mirando continuamente el detallado mapa, pero con el tiempo te relajas. Este camino, llamado el Olvidado, va por un frondoso encinar, paralelo a un arroyuelo, y cuando me crucé con un corzo supe que este viaje me iba a gustar. No me crucé con ningún caminante hasta llegar a Tamajón, pueblo noble, con un toque inesperadamente majestuoso, con el sabor que deja la importancia de hace siglos. A la salida de Tamajón la carretera se desdobla, para llegar a Majaelrayo dejando el Ocejón a la derecha y para llegar a Valverde de los Arroyos dejando el Ocejón a la izquierda. Justo después del cruce, siempre entre encinares y jarales, está la Ciudad Encantada de Tamajón, quien la bautizó así fue algo presuntuoso, ya que poco tiene que ver con la de Cuenca. Donde terminan las azarosas formaciones de piedra aparece la Ermita de los Enebrales y un agradable merendero. <br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAnaU6dQTV4LmHlQ1cRY71-syhWPjwDOilx5TE-blXnrd8LowyFOB1n6K6vdE66PItmehXLodsd_opoHXbS73e58IGHs4iJheYzOoGqhzg5xv7EzI_LleOm290M814DvpcwWMWqMpk-5s/s1600-h/DSC_0603.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAnaU6dQTV4LmHlQ1cRY71-syhWPjwDOilx5TE-blXnrd8LowyFOB1n6K6vdE66PItmehXLodsd_opoHXbS73e58IGHs4iJheYzOoGqhzg5xv7EzI_LleOm290M814DvpcwWMWqMpk-5s/s320/DSC_0603.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5326493902795637218" /></a><br /><br /><em>Pintada al lado de la ermita. Horas más tarde daría la razón al autor al ver lo que se cocía en Valverde de los Arroyos.</em><br /><br /><br />Allí me encontré con un grupo de polacos, por lo visto muy católicos, quienes me contaron que estaban peregrinando por los lugares santos de España, así que me sorprendió que anduvieran por aquí. Seguí por otro camino que, flanqueado por hermosas sabinas y encinas, lleva hasta Almiruete. Cerca del camino hay unas impresionantes cuevas y simas (Sima Fliper II, sima TA-12, Cueva del mono, Cueva del paso) que no me atreví a buscar, ya que al no estar señalizadas temía perderme en el bosque y dar vueltas sobre el mismo lugar como en las películas, y que justo apareciera un indio y me disparara agujereando la última de mis cantimploras.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnLtbRoTgPfAwkCbuQiHEJjKWokFBMliwuhKRQeP277LvReeVr9XgjgX0bXUxxXOuzMAPIWT5bnaTBBXA1ucZFJMAovZ6meMMgUj4Ah1mJf4s0wqJVWpzx8Ajd5GJS_mKTn9NCkj5Btnc/s1600-h/DSC_0609.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnLtbRoTgPfAwkCbuQiHEJjKWokFBMliwuhKRQeP277LvReeVr9XgjgX0bXUxxXOuzMAPIWT5bnaTBBXA1ucZFJMAovZ6meMMgUj4Ah1mJf4s0wqJVWpzx8Ajd5GJS_mKTn9NCkj5Btnc/s320/DSC_0609.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5326496884211566514" /></a><br /><br /><em>Iglesia de Palancares, en torno a la cual se juntan las pocas casas del pueblo.</em><br /><br /><br />En Almiruete ya cogí la carretera de Valverde, ya que no veía camino claro. Aquí empezaba lo bueno, subidita tras subidita, y así hasta Palancares, un pequeño pueblo que hace curva, y en principio de poco interés si no fuera porque tenía fuente. Pero una vez allí, unos cuantos carteles hicieron que hablara con los viejos del lugar (me encanta esta frase, los viejos del lugar) en un local que hace de bar, centro de reuniones, etc. Este pueblín consiguió ser el único pueblo de la zona que mantuvo totalmente su término sin repoblación de pino silvestre y ahora lucha por evitar la construcción de una presa en las aguas del Sorbe. Por este logro, varios habitantes y jóvenes ecologistas de Guadalajara se han llevado el premio de una sanción, y es que el Estado sabe ser generoso con quien lo merece. <br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdzYQkdjzXzZ9ZiLfPYvxQP8YQQrim2uUKuZjurEVTJSxSBAmtdmrla83jeOC58TR-tv-j-ljcmc9H24aIlrbKoWAoCXRx2Vh_9cJ0HYESfLNyZuC60Dm5jUVJIaZTYudbLfqJwob5jfs/s1600-h/DSC_0610.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdzYQkdjzXzZ9ZiLfPYvxQP8YQQrim2uUKuZjurEVTJSxSBAmtdmrla83jeOC58TR-tv-j-ljcmc9H24aIlrbKoWAoCXRx2Vh_9cJ0HYESfLNyZuC60Dm5jUVJIaZTYudbLfqJwob5jfs/s320/DSC_0610.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5326497868109064578" /></a><br /><br /><em>Mensaje claro desde Palancares.</em><br /><br /><br /><br />Comido, bebido y descansado en Palancares seguí carretera arriba hasta llegar por fin a los 1254 m de altitud de Valverde de los Arroyos. Por suerte, el albergue donde iba a dormir estaba al comienzo del pueblo porque después de 34 km de subida estaba ya, hablando claro, bastante follao.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYWz3-uhrlMFq1GAZUl8hc0DOGc3SPeJ_Ihqlfa-2HoKfgUlPzjgyVfxAGNQLJdKh4OALdEQVMmqEv9DeKxYhXnDcuJ8yRstCbrsIma6rCTDLlOLG5dYI2c2gra0fyMlVL3GobQO7mVkk/s1600-h/DSC_0612.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYWz3-uhrlMFq1GAZUl8hc0DOGc3SPeJ_Ihqlfa-2HoKfgUlPzjgyVfxAGNQLJdKh4OALdEQVMmqEv9DeKxYhXnDcuJ8yRstCbrsIma6rCTDLlOLG5dYI2c2gra0fyMlVL3GobQO7mVkk/s320/DSC_0612.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5326498713804920146" /></a><br /><br /><em>Campo de fúbol de hierba natural, donde las familias lo gozaban.</em><br /><br /><br /><br />El pueblo estaba hasta los topes, y es que es el pueblo clásico de las guías de los pueblos negros, junto con Majaelrayo. <br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9ssnWN4F4e8nRKkbQQhxMqzrlEz_snVIdy9K5Ow3MujBGI1HNuekunN4VyFq98Y-NiA1LfvsNd5MWT-MxeurHq3S0cOVZNcqaY_UccIlLbrkr3tyKHx3zhh2eKqmzVxl9NBY9wJ-HpWU/s1600-h/DSC_0614.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9ssnWN4F4e8nRKkbQQhxMqzrlEz_snVIdy9K5Ow3MujBGI1HNuekunN4VyFq98Y-NiA1LfvsNd5MWT-MxeurHq3S0cOVZNcqaY_UccIlLbrkr3tyKHx3zhh2eKqmzVxl9NBY9wJ-HpWU/s320/DSC_0614.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5326499797048244434" /></a><br /><br /><em>Vistas del Ocejón desde Valverde de los Arroyos.</em><br /><br /><br /><br />Lo que voy a decir sonará intransigente pero me explicaré: Valverde de los Arroyos es al excursionismo lo que el reggaeton a la música. Facilón. La carretera que llega hasta el pueblo está bien asfaltada y han construido a la entrada un gran aparcamiento (brillan las chapas de los coches desde lejos), y apenas hay veinte minutos desde el coche hasta las cascadas, así que cualquiera puede llegar. <br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLKyA4rDQRY1Bk0DlfgvEo3xexBzjUYDYoMyzrOmUFApv0iczUVIohGb7tF7tXXFZsmvzoMMz7q-m65z6FoDCyEmojCjYpZ4fTSs92zk_9HoHUJgdAtckQlttYlwj0gcGoKO4pVS3WUYk/s1600-h/DSC_0640.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLKyA4rDQRY1Bk0DlfgvEo3xexBzjUYDYoMyzrOmUFApv0iczUVIohGb7tF7tXXFZsmvzoMMz7q-m65z6FoDCyEmojCjYpZ4fTSs92zk_9HoHUJgdAtckQlttYlwj0gcGoKO4pVS3WUYk/s400/DSC_0640.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5326501665923065986" /></a><br /><br /><em>Ejemplo de la arquitectura local. Mucho más naturalmente presente en el lado occidental de la Sierra del Ocejón, en los pueblos de El Espinar, Roblelacasa, Campillo de Ranas, Majaelrayo, etc.</em><br /><br /><br /><br />Esto hace que los precios no sean de pueblo perdido, como bien comprobaron mis riñones al pagar el hostal (aunque hay que decir que el albergue lo vale, con unas inmejorables vistas sobre el Ocejón, y está construido respetando la arquitectura de la zona, y ponen un suculento desayuno. Es el mejor hotelito de montaña posible para irte con la novia, así que apuntad: Hostal Valverde). Me parece bien que sea una visita que pueda hacer cualquiera, y está bien, no todos tenemos porqué subir al Annapurna. Pero aparte de la subida de precios, la masa hace cosas como que el camino hasta las bonitas cascadas de Despeñalagua esté llena de colillas, mondas de fruta, perros sueltos, gente voceando y que en el pueblo hubiera más coches que casas y personas.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4E7f_AHDhozsnFfTAVCnkx5A9_bfF3k-vd5w3R8fEDGMsCD1vBGFOLQrwPxlKSj-wZmpT-_ov99Qj5Iw2Z7W8MejDZzh7OP2Cf7tHa1I05k9il0x2Si5zbT6VPuijACs117CvMX0tGwE/s1600-h/DSC_0622.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4E7f_AHDhozsnFfTAVCnkx5A9_bfF3k-vd5w3R8fEDGMsCD1vBGFOLQrwPxlKSj-wZmpT-_ov99Qj5Iw2Z7W8MejDZzh7OP2Cf7tHa1I05k9il0x2Si5zbT6VPuijACs117CvMX0tGwE/s400/DSC_0622.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5326500760675467842" /></a><br /><br /><em>Las chorreras de Valdelagua.</em><br /><br /><br /><br />Una vez descansado en el hostal, guardé la bici y me fui a ver las famosas cascadas. Al ser final de invierno bajaban llenas, y numerosos arroyos bajaban de las laderas del Ocejón.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOudj8z23JpihyDgnNbtyW2WLwoKoqLLumOHgEfldxTKLW5oyyrYZ9YeqhiqVYM1GkuU2aG083ZNMR3VKEjKWlYasyz1aqZd5TiIepxrO5RUD4KbZZaB4bd6TyLQIkpTJ_j5STpteilCo/s1600-h/DSC_0608.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOudj8z23JpihyDgnNbtyW2WLwoKoqLLumOHgEfldxTKLW5oyyrYZ9YeqhiqVYM1GkuU2aG083ZNMR3VKEjKWlYasyz1aqZd5TiIepxrO5RUD4KbZZaB4bd6TyLQIkpTJ_j5STpteilCo/s320/DSC_0608.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5326495447783234834" /></a><br /><br /><em>El cielo magníficamente azul que me acompañó todo el recorrido.</em><br /><br /><br /><br />Volví de nuevo al hostal, y una vez cayó la noche, volví al pueblo para cenar cuando ya se fueron los turistas y en el mesón sólo quedaba gente del pueblo. Me encantaba la soledad y profunda oscuridad en las calles del pueblo a las 9 de la noche, con millones de pequeñas farolas en el claro cielo.Germánhttp://www.blogger.com/profile/17752501966665608748noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-5034329229218800614.post-68557231846693670162009-03-25T14:13:00.011+01:002009-03-25T19:32:18.763+01:00Cálida frialdad bremense IICada vez pasa más tiempo desde que voy al lugar del que escribo y cuando escribo del lugar al que voy. Hace ya mes y medio desde que volví de Bremen, y, una vez más, me asusta lo largo y corto que puede hacerse el paso del tiempo, me asusta cómo pueden convivir perfectamente dos sensaciones tan opuestas. No hace falta estar soñando para que el tiempo flote como un velero...<br /> <br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsyihdPcUtwHWWetcpsesTEr6vTY47_W5FPk3AfgkFkQ-2fNaZiHgRjzBJ9IEW3TsFjvk7qYcznLFN2QphEYAENSenOrdvggingXgVGmqsuj_JvDWQuf1aDIjfkYgcOvqor2bF-yoyZek/s1600-h/DSC_0493.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsyihdPcUtwHWWetcpsesTEr6vTY47_W5FPk3AfgkFkQ-2fNaZiHgRjzBJ9IEW3TsFjvk7qYcznLFN2QphEYAENSenOrdvggingXgVGmqsuj_JvDWQuf1aDIjfkYgcOvqor2bF-yoyZek/s400/DSC_0493.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5317115532922018578" /></a><br /><br /><em>La estatuta de Rolando observa el paso de la gente y el tranvía en la plaza del mercado, la Marktplatz.</em><br /><br /> <br /> Cálida frialdad bremense, o fría calidez bremense, según se mire. El caso es que, en Bremen, te reciban fría o cálidamente, va a hacer un frío de cojones. En los cinco días de febrero en los que estuve hubo algún tipo de precipitación tanto por la mañana como por la tarde, fuera lluvia, nieve, agua-nieve, calabobos, chirimiri, aguachirri o incluso granizo. Esto hace que el turismo se haga más en los bares y cervecerías que en los lugares al aire libre, cosa que tampoco está mal. Insisto, uno va con la intención turista de verlo todo y pasadas dos horas a la intemperie se te quitan las ganas. Y bueno, a pesar del clima y a pesar de que las mañanas se nos hicieran largas en casa esta vez sí que vi esta ciudad hanseática.<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpvpW-orCYovJcRXOtNKz1PvZEAVDYK2r9clsL6kWx8xieDc8YFBajGgF8veUcqF5BHCAyj5CwRSVRD94F8_H_G4S1UcPxBBF2UxkHZXmHDUYdllwk4Ne4SoX7X29fEI4mFg3CDrJa8D8/s1600-h/DSC_0484.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpvpW-orCYovJcRXOtNKz1PvZEAVDYK2r9clsL6kWx8xieDc8YFBajGgF8veUcqF5BHCAyj5CwRSVRD94F8_H_G4S1UcPxBBF2UxkHZXmHDUYdllwk4Ne4SoX7X29fEI4mFg3CDrJa8D8/s400/DSC_0484.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5317118397196888466" /></a><br /><br /><em>La misma plaza de la anterior foto, pero con otra perspectiva. Adriana, baile mediante, nos señala la susodicha estatua de Rolando, con el Ayuntamiento de fondo. Dice la leyenda que la ciudad de Bremen permanecerá libre e independiente mientras la estatua se mantenga en pie, y, ojo y pestaña, el Ayuntamiento tiene una réplica guardada bajo tierra para sustituir rápidamente la caída.</em><br /><br /><br />Bremen tiene fama de gris, pero es una ciudad bonita, tan bonita como pueda serlo una histórica ciudad del Norte de Europa. Sin embargo, Bremen es esa ciudad bonita a la que nunca irías si no fuera porque tienes a alguien allí. Es lo mismo que Tampere, si bien Tampere ni siquiera es bonito (Mi brotha Jotto leerá ésto y se despollará porque con lo que la está gozando en Tampere como si Tampere es una mierda flotante en el Báltico).<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEht9LZoL3hNZjRIR9Bgdv4KhkI9A6XJRBiltKXIEy_x4Y2IKwt7Ycyfijmdz2Nfn6c09kfYCJFRP0_AowN3XGpuL82BWu8TgDecP-OdT66e8JrP1pHFmjdH14igFYbNbXGn5LoWmsqL5gc/s1600-h/DSC_0425.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEht9LZoL3hNZjRIR9Bgdv4KhkI9A6XJRBiltKXIEy_x4Y2IKwt7Ycyfijmdz2Nfn6c09kfYCJFRP0_AowN3XGpuL82BWu8TgDecP-OdT66e8JrP1pHFmjdH14igFYbNbXGn5LoWmsqL5gc/s400/DSC_0425.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5317122722040827058" /></a><br /><br /><em>Bucólica foto en el parque Am Wall, es un bonito parque con forma semicircular, ya que era la antigua muralla de la ciudad, con río y bosquecillo. Rodea más o menos el casco anitguo. Tiene un antiguo molino donde arriba puedes tomarte unas birracas.</em><br /><br /><br />Así pasaron los días, rápidos como sólo pasan cuando lo estás pasando bien. Pasaron entre risas, charlas atrasadas y adelantadas, despreocupaciones, cocina, paseos cortos y "tomaralgos" largos.<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhO3ZWJh-qMnO9QFCBpe106AYmsRPA87jzziq8n6OeQfh7zOPI2cmn_7pqiMu-nS4TfpeD7YJhV1H8fjNGXfr6tMWcLWdt7llcCjblsH6mqJ3QlacnR2xj4wsnzkpEEuArZiKlqhnaVcp0/s1600-h/DSC_0480.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 268px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhO3ZWJh-qMnO9QFCBpe106AYmsRPA87jzziq8n6OeQfh7zOPI2cmn_7pqiMu-nS4TfpeD7YJhV1H8fjNGXfr6tMWcLWdt7llcCjblsH6mqJ3QlacnR2xj4wsnzkpEEuArZiKlqhnaVcp0/s400/DSC_0480.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5317141611625069522" /></a><br /><br /><em>Aquí podemos ver el humor del que hace gala el pueblo alemán. Café & Bar Celona, sólo superado por el humor castizo alcalaíno del Bar Tolo del O'Donnell y el Bar Lovento, antiguo Akelarre.</em><br /><br /><br />En menos de un año, he estado tres veces en el país teutón. Una por trabajo y dos por amor. Así leído queda cursi, grandilocuente y hasta pretencioso, pero así ha sido. Quizás también hubiera amor en el trabajo y trabajo en el amor, cuando nunca debiera haber amor al trabajo ni demasiado trabajo en el amor. Juegos de palabras aparte, estas visitas hacen que pueda conocer algo por encima las costumbres del país.<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJ2411ty3VNBufy9cTM9NiDyqVnwZn96JvI_57v0NEAytFRd1GZJEje1z6VkiW0qxFsQLz2F2cYhojvv4YKLKXSrSUF0EeDIeKIQJn8qc9zeZVJJozBCPORQbLMI6-CN1XD3qTD5_wN0U/s1600-h/DSC_0503.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJ2411ty3VNBufy9cTM9NiDyqVnwZn96JvI_57v0NEAytFRd1GZJEje1z6VkiW0qxFsQLz2F2cYhojvv4YKLKXSrSUF0EeDIeKIQJn8qc9zeZVJJozBCPORQbLMI6-CN1XD3qTD5_wN0U/s400/DSC_0503.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5317145943956166290" /></a><br /><br /><br /><em>Esta chula foto con reflejos en el suelo y el Dom al fondo -si la memoria de la cámara no me engaña- fue hecha un lunes a las 20:58. Es, si no me equivoco, de la calle Obernstrasse, una céntrica calle con tiendas. Como podéis ver, ni un alma, algo normal en Alemania, a partir de las 6 o las 7 de la tarde, poquita vida en la calle.</em><br /><br /><br />La verdad que para que quien esté acostumbrado al movimiento de la gente en la calle (aunque luego no hablemos con esa gente, como nos pasa aquí) pues es algo muy chocante, las calles en seguida se vacían. También suele apreciarse esa rectitud y parsimonia que se presupone a los alemanes, aunque cada vez creo menos en este tipo de prejuicios, la verdad. Pero también tienen cosas positivas.<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5cqd3ndHTEVUaHubOWNYABMyshNGpL0B7h3wQ2FeEEWM2dg-q74-TXvZ20BxW2xScI2g36G6rhTbdzh-17Zs7x1KC_DpcMoo7yCcHP3FLIsb0HezUEKtAAnHZBBcArNqK1WGs13y9OhY/s1600-h/DSC_0426.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5cqd3ndHTEVUaHubOWNYABMyshNGpL0B7h3wQ2FeEEWM2dg-q74-TXvZ20BxW2xScI2g36G6rhTbdzh-17Zs7x1KC_DpcMoo7yCcHP3FLIsb0HezUEKtAAnHZBBcArNqK1WGs13y9OhY/s400/DSC_0426.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5317170302752172370" /></a><br /><br /><em>Este verde en el Am Wall puede representar el color que impera en la sociedad alemana, muy preocupada por el medio ambiente, con grandes medidas ecológicas como un estricto ahorro de energía y un constante reciclaje.</em><br /><br /><br />Luego con lo seriotes que son, pues también tienen sus jartadas, estas cosas exageradas del Norte con el tema del bebercio:<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZztxGtEVVXzw0e4-_kWKj-CMhaFEpLmB2ewkYSuLNgZ0sR9QTlXgFzWQUXsPx-7MIq_c6TA7237nsVar_MYj_Ai0UW1YyEt1L5xBcHYYUSLhdzocC3peOUARP-IO1AUBcVNUppfHH-8E/s1600-h/DSC_0431.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZztxGtEVVXzw0e4-_kWKj-CMhaFEpLmB2ewkYSuLNgZ0sR9QTlXgFzWQUXsPx-7MIq_c6TA7237nsVar_MYj_Ai0UW1YyEt1L5xBcHYYUSLhdzocC3peOUARP-IO1AUBcVNUppfHH-8E/s400/DSC_0431.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5317191704825762658" /></a><br /><br /><em>Lo de la foto lo explica Adriana: "El paseo del carrito de alcohol se llama Kohlfarth. Se hace simplemente porque sí, como el que hace botellón o se va de cañas. ¿Qué se hace? Se queda por la mañana y se lleva un carrito lleno de bebida que hay que beberse durante los 10 km de trayecto que se hacen andando hasta un restaurante en el que se come "Grünkohl mit Pinkels", eso es col verde con unas salchichas que se llaman así, pinkels (ojo, no es una marca, sino un tipo de salchicha). El camino se puede hacer bien en la ciudad bien en el campo."</em><br /><br /><br />Aparte de esos excesos, la ciudad también tiene un barrio divertido, estilo Lavapiés o zona Centro de Madrid (donde hay tantas variopintas zonas...), que es el barrio de Viertel. En ese barrio viven los estudiantes, hay bares y kebabs, y parece que más ambiente que en otras zonas. Otra cosa que puedo decir a favor de esta ciudad es que llama la atención el gran número de librerías y tiendas de bicicletas, eso dice algo de la cultura, por no hablar ya de que tienen una emisora que cierto tiempo a la semana emite en latín (eso me dijo l'Adri, yo no hablo ni escucho latín, sólo rosa-rosae...)<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjt8O-DgslzLXhdHqp83vtYlBOOOSXjXmLH8NtyIy1xtFjULgMQ7nUbr3sbILliX63gVj47EmgIDkkpON0Qf-2Oi6lHKDs1IzEVQsYKZ19_uJ6O4dtvk8mRjaUD16BPveTZo6taFzYvOjw/s1600-h/DSC_0498.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjt8O-DgslzLXhdHqp83vtYlBOOOSXjXmLH8NtyIy1xtFjULgMQ7nUbr3sbILliX63gVj47EmgIDkkpON0Qf-2Oi6lHKDs1IzEVQsYKZ19_uJ6O4dtvk8mRjaUD16BPveTZo6taFzYvOjw/s400/DSC_0498.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5317192734018404274" /></a><br /><br /><em>Adri posando en una colorista casa de viertel.</em><br /><br /><br />Al final estoy escribiendo un poco a trompicones, es lo que tiene el canteo de haber empezado la crónica en la hora de la comida, y luego ir tirando en ratillos delante del ordenador, así no se puede...<br /><br /><br />Desde que he empezado hasta que he terminado, me han contado que probablemente haya que ir a Alemania, a... ¡desplazar verticalmente la fachada de un gran edificio antiguo! No me he enterado del lugar, pero ojalá pueda haber una "Cálida frialdad bremense III"...<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhT2oN1YVo0318tCN2KFylu8_XB0wVnRFeFWKi-z1AuVioVAhITuTgvx48NEt-e4obTRocLF5PtLcrV7dbyagG8eYaK_GOMoFU6XidN8ZZoqSN5gZFAfambMuRtdsXV_obNhLGeg4Flu4o/s1600-h/DSC_0514.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhT2oN1YVo0318tCN2KFylu8_XB0wVnRFeFWKi-z1AuVioVAhITuTgvx48NEt-e4obTRocLF5PtLcrV7dbyagG8eYaK_GOMoFU6XidN8ZZoqSN5gZFAfambMuRtdsXV_obNhLGeg4Flu4o/s400/DSC_0514.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5317194586790892882" /></a>Germánhttp://www.blogger.com/profile/17752501966665608748noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-5034329229218800614.post-43046904101048165042009-03-23T19:20:00.005+01:002009-03-23T20:08:13.472+01:00Jack Panama, el Canal y despedidaCuando supe que me iba a Panamá y se lo contaba a la gente todo el mundo de primeras lo vinculaba con algo del Canal. Y la verdad que ya que iba a Panamá había que ir a ver el Canal.<br /><br /> Tuve suerte con que uno de los peruanos -Santiago- con los que trabajé fue muy hospitalario y el último día tuvo el detallazo de llevarme en su coche a la esclusa de Miraflores y allí acompañarme. El pobre tuvo doble mérito porque luego me contó que ha ido un montón de veces ya que cuando viene una visita lo típico es ir a ver los barcos cruzando el Canal.ç<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjB0fqkfQRqS4BPLYsd_o3-f9BmXlFLmEp43vdNwRDkblDeETow9kJjuCaFzEKpuyf57SvW-EbEmE5H3F46yOujuqhrZKEHVqCGXeMiJMr1smzgf0wfnTEZwJNNqVXre4GMbhffujt7ARw/s1600-h/1.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjB0fqkfQRqS4BPLYsd_o3-f9BmXlFLmEp43vdNwRDkblDeETow9kJjuCaFzEKpuyf57SvW-EbEmE5H3F46yOujuqhrZKEHVqCGXeMiJMr1smzgf0wfnTEZwJNNqVXre4GMbhffujt7ARw/s400/1.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5316452196930786498" /></a><br /><br /> Además del papel logístico y financiero de susodicha construcción el canal también cumple un papel turístico, ya que, previo pago, puedes visitar la esclusa de Miraflores (una de las tres que tiene el Canal para poder elevar y descender los barcos respecto al nivel del mar).<br /><br /> Me limitaré a compartir curiosidades que contaban durante la visita: la construcción del Canal la empezó a llevar a cabo Francia, igual que había hecho el Canal de Suez años antes, sin embargo, abandonaron el proyecto ante el gran número de obreros fallecidos (estas muertes no se debieron a los peligros propios de la obra sino a enfermedades transmitidas por los mosquitos de la jungla panameña). Entonces llegaron los de siempre, los estadounidenses, oportunos ellos, y finalizaron la obra, quedándose la explotación del Canal y dos franjas de 8 km a ambos lados del Canal hasta el año 1999, año en el que el Canal pasó a ser totalmente panameño. La ingeniería de las esclusas es majestuosa y simple a la vez, no hay bombas ni motores que muevan el agua, se basa en la teoría de los vasos comunicantes, pura gravedad y pura hidraúlica. El peaje es por toneladas, y el barco que quiera usar el paso del canal deberá pagarlo con 48 horas de antelación, así que los panameños están encantados con los barcos bien grandes y cargados que crucen por el pequño itsmo americano. Este año empezaban las obras de ampliación del canal, ¿por qué?, porque los nuevos superpetroleros ya no caben por las dimensiones actuales. Cruzar el canal, del Caribe al Pacífico o viceversa, lleva 3 días, tanto tiempo se debe a las horas de espera para superar las esclusas, ya que el tráfico marítimo es muy congestionado. A pesar de lo costoso que pueda ser el peaje, a la naviera siempre le merecerá la pena económicamente pagarlo en vez de circunnavegar toda Sudamérica, con el tiempo y repostajes que ello conlleva, aparte del siempre peligroso paso del Cabo de Hornos. Otra curiosidad es que el Canal del Panamá es el único lugar del mundo donde el gobierno del barco no es del capitán sino del propio Canal de Panamá.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-gtcux2jh5mxB5CVTy0Dyj3ZdErShB6yCGPjHnqqTQcBwzc0YzJjC7qX0xGebfYDCpJ06l6skQgy96U8MM3ZKkoU4iD7qT-pNk27PTC7hL5oc-D0AdSY-W7LMehUpFEFW8liMgCsq__Y/s1600-h/2.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-gtcux2jh5mxB5CVTy0Dyj3ZdErShB6yCGPjHnqqTQcBwzc0YzJjC7qX0xGebfYDCpJ06l6skQgy96U8MM3ZKkoU4iD7qT-pNk27PTC7hL5oc-D0AdSY-W7LMehUpFEFW8liMgCsq__Y/s400/2.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5316454942147606754" /></a><br /><br /><em>Unos transbordadores llevan el barco hasta las esclusas, una vez dentro unas locomotoras arrastran el barco. En esta primera foto la primera esclusa está llena, es decir, el barco aún no ha bajado al nivel del mar.</em><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDJWhiuwAmXkExjUPoi_Mt3jhsf7sTrNY58dNj8c8ZoybSNrPM2cscKN8QubT2xwtwCafU6PdQmTrG-1tDCOy98i_AYI_4_BpxZZxuRTd0BXxs2jiKnDa6LoSy8wIbfN90sFDWWVTqef0/s1600-h/3.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDJWhiuwAmXkExjUPoi_Mt3jhsf7sTrNY58dNj8c8ZoybSNrPM2cscKN8QubT2xwtwCafU6PdQmTrG-1tDCOy98i_AYI_4_BpxZZxuRTd0BXxs2jiKnDa6LoSy8wIbfN90sFDWWVTqef0/s400/3.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5316456705382527314" /></a><br /><br /><em>La esclusa ya se ha vaciado, y con el agua que va yéndose baja el barco, en este punto, las locomotoras arrastrarán el barco hasta la siguiente esclusa, donde se repetirá la operación.</em><br /><br /><br />Aquí puede verse en movimiento, a cámara rápida: http://www.youtube.com/watch?v=lXsto9qtG0UGermánhttp://www.blogger.com/profile/17752501966665608748noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5034329229218800614.post-78462069464956915962009-03-12T13:54:00.005+01:002009-03-12T14:37:35.276+01:00Jack Panama, la comidaComo ya comenté, Panamá cayó en su día bajo el influjo estadounidense; sabemos que la mano de Franklin, Roosevelt y Lincoln es larga. Y como el influjo gringo se basa en el hambre pues estaba claro que la comida también iba a ser Made in USA.<br /><br /><br /> Con todo esto digo que no había una variada gastronomía claramente panameña. Comí todos los días en el mismo bar-restaurante, el Café Boulevard Balboa, y el menú del día, curiosamente, era bastante parecido a los de un restorán (leánlo con acento caribeño, no se me enojen ni se me pongan bravos) español, así que no eché de menos la comida a la que estoy acostumbrado. Sí que pude apreciar pequeños detalles diferentes: los zumos y los cocktails -cócteles- de marisco y ensalada. Como el trópico manda, pues hay mucha fruta, y por tanto hay mucho zumo, además, a la gente le gusta pedírselos como bebida para la comida en sustitución de la cerveza, el agua o el tinto de verano. Reivindicación del zumo como bebida no sólo de postre. Luego también gustaban de pedirse un pequeño entrante, una copa con ensalada fría y marisco, y un aliño muy alimonado, quizás con lima.<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiW42W2sad6-dR20jSYdi4vmMl_LVex6YJAXmUaOtW84viLZ_Mo8u7GpxSkqxoZkrwqB5UopZbtqvbJ5iIa0UUJQnOUaqdcLg4GrIZ9tM3jepu5X07sysejFMK_YkexaFkcJX5vSy9DNKE/s1600-h/DSC_0300.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiW42W2sad6-dR20jSYdi4vmMl_LVex6YJAXmUaOtW84viLZ_Mo8u7GpxSkqxoZkrwqB5UopZbtqvbJ5iIa0UUJQnOUaqdcLg4GrIZ9tM3jepu5X07sysejFMK_YkexaFkcJX5vSy9DNKE/s400/DSC_0300.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5312292663355763490" /></a><br /><br /><em>El Café Balboa, estratégicamente situado en la Avda. Balboa, junto a la obra. en primera plano, a contraluz, podemos ver a uno de los numerosos vigilantes privados que abundan en el centro, pistolón al cinto.</em><br /><br /><br /> El primer día, cuando vi lentejas en el primer plato, no pude evitar pedirlas, con la curiosidad de saber cómo las harían. Muy caldosas, digamos, con muy muy pocas lentejas, y muy sueltas, y trozos bastante grandes de ternera. Pero lo sorprendente de este restaurante no estaba en la carta, sino en la dirección.<br /><br /><br /> El dueño del restaurante era un gallego de más de sesenta años. Para que la casualidad no se quedara sólo en eso resulta que era de Carballiño, donde yo había estado 3 semanas antes. Se vino a Panamá con su mujer cuando tenían veintitrés años y ya no necesitaron volver. Cuando le pregunté que si se vivía bien me contestó que si no para qué iban a quedarse allí. El tío tenía muy buena conversación y no dudaba en sentarse a la mesa. Llevaba muy bien el restaurante, y era un local lleno de movimiento, y según contaban, a cualquier hora. Cuando le comenté que si no servía licor-café o crema de orujo o tarta de Santiago me dijo que no, que eso lo reservaba para el Hogar del Español, que cada dos años se volvía tres meses a la tierra y ya no volvía con los bolsillos vacíos como la primera vez.<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOAOElZJguOM_vmQp3HyATf-kV1pm9htH4K4_W1ixJGL8GVXn_DrJLvxxgSxGZIRCMWIJRbryKX3ct_F-l5QSbMrrKYMb0eNdogZgCIRSeRGlV63AnqwQiu-0yzp63XmhY9ioBlczKS58/s1600-h/DSC_0376.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOAOElZJguOM_vmQp3HyATf-kV1pm9htH4K4_W1ixJGL8GVXn_DrJLvxxgSxGZIRCMWIJRbryKX3ct_F-l5QSbMrrKYMb0eNdogZgCIRSeRGlV63AnqwQiu-0yzp63XmhY9ioBlczKS58/s400/DSC_0376.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5312293691806913810" /></a><br /><br /><em>Compañeros de laburo y mesa. Representando Colombia, Perú y España.</em><br /><br /><br /> Panamá quizá no tenga una gastronomía propia, pero a cambio, ofrece toda la gastronomía mundial. Hay restaurantes chinos, japoneses, italianos, árabes, argentinos, mexicanos, españoles, peruanos. Y yo, para cenar, me decidí por estos últimos. Patata rellena, pollo a la andina, rica cerveza Cusqueña o algo así y de postre flan (gracioso que con los giros del idioma siga llamándose flan), que de pura bomba era casi tocino de cielo, claro que yo encantado.<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidYijfJ0QiHdosK608z0MYFAtfVzmNrzOUvsBLo8KggYvq7GFankw3yI5FfsVNqk5gDunuU3gGiDvK6CSEEf1PGP_8gLG1A6tdWX0T_heC1G28eZjXIVXBeQpj8M0l6WwE3LInWy9oFHs/s1600-h/DSC_0365.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidYijfJ0QiHdosK608z0MYFAtfVzmNrzOUvsBLo8KggYvq7GFankw3yI5FfsVNqk5gDunuU3gGiDvK6CSEEf1PGP_8gLG1A6tdWX0T_heC1G28eZjXIVXBeQpj8M0l6WwE3LInWy9oFHs/s400/DSC_0365.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5312294572380291650" /></a><br /><br /><em>Vistas desde el segundo piso de la torre, como mirando desde el restorán, con vistas a la bahía, Panamá la Vieja al fondo.</em><br /><br /> Espero haberos hecho la boca agua, ya que escribo a la hora de comer. Uhmm...comer.Germánhttp://www.blogger.com/profile/17752501966665608748noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5034329229218800614.post-18590959044781074652009-03-03T09:42:00.005+01:002009-03-03T10:08:09.421+01:00Jack Panama, la obra.La verdad que iba con algo de intríngulis cuando supe que en la obra no habría ningún comercial de mi empresa de la zona ni español alguno de la empresa vasca que nos había contratado. Pero todo fue bien ya que las obras suelen ser todas la misma, y además los peruanos a cargo de nuestra parte de la obra me trataron muy amablemente. <br /><br />La obra era la construcción de una gran torre en la Avenida de Balboa, una gran avenida que discurre paralela al Océano Pacífico, uniendo la zona que enseñé en una foto llamada el Manhattan de Panamá y Panamá la Vieja, el casco antiguo de la herencia española. Esta zona está siendo remodelada, intentando ganar terreno al mar para crear un gran paseo marítimo que pueda quitar también terreno al tráfico.<br /><br />Gracias a este viaje supe que en Panamá viven numerosas nacionalidades y razas. En el país abunda principalmente el mulato y el mestizo. Pero curiosamente hay también inmigración china, japonesa y filipina. Aparte están los colombianos que buscan una vida mejor en la cercana Panamá. Ya comenté que también se venían los amigos de la circuncisión. Algo digo yo que quedará de los gringos que tanto tiempo ocuparon el país. Y, cómo no, hay gran colonia vasca, gallega y canaria (hablaré más delante de un gallego de Carballiño que llevaba ya 42 años en Panamá, curiosa coincidencia, ya que hace tres semanas estuve en Carballiño). Esta mezcla de gente se apreciaba en la calle, y como sabéis, la mezcla es bella.<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwlmGrPLc0F6RAmqKKXVIAlJmIHLW64ZNVwvGE_DCGis8JgmM2DZYUclssXT6Xf8Cn9mVGpoWPIcf9s7ofGzWPB1BHgyWf9pMgiAmrIAeP7v2oWQY6TD2T7dXedPDWJlKmtGIuGi85ZFI/s1600-h/junto+al+rascacielos.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 268px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwlmGrPLc0F6RAmqKKXVIAlJmIHLW64ZNVwvGE_DCGis8JgmM2DZYUclssXT6Xf8Cn9mVGpoWPIcf9s7ofGzWPB1BHgyWf9pMgiAmrIAeP7v2oWQY6TD2T7dXedPDWJlKmtGIuGi85ZFI/s400/junto+al+rascacielos.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5308880558804836146" /></a><br /><br /><em>Foto vertical acorde con un encofrado vertical para alcanzar la torre ya construida.</em><br /><br /><br /><br />Todo este mejunje de naciones y nacionalidades tenía que notarse en la obra también. La promotora vete a saber de dónde era, la empresa constructora de la arquitectura e ingeniería era colombiana, así como sus trabajadores. La empresa encargada del encofrado que forma la estructura de hormigón del edificio española, habiendo siendo los encargados primero españoles y ahora peruanos. Y los currelas, pues mulatos panameños, principalmente del Chorrillo.<br /><br />Por lo que vi y me contaron, el mundo de la construcción en Panama es bastante curioso. Es habitual que la gente falte a trabajar, especialmente los lunes, así que las empresas se las ven y se las desean para formar una plantilla regular. Hay un sindicato de la construcción bastante fuerte, yo no estuve los suficientes días como para comprobar esa fuerza, pero la presencia era evidente. Me contaron que cuando había problemas con la gente, pues que saboteaban las obras, eso era el punto de vista de la empresa promotora y yo no lo vi, pero sí que vi que en la obra había carteles rezando así “Prohibidas las armas de fuego”, ya que el país se tira de hierro con asiduidad. <br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiM4uEguyq031DR0z-RTSxhvfeanYLh2Y56RJliWJH2VOzfu4u1t28-uBdAYe2hrHArm3RcQoghTx3vpyCozQvAucS0A3FVr21TxwxUaa3rp6t2FBNyXMBzDmu4RGJRhD3kaJe-m9FGkU/s1600-h/estructura.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiM4uEguyq031DR0z-RTSxhvfeanYLh2Y56RJliWJH2VOzfu4u1t28-uBdAYe2hrHArm3RcQoghTx3vpyCozQvAucS0A3FVr21TxwxUaa3rp6t2FBNyXMBzDmu4RGJRhD3kaJe-m9FGkU/s400/estructura.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5308881893893708546" /></a><br /><br /><em>Aquí se aprecia la estructura de hormigón en la construcción de los primeros pisos.</em><br /><br /><br /><br />Si digo que los obreros trabajaban poco estaría faltando a la verdad, porque curraban duro como en cualquier otro lado. Pero sí que es verdad que tendían a la distracción, y por ello, los jefes y capataces suelen recurrir al incentivo. Además había mucho humor y vacileo, que podía convertirse en movida, cosa que, bien mirado, tampoco se diferencia mucho de una obra española.<br /><br />En el trabajo, al igual que en el resto de ámbitos los términos eran diferentes. Donde aquí decimos encofrado allí dicen vaciado, donde se dice hormigón se dice concreto, donde ferralla hierro. Nosotros optamos por transformar a relé, allí se quedaron con relay.<br /><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiP_md1NVT6H5BUHjtlw3KtKMw0WcrkTrylcCNoen1NvIOMsBHVHbvCAJcmCgbfNRNwUjETYzZWe_3smec9c0SBdvLEqBOzM7yMQYKnxUmY0DKzLqLNig4WYWjgivpPVEOeCBEyn9AoZl0/s1600-h/toda+la+ferralla.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiP_md1NVT6H5BUHjtlw3KtKMw0WcrkTrylcCNoen1NvIOMsBHVHbvCAJcmCgbfNRNwUjETYzZWe_3smec9c0SBdvLEqBOzM7yMQYKnxUmY0DKzLqLNig4WYWjgivpPVEOeCBEyn9AoZl0/s400/toda+la+ferralla.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5308884110880144562" /></a><br /><br /><em>Paneles de encofrado, poleas, ferralla, estructura de sujección, etc.</em><br /><br /><br /><br />Voy a hablar de un par de conversaciones que presencié, una vez fui cogiendo confianza con los currelas. <br />El último día, el encargado peruano, tras tres meses, dejaba la obra a cargo de los panameños, quienes se suponía que tras el aprendizaje ya se podían encargar del sistema de encofrado vertical. Me hizo mucha gracia que uno de los obreros, sin cortarse, le comentó: “Bueno, jefe, tres meses, le va a partir usted a la mujer”, y entonces otro a éste le decía “Cómo no, pana, eso tanto tiempo hay abajo quema”.<br /><br />Y ahora, una conversación con uno de los obreros que tenía interés por la máquina. <br /><br />El panameño: “Y esto de los numeritos, ¿qué es?”.<br />El menda: “Es un nivel electrónico. Esto que muestra ahora mismo es el nivel del aceite, es lo que muestra por defecto. Pero si le das a este botón te muestra la temperatura del aceite, ¿ves? 35 º”.<br />El panameño: “Ah, sí”.<br />El menda: “Bueno, son grados centígrados, como aquí tenéis medidas americanas, a lo mejor lo tendré que poner en grados Fahrenheit, ¿en qué medís la temperatura?”.<br />Veo que pone cara de que no entiende, entonces como pienso que con lo de centígrados y Fahrenheit le estoy liando, para que nos entendamos le pregunto:<br />“Bueno, ahora un día así como hoy, de verano, qué temperatura hace”.<br />El panameño: “Ah, uno no sabe, hace calor, siempre así, uno no entiende de temperatura”.<br /><br />Creo que en su ignorancia hay sabiduría, y lo digo de verdad.<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhr0Pq1QwVXIE4tv93WF9nZvw2AntzE3Bnrd_xSzXEw_8mFZb2kLvnLVS5Rim8h-YQrgeGO2XJwmyIEjJux8EasUskW9iiUULBIsTFAODH8xzD75xP19Olmoul2kE4smI5lCqx_7RMhK_A/s1600-h/el+grupetto.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 268px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhr0Pq1QwVXIE4tv93WF9nZvw2AntzE3Bnrd_xSzXEw_8mFZb2kLvnLVS5Rim8h-YQrgeGO2XJwmyIEjJux8EasUskW9iiUULBIsTFAODH8xzD75xP19Olmoul2kE4smI5lCqx_7RMhK_A/s400/el+grupetto.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5308885315026653650" /></a><br /><br /><em>Aquí tenemos a algunos del grupeto, uno de ellos con la chamarreta del Barça, tú.</em><br /><br /><br />En las conversaciones pues salió lo típico, lo que yo llamo “Conversaciones En mi pueblo esto es así, cómo es en el tuyo”. En ellas aprendí que a ponerse to’ pedo le dicen “ir bien gomado”, a salir de fiesta le dicen “fiestear”, “parrandear”.<br /><br />Un ejemplo: “Los viernes a la noche la guagua parrandera viene a full”. Los viernes por la noche el autobús de fiesta está a tope. Allí es muy normal los autobuses para fiesta, es decir, dentro se pone música y se bebe y se da vueltas por la ciudad. La verdad que lo de la guagua parrandera suena de puta madre.<br /><br />Yo todo esto no lo conocí, y la verdad que también me quedé con las ganas de ir a un casino, aunque fuera para echar una fotos y contar alguna anécdota. Pero, cosas del “yetlá”, daban las 9 de la noche y caía fulminado.Germánhttp://www.blogger.com/profile/17752501966665608748noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5034329229218800614.post-32616445239587099432009-03-02T08:51:00.006+01:002009-03-02T09:12:05.979+01:00Jack Panama, las primeras impresionesNada mas viajar del avión, la humedad y el calor se encargaron de que me diera cuenta de que era verano y de que estaba en el trópico. El olor del ambiente cargado de humedad me recordó a Vietnam.<br /><br />Al coger el taxi para el hotel también supe que ya no estábamos en Europa: los taxistas que esperaban se dedicaban a ir agrupando a los recién llegados turistas según al hotel al que fueran, y entonces llenaban el tequi y a todos nos cobraban un precio según le dé al peseto de turno. Once dólares americanos –ya sabéis, esos billetes verdes grandes que hay en todos lados y en los que pone In God we trust y toda esa mierda-. Me tocó con una pareja de alemanes, creo que fueron algo timados ya que al ser una pareja debieran haber pagado once dólares conjuntamente y no cada uno.<br /><br />El peseto era de los habladores, aunque luego vería que la gente panameña es de conversación fácil, cosa que siempre gusta. El tío me llamaba pana y en el hablar metía palabras inglesas como a full, chance; palabras de la zona que yo no encendía o palabras adaptadas del inglés –Espérese, pana, vamos a parar a tanquear-. Vi que el acento panameño se acercaba más al caribeño o colombiano que al mexicano, un español dulce y sabroso que creo que se pegaría en cuanto estuvieras un par de meses por allí.<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhSiDlDcD-fWz1uzhYbkce8y-PqOm8RdBXenYmNMezPPLU6g-NPP3kjtLqDJyoMlnYZVgoK0xoFdvRZFixQSS346OOjASG5uBvC6BKrWpE2tHJvoJ6ghmbuCJ7H6pScAlDGbuRXlICE7U/s1600-h/calles+solas.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhSiDlDcD-fWz1uzhYbkce8y-PqOm8RdBXenYmNMezPPLU6g-NPP3kjtLqDJyoMlnYZVgoK0xoFdvRZFixQSS346OOjASG5uBvC6BKrWpE2tHJvoJ6ghmbuCJ7H6pScAlDGbuRXlICE7U/s400/calles+solas.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5308495956410237826" /></a><br /><br /><em>Las solitarias calles el domingo por la noche</em><br /><br /><br /><br />En el trayecto, lo primero que llamo mi atención fue la falta de alumbrado a todos los niveles. Desde el aeropuerto de Tocumen al distrito financiero de Ciudad de Panamá se va por una autopista de peaje y se toma la Panamericana que hace de circunvalación (no tenia confi con el peseto como para decirle que parara y hacerme una foto en un cartel de la Panamericana, la ruta que enlazando carreteras va de Alaska a Tierra del Fuego en Argentina o al revés), ninguna de las dos tenía el más mínimo alumbrado. Ya en el centro de la ciudad lo mismo, las calles que no se consideran principales, no tienen ni una farola. Esta oscuridad reinante, junto al hecho de que llegué un domingo por la noche, daba un aspecto bastante fantasmagórico al centro de la ciudad. En la ciudad también se nota la influencia estadounidense: en el dólar, en la ropa, en los coches, en la comida, en la televisión.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtQtKUPXkWjydSsQxgcu4FPrPjjLl0kbgB5bKnDYP7xspRTErf-xvO_oj9r_WVGHquUBl4M7CAs-aepgAUJdZNfpHisYCSlKLCZ0rLqBQs11l28He-JkNUSEiX-4TIP2WwFr-aBRo0tfI/s1600-h/vista+amanecer.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtQtKUPXkWjydSsQxgcu4FPrPjjLl0kbgB5bKnDYP7xspRTErf-xvO_oj9r_WVGHquUBl4M7CAs-aepgAUJdZNfpHisYCSlKLCZ0rLqBQs11l28He-JkNUSEiX-4TIP2WwFr-aBRo0tfI/s400/vista+amanecer.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5308496821711489266" /></a><br /><br /><em>Vista desde el hotel el amanecer del lunes</em><br /><br /><br />Me hospedé en el Hotel Riande Continental, un cinco estrellas, aunque tampoco era para tanto. Yo quería haber cogido un hotel en la Avenida de Balboa, una especie de paseo marítimo donde estaba la obra. La gente de la empresa de Panamá me desaconsejo esta elección y me recomendó el Veneto, otro cinco estrellas del distrito financiero. En la zona de Balboa había mucha actividad callejera –putas, gorrillas, busqueros, etc- pero tampoco había una peligrosidad extrema, ya que no era una zona solitaria y había colegios, hospital, oficinas y restaurantes. Pero les hice caso, aunque en vez de ir al Veneto –me parecía una pasada- fui al Riande. Este Riande era un hotel enorme, algo antiguo, al estilo de los hoteles para turismo en masa del Caribe, mucha vigilancia y mucho servicio con walkie-talkie por todos lados. No tenia grandes lujos, supongo que las cinco estrellas se basaban en que tenia piscina, gimnasio, restaurante y casino durantes 24 horas, non stop.<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTOX15F3YqO0bW_3d6y_E1H-GA0fXaSSRdsK5aCGTt5Y_-MF9cw2qkFvpiGP4Fxr8MOElTczW2yOeQk74YYXl_y0lNPZQJen_5XK3e6Be2nqHYtlBNLUo39oX_oiOPcN1UrV_h8bwyp64/s1600-h/el+chorrillo.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTOX15F3YqO0bW_3d6y_E1H-GA0fXaSSRdsK5aCGTt5Y_-MF9cw2qkFvpiGP4Fxr8MOElTczW2yOeQk74YYXl_y0lNPZQJen_5XK3e6Be2nqHYtlBNLUo39oX_oiOPcN1UrV_h8bwyp64/s400/el+chorrillo.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5308498387964068466" /></a><br /><br /><em>Barrio del Chorrillo, que junto al barrio del Borondon, forman los barrios mas peligrosos de Panama. La zona realmente peligros y problematica es Ciudad Colon, en el lado caribeño del Canal, urbe controlada por la mafia.</em><br /><br /><br /><br />El caso es que al llegar pues me di a dar una vuelta y a buscar un sitio para cenar. Este distrito financiero podía estar en Ciudad de Panamá como en Nueva York como en Frankfurt, es decir, nada lo hacia especial ni diferente. Avenidas y manzanas cuadradas con numeración a la estadounidense, tiendas de marcas internacionales, hoteles, casinos, y restaurantes de comidas internacionales. Al final encontré un sitio sencillo, era una cafetería-restaurante, también 24 horas, podía recordar a uno de esos restaurantes de carretera de las películas americanas. En el menú ofrecían platos que perfectamente habría aquí, así que pregunte por algo típico de la zona, y lo que más se acercaba eran unas tortas de maíz y una carne encebollada. <br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPVQUNEGqLpjNNKoCL3nKZjy8nL_QUyG6G7856WbjwYGZswBtiSkwZH6LD8NIw8rKFK-6YOGjXTmX48XvBOthk4ezDwMc2CIbrXbT3qznXmLLwfl4noev4zMXCs0mLQPM7PV1esMna9oA/s1600-h/madrid-bar%C3%A7a.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPVQUNEGqLpjNNKoCL3nKZjy8nL_QUyG6G7856WbjwYGZswBtiSkwZH6LD8NIw8rKFK-6YOGjXTmX48XvBOthk4ezDwMc2CIbrXbT3qznXmLLwfl4noev4zMXCs0mLQPM7PV1esMna9oA/s400/madrid-bar%C3%A7a.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5308499646172157410" /></a><br /><br /><em>Aqui vemos a un fanatico del Madrid. Alli se sigue la liga española, y se vive la rivalidad Madrid-Barcelona. Sin embargo, el deporte rey en Panama es el baseball.</em><br /><br /><br />Me volví al hotel por unas calles todavía más solitarias y me dormí con el cansancio del largo viaje y la curiosidad por los días venideros.Germánhttp://www.blogger.com/profile/17752501966665608748noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5034329229218800614.post-77012516657898332162009-02-22T20:32:00.005+01:002009-02-22T20:53:10.403+01:00Jack Panama, el viajeQue hacer cuando tienes 14 horas por delante: leerte de cabo a rabo El País y El Mundo y, leyendo los reportajes de corrupción del PP, darte cuenta de que en la vida se puede picar alto sin grandes aptitudes. Solo es necesario poca vergüenza y mucho mirar para otro lado. Amplitud de miras corta y lengua larga para lamer betunes y sillones. Un tipo que era una especie de mayordomo de Aznar, quien le llevaba la maleta o el paraguas o le iba a hacer la compra es ahora consejero de Caja Madrid. <br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwqfykUNvQYrexlS69D5Hk8RVMWE8unxsBBud_sig99MZa383nmAZ2wzyr-KlP1CNRK8SKC9cGzpAFWlY2g-re6SGM2yNdXH9cUB5z-tAHt56bxoDOaWqR6TQnM2SqvATYv27ysEpSKcU/s1600-h/DSC_0258.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwqfykUNvQYrexlS69D5Hk8RVMWE8unxsBBud_sig99MZa383nmAZ2wzyr-KlP1CNRK8SKC9cGzpAFWlY2g-re6SGM2yNdXH9cUB5z-tAHt56bxoDOaWqR6TQnM2SqvATYv27ysEpSKcU/s400/DSC_0258.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5305709694052131362" /></a><br /><br />Que hacer: dormitar. Intentar leer la revista de Iberia “Ronda Iberia Magazine”, un bodrio de campeonato: una revista de variedades muy al estilo del País Semanal o el Magazine donde hay artículos de productos, casas, comidas y viajes asequibles y cercanos a la mayoría de la gente. Todo ello complementado con una interesante entrevista al mas interesante todavía Fernando Verdasco. Da más tiempo a dormitar. También se puede dudar sobre si conviene dormir o no para que no me de un “paralis” con los cambios de hora. También habrá que verse las películas, aunque no te digan nada. También da tiempo a leerte completamente, por fin, el manual de la cámara de fotos. Y comprobar que los canales de música donde enchufas los cascos no estan nada mal. Hay un canal de flamenco, dos de jazz, uno de éxitos de radio formula y hasta uno para niños con, entre otros, grandes hits como “El cochecito lere”, “Donde estan las llaves” o “Cu-cu cantaba la rana”. Pero lo mejor es un canal que se llama “¿Te acuerdas?” donde en este viaje ponen a Janis Joplin y a Jimi Hendrix. Nunca habia escuchado con detenimiento a la Joplin y, joe, esta de puta madre. La tia canta con fuerza y es un rock con toques country y hasta soul. Yo me quedo con una cancion que me suena a coña marinera:<br /><br /><em>…Oh, Lord, would you buy me a Mercedes-Benz<br />My friends all drive Porsches…<br />Oh, Lord, would you buy me a colour TV<br />…darling for dollars is trying to look for me…<br />I’m counting on you, oh, Lord, so don’t let me down…</em><br /><br />Me llama la atención que en el vuelo viajen judíos, judíos ortodoxos, me extraña porque Panamá no es un lugar en el que peguen esos trajes negros, esas pobladas barbas y la característica kipa. Luego sabré que en Panamá, hay grandes flujos de dinero, debidos a las tasas del canal, al movimiento de mercancías, a la amplia zona franca que junto con leyes cercanas a las de los paraísos fiscales favorecen el comercio, y a las inversiones para blanquear de dinero procedente de la vecina Colombia, así que ya no me extraña la presencia de judíos por estas tierras.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiL9stUSx39ioP5__LMOwYkwzklWCx8RI__EDwVEaWP0IFMFIF0sjfFPb9mzuX9DhwXtkJFR6cIShJjDEA2dARPG5gKRfoLHdTtsS1Y-BaSuaCESq6N9-uU7p0xyzwzsT0MpDi_aUc8EeE/s1600-h/CSC_0284.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiL9stUSx39ioP5__LMOwYkwzklWCx8RI__EDwVEaWP0IFMFIF0sjfFPb9mzuX9DhwXtkJFR6cIShJjDEA2dARPG5gKRfoLHdTtsS1Y-BaSuaCESq6N9-uU7p0xyzwzsT0MpDi_aUc8EeE/s400/CSC_0284.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5305707843976863938" /></a><br /><br /><em>Aqui tenemos a uno de ellos, fijaos como mantiene el riguroso negro incluso en las Airmax que lleva. Tambien me llamo la atencion que no se quitan la kipa ni para ponerse el sombrero. Me imagino que no lleva el M-16 colgando porque no te dejan facturarlo...¡jur!</em><br /><br /><br />El avión salio con retraso de Madrid, mas el que acumulo en el transito en Guatemala, asi que al final el vuelo fueron 16 ricas horas.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPdsaCPhzv8TdH6bByYHDx5VufIyvZUpodqHZpVF0cgK0WfPVPd4oTLwh9w4-P1KrEEKXmUFC_rdp2gE103F0dfmMvGtCCjCRb7QsbkpwvH0Q8URo42teEIvP1DFzmQC5qB_XjOjYzRXo/s1600-h/DSC_0282.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPdsaCPhzv8TdH6bByYHDx5VufIyvZUpodqHZpVF0cgK0WfPVPd4oTLwh9w4-P1KrEEKXmUFC_rdp2gE103F0dfmMvGtCCjCRb7QsbkpwvH0Q8URo42teEIvP1DFzmQC5qB_XjOjYzRXo/s400/DSC_0282.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5305711677487263650" /></a><br /><br /><em><br />Aeropuerto de Guatemala</em>Germánhttp://www.blogger.com/profile/17752501966665608748noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5034329229218800614.post-14555175448813498562009-02-22T19:26:00.007+01:002009-02-22T20:26:40.489+01:00Jack PanamaEmpiezo a escribir sobre Panamá solo semana y media después de haber vuelto pero –no exagero- parece que ha pasado mucho mas (es lo que tiene viajar luego sin descanso a Bremen, y luego también sin descanso a Navarra) y ya escribo haciendo memoria, sin la crónica que sale suelta y escopetada con los recuerdos frescos y espontáneos de cualquier viaje.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjx7L6YHlLbnZjBa5GD6d61RZjIhRWsi7pqjRhs5Ug0DS6OAmXDowI3JqDjHj5U5QOkSys3yESSnji_GF7SjEgJDtFRt_INJ4letV7yYEiPJkKnWfu1nLtVa5VIDgqgro64Ff8nuVZYWg/s1600-h/ciudad+de+panama.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjx7L6YHlLbnZjBa5GD6d61RZjIhRWsi7pqjRhs5Ug0DS6OAmXDowI3JqDjHj5U5QOkSys3yESSnji_GF7SjEgJDtFRt_INJ4letV7yYEiPJkKnWfu1nLtVa5VIDgqgro64Ff8nuVZYWg/s400/ciudad+de+panama.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5305691847030912914" /></a><br /><br /><em>Vista del distrito financiero al amanecer desde el hotel </em><br /><br />Afortunadamente, por motivos de trabajo, en poco tiempo he podido visitar muchos y diferentes lugares. La mayoría de las veces solo veo aeropuertos, las ciudades donde pernocto, y los trayectos entre aeropuerto, hotel y lugar de trabajo. No es turismo, pero sirve para hacerte idea de los países, gentes y culturas de donde estas. <br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2oLZC4WE7U0jWnblpWULVTeRBZLik5WA5NEXG0nyObakg7AqFfanZkTiaG4Jf1vBymE5L32nj5t5u06207JvqhJI7gvAQ2NMhfWOI_RIwvMD5AA-OoZ_2QBzh-U1hZLOnjkfxU_cUl58/s1600-h/guagua.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2oLZC4WE7U0jWnblpWULVTeRBZLik5WA5NEXG0nyObakg7AqFfanZkTiaG4Jf1vBymE5L32nj5t5u06207JvqhJI7gvAQ2NMhfWOI_RIwvMD5AA-OoZ_2QBzh-U1hZLOnjkfxU_cUl58/s400/guagua.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5305694009274279042" /></a><br /><br /><em>Uno de los autobuses de Ciudad de Panama, como veis es un modelo reciclado de los autobuses amarillos colegiales de Estados Unidos. Mola que los pintan cada uno de una forma, y ponen diferentes mensajes.En el fondo a la derecha puede apreciarse lo que llaman el Manhattan pobre, o el Manhattan panameño</em><br /><br />Hasta ahora, el viaje mas especial ha sido este de Panamá. Por lejanía (mas de 8000 kilómetros entre Madrid y Ciudad de Panamá), por diferencias culturales (el español de Centroamérica, las gentes, la comida, la influencia caribeña y oceánica, etc), por diferentas temporales (puro verano con la ola de frío que caía por entonces en Europa), un poco por todo. Se que tengo que volver por la bella Sudamerica, y que no sea por motivos de trabajo. Habra que verse "Diarios de una motocicleta" para alimentar los sueños.<br /><br />Al igual que Jack el Destripador (¿tendrá algo que ver este Jack con el de las Panamá?), iré por partes, ya que creo que tengo bastante que contar.<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivSkd93PSIIyalorSQ7973pAnm9lXqFpMuG3qej9rtpLiqz4XlFeJY_rTX7ZmmfEjT5IyNaKbCUQMAmi0ru4hXNc4QFK_PSJ7E0xw_05Jl43TOv6xVOaisphlmFm5ht5T6-JC4N524474/s1600-h/esclusa+de+miraflores.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivSkd93PSIIyalorSQ7973pAnm9lXqFpMuG3qej9rtpLiqz4XlFeJY_rTX7ZmmfEjT5IyNaKbCUQMAmi0ru4hXNc4QFK_PSJ7E0xw_05Jl43TOv6xVOaisphlmFm5ht5T6-JC4N524474/s400/esclusa+de+miraflores.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5305703863807122482" /></a><br /><br /><em>Gasero cruzando el Canal de Panama en el sentido del Caribe al Pacifico. Se encuentra en la esclusa de Miraflores, donde los barcos "pierden altura" sucesivamente para ponerse al nivel del mar. En el momento de la foto se esta vaciando la "piscina", por lo que el barco baja con el nivel del agua.</em><br /><br /><br /><br /><br />*Pido ayuda al experto inform´´atico: ¿por qu´´e cu´´ando le doy a los signos ortogr´´aficos de di´´eresis o tilde me salen dobles y c´´omo se puede arreglar? Es por esto por lo que a veces escribo sin tilde alguna u otras me faltan porque el corrector de Word es bastante imperfecto.Germánhttp://www.blogger.com/profile/17752501966665608748noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5034329229218800614.post-51048081574860234402009-02-19T00:58:00.005+01:002009-02-19T01:46:38.268+01:00Es sábado noche y me viene hecho un Ecce-Homo.Sin ser un gaje ni del oficio pero sí un viaje por ello lo contare. Porque a veces el mejor de los viajes puede hacerse en la menor de las distancias. Y al mejor de los viajes puede que no te lleve el mas veloz de los aviones sino la mejor de las bolsitas...que no, que es coña, como la de los nevaditos de Torrejon. Solo que Ecce-homo y nocturnidad me llevan a esto de las bolsitas por el sueño de una antigua noche de verano, pero eso ya es otra historia...<br /><br /> Esta vez, las unicas alas que llevabamos eran nuestras piernas, que gracias a los pedales, la cadena y la rueda transforman movimiento giratorio en lineal permitiendo un desplazamiento tambien lineal, siempre que mantengas recta la direccion.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZvccXclZ_V01uj9AZamIJFUa8YrnzYCRC0GubTe5UEzaF4Z1eTbZwKsBvKpFfI6JFK_CpUJL23cL_Tu_EksVHuzNLC3TybUb4XMxscZyoiZxozmY1bVDLim3a79LKfDwLC8gpjP7ihi4/s1600-h/el+retoque.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZvccXclZ_V01uj9AZamIJFUa8YrnzYCRC0GubTe5UEzaF4Z1eTbZwKsBvKpFfI6JFK_CpUJL23cL_Tu_EksVHuzNLC3TybUb4XMxscZyoiZxozmY1bVDLim3a79LKfDwLC8gpjP7ihi4/s400/el+retoque.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5304300530289160738" /></a><br /><br /><em>Aqui vemos como mi colega se agencia una bici haciendola un puente, es un hombre que siempre tuvo la tecnica de su mano</em><br /><br /><br /> Contando con la astronomia a nuestro favor -luna que de tan creciente era llena, luz gratis que nos da la naturaleza, y sus misterios inexplicables- solo se necesitaban ganas, yo las tenia y sabia que podria contar con mi colega. Se trataba de subir el Ecce-Homo, esa montaña plana con pinta de carton-piedra a la que yo identificaba con meseta cuando enseñaban dicho accidente geografico en primaria. No son las bellas tetas de Viana de Mondejar, pero como montañita al lado de la ciudad tiene su aquel.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjc4FQeVENDSQtXvwVSeyoOqrpkxgb_LRcnQaocBysahxI_uK26V344Tx7WeR5VHyKVCEs5dYVq5Pnb93IQo3vN_Ohruavx1rzm1fGPIXeJfxsyaltGpMW0WGvri27w6i-kz86OPYC9-hQ/s1600-h/velilla.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjc4FQeVENDSQtXvwVSeyoOqrpkxgb_LRcnQaocBysahxI_uK26V344Tx7WeR5VHyKVCEs5dYVq5Pnb93IQo3vN_Ohruavx1rzm1fGPIXeJfxsyaltGpMW0WGvri27w6i-kz86OPYC9-hQ/s400/velilla.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5304301362883567234" /></a><br /><br /> <em>835 metros sobre el nivel del mar, noche cerrada, luna gibada creciente, sensacio termica muy fria debido a los frios vientos sobre la planicie.</em><br /><br /><br /> La subida, salvo el tramo final -es lo que tiene ir en perpendicular contra las curvas de nivel, a las curvas siempre hay que acariciarlas, recorrerlas de lado a lado, suaaaave-, no tiene nada de complicado, el unico misterio es hacerla de noche. Merece la pena por las sensaciones, las vistas arriba, la foto de rigor, la bajada por el bosque. <br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIT8AleI71xdMQaMzcmoBI7AbUsWv1QDIcdYeqdY7Mvx47Px0O3hVeXFqCCYNF967ONWHZ9tsndYAtFuRZp0xaQimv2g60gtzJNdd5mLJWo-_Uby_DXNkyNAbdftg1O7hhlw1Qdclvgok/s1600-h/la+oscuridad.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIT8AleI71xdMQaMzcmoBI7AbUsWv1QDIcdYeqdY7Mvx47Px0O3hVeXFqCCYNF967ONWHZ9tsndYAtFuRZp0xaQimv2g60gtzJNdd5mLJWo-_Uby_DXNkyNAbdftg1O7hhlw1Qdclvgok/s400/la+oscuridad.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5304302556091494882" /></a><br /><br /><em> Mi colega pasa de forma anonima por este blog por lo que mantengo ocultos su rostro y su identidad. Como podeis apreciar en la foto es amigo de la nocturnidad, puede pasar de ser ilusionista a dejarse llevar por Tyler Durden. Preguntad por el en Velilla. Fue gangsta y hustla en Canillas.</em><br /><br /><br /> La vuelta, siendo sabado noche, entre la gente, por Santos Niños y la plaza tambien tuvo su aquel.<br /><br /><br /> Mi colega y yo nos despedimos con la certeza que es nuestro deber repetir esto mas a menudo. No debe pasar tanto tiempo entre descender por nieve de Fuenfria a Segovia y subir al Ecce-Homo de noche.Germánhttp://www.blogger.com/profile/17752501966665608748noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-5034329229218800614.post-35418054912054649722009-01-30T16:42:00.006+01:002009-01-30T18:12:09.366+01:00Oh, Galicia Calidade<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj790Zd3xFZGrCpzZLShD9FS-O-1XJk21GFkHHDxp6W_hhOGSRdhgFmbsfCwJ0kk-f9M-rQYbhmPeurndCu-gi33v48hZEyDTXcaS8vqWp9qmCHodrQyMwdrHD1qWlwFZ13XwCjf2KJ6BE/s1600-h/DSC_0166.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj790Zd3xFZGrCpzZLShD9FS-O-1XJk21GFkHHDxp6W_hhOGSRdhgFmbsfCwJ0kk-f9M-rQYbhmPeurndCu-gi33v48hZEyDTXcaS8vqWp9qmCHodrQyMwdrHD1qWlwFZ13XwCjf2KJ6BE/s320/DSC_0166.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5297134584679432802" /></a><br /> <em>Pintadas caciquistas en Carballiño</em><br /><br /><br /><br /><br /> La primera sorpresa de este pequeño viaje me la llevé al ir a sentarme al final del avión, ya que a mi lado se sentaba el director del diario ABC. Sabréis quién es por ser un habitual del circuito establecido de tertulianos de la televisión, luego supe que se llamaba Ángel Expósito cuando le fueron a recoger con el cartelito -este tipo no me cae mal y me hace gracia porque tiene un acento madrileño bastante marcado-. Lo primero que me vino a la cabeza fue la duda de qué periódico cogería cuando lo dieran las azafatas una vez despegáramos. Pues ya estaba leyendo el suyo, lo traería consigo, que para eso lo dirige. ¿Lo leía por placer o es que ya estaba trabajando? Pues cuando vinieron con la prensa pidió El País, otro diario de derechas al fin y al cabo.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJ0WbRD3cTnQVtKKsyUwdopebLO9dH_40N2bibIuzk0Ym7XyV-kxgFvatzpFULb-9YhZ5-yYfLsxs4yCW9-YLoY6lepJE1WjbPj0KCCaXDJ1Rn6NDxP3EGNZoMRiDsPw3ZrjvXMUfyv9A/s1600-h/DSC_0160.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJ0WbRD3cTnQVtKKsyUwdopebLO9dH_40N2bibIuzk0Ym7XyV-kxgFvatzpFULb-9YhZ5-yYfLsxs4yCW9-YLoY6lepJE1WjbPj0KCCaXDJ1Rn6NDxP3EGNZoMRiDsPw3ZrjvXMUfyv9A/s320/DSC_0160.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5297132661678990034" /></a><br /> <em> Restos del temporal</em><br /><br /><br /> La segunda sorpresa fue el paisaje gallego que albergaba el camino de Santiago a O Carballino, provincia de Orense. Eucaliptos, prados, casas grandes desperdigadas y sobre todo mucha niebla. Nunca lo olvidé pero siempre es difícil imaginar tanto verde bajando los montes de León.<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDupXmS9YxfrvN5xv4m3rQ62gtt_LN_zx9r0huYfhRnILLsYOSUlAefAMytTSBe2pb2Gm3a8QzJHI-c41q6IQ7zRuL1SzYmRBL_jSdgE52eHlblV3A9JSynijnc4EQtDiwwPcpuCFFhbM/s1600-h/DSC_0165.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDupXmS9YxfrvN5xv4m3rQ62gtt_LN_zx9r0huYfhRnILLsYOSUlAefAMytTSBe2pb2Gm3a8QzJHI-c41q6IQ7zRuL1SzYmRBL_jSdgE52eHlblV3A9JSynijnc4EQtDiwwPcpuCFFhbM/s320/DSC_0165.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5297133671648933506" /></a><br /> <em>La ITV portátil.</em><br /><br /> La tercer y mayúscula sorpresa fue el viaducto donde iba, un puente para el AVE que salva el valle del río Arenteiro. Es un puente de hormigón de casi dos kilómetros de largo, totalmente recto y con una pendiente del 2 %, la máxima permitida para un tren de alta velocidad. Unos kilómetros más adelante está el viaducto sobre el valle del Barbantiño, un puente más corto pero de mucha más altitud, y por tanto con unas pilas espectaculares. Este último además tiene la particularidad de que al bajar -o subir, según se mire- en curva da la sensación desde lejos que hace un tirabuzón pero es un efecto óptico.<br /><br /><br /> De los pueblos de Galicia cuentan que se come bien y en abundancia, que hay esos pequeños restaurantes llevados por alguien sencillo que te trae una olla y te echas a tu gusto. Pues es verdad, comí en un restaurante así en una aldea entre Carballiño y Maside, por desgracia olvidé el nombre del lugar y del restaurante. El sitio parecía anclado en los setenta, con sillas de falsa madera, cortinas viejas y mantel de hule rancio, ¿pero la decoración se come?<br /><br /> -¿Qué tienen de comer?<br /> -Arroz y pulpo.<br /><br /> El arroz era paella y no estaba muy allá, el arroz un poco pasado. El pulpo a la gallega, con patatas y pimentón. Éramos tres, y trajeron sendas bandejas para el primero y el segundo, para coger con libertad.<br /><br /> -Oiga, ¿y no tendrán ensalada?<br /> -No, no hay.<br /> -Qué pena, con lo que me gusta la ensalada de aquí.<br /> -Un momento, que voy a ver si hay.<br /><br /> Y efectivamente había, y con un vinagre casero tan bueno como el licor-café y crema de orujo que también preparaban caseramente. Además resultaba que alguien de otra mesa pidió churrasco de la casa, y entonces se ponían a hacer, y nada, era pedir y era darte.<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvElqO0yqUbIC7OMgMi-vxtNsQ0hWostm7jgmhGwCd1rM9FbVDTG05wT2ybqU4vyDZrETrUNSoljGqwEUjIO9p0Iy0U2vTdX9ogcWxadJlpais-9i_q_btsQ6JbNxQIybkNdueq2S3S5o/s1600-h/DSC_0167.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvElqO0yqUbIC7OMgMi-vxtNsQ0hWostm7jgmhGwCd1rM9FbVDTG05wT2ybqU4vyDZrETrUNSoljGqwEUjIO9p0Iy0U2vTdX9ogcWxadJlpais-9i_q_btsQ6JbNxQIybkNdueq2S3S5o/s400/DSC_0167.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5297135482824687346" /></a><br /><br /><br /> Bueno, y después de abrir boca voy a hablar un poco de los puentes. Hay varios tipos de puente y por tanto varios tipos de construcción, algunos bastante curiosos e ingeniosos, técnicas desconocidas para la mayoría de la gente. A grandes rasgos, estos dos puentes en Orense se están construyendo por empuje o lanzamiento. Primero se establecen las pilas, es decir las columnas que sujetan el tablero, la parte horizontal del puente. El tablero se construye trozo a trozo en uno de los lados del puente, estos trozos se denominan dovelas. Cada dovela se construye como digo en uno de los lados del puente, al ser de hormigón, por enconfrado. Estas dovelas van "solapándose" -mediante técnicas de pretensado, con cables de acero internos a la estrucutura y la clásica ferralla- una a una a medida que se van empujando en conjunto, formando así el tablero final. Las pilas dan el apoyo horizontal necesario a este tablero creciente que va avanzando hacia el otro lado del futuro puente. Lo que mueve todo esto son equipos hidraúlicos de empuje o de tiro, y si hay pendientes como en este caso también hay equipos de retenida ya que estas masas brutales que son los puentes cogen una gran inercia, a pesar de la estabilidad que puedan llegar a aparentar. La transmisión del movimiendo de los equipos hidráulicos al puente en sí es a través de cables o cordones de acero ( algo "parecido" sería tirar de un peso con una cuerda).Germánhttp://www.blogger.com/profile/17752501966665608748noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-5034329229218800614.post-9537111613574680912009-01-20T11:50:00.001+01:002009-01-20T11:50:52.453+01:00Germánhttp://www.blogger.com/profile/17752501966665608748noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5034329229218800614.post-10835456838932659662009-01-13T21:19:00.002+01:002009-01-13T21:25:06.967+01:00SieteJoder. Que no podía ser. Qué vértigo. Tienes que repasar los siete números varias veces como cuando repasas una y otra vez el test de un examen antes de entregarlo porque no estás seguro de que todo esté en su sitio. La combinación de cada semana, pero este viernes vale veintitrés millones de euros. Y que no notas el cambio, sigues con los mismo miedos de antes. Y que para empezar sí que vas a ir a trabajar al día siguiente no vaya a ser que todo haya sido un error.Germánhttp://www.blogger.com/profile/17752501966665608748noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5034329229218800614.post-81209329323173884772009-01-10T12:17:00.010+01:002009-01-10T13:59:23.232+01:00Crónica de una nevada ¿anunciada?Quizás lo anunció la montaña barcelonesa del Tibidabo, nevada a mi llegada el miércoles a Barcelona. Quizás también las palabras que venían a mucho bajo cero desde Bremen -Brema- o desde Amsterdam -gente patinando en los canales. Canteo-. Pero la verdad que no podía esperarse una nevada así.<br /><br /><br /> Me levanté ayer viernes 9 de diciembre, y con la pereza a cuestas, no levanté la persiana del cuarto ni la del baño. En el desganado desayuno, ya casi antes de salir, escucho en las noticias que "está nevando en el centro de la Península especialmente en localidades de la Comunidad de Madrid como Torrejón de Ardoz", lo que de primeras me hace gracia, por el hecho de que hablen de Torrejón, sitio no famoso por sus grandes nevadas (nevaditos ya es otro cantar).<br /><br /> Así que voy a la ventana con esa sensación de intríngulis de a ver si está todo blanco, y efectivamente:<br /><br /> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiR4LySJM_o5s_2dUFmNyU7_5Rrg4c-oYvAqJ6jWBJqAgG0Gqi004qXRpdrBeMONRNBlm6xEHMnpVWjGApcoD5Pr1ogLxTg_Mx0dudddMzniInx8CulTVKZ_BU16BLH9r2ytq-8Z5cVZv0/s1600-h/Viernes+10+7-30+am.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiR4LySJM_o5s_2dUFmNyU7_5Rrg4c-oYvAqJ6jWBJqAgG0Gqi004qXRpdrBeMONRNBlm6xEHMnpVWjGApcoD5Pr1ogLxTg_Mx0dudddMzniInx8CulTVKZ_BU16BLH9r2ytq-8Z5cVZv0/s400/Viernes+10+7-30+am.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5289627293358546802" /></a><br /><br /><br /> La verdad que en ningún momento antes de salir de trabajar pensé en lo peligroso que puede ser conducir con nieve o hielo o agua-nieve, todas esas combinaciones gélidas del agua. Lo que sí me daba es que iba a tardar bastante más de lo normal.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJZWBwXBS1TlFggRSRh_fWWCnRdMDJwyTCgSFpS3pyIYRskO9I4dIpGtDDNsOpIMVzDGvv12phx5btUDuKJ5Z78hxMvQn46FyEK3WQvDpDsmlIO58nOJerlAp9ES3JTQpUkLPXTMh92c0/s1600-h/Viernes+10+7-45.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJZWBwXBS1TlFggRSRh_fWWCnRdMDJwyTCgSFpS3pyIYRskO9I4dIpGtDDNsOpIMVzDGvv12phx5btUDuKJ5Z78hxMvQn46FyEK3WQvDpDsmlIO58nOJerlAp9ES3JTQpUkLPXTMh92c0/s400/Viernes+10+7-45.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5289629525508132722" /></a><br /><br /><br /> Ya en la rotonda del Pinky Burguer empezaban los atascos, más lentos de lo habitual, y ya se empezaban a ver coches deslizando.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZJx54EIaxlzXlRpAyOqCxtbE-sccFA2zrghF40E7kY0AK61z2hUvJr2aYjUbwTYIA4xUQxzyhHEhOyVCpZnuNLvqorYPN8lFPvIamgRTAezdh27vN39dVQYtlMlIloDNPwbCmh2W9kM4/s1600-h/Empiezan+los+atascos.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZJx54EIaxlzXlRpAyOqCxtbE-sccFA2zrghF40E7kY0AK61z2hUvJr2aYjUbwTYIA4xUQxzyhHEhOyVCpZnuNLvqorYPN8lFPvIamgRTAezdh27vN39dVQYtlMlIloDNPwbCmh2W9kM4/s320/Empiezan+los+atascos.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5289631159852956386" /></a><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibij9TuUxQkr2aM2TIPbHkwCJwOioP_S0rcoMGgIKtY-IgxN0IZmkaqv_A3V35y0PLA9Ps5TojjBi2HQSDci6Ws3fnOd7O1iGGeAAYdNqXsQYGWgyoBZdvHX57FD1OqFh2vrkjrIj54QE/s1600-h/Colisiones.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibij9TuUxQkr2aM2TIPbHkwCJwOioP_S0rcoMGgIKtY-IgxN0IZmkaqv_A3V35y0PLA9Ps5TojjBi2HQSDci6Ws3fnOd7O1iGGeAAYdNqXsQYGWgyoBZdvHX57FD1OqFh2vrkjrIj54QE/s320/Colisiones.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5289632754275590194" /></a><br /><br /> <br /> Justo sobre las 8.15 AM empezó a nevar a saco, así que había que darle duro a los limpias. La M-100 es la carretera que une Alcalá con Daganzo, Cobeña o Algete, con los innumerables "políganos" en el camino. De un sólo carril, del año catapún y de obras, es decir, se lía parda a poquito que. Así que cuando ya veo a lo lejos un tráiler cruzado supe que la cosa iba a ir para largo. <br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjT1Z8J8aZhKtj-LKU-ON0j5-jheaRJVPeibmBfCA967zdlo0B0-zA8r32BquEuTcl7W5-xC3s325shHNwi9Liniiss0Jkh0uETijaJHaGlAu_5Q7Dm4-8FT6QSGx6Z48YrZR09_s5y0_M/s1600-h/Nieva+a+saco.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjT1Z8J8aZhKtj-LKU-ON0j5-jheaRJVPeibmBfCA967zdlo0B0-zA8r32BquEuTcl7W5-xC3s325shHNwi9Liniiss0Jkh0uETijaJHaGlAu_5Q7Dm4-8FT6QSGx6Z48YrZR09_s5y0_M/s320/Nieva+a+saco.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5289638928683876290" /></a><br /><br /><br /> La cosa se empezaba a complicar porque ya estaba todo absolutamente nevado y se hacía capita, incluso pasando los coches. La gente ya empezábamos a andar despacito, y daba auténtico pánico quedarse parado cuesta arriba porque sabías que ahí salir en primera podía siginificar que el coche se fuera donde el destino y la física pactaran. A todo esto hay que decir que el Fivito se portó como lo que es: un rudo.<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjr5UoL5y64X83cGg7l0THayvGHeXlxkLpkWiG-zZJy7TWlwc7m6UrXW_bxTVCmIGqDu5oE6oWQ3Zkq8_K4Z2kGY8FoxmQpWOgr9eSPkdgD_M3xYBBM0tATkexz4-reXRVzbuS7PtW5TA/s1600-h/Fivito+s%C3%B3lo+ante+el+peligro.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjr5UoL5y64X83cGg7l0THayvGHeXlxkLpkWiG-zZJy7TWlwc7m6UrXW_bxTVCmIGqDu5oE6oWQ3Zkq8_K4Z2kGY8FoxmQpWOgr9eSPkdgD_M3xYBBM0tATkexz4-reXRVzbuS7PtW5TA/s400/Fivito+s%C3%B3lo+ante+el+peligro.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5289640609077918738" /></a>.<br /><br /><br /> Ya iba a llamar al trabajo para decir que iba a llegar tarde, qué cómo estaba la cosa por Daganzo, cuando me llaman y me dicen que la Guardia Siví acaba de cortar la M-118 en los dos sentidos, la única carretera que lleva a nuestro polígono, que allí estaban aislados. Pues nada, a volverse a casa, a sabiendas de que me iba a llevar un buen rato.<br /><br /><br /> Parte en Alcalá de Henares: nevó abundantemente en Alcalá desde las 8 hasta más o menos las 12 del mediodía. Los autobuses urbanos y de la Conti derrapaban en los subterráneos o puentes que salvan las vías de tren, así que la policía optó por cortar al tráfico todos estos puentes, lo que hizo que moverse por Alcalá en coche fuera un calvario. Nevó a ratos un poco a lo largo de la tarde. Y toda esta nieve ha cuajado, y lleva igual hasta hoy sábado por la mañana. Donde más problemas fue en las salidas para ir hacia Daganzo o al otro lado de Alcalá, la subida al Gurugú para ir a Villalbilla, Torres o Santorcaz, donde me imagino que se tuvo que formar minina. Sé de gente que tuvo que dejar el coche en la N-II y demás carreterillas porque se le gastó la batería o se quedó sin gasolina. En el parque de detrás de mi casa hay unna pendiente que baja hasta la estación, ahí se está juntando la gente para tirarse con plásticos y hasta tablas de estas de playa de body-board.<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrjfYrDd3unRJPW6cr6qen_at5p9rGH2_wX5tAvuPZ2ILGmUpOMFw8jZeq5iZs-dk13BGV3UGtSTs5FG_mYrZMw6JyDSJ_ET_IzsmdknEDTSC637G6ZanvTV5Bs-yGgUFzAX-HTudYjpY/s1600-h/No+man.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrjfYrDd3unRJPW6cr6qen_at5p9rGH2_wX5tAvuPZ2ILGmUpOMFw8jZeq5iZs-dk13BGV3UGtSTs5FG_mYrZMw6JyDSJ_ET_IzsmdknEDTSC637G6ZanvTV5Bs-yGgUFzAX-HTudYjpY/s400/No+man.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5289644329862830706" /></a><br /><br /><br />Vista de parte de Alcalá de Henares, esta mañana sabatina:<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtVWkSB1ic-YZpYqmnG8yLleMrji3k1e1uPd632M5OUtkbEt1GiL6LA4gYdEwwfrxrMiKL-6AP80XklR3HkzNJ4iKfL2h5D8lEFJLTxwEKdPS-LcWXBb4qOSfbq7HsfCTNfGEHHGLoR2E/s1600-h/Parque+10-01-2009.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtVWkSB1ic-YZpYqmnG8yLleMrji3k1e1uPd632M5OUtkbEt1GiL6LA4gYdEwwfrxrMiKL-6AP80XklR3HkzNJ4iKfL2h5D8lEFJLTxwEKdPS-LcWXBb4qOSfbq7HsfCTNfGEHHGLoR2E/s400/Parque+10-01-2009.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5289646019050202178" /></a><br /><br /><br /> A la hora de comer fui a hacer fotos a lus lugares clásicos de Alcalá, estilo Diario de Alcalá, voy a subirlas al Flickr, que tarda menos y mantiene el peso de los archivos (esta última frase os ha gustado, amigos). MyFlickr: http://www.flickr.com/photos/33357843@N07/Germánhttp://www.blogger.com/profile/17752501966665608748noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5034329229218800614.post-69446490773249045452008-12-12T18:21:00.015+01:002008-12-12T20:18:06.192+01:00Jott & Yerf Crossing the Baltic Sea Vol. 1 The Series<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxFbLo5qnLqriukjhFHBQzHeRiEscsZbhLjLX4EOcPX0Kl8IE8hVkGjsHrnYmE_8LGsaeVtphouEMt9Eh0M1ngg2CY3-_dFSKfyvmqWSloXf2wm28UE2qIFGjJAPyKkHTMC1gAgqdr6DE/s1600-h/DSC_0220.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxFbLo5qnLqriukjhFHBQzHeRiEscsZbhLjLX4EOcPX0Kl8IE8hVkGjsHrnYmE_8LGsaeVtphouEMt9Eh0M1ngg2CY3-_dFSKfyvmqWSloXf2wm28UE2qIFGjJAPyKkHTMC1gAgqdr6DE/s400/DSC_0220.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5278984718035748258" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br />El amigo Jotto aún sabiendo que tengo una YBR 125 y una Daelim S-Five 50 (en venta a precio de risa, por cierto) me quería vender la moto de que en Finlandia no hacía frío, no mucho más que un día de invierno en Finlandia, que me llevara bañador y chanclas que íbamos a tomarla en las terracitas de Helsinki.<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQt-2T6H1J_qZe8x-SBmdD6gHMw1YN3FFxsfEnXzmLNShQhZveZy6UuCHdn6iziP6sl034LwPcpLIhXQZAB5qTANObgf5pk7HfRv4eNHnVqNXtE2iS14m_M-EVvKpyKX1D-IAo9oxwu3w/s1600-h/DSC_0008.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQt-2T6H1J_qZe8x-SBmdD6gHMw1YN3FFxsfEnXzmLNShQhZveZy6UuCHdn6iziP6sl034LwPcpLIhXQZAB5qTANObgf5pk7HfRv4eNHnVqNXtE2iS14m_M-EVvKpyKX1D-IAo9oxwu3w/s400/DSC_0008.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5278957024634589762" /></a><br /><br /><em>Primera imagen en suelo finlandés</em><br /><br /><br />Al aterrizar y tras los primeros contactos con los lugareños me di cuenta que efectivamente allí todo el mundo habla inglés, pero no que hable inglés, sino que lo tienen ahí bien metido en la cabeza, como si el idioma sajón fuera el suyo. Y con esto del inglés me hago una pregunta que no tiene nada que ver: ¿llegarías 40 minutos tarde a buscar a un amigo que te ha venido a ver y se ha recorrido 3000 kilómetros? Jotto sí. Tras el pospuesto pero emotivo y deseado encuentro en la estación de tren de Helsinki anduvimos un poco por el insulso Helsinki.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1UKFMaFLkPHxBq0dx5I46Wtm7MIGHfSwBp_ZVdMY25jf84g6cODXscHNenICdTe9GQhTVAVdVyoz56s7JpjOs8ZmbG4idyCjsICJ39xr4kKrUEY3C65mBwmyeeGKu2DZPIgzH-y37Ocw/s1600-h/DSC_0014.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1UKFMaFLkPHxBq0dx5I46Wtm7MIGHfSwBp_ZVdMY25jf84g6cODXscHNenICdTe9GQhTVAVdVyoz56s7JpjOs8ZmbG4idyCjsICJ39xr4kKrUEY3C65mBwmyeeGKu2DZPIgzH-y37Ocw/s400/DSC_0014.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5278959688062295138" /></a><br /><br /><em>Esta foto es en el Rax, para mí un equivalente al Alex en Alemania, es decir un lugar al que recurrir para comer en los viajes. Un buffet de comida sana y equilibrada en el que comes sin límite por 8 leuros, cantidad increíble para los precios finlandeses. Señalamos a nuestros más duros competidores por el título a gochos del día; si Helsinki tiene poco que ver, hace frío y hay que hacer tiempo para cruzar el Báltico hacia la sucia Tallin por qué no echar horas comiendo en el Rax. </em><br /><br /><br />La falta de organización y la confianza ciega en la improvisación hizo que perdiéramos nuestro ferry de las 18 horas y hubiera que esperar al siguiente. Bueno, no todo iba a ser malo, esto sirvió para onocer todos los muelles del puerto de Helsinki, conocer un taxista amiguete que no era capaz de emular a Ari Vattanen y una de las primeras anécdotas, una de esas personas atraídas por el imán de personajes que llevamos en el bolsillo: una señora que vino mirando fijamente a la gente que estaba sentada esperando al ferry, pero fijamente quieta a un metro de distancia. Yo estaba tumbado y decídí levantarme para cederle hueco, un poco por deferencia y un poco por miedo. Una vez sentada, la señor mantuvo una airada conversación con su periódico. Yo, mientras de parrafada al móvil con Adriana, hasta que la señora decidió que no le gustaba mi conversación por móvil y empezó a echarme todo tipo de maldiciones. Ante ésto sólo podíamos ir a por cervezas para el viaje.<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTk7hSfmc95sXeJ0Nl2vyeMm-VE9T56o4naTKLpQ5AA1fFrlIaueFplE3QBZoN9hyG3MqVi3mlLdjsgZV3WUGwjstHIFnIVSykXiGLc6T7YS0PzrQBBKuB_t6_HRZa20VNkKUjBtw2KwI/s1600-h/DSC_0018.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTk7hSfmc95sXeJ0Nl2vyeMm-VE9T56o4naTKLpQ5AA1fFrlIaueFplE3QBZoN9hyG3MqVi3mlLdjsgZV3WUGwjstHIFnIVSykXiGLc6T7YS0PzrQBBKuB_t6_HRZa20VNkKUjBtw2KwI/s400/DSC_0018.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5278961937303953698" /></a><br /><br /><em>Las marcas favoritas de la zona</em><br /><br /><br />Una vez atracó a deshoras el barco en la sucia Tallin nos dirigimos a coger albergue confiando una vez más en la improvisación. Esta vez hubo suerte. Dió tiempo a dar una pequeña vuelta y ver qué se cocía en la parte vieja de la ciudad.<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdd519td25QmuMvnK6qzYlfrR833tkpVNq3S-FU52DfndFScNnfOA9CHfm9r7G_d167lX-tzy5hwFT29FqCnw3x4ZXO5irlX1HQm_oMMXWy9s8rr9TDj96LKfFJPZei_Pg4GSHT3MvTQw/s1600-h/DSC_0042.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdd519td25QmuMvnK6qzYlfrR833tkpVNq3S-FU52DfndFScNnfOA9CHfm9r7G_d167lX-tzy5hwFT29FqCnw3x4ZXO5irlX1HQm_oMMXWy9s8rr9TDj96LKfFJPZei_Pg4GSHT3MvTQw/s400/DSC_0042.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5278964221999875170" /></a><br /><br /><em>Jotto saca unas coronas estonias, operación que tuvimos que hacer a menudo ya que la república ex-soviética tiene de barata lo mismo que el metro cuadrado en la calle Preciados. Cómo nos dolía la sangría monetaria...</em><br /><br /><br />Al día siguiente nos levantamos con el ánimo de dar una buena vuelta por la ciudad, en plan con tiempo, a las 12 y media, y porque nos despertó la recpecionista para que nos piráramos, esta vez con calma y paciencia, no como le pasó al Jottuel en su anterior visita a Estonia. La primera tontería la cometimos desayunando en un sitio que resultó ser pijo en un centro comercial de Estonia, ¿en que estaríamos pensando?, así que venga, de nuevo roto el presupuesto.<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeujI4FzeJ2bsNvEbIq8oGO1ZZli1LqUKqP_4xQ2C0j4LC6zaiV9e9Gl4yNHaFZ2l3o5iE3Gz0P1vlMmgjKUVdkyoIiDH2qnZj3Lo7wmGwtZ-CXGCZN8-935n1B8J9SvvvG920xCLOEY8/s1600-h/DSC_0050.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeujI4FzeJ2bsNvEbIq8oGO1ZZli1LqUKqP_4xQ2C0j4LC6zaiV9e9Gl4yNHaFZ2l3o5iE3Gz0P1vlMmgjKUVdkyoIiDH2qnZj3Lo7wmGwtZ-CXGCZN8-935n1B8J9SvvvG920xCLOEY8/s400/DSC_0050.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5278968005237716642" /></a><br /><br /><em>Desayuno capitalista en país ex-comunista</em><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAhyphenhyphenITcPrJZhdWvfMLgzLbNFYFGxaAFoxG8PgOUuAy04j8rV1gBwhAkfo31dCDbVrgh0CDkL0jvflkK-lSGU_xaivzgh_EXal3I9jvmtipJUKUU-79168govKhVA5jgVNWzjMqukgtcNc/s1600-h/DSC_0063.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAhyphenhyphenITcPrJZhdWvfMLgzLbNFYFGxaAFoxG8PgOUuAy04j8rV1gBwhAkfo31dCDbVrgh0CDkL0jvflkK-lSGU_xaivzgh_EXal3I9jvmtipJUKUU-79168govKhVA5jgVNWzjMqukgtcNc/s400/DSC_0063.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5278970813302383746" /></a><br /><br /><em>Casitas típicas del centro de Tallin, en la parte interna a la muralla, en la zona del albergue.</em><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhu4nwwXWBZlXMEtMw24BHSwGYLyCzK9X-3GCiLsLHY-wyuZdhraESdJhYN4ALkLtI0WaUjvbMHCB_hOf5WkcMrav-9P9zkTTbvH3EpOe8BZq6c4SDwCQ-bi7Cv11hY5UwxRK6V7yg566A/s1600-h/DSC_0093.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhu4nwwXWBZlXMEtMw24BHSwGYLyCzK9X-3GCiLsLHY-wyuZdhraESdJhYN4ALkLtI0WaUjvbMHCB_hOf5WkcMrav-9P9zkTTbvH3EpOe8BZq6c4SDwCQ-bi7Cv11hY5UwxRK6V7yg566A/s400/DSC_0093.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5278972011900820498" /></a><br /><br /><em>Lo que podría ser la plaza mayor de Tallin, donde habían puesto el manido mercado medieval que tanto se estila por Alcalá. Había un escenario en el que algo más tarde tocó un grupo que podría ser El Canto del Loco estonio, Jotto desplegó un breve baile en primera fila llevándose con ello la distracción moméntanea del cantante, quien no podría esperar algo así dado la frialdad reinante en el concierto, la gente dejaba un espacio entre el espacio y primera fila y bailar aunque fuera con la cabeza estaba terminantemente perdido.</em><br /><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi72RqAsph3EEsCmZEMWMR6uC79jjL-jMg-P8H_oSQ0T-W0Xh162sIWwXJbbAe_aC8pVBxAGdlwLncFIIKLt2kZwFfuTfyVEgvk9e10-w5xkSbdhZqgLP5NrzSl6_OuqRotDdGbnddOJOU/s1600-h/DSC_0101.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi72RqAsph3EEsCmZEMWMR6uC79jjL-jMg-P8H_oSQ0T-W0Xh162sIWwXJbbAe_aC8pVBxAGdlwLncFIIKLt2kZwFfuTfyVEgvk9e10-w5xkSbdhZqgLP5NrzSl6_OuqRotDdGbnddOJOU/s400/DSC_0101.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5278972975562804082" /></a><br /><br /><em>Había que comprar el recuerdo típico, y la que se llevó el gato al agua o la pasta al bolsillo, fue esta señora, ¿por qué? por majeta, siendo como era, era imposible no comprarla a ella, además estoy seguro que habría sido igual de simpática si no la hubiéramos comprado nada. Me encanta esta foto, el colorido puesto y el detalle de Jotto en el espejo.</em><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLkxKsSPZi6tIC4vUm4i1sF5jwaqISWEGDPtFSdZhgcqkYz-DWrSrrPrMhBuQye00thhctWPzpeis8PeV9DfC-9-o68Jx4JkxQI4DneMzf3VQ_3yEXnkfG7NFsQgK4nh_QCidIrx8-17U/s1600-h/DSC_0109.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLkxKsSPZi6tIC4vUm4i1sF5jwaqISWEGDPtFSdZhgcqkYz-DWrSrrPrMhBuQye00thhctWPzpeis8PeV9DfC-9-o68Jx4JkxQI4DneMzf3VQ_3yEXnkfG7NFsQgK4nh_QCidIrx8-17U/s400/DSC_0109.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5278974336785687522" /></a><br /><br /><em>Una foto en una de las antiguas iglesias que hay por el centro de la ciudadela.</em><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiznDIbzPz09_N-j8okFSYE87GCH_Ck-VrKqJ7er754JR9lBZTYCFMvK4sOgfSHNEHfjrY0cdDmsKcmDXFZZOxR2mF1iKuTk2IrL6xq3aMaFLGzNtVTstCEy5U_n5c9FFWCSDCWFv9t5Bs/s1600-h/DSC_0129.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiznDIbzPz09_N-j8okFSYE87GCH_Ck-VrKqJ7er754JR9lBZTYCFMvK4sOgfSHNEHfjrY0cdDmsKcmDXFZZOxR2mF1iKuTk2IrL6xq3aMaFLGzNtVTstCEy5U_n5c9FFWCSDCWFv9t5Bs/s400/DSC_0129.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5278975139833574978" /></a><br /><br /><em>Alejándote del casco antiguo empezaban a verse barrios de aspecto más comunista, lo único que recuerda el pasado bajo el influjo de Moscú.</em> <br /><br /><br />Después de todo el día de paseos arriba y abajo por las calles de la sucia Tallin había que conocer la noche del lugar. Pero no íbamos a hacerlo sólos, iba a formarse todo un equipo, un team por lo internacional del grupo. En el albergue conocimos a un italiano majete, Cristian, era un poco fantasma, pero se agradecía ya que la gente del báltico que habíamos visto por el viaje no era muy comunicativa. Resultaba que visitaba sólo la ciudad así que estaba predispuesto a venirse por nosotros. Luego cenando conocimos a un autraliano, el australiano era un rancio como veremos más tarde. Un rancio como todos los australianos, eso del surf y las mechas son mitos. Así que la noche empezo así, y empezó mal, porque, llegamos a un bar de corte mafioso, con pelea incluida, y donde podía haber gente durmiendo en la barra, no es coña, se respiraba tensión. Para animar al grupo me dio por invitar a una ronda de 3 jarras de cerveza para los 4, para todos. El concepto "para todos" el autraliano no lo entendía, se agenció una de las jarras para el solito. Además le daba por estar sentado y no hacer nada, en qué hora le convenceríamos para salir pensábamos Jotto y yo. Le estábamos empezando a odiar. Así que el equipo causó una baja y empezó a ser de 3 personas. Cambiamos a un bar que ya era mejor, y estaba bien, precios razonables y los éxitos musicales mundiales, y ambiente relajado. Allí, el italiano se dedicó a lo que Jotto y yo denominamos "deambuleo" y ya fuimos por nuestra cuenta. Al final la noche se desarrolló sin ataques mafiosos y todo fue bien, hasta conocimos un bar que estaba de putísima madre, era como un palacete con habitaciones grandes y muy buena música, sonando hasta reggae y drum n' bass, eso sí, si había un incendio en ese sitio palmábamos todos.<br /><br />Al día siguiente prontito a coger el ferry de vuelta, y cómo no, lo perdimos. Venga, más horas muertas hasta el siguiente. Y aquí toca hablar del ferry. Entre todas las capitales del Báltico hay líneas de ferry, son muy populares, y es muy habitual que por ejemplo, los finlandeses pasen el finde en Tallin y de paso se traigan alcohol en abundancia, ya que es más barato. El perfil del viajero finlandés es el siguiente: pareja de 40-50 años, ropa gris/negra, carrito de compra lleno de cajas de cerveza o vodka. El barco es una horterada a gran escala: tiendas, restaurantes, pequeño casino, escenario musical, etc. En ese momento Jotto y yo odiábamos a Finlandia y sus habitantes y ya sabíamos que cargaríamos contra ellos en el blog.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgC5XFFFzbp7sZXcvTaL0azaVMHqgHJUQyolffa4Riqym8zJNa8-St3ZatBmrdII5ckKHaYCk15MAFyrrQbTLjCPm7ktHgvegDQeDtIxSP6qcmYf8nVTxNj6oOczOOZ99luK_ukscHhLU0/s1600-h/DSC_0174.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgC5XFFFzbp7sZXcvTaL0azaVMHqgHJUQyolffa4Riqym8zJNa8-St3ZatBmrdII5ckKHaYCk15MAFyrrQbTLjCPm7ktHgvegDQeDtIxSP6qcmYf8nVTxNj6oOczOOZ99luK_ukscHhLU0/s400/DSC_0174.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5278979584528903282" /></a><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgz4Dhm1iYhTQE_oQKw7AmUa_c2Wr6sANBhLd5ximQ_rn7KerxpwkdPiY5DY4Dq29GWDZVcqyZMNqPjSvlWTSZ1GfxjcdgfghzzJrLkCmAGrOnnGzDQApD64e9BBxWqX4hKSe0QgKVqEdY/s1600-h/DSC_0178.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgz4Dhm1iYhTQE_oQKw7AmUa_c2Wr6sANBhLd5ximQ_rn7KerxpwkdPiY5DY4Dq29GWDZVcqyZMNqPjSvlWTSZ1GfxjcdgfghzzJrLkCmAGrOnnGzDQApD64e9BBxWqX4hKSe0QgKVqEdY/s400/DSC_0178.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5278980711613726994" /></a><br /><br /><em>Este hombre, animado por el alcohol o porque sí, se marcó delante del mundo un baile de unos 10-15 minutos sin exagerar. Sólo le "jaleaban" -unas palmas- un grupo de 3 señoras, el resto del respetable miraba impasible, no ponían malas caras ni les hacía gracia, sólo miraban. Él a lo suyo. No era un actor de la tripulación, palabra.</em><br /><br /><br />Bueno, después de ferry y tren, por fin llegamos a Tampere. La verdad que es más interesante que Helsinki. Allí que estuve en la residencia de nuestro amigo Joseja, en la resi hay muy buena gente y grandes personajes. En la noche pude ganarme el cariño de Grandetocho al darle unos consejos, me tomé esa libertad. En la resi lo impregna todo un gran ambiente de estudio y la fiesta se evita en la medida de lo posible. Pero lo mejor de esa residencia, es que pase alguien al lado y le oigas una puta frase que sólo podría decir Jotto, aunque ese alguien no hable español. Después de la paliza del viaje de vuelta, nos pegamos una buena sauna para recuperar un poco, pero oye, que no, que las saunas te dejan baldado, pero no, había que estar a tope y se salió. Y más a tope que nunca.<br /><br /><br /><br /><br /><em>Hago acto de presencia en la exclusiva habita (con baño incluido) del Sr. Jotto en la residencia, representando Alcalá.</em><br /><br />Después de la farra nos levantamos a la mil, y como anochece a las 3 de la tarde, pues nada, que no he visto Tampere de día. Hicimos una visita a Lapincari, otra residencia donde abundan colegas de Jottuel, allí hubo grandes anécdotas pero la mejor fue de camino a la resi. Un finlandés de mentalidad finlandesa estuvo a punto de atropellarnos, y no a puntito, sino a centímetros: íbamos andando por el medio de la carretera, y el pensó que como hacíamos mal pues que no estaba mal que ni frenara ni cambiara su trayectoria, pero un ágil salto hacia atrás evitó la tragedia, ni pitó, ni nos insultó, ni se inmutó, otro Iceman más. El domingo se me hizo corto, así que sin darme cuenta ya me estaba yendo, y como no podía ser de otra forma, con nieve.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhE5Zm-oyxVISVeaRJHZ3hU2fj6Vp5xsUbYgHKREYY8TE3aII8MIVTvV3vOYj4-79L2XoSiMFXXiuZRTxpTKFuLZFa9wCX04I52LDUNVMKMNQetFZCmahu0Kfto5B9zLUODlSe4HGEtUiU/s1600-h/DSC_0185.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhE5Zm-oyxVISVeaRJHZ3hU2fj6Vp5xsUbYgHKREYY8TE3aII8MIVTvV3vOYj4-79L2XoSiMFXXiuZRTxpTKFuLZFa9wCX04I52LDUNVMKMNQetFZCmahu0Kfto5B9zLUODlSe4HGEtUiU/s400/DSC_0185.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5278983107668017010" /></a><br /><br /><br />Para más información: http://emitiendodesdetampere.blogspot.comGermánhttp://www.blogger.com/profile/17752501966665608748noreply@blogger.com11