Siempre por ahí

Chocolate marroquí I

2009-10-21T01:59:00.006+02:00

A veces encadeno varios viajes seguidos y alguno, sin merecerlo, se pierde en lo menos grato de la memoria. Sin embargo, al volver la calma, y gracias a la infalible memoria de la fotografía esos viajes vuelven a estar donde se merecen y uno vuelve a gozarlo dándole las vueltas que hagan falta.

Me encantan los viajes que salen de la nada. Siempre recordaré como una noche en el cuchitril de la Luna le comenté a nuestro hombre Charlytas que buscaba a alguien para ir a Nueva York. Él me respondió que buscaba a alguien para un viaje largo, por Vietnam o por Laos. Bastó esa conversación para que un mes más tarde compráramos un billete sin casi conocernos y para que unos meses más tarde hiciéramos -al menos para mí- uno de los viajes de nuestras vidas (véase http://indochinaenunmes.blogspot.com). En mayo Kike me comentó que si quería ir con gente de su clase a un viaje por Marruecos. Tampoco me contó mucho más porque poco más sabía. Le dije que sí y he de reconocer que durante un tiempo me olvidé del viaje. A la vuelta supe que ya no volvería a olvidarlo.

Kike me marca el camino a seguir en Marruecos, flow.

Marruecos no era uno de mis países favoritos, ahí al ladito, siempre mirando hacia arriba cuando mirando abajo y más cerca tenemos algo muy interesante. Un salto de agua de 12 kilómetros, y estamos en otro mundo. Tan lejos y tan cerca. Tan parecidos y tan diferentes. Un salto en el tiempo de 40 años, en algún pueblo remoto quizá más.

Magia.

Rápidamente tiré los prejuicios que sobrecargaban mi mochila. Sé que voy a volver y pronto. Marruecos es gente en la calle, es gente sola por los caminos, es gente sesteando, es la mirada furtiva tras el velo, es el sueño del fotógrafo, el paraíso del geólogo, el cielo y la tierra. Es el país que te recuerda la frase de que una imagen vale más que mil palabras.

Colores y olores.

Cae la noche en Marrakech el día que termina el Ramadán.

Ya sólo muestro amor, incluso a través de Internet. Va por ti, Kike.

Olimpiadas en Chicago II

2009-10-12T05:00:00.008+02:00

Nunca he seguido un verdadero seguidor de Michael Jackson, lo flipo mil ahora con sus bailes y sus puestas en escena pero nunca me compré disco suyo ni le escuchaba “back in the days” en los primeros noventa, cuando siempre había algún imitador suyo en el colegio o en el barrio. Sin embargo, cuando me enteré de que era de donde venía pues rapidito fui a Internet a buscar la casa. En la Jackson Avenue con la 23rd, fácil de acordarse, la dirección relaciona a los dos Michael más famosos del mundo, Jackson y Jordan.

La calle de los mismos.

Senal de trafico junto a la casa del rey del pop.

Fue de lo primero que comenté a los españoles que vinieron a buscarme. Me dijeron que no habían ido, que no sabían dónde estaba y que Gary es muy peligroso.

Gary es una ciudad industrial, de negros y en estado de abandono total. Está en medio de lo que llaman el “Steel Yard”, es decir, donde se juntan todas las acerías de Estados Unidos. Son fábricas mastodónticas, por aquí están la “U.S. Steel Works”, la “Arcelor-Mittal”, la “Great Lakes Steel Industry”. Gary fue artificialmente fundada para dar cabida a los obreros de toda esta industria (justo ahora hay un cartel que celebra el centenario de la ciudad) y ahora muchas fábricas están cerrando. El resultado son los peores datos de paro y peligrosidad de Estados Unidos junto a Washington D.C. y Detroit. Por aquí la mala fama le precede, preguntes a quien preguntes.

Uno de los muchos locales abandonados a lo largo de Broadway Avenue, la calle principal de Gary, Indiana.

La vista que tengo a diario de Gary desde el puente no es la que tenía por un ghetto, y cuando algún día he comido allí o he ido a una ferretería no me han sacado ninguna pistola ni me han llamado “blanquito” pero con todo lo que se habla de la ciudad pues me daba que me iba a quedar sin ver la casa de Michael Jackson.

Una casa de Gary como tantas otras.

Así que cuando hoy al salir del curro un compañero ha dicho que si íbamos a ver la casa de Michael Jackson me ha parecido de puta madre. Está a unos diez minutos de la obra. Cuando me hablan de un barrio degradado me viene a la mente la Cañada Real o enormes bloques apelotonados de los 50 y los 60. Gary es una ciudad de pequeñas casas unifamiliares, chalets pequeños y de malos materiales pero con su jardín y su buen coche en la puerta. También es verdad que muchos de ellos están abandonados o quemados, no ves a nadie por las calles –aunque eso es típico aquí fuera de las grandes urbes, todo el mundo va en coche-, y para estar de acorde con el rollo peliculero pues los negros jóvenes te miran mal cuando pasas con el coche.

Ahi estoy como un pipiolo mas (el pelo lo llevo asi por el casco, amigos), justo por donde el pequeno Michael entraba a ensayar los pasos de baile, que si no el padre le calentaba pero bien.

Al llegar hemos visto una casa llena de productos en venta del artista de color cambiante. Nos hemos puesto a hacer fotos y el negro tocho que había nos ha dicho “No pictures here!!!”, nos hemos hecho caca encima, se ha reído y nos ha comentado que la casa del bueno de Michael no era ésa sino la de enfrente. En la casa no hay nada especial, ya han quitado las flores y las fotos. Queda el buzón y las señales junto a la casa llenos de firmas. El colega me ha estado contando cosas: toda la movida que se formó ahí cuando se murió, que la gente robaba el buzón y las farolas de la casa, que él vive algo más lejos pero que ha alquilado la casa de al lado para hacer negocio, que hace poco estuvo Spike Lee para rodar un documental, que él iba a salir en la película de Michael Jackson.

Aqui esta el tio que mercadea con el tiron del artista, me dijo que hacia bien en hacerme una foto con el, que salia en la peli de Michael Jackson y que iba a ser famoso.

Olimpiadas en Chicago I

2009-10-12T04:54:00.003+02:00

Chicago: la ciudad del incendio; de Capone; de los mataderos; de Elliot Ness; de los periódicos; de los bloques de cemento como zapatos; de Jordan, Pippen y Kukoc –la conexión croata de Illinois decía el Montes-; de Obama. Realmente no estoy en Chicago, sino a 70 km. Dicen que aquí eso no es distancia, los que lo dicen deben de tener coche. Pues eso, que me hospedo en Chesterton y que curro en Gary –“The Steel Yard City” y “Michael Jackson’s childhood home” dicen unos carteles a la entrada-, ambos en Indiana, ni siquiera son las afueras de Chicago.

Ayer quería ir a Chicago, y como digo, sin coche propio, aquí no te lo ponen fácil. Buscando en Internet veo que hay una compañía de tren que va a Chicago, South Sore Lines, hay una parada cerca. Lo malo que los findes sólo hay tren cada dos horas, así que no está la cosa para perder un tren por lo que sea ya que además tarda una hora y media, sobre todo a la ida. Digo que la parada está cerca, a unos 3 km según el Google Earth, pero aunque quisiera ir andando no puedo, ¿por qué? Porque el hotel está en un centro comercial (un par de bancos, un McDonald’s, un Taco Bell, un Burger King, una farmacia, un Depot Home, el típico motel de las pelis donde van los senadores con chaperos y les pilla un fotógrafo y sale al día siguiente en una portada de un periódico que vende un niño con cara de pillo y gorra mientras grita “¡Extra, extra!”, etc) en medio de bosques y hasta la estación no hay aceras sino bosques y una autopista. Pues nada, pido un taxi para que esté en el hotel con antelación para que me deje en la estación.

Llego a la estación y hay un cartel que pone que la línea cierra el servicio por obras hasta Gary algunos fines de semana. Cojonudo. Esto que está en inglés y lo lees muchas veces para estar seguro. Sí, cierra algunos fines de semana por cambio de la catenaria, que la línea se reanuda en Gary y que hay un autobús que va hasta la estación de Gary que pasa 10 minutos antes de la hora del tren cancelado. El tiempo pasa y ese supuesto bus no viene. Veo que se me jode el día porque ya tengo que volver a pedir otro taxi para volver al hotel, hacer tiempo, ir en taxi a Gary, y todo esto para llegar a Chicago a la hora de comer. Pregunto a la poca gente que hay en la estación y no saben nada del autobús. Sigo leyendo el cartel como si sirviera para algo, como si de repente leyera que no es este el finde que se suspende la línea.

En estas llega una “pick-up” con cuatro cincuentonas, muy americanas ellas, y van corriendo gritándose entre ellas que pierden el tren. Cuando llegan les digo que no corran, que no hay tren. Y les empiezo a contar lo que he leído en el cartel. Se ponen a hablar entre ellas y por ahí en medio oigo “...Ok, we`ll go driving then...”. Y ahí se me enciende la luz. Me lo pienso pero pensar no ayuda y me digo “¡Ahora!, ¡ahora!” como se dice Zalacaín el aventurero para animarse cuando duda. Les digo que si me pueden llevar con ellas a Chicago, que les pago la gasolina.

Una –la desconfiada-dice rápidamente que no, que nunca han llevado a un desconocido en el coche. Otra –la líder- dice que bueno. Les explico un poco mi situación, que las entiendo, pero que quiero ir a Chicago como sea, que sólo tengo este día y no puedo ir de otra forma, que soy español, que me hospedo en tal y curro en cual. Una –la vacilona- me dice que si llevo pistola y se pone a reírse y a cachearme. El caso que hablando un poco más pues aceptan.

Rumbo a Chicago ellas cuatro y yo. La vacilona me dice que a ver si el que va a tener cuidado soy yo al ir con ellas. La líder se pone al volante, y va conduciendo bastante a tope. Voy de copiloto. Al principio hablo mucho, les cuento qué hago aquí y demás, les doy las gracias. Al rato ya estamos todos relajados. Me preguntan por España, hablamos de Chicago, de la peligrosidad de Gary, del típico “pues in my country...” que diría Jotto, nos reímos de que me hayan cogido. Llegando nos perdemos y se ponen a discutir entre ellas, cuando por fin estamos en el centro cuesta bastante encontrar aparcar, hace un rato que me han dicho que no voy a pagarlas la gasolina y cuando digo que al menos me dejen el parking me dicen que ni de coña, les digo que si al menos nos haremos una foto de recuerdo.

Deciden aparcar en los aparcamientos de un gran centro comercial que conocen en Michigan Avenue, the Magnificient Mile, la avenida de las grandes tiendas. Allí nos hacemos la foto, nos deseamos lo mejor, la desconfiada me dice que no haga eso de nuevo, que no toda la gente es buena, que “somebody may harm you” –ese lenguaje del miedo y la amenaza tan americano, como lo de “tengo un arma para defenderme, ¿qué voy a hacer si entra alguien en mi casa?”. Cuando dudo si darlas dos besos o la mano, vienen ellas y me abrazan. Una bonita despedida. Me quedo con este viaje en coche. Que en un país siempre hay gente para quitarte los prejuicios que tienes de ese país. Creía que lo había aprendido en Marruecos pero sigo sin aprenderlo del todo.

Ahi estamos, de izquierda a derecha: la lider (a la que gracias llegue a Chicago, la verdad) fue la primera que se presento y olvide su nombre, luego Terry la vacilona, luego Lane la que no hablo y por ultimo Tina la desconfiada. Grandes!!!

El Gruyère del Carmel

2009-08-31T17:38:00.005+02:00

El Carmelo. La primera vez que supe de este barrio fue a través del Marsé, quién me contó de este barrio en el libro "Últimas tardes con Teresa". La realidad, siempre envidiosa de la fábula -que diría Montero Glez-, entró en escena quitándose de enmedio al Pijoaparte con un gran socavón. Para entonces el Carmelo ya se llamaba el Carmel y todos supimos de este barrio de Barcelona por televisión.

Proceso de hinca en una galería de metro.

También en la televisión políticos, periodistas y presidentes fumboleros nos cuentan batallitas. Historias retorcidas y sin gracia. Nos hablan de diferencias entre Madrid y Barcelona, yo he ido cinco veces este año y cada vez me creo menos estas historias mal contadas. Las calles de Badalona, San Adrià, Horta y el Carmel podrían ser de Madrid. El Carmel es un barrio hecho como se pudo en las laderas de una de las lomas que rodean Barcelona. Lo surcan estrechísmas y empinadas callejuelas, en ellas se apelotonan casas bajas junto a bloques de todo tipo. A cualquiera de los que vive allí le resultaría familiar ir calle Valderribas arriba hasta el parque de las Tetas en Vallecas.

En la estación de Metro de Horta cojo un taxi, y entre crisis y fútbol le cuento que voy a trabajar al Metro en el Carmelo. ¿Sí? Pues mira a la derecha. Ahí está todavía el agujero que se tragó dos bloques, para quien quiera verlo. Dudo de que quien pueda sentir vergüenza ante el vacío suba por aquí.

Quinientos metros más arriba hay una gran bóveda excavada en el suelo, la bóveda necesaria para construir una estación de Metro. Los bloques están tan pegados al límite del agujero que más vale que la blusa que se le cae a la del tercero se quede en las cuerdas del primero. Yo voy a una de las galerías que salen de la bóveda, por donde dentro de un tiempo pasarán la gente para ir de una línea a otra. En esa galería el terreno está blandito, por eso va a usarse la técnica de hincar arcos metálicos en la tierra, para más tarde sacar excavando la tierra que queda dentro del arco. Así sucesivamente, dejando hincados y soldados consecutivamente los arcos. Poco a poco, sin prisa, no queremos más socavones.

Yo corazón Amsterdam

2009-08-25T18:18:00.010+02:00

Si algo he aprendido en los viajes es que si subes más allá de los Pirineos hazlo en verano, chico. De junio a agosto, que en septiembre ya te estás pillando los dedos.

Sale el Sol y los holandeses se ponen hasta que lo haga el mismo.

Me encanta Holanda, sus casitas, sus pueblecitos, los campos con canales, lagos y molinos por todos lados, los campos de flores (son los reyes de la flora, del tulipán y de la sátiva), los bosques con ciclistas, y todas estas cosas que ya he comentado alguna vez. No obstante, todo eso no luce del todo, hay una pátina gris en el paisaje, falta esa bombilla enorme y gratis que sale por las mañanas y se va cayendo por la noche. Además, como vayas varios días pues alguno llueve. Eso sí, por esos lares, cuando el Lorenzo se levanta a tope pues lo gozas.

A principios del recomendado junio surgió un viaje urgente a Rotterdam, teníamos que ir Alberto (compañero y amigo, coetáneo, afín, y residente también en la Costa Marrón) y yo por allí. Cuando nos lo dijeron nos miramos desde nuestras respectivas mesas y se nos afiló el colmillo con disimulo. Cuando nos recomendaron que cogiéramos un vuelo a Amsterdam Schiphol y que desde allí mismo cogiéramos por nuestra cuenta un tren de tipo eléctrico que iba raudo y directo al pueblecito de las afueras de Rotterdam pues se nos afiló algo más el colmillo. Y fíjate que además nos dicen que tenemos que ir un día antes, que debido a la urgencia ya no quedan billetes para el día esperado. Ohhh, qué putada. Bueno, somos profesionales, iremos un día antes.

Así estáis el día anterior con calma, nos dijeron. Estuvimos el día entero en Amsterdam, pero con ninguna calma. Hacía un día cojonudo y la gente había tomado la calle, el populacho se había hecho fuerte en la calle y luchaba a brazo partido por la fiesta, viviendo el día como si fuera el último (¿habéis visto que de frases hechas en la misma frase?). Al buen tiempo se sumaba que era festivo en los Países Bajos, el país con la media de estatura más alta de Europa. Las terrazas de bote en bote, los artistas callejeros con más seguidores que nunca y los canales saturados de barcas, barcazas y barquitos llenos de gente con música y muchas latas de Heineken, el logo esta vez más sonriente que nunca.

La gente tranquilamente en la plaza del Dam.

Siempre que se va a un país se intenta comer lo típico del lugar. Así que entramos a la primera tienda de delicatessen que vimos. La tendera nos recomendó un producto gatronómico típicamente holandés, nos aconsejó que lo catáramos el mismo día pues había de tomarse fresco y asimismo desconocía las consecuencias que un viaje en avión podía conllevar en la delicatessen. Nos recomendó que acompañáramos el producto simplemente con agua y comentó que casaba perfectamente con dulces. Al despedirnos nos dijo con una enigmática sonrisa que la digestión a veces se hacía complicada, pero que no nos preocupáramos.

Masticando estas palabras nos adentramos en Amsterdam, que se había engalanado mientras estábamos en la tienda. Brillaba y rebullía como nunca. Las bicis pululaban por doquier, el sol se hacía hueco donde menos lo esperabas y todas las calles acababan en Amsterdam Centraal Station. De repente una agradable brisa te llevaba y sin darte cuenta estabas en Vondelpark. Otros turistas siguen tus pasos, ¿o les sigues tú a ellos? El caso es que entre duda e impresión oyes el jazz que vibra desde los clubes del centro, y un negro clavado a Rakim comenta algo de que chequee su melodía, que dice algo de una tal Lucía y no sé qué diamantes. Pues eso, que Amsterdam mola, pero que es la hora de irse a Rotterdam.

Los molinos de Kinderdijk desde la habitación del hotel. El hotel era una casita con unas pocas habitaciones, en medio del campo.

Allí trabajamos en una empresa situada en un pequeño pueblecito junto a un gran canal a las afueras de Rotterdam. Una vez más, Holanda da la sorpresa y es que la empresa construye yates de gran lujo. Asquerosamente lujosos. Ahora mismo construyen un yate para Steven Spielberg y para un constructor griego, no me acuerdo de su nombre y me supongo que no le importará. Cuando terminen el del autor de "Encuentros en la tercera fase", debido a las dimensiones, no podrá salir a ser botado al canal porque choca con el puente-grúa del astillero. Ahí entramos nosotros: lifting & lowering, up & down suave. Up & down worldwide para hacer un poco de up & down.

A la izquierda podemos apreciar la proa del paquebote de Spielberg. Todos pusimos nuestro garito de arena yendo a ver Jurassic Park. Viendo Tiburón le pusimos la piscina que se ve en la superficie.

Metido en labores conocí a un tío memorable con el que aprendí una lección. Mientras cambiaba unos componentes en bastantes malas condiciones (en lo alto del puente-grúa y sin espacio para moverse y con toda la mierda que un puente-grúa puede albergar) rondaba por ahí un guaperas algo mayor que yo, con su buen peluco y con su traje informal a la par que elegante y sin hacer nada en espacial. A mis prejuicios les faltó tiempo para determinar que era un comercial, "el típico comercial que viene aquí a colgarse una medallita", pensé.

En medio del campo, sin libros, sin ordena, sin bici, sin tele, sin ropa para cambiarte, ésta era nuestra compañía.

En éstas estaba, cuando se encasquilla el pistón de una bobina de una electroválvula que acabo de poner por otra antigua. Glups. Es nuevecita y se supone que se ha puesto por la antigua para mejorar el sistema. Aquí es cuando rezas y haces lo típico: activar y desactivar la válvula varias veces seguidos, la empujas un poco con el destornillador, cambias cosas por cambiar, cualquier cosa menos desmontarla, que es trabajo delicado para hacer en un sitio a tomar vientos de tu taller. Pues viene muy sonriente el comercial y me dice que si la desmontamos. Pues venga, el tío con su traje la coge, nos bajamos al taller, pide herramientas a los que había por ahí. Es una distribuidora nueva y no la conocemos, pero como este tío es un echao p'alante ahí que empezamos a destriparla. Mientras, el tío bromeando, sonriendo y canturreando las canciones que sonaban en la radio del taller, y manteniendo el aceite y la grasa lejos del traje.

Foto de colegazos de rigor de cuando sale todo bien en el tejado del astillero. No aparece el figura del que hablo.

Al final la arreglamos , me tragué los prejuicios y me di cuenta de que esta vida es para los alegres, los hombres de acción. Esa peña contagia y transmite a su alrededor. Dándole vueltas a ésto pasaron los días, vimos Rotterdam y nos volvimos para el país que es amarillo y marrón desde la ventanilla del avión.

Tachando Rotterdam. Me flipa esta ciudad: rascacielos, edificios currados, urbanismo perfecto, barrio chino, barrio árabe, tiendas de discos y puertaco.

Neutrogena noruega III

2009-08-17T23:59:00.008+02:00

Acaban de poner "Madrileños por el mundo" y en la segunda parte han salido madrileños en Noruega, primero en Oslo y luego en Bergen, lo que me ha dado vidilla para ponerme con la tercera entrega de la serie más recomendable para vuestras secas y maltratadas manos. Porque sí os informo de que Neutrogena pertenece a Johnson&Johnson, por lo que tiene de noruega lo que yo.

Dejando Bergen rumbo a la isla de Stord

Comentaban los emigrantes de la capital que en Bergen llueve mucho, y pude comprobarlo: en los 3 días que estuve hubo siempre algún tipo de precipitación, fuera aguacero, fuera chirimiri, fuera calabobos. Según vi en la Wikipedia hay unos 250 días de lluvia al año, así que podemos hacernos una idea, semejante cansinismo no se debe a que los ángeles estén mal de la próstata sino a que por Bergen pasa no sé qué corriente del Atlántico que provoca esos desajustes meteorológicos.

También hablaban mis paisanos de los altos precios del país. Es con diferencia el país más caro en el que he estado y es para algunas cosas tan tan caro que hace que uno ande siempre con la mosca detrás de la oreja al sacar la cartera.

Así que con la mosca sin despegarse de la oreja pagué los 45 eurazos que costaba el ferry hasta la isla de Stord, sólo ida. Entre el madrugón y el ronroneo del motor pues caí rendidito y me perdí parte del paisaje. Pero en el poco rato que tuve me dio tiempo a quedarme bobo con las islas, islotes, fiordos, montañas, bosques, cabañas, barcos de todo tipo que hay a lo largo de la complicada costa noruega. Me dió tiempo a soñar también, ya me veía deseando no tener trabajo para hacerme un viaje en bici desde la punta de Tarifa al cabo Norte en el Ártico noruego, pasando por San Sebastián, Las Landas, Normandía, Amsterdam, Dinamarca, ayyyyy...qué contradicción, querer dejar el trabajo que me permite viajar y conocer todos estos sitios. No, por ahora sólo sueños. (Por si acaso: http://www.noruega.org.ni/travel/cyclinginnorway.htm)

Imagen de la costa noruega.

Mar, montañas, plantas petrolíferas.

Volví a la realidad al llegar a Leirvik, la ciudad más "grande" de la isla. El primer día pues fue relajado, un poco de revisión de la máquina, puesta a punto y ver un poco el lugar y la situación, relajado hasta ciert "safety meeting". Cuando me dijeron que por la tarde había que ir a susodicha reunión me imaginé que sería una reunión paripé donde nos contarían que teníamos que llevar el casco, que el chaleco reflectante también, etc. Ja. Al entrar veo que hay unas 30 personas, y unos con aspecto de jefe junto a un ordenador que proyector mediante muestra esquemas, planos y demás en una gran pantalla. Se presenta el capo en inglés, y empiezan a presentarse uno a uno, hasta que me toca. Glup. No me lo esperaba, bueno, tampoco es para tanto, me llamo tal y hago cual. La reunión avanza y consiste en repasar en qué va a consistir el movimiento de la torre y quiénes y cómo van a tomar parte en la maniobra. Todo muy anglosajón: con sus organigramas, con su jerarquía y con su planificación, y por supuesto mucho manager, Lifting Manager, Operation Manager, ahí todo dios es manager, ocho managers y un currito. Llegan las preguntas entre las diferentes empresas que forman parte de la maniobra, y hay un afán por hacerse el listillo y hacer la pregunta más complicada a otra empresa, pues oye, mira tú que me las tienen que hacer a mí. En una reunión de noruegos, ingleses y holandeses (países que hablan inglés perfectamente) pues voy perdiendo el hilo y empiezo a estar hasta el cimbel de las preguntitas y de la reunión, y empiezo a darme cuenta de que esta reunión sirve para que si alguien la caga todo el mundo lo sepa ya que ha quedado clarito quiénes somos y qué hacemos cada uno.

La excusa del viaje yace tumbada antes de que la bamboleen un poco.

Al acabar el día me fui al hotel de la empresa de la planta productora, es decir, a seguir en el mismo sitio. Nada, algo deprimente, todo lleno de tipos duros y tristes, con aspecto de rudos pescadores. Ingleses, polacos, noruegos. Tatuajes, manazas, barbas de 3 días, tabaco de liar. En los días posteriores ya sabéis qué pasó. Todo bien.

Llegando a la dinámica Holanda.

A la vuelta pasé por Amsterdam, una tardecita allí. Me dió tiempo a ver un par de tiendas de bici que me recomendó Álvaro, nuestra cita en el velódromo de Amsterdam quedará para otra ocasión. A quien sí pude ver fue a su novia Tatiana, a quien mando ánimo con sus cosas desde aquí. Siempre me gusta Amsterdam, es una ciudad muy viva. Así que ya que estamos en Amsterdam la próxima entrega irá sobre la Venecia holandesa, donde estuve en Junio, un día festivo, por lo que la ciudad estaba medio loca y mi compi Alberto y yo no íbamos a ser menos, ¿sabes, loco?

Con Tatiana, en el lugar que más nos apasiona con diferencia en todo Amsterdam: The Heineken Experience, donde la familia cervecera te hace un buen lavado de cerebro y encima pagando. Fijáos en las putas e sonrientes del rótulo, no pueden dejar de sonreír.

Neutrogena noruega II

2009-08-13T22:19:00.010+02:00

Hoy voy a dar un poco la chapa.

De vez en cuando alguien me pregunta que que hago cuando voy por ahi, otras veces me dicen que porque no cuento nada del trabajo, bueno, pues esta vez si. La ocasion lo merece ya que la aplicacion podria salir perfectamente en el programa de Megaconstrucciones que salia en Discovery Channel y que ahora sale en La Sexta, ademas, en este ordena no tengo las fotos del viaje a la isla, asi que la tercera entrega volvera al pasado.

Bueno, situacion: hay que instalar una torre de procesado en una central de extraccion de gas, lo que solemos entender por plataforma petrolifera. He aprendido la diferencia entre "drilling rigger" y "production plant", me explico: la "drilling rigger" va por ahi por el mar moviendose perforando en busca de la bolsa de gas, una vez que se encuentra va la "production plant", otro monstruo flotante que os sonara por ser aquel que tiene una llamarada siempre en lo alto, digamos que cuando la "drilling rigger" encuentra el filon pues llega la "production plant" y lo explota, lo procesa y lo saca. Es decir, en el mundo de la noche el "drilling rigger" es el tio impulsivo y meritorio que entra al grupo de tias de la nada y el "production plant" es el tio mas zalamero que viene en segunda oleada de ataque y saca tajada. Ah, lo de torre de procesado viene de "flare tower", es una torre metalica llena de tubos de todos las formas y tamanos, por ahi se procesara el gas.

La "flare tower" se ha ido construyendo horizontalmente en el muelle junto a la "production plant" que se esta construyendo a su lado en un dique seco. Hay que levantarla y colocarla en su sitio, puesto que mide 110 metros y se estima que pesa 280 toneladas, no es cosa facil. El proceso es el siguiente: una gran grua flotante digamos que va a llevar todo el peso del asunto, nunca mejor dicho, pero ella sola, por seguridad y por imposibilidad va a necesitar ayuda. Al principio la base de la torre la levantara una pequena grua para evitar bamboleos y para que la base de la torre no toque el suelo cuando la grua grande la levante.

En primer termino, se ve la grua flotante (todas las empresas del mundo de este tipo de artefactos son de Rotterdam, cobran por dia, y cobran una millonada) con los cables anclados a donde se calcula el centro de gravedad de la torre. Al fondo, una grua blanca mantiene amarrada la torre por la parte inferior.

Una vez vertical, ya la lleva solo la torre grande hasta su sitio, donde ira dejandola caer.

En este picadito clasico de espanolito que se precie no salgo en una discoteca, sino que salgo con cara de cagado y el cielo a punto de caer sobre mi cabeza. Vemos como la torre cuelga totalmente de la grua, a mi derecha vemos el cilindro del amor anclado a la pata 3. Manana, en la tercera entrega retrospectiva hablare de porque estaba cagado y del ambiente que habia en torno a la operacion.

La torre es un tripode. En una de las 3 patas hay colgando un cilindro, un buen pepino amigo mio. Se encargara de la aproximacion final. Es decir, la grua ira dejando caer verticalmente la torre, pero no es algo tan controlable como para hacerlo directamente, cualquier torsion en una torre de semejantes dimensiones siginfica rotura, muerte y destruccion, no mola. El cilindo se extendera, se enganchara al suelo, y se ira retrayendo suavemente para trasnferir suavemente la carga de la grua al cilindro. Me explico, la grua va dejando la torre en el suelo, pero el cilindro, al ir retrayendose se va trayendo la tercera pata al suelo, y por tanto va poniendo la torre horizontal en el suelo.

Aqui puede verse la aproximacion a los 3 puntos de apoyo en la planta (lo pintado de rosa), a la izquierda veis como hay dos piezas iguales con sendos agujeros, el extremos del cilindro tambien tiene un agujero, pues se pone entre las dos piezas y se pone un pasador, un tubo macizo metalico que entra justito a martillazos. Tambien se ve la gente que hay en el tendido, me encantaba como iba llegando gente a medida que iba a tocarme representar mi parte en la funcion, es decir, cuando el cilindro una vez enganchando empieza a recogerse para irse trayendo la torre al suelo.

Tutto a posto.

La "flare tower" en la "production plant", ingenieria a mansalva, yaknomsayin.

El caso, que como se ve en las fotos, todo fue, afortunadamente, segun lo previsto en el "safety meeting" (del que hablare manana), asi que todos contentos y suavecitos como el culo de un bebe. Asi da gusto decirte que te piras, volver al hotel sin preocupaciones de ningun tipo y hacer una escaladita en Amsterdam, ciudad del pecado, de las bicicletas y del buen rollo, donde siempre me gusta volver.

Clasica foto de recuerdo que siempre me gusta hacerme con la truppe que trabajo. Thomas, colega noruego, junto con el que he estado rezando a la virgencita. Me encantaba como cuando en los nerviosismos previos no hacia mas que decir "yes, yes", pasaba por mi lado y decia "ok, yes, yes". Algun motivo que otro teniamos para estar cagadetes, la verdad.

Neutrogena noruega I

2009-08-12T23:26:00.012+02:00

Empezaba bien el viaje al ser el único de manga corta que se bajaba del avión. Empezaba bien el viaje al darme cuenta de que el hotel que había reservado estaba a dos horas del lugar de trabajo, como si curras en Burgos y duermes en Madrid.

Al fondo se ven los barcos de asistencia de las petroleras y los cruceros turísticos. A la derecha construcciones medievales del puerto.

El autobusero de la línea del aeropuerto a Bergen centro me dió una gelidísima bienvenida con una tarifa del equivalente a 20 euros -para un trayecto que podría ser el cogerte la Conti de Alcalá a Canillejas- y con el aire acondicionado puesto. Si en Dubai descubrí que los muy hijoputas dejaban el coche encendido para que al volver estuviera fresquito aquí en Noruega funciona la maquinita del aire aunque fuera haga unos 15 ºC, que es lo que hace, chaquetita y las chicas con los brazos pegados al andar por la calle.

-¿Todavía prefieres morir de pie que vivir de rodillas? -¿Sabes? Me la pela, hoy llevo una camiseta molona.

Lo que hace acordarte a la larga de un país es el paisaje y el paisanaje. El paisaje noruego es lo que nos cuentan en la tele, el país de los fiordos. Imaginemos islas, grandes entradas de mar, frondosos bosques de hayas y abetos, riscos junto al mar; todo eso junto es lo que se ve desde el avión al aterrizar en Bergen. Todo ello es bonito por separado, así que tiene que serlo junto.

Vista desde el hotel.

Bergen desde lo alto.

Bergen es una ciudad no demasiado grande, una ciudad de tradición marinera al final de una retorcida bahía y protegida por siete montañas que se levantan allá donde se acaba la bahía. Casas aparentemente de madera se desperdigan por las lindes de dichas montañas a lo largo de la lengua de mar.

Una vez llego al hotel una vez que salgo a dar el pateo que me permita cumplir con lo que dicen las guías que hay que visitar. Pero al salir veo que hay mucho helicóptero e hidroavión por el cielo, aparatos que de repente pican y amerizan tras unas antiguas casas de madera, así que allá voy. Dichas casitas en línea a lo largo de la bocana principal del puerto es Bryggen, la parte más antigua de la ciudad, reconstruida tras un incendio al principio del siglo XVIII.

Bryggen

Hidroavión

Para dirigirse allí hay que pasar por el mercadillo y por la lonja del pescado. Allí no sé si realmente estoy allí en Bergen o me he quedado en Barajas, en una de esas abducciones que puede realizar sobre los viajeros el Gran Barajas. Cientos de españoles hablando de las gambas, de los bueyes de mar, de las langostas, del salmón mucho mejor que el del Corte Inglés, qué dónde va a parar, y, oye, que los que despachan son también españoles. Así estoy flipando, mirando fijamente a los pescaderos cuando uno, sin que yo abra la boca, me dice: “Qué te pongo, chaval”. Despierto y resulta que sí, que son gallegos, catalanes, valencianos, chilenos, son mecánicos y pescadores que currelan en las flotas que hacen la temporada Noruega arriba a partir de Octubre, y que mientras tanto, aquí están currando en la lonja de Bergen vendiendo la merca del mar a precio de oro. Después de que uno de ellos me dé a probar varias cosas, me llevo un taco de carne de ballena ahumada, el jamón de Jabugo del mar, y así hay que cortarla. Finísimas lonchas, un chorrito de aceite y limón, vino blanco y a gozar.

Los otros españoles, los que dejan las coronas y se llevan los salmones, pertenecen a las hordas de turistas que se suben a los cruceros que empiezan la ruta de los fiordos en Bergen. La maniobra es tal que así: vuelos charter hasta Bergen, autobuses fletados con guía de micrófono, medio día en Bergen, a subirse al crucero, el capitán hace sonar la bocina para que haga eco en la bahía y vacaciones en el mar.

La iglesia de Santa María, del siglo XI, edificio más antiguo de Bergen, y los autobuses que no dejan de llegar.

Después de forzar la maquinaria del coche de San Fernando para llegar al helipuerto y de ver todo el centro me empieza a tirar la idea de subir al monte más alto de los siete que rodean la ciudad: el Floyfjellet (como es Noruega, ya sabéis, la o con barra que la cruza). Son 417 m de altura junto al mar, así que la subida merecerá la alegría. Sube directo un funicular que sube con una inclinación de 26º, es decir que en España pondría una señal de peligro con la rampa picando arriba y un 44 % al lado, a subir en primera, para entendernos.

Prefiero subir andando entre el bosque, y mejor, porque ahí me esperaba el paisanaje además del paisaje que se da por hecho en la subida a una montaña. Los noruegos, ellos y ellas, son corpulentos, con tendencia al rubio platino en las cabelleras, y algo desgarbados. El caso es que la subida al Floyen está llena de empinadas sendas y típicas barras para entrenar y el lugar, no sé si tendrá que ver el atletismo, está llenito de divinidades vikingas. A dichas deidades me gustaría hacerlas saber que soy latino, tan latino como Lorenzo Lamas, latino toda la noche, latino toda la mañana. En estas diquisiciones llego a la cima y las vistas, de la ciudad, compensan el esfuerzo.

La ruta de la pizarra, una de cal y otra de arena III

2009-05-27T23:39:00.006+02:00

Al lío, que pasa el tiempo y se me quedan muchas crónicas demasiado tiempo en la tergivensante memoria, y es entonces cuando empiezan a deformarse, ya que el paso del tiempo hace que la crónica coja una forma diferente a la fresca original, y creo que la crónica tiene que ser fresca para ser fiel a su propio estilo.

Al lío, decía que había un puente para suicidas en el río Jarama. Que no había huevos ni lógica para cruzarlo y que tampoco había tiempo para dar la vuelta, que la noche tenía prisa. Todos los refugios que había contemplado a lo largo del día quedaban ya lejos.

Así que había que quedarse a dormir al raso. Puedo decir que he dormido sólo en la montaña, no es una experiencia fácil. Creo que es más fácil dormir solo en el Himalaya que en el monte por aquí más que nada porque es más de esperar.

Cuando estás solo, es de noche y estás en el campo pues la mente se pone a funcionar. Y cuando la mente se remanga y le da a la rueda pues suele para pensar en cosas en negativo que en positivo. Y es cuando entran los canguelos. Mi principal obsesión era no ser visto ni oído, ni por personas ni por animales (se me puede ir, pero en los extraterrestres o en lo paranormal no creo). Mis principales preocupaciones eran que me viera un guarda forestal, que un jabalí herido o una jabalí madre con sus crías me empujaran hasta tirarme al río o que los jipis de Matallana vinieran a robarme. Ahora parecen preocupaciones absurdas pero en esos momentos cualquier cosa se pasa por la cabeza.

A pesar de la paliza del día imposible dormir. Seguí la norma de no mirar el móvil para no rallarme al ver que las horas pasaban y yo seguía comiendo cielo. Tenía una linterna frontal y me podía poner a leer o escribir pero eso contradecía mi política de no ser visto ni oído. De vez en cuando se oían ruidos cerca supongo que de animales entre los arbustos, entonces yo me movía para hacer ruido y ahuyentar a los visitantes. Me metí en una zona muy arbustadas para que si algo llegaba yo lo oyera llegar. También tuve la prevención de meter la navaja y unos piedrolos en el saco, que nunca se sabe en el mundo de las presas y los depredadores y la pirámide alimentaria. Arriba tenía millones de estrellas, estrellas fugaces muy a menudo, sombras, los afilados y oscuros perfiles de las montañas del olvidado macizo de Ayllón, el silencio lejano, el murmullo constante del Jarama...y de vez en cuando un extraño sonido que se repetía más de lo que quisiera para poder dormir: algo que me recordaba a un golpe de hacha contra un tronco, o a una gran piedra cayendo (improbable por lo periódico del sonido).

Amanecer.

Y en ésas me dormí, y con el frío extremo del alba me desperté, no debí dormir mucho. Tiritando voy a beber del bidón de la bici y está congelado, y como fui al colegio, sé que eso significa que estamos a bajo cero. Que el tiempo acompañó en los días pero que el rocío de la mañana y la bajada de temperatura se juntan y hacen de las suyas. Luego me dijo mi padre que con el sencillo hecho de poner un plástico o unos periódicos debajo del saco pues habría evitado levantarme muerto de frío.

Pues nada, como había poco que hacer pues a salir. Y nada, más de lo mismo, camino imposible para la bici, lleno de zarzas, así que a repetir la operación de ir primero con las alforjas y luego volver a por la bici. Al rato descubro el ruido de por la noche: en una loma cercana hay un rebaño de cabras, que se están dando de hostias entre ellas, a ponerse de patas, dejarse caer y galletazo en las cabezas.
Las mañana se me hace horrible, sólo deseo llegada de camino o carretera para poder ir sobre la bici, el sueño y el hambre hacen que lo vea todo peor de lo que es. Por fin llego a Roblelacasa, y empiezo a disfrutar de una agradecida carretera en bajada, me da por mirar atrás a las alforjas y veo que no llevo la cámara. Joder. A volver a por ella, debe haberse caído entre tanto golpe en la subida. En el pueblo pregunto a la gente por si ha visto la cámara, y como ya estoy hasta la polla de tirar de la bici les digo a unos que me la guarden por favor, que he perdido una cámara y vuelvo andando a buscarla. Cuando ya me alejo miro a la bici y veo que la bolsa de la cámara se ha dado la vuelta y está debajo de una de las alforjas; paso de dar explicaciones y aprovecho que se meten en la casa e irme corriendo con la bici para que no piensen que estoy mal de la azotea. Ya me voy feliz con la cámara y con ganas de llegar a un pueblo con restaurante. Vale ya de mala racha.

Vega del Jarama.

Llego al mismo restaurante del día anterior, y después de un poco de aseo, café con leche y bocata de tortilla y hora más avanzada puedo seguir con alegría. Me llego una vez más al embalse de El Vado, voy a seguir el curso del Jarama para alcanzar la única vega que forma en esta zona. Un bello paraje que, cómo no, supieron aprovechar los frailes y donde legaron un bello monasterio que hace que pervivan en la historia, el monasterio de Bonaval.

Monumento natural.

Las ruinas cistercienses.

Allí me crucé de nuevo con el Jarama, y unos pocos kilómetros más arriba cerré el círculo en Retiendas.

Viaje en bicicleta al centro de Madrid, no hay gajes. La Criticona

2009-05-04T21:21:00.017+02:00

La siguiente crónica también puede encontrarse en WWW.BRITPOPCORN.COM, fantástica y cuidada página que recomiendo a quien les guste la música, la cultura internacional, las bicicletas, y sobre todo buen humor. Así mato dos blogs de un tiro:

Tenía muchas ganas de ir a algo de todo lo que había organizado en torno a la BiciCrítica de este mes, pero pasaban los días desde el jueves y nada, ya sólo me quedaba poder ir a la Criticona del sábado, que prometía. Pensaba que me iba a tocar ir solo, pero al final se apuntaba Edu NTN, uno de los pocos con los que podía contar para algo así. Pero el mismo sábado, estudiando en la biblioteca, nos encontramos con Paul, un amigo de la uni que va a todos lados en bici y que no sabía de la BiciCrítica y ahora le encanta, como no podía ser de otra forma. Y entonces también se sumó otro amigo estudiante biciclista, Christopher, que se trajo una joyita del año 73 que era de su padre.

Así que nuestra BiciCrítica empezó a las 5 de la tarde, tras tomar el té, y no empezó en Cibeles sino en la Conti, donde no ponen problema para meter las bicis en la bodega del bus, así que ya sabéis, una alternativa al Cercanías.

Tras pasar por San Juan Bautista para pillar la bici de Edu NTN pues pusimos rumbo a la diosa del carro y los leones (igual que va gente con monociclos y patines podía venirse algún día, que el carro tampoco contamina). Daba gusto ir con la bici por las calles, que aún estaban vacías, ya se sabe que las siestas se alargan los festivos.

Edu bajando por las tranquilas calles de Madrid. Esta vez evito tapar su rostro por petición del ala femenina de la red.

Al llegar a la susodicha, pues flipamos. No sé si sería por la tarde de verano, porque era festivo, o por lo que fuera el caso es que estaba a reventar. Yo creo que fue de largo la BiciCrítica más concurrida. Como siempre había todo tipo de personas y personajes, bicicletas y engendros de bicicletas. Ha surgido una variante que yo no había visto nunca y son unas bicis de altura, no porque sirvan para moverse por el Himalaya sino porque han puesto dos cuadros uno encima de otro, con lo que vas pedaleando como a metro y medio del suelo, sólo apto para malabaristas.
Como sabéis, el cachondeo y el buen rollo durante el paseo es habitual, así que con eso y con el calor el cuerpo nos pedía unos litros críticos; en cuanto pudimos nos desvíamos para buscar unos chinos, a quienes se la bufa el dos de mayo y también curran.

La llegada a la Cibeles. El calor se traía las gomas al asfalto.

Stop CO2, my friend.

La bota de vino nunca falla

Chicas y bicis con estilo, compatible.

Y más bicis con estilo, compatible.

¡Atención! Remolque ciclista ¿llevará cervezas?

Para evitar la deshidratación

Se salió casi una hora más tarde de lo previsto pero a nadie le importaba, en una tarde así nadie mira el reloj. Que conste que al final fueron 5 horas de marcha, hasta la parada final y definitiva en una de las puertas del cementerio de la Almudena. ¿Por qué acabar en un cementerio? No, por ningún motivo macabro, sino porque había fiesta final en el C.S.O. El Dragón.

El recorrido, como siempre, fue bastante anárquico, pasando arriba y abajo por el centro, descanso en el Palacio Real, y larga pedalada hasta La Elipa, que yo no conocía, y resulta que está un poco en casa Cristo. Se dieron las vueltas de rigor a la Cibeles, tocando un poco las pelotas a los madridistas que subían en coche hacia Chamartín –uno de los cánticos durante la marcha fue “No llegáis al partido, al partido no llegáis”-, se bajó a Atocha, se volvió a subir el Prado, se subió Gran Vía, Plaza España, Princesa, Moncloa, Parque del Oeste, Palacio Real, y de allí a La Elipa. Esta vez había mucho megáfono, y por tanto mucho cántico, se cantaron los habituales “No contamina ni gasta gasolina”, “Si el coche te quema quema tu coche”, se añadieron muchos que ahora no recuerdo contra los numerosos motoristas que se metían entre el pelotón más multicolor que pueda verse en una ciudad. No pude evitar meter el clásico “Hijos de puta, asesinos, fascistas, genocidas” y el “OTAN no, bases fuera” para desconcertar un poco al personal. Christopher se inventó el eslogan “Menos silicona y más Criticona”, que me hacía mazo de gracia.

A pesar del contraluz espero que se aprecie la muchedumbre que va Alcalá arriba

Pedales y sonrisas

En el Palacio Real, que ya estaba hasta los topes, se paró un buen rato. Cosa que vino bien porque la bici de Edu NTN pinchó varias veces, y no eran pinchazos ni problemas de parches sino que se había reventado la válvula y no había solución porque no teníamos cámara. Lo que menos hay en la BiciCrítica son bicis de carretera pero hubo suerte y un tío majete le regaló una cámara usada a nuestro hombre que representa a Madrid entero. Aquí también ocurrió otro feo imprevisto, habíamos quedado con Paco, que venía desde Coslada, y no sabíamos dónde quedar, así que se decidió quedar en el metro de la Elipa, que era donde seguro acababa la pedalada. Pero se le agotó la batería y no se pudo contactar con él, al tiempo mandó un mensaje diciendo que se había vuelto a casa.

La bici de altura

Raza belga, llegador. Cómo tienen que estar disfrutándolo en su pueblo, Perico. Qué bien el de Lieja; no es español pero se casó con una canaria y a menudo se le puede ver entrenando en Lloret de Mar por lo que le sentimos como de de casa. Qué tardes de ciclismo nos ha dado este hombre, Perico. A dos minutos el pelotón y ya en los Elíseos, muy mal se le tiene que dar, Perico.

Por el tema de los pinchazos perdimos al grupo y entonces viene el peligro de la BiciCrítica. Me explico: un ciclista que pase poco tiempo después por donde ha pasado la BiciCrítica es una persona muy muy odiada. Puede que alguno de los conductores con los que se cruce haya tenido que esperarse un buen rato a que pase todo el pelotón, como le pasó en su día al Pipi que llevaba en el super-todo-terreno-de-ciudad a sus bebés a punto de explotar. Fuimos sorteando al tráfico en plan mensajero de Nueva York hasta que a la altura del Retiro fuimos encontrando a biciclistas más agrupados. Todo el trayecto hasta La Elipa fue muy agradable, ya se había hecho de noche, casi todo era bajada, había muchísima gente en la calle y la verdad que en bici se iba muy a gusto.

La fantástica grupeta. Me encanta esta foto: a tope la maquinaria lista para la acción.

My man Christopher realiza un peligroso eslálon entre los buses, cual petrolero entre los icebergs.

Foto turística: de las de cerca y con algo famoso detrás, ya sabéis cultura Tuenti-Facebook.

Llegamos y había un montón de gente, batucada, botellón, corros, rollo Retiro domingo por la tarde. Como no había sitio para candar las bicis se extendía una práctica de cachondos mentales y es que la gente empezaba a candar su bici a otra bici, dando por hecho que todos íbamos a irnos a la vez. Al rato pensamos que preferíamos ir al centro, así que venga otra vez pedales arriba, pedales de los dos, ya sabéis. Como mandaban las fechas pues fuimos al Dosde, donde no ocurriría lo del año pasado ya que estaba tomado por la policía, aunque sí vimos un cómico enfrentamiento entre un punki y un grupo de policías: una punki que resultaba ser su mujer empezó a gritar que había mucha madera y cosas así, varios policías le increparon, y entonces vino el marido hecho un loco diciendo que había escuchado que un policía le había dicho a su mujer que le iba a romper los dientes. Sus colegas y su mujer y hasta nosotros mediamos pero el pibe ya iba a muerte, a su supuesta mujer le metió un viaje que la tiró al suelo. Empezaron a venir municipales de todos lados y el punki gritando como un loco que quién era el que le iba a romper los dientes a su mujer. Ya estaba él solo frente a quince policías, y para añadir más dramatismo a la escena se quitó la camiseta y empezaba a darse hostias en el pecho y en la cara mientras seguía encarándose con los munipas. Y entonces empieza a señalarse el pecho, y ojo y pestaña, lleva un tatuaje de la Legión, y empieza a gritar que ha sido legionario. Un punki legionario, bendita España. Ahora que lo pienso puede que no sea contradictorio...¿qué opináis?

La ruta de la pizarra, una de cal y otra de arena II

2009-04-26T15:55:00.017+02:00

Estirado, duchado, bien desayunado y con muy buenas sensaciones salí del hostal pronto por la mañana. Recuerdo que sentía una especie de admiración en la gente que me miraba al dejar el comedor y ponerme a montar las alforjas (ay, siempre el ego).

Meteo estaba de mi lado, el cielo siempre azul.

De nuevo, una mañana cojonuda, cielo despejado y ese fresco que no llega a ser frío. En la carretera pocos coches, así que pedaleaba muy a gusto sabedor además de que al principio iba a haber más bajadas que subidas. (¿Os habéis fijado que no es lo mismo la cuesta de subida que la cuesta de su vida?).

Como me encontraba muy bien, hacía pocas paradas para hacer fotos, ya que tenía intención de llegar hasta Majaelrayo. Sólo de vez en cuando paraba para comer un poco de plátano, nueces o barritas de muesly y chocolate de Hacendado (bien ricas), ya se sabe, comida de deportista.

Las cuevas cerca de Tamajón.

Más o menos recorrí el camino del día anterior, pero a la inversa. Una vez llegara al punto de partida improvisaría un poco la ruta. Lo único que tenía claro es que esa noche iba a dormir en el monte, y como no tenía tienda pues tenía que buscar refugio. Me habían dicho que era fácil encontrarlo en la zona, y el detallado mapa decía lo mismo. Además el día anterior ya había visto que hay muchas pequeñas construcciones de pizarra desperdigadas por los caminos aparte de los pueblos abandonados. Otra opción era el Refugio de Montaña de la Canal en Cantalojas, sólo que estaba muchos kilómetros para arriba. Así que según avanzaba, pues buscaba “casa”. Aunque para pillar una de estas casas no te pidan las dos últimas nóminas también tienen su áquel. Hay que valorar ciertas cosas: cercanía-lejanía de población, “peligrosidad” (¿cómo se mide?), etc.

Lo primero que valoré fue la “Ciudad Encantada” de Tamajón, que está llena de cuevas y al lado de Tamajón. Exploré las cuevas y vi que había botellas de alcohol y restos de hogueras, así que la descarté ya que siendo viernes noche de puente no me apetecía coincidir con un botellón.

El azul tras los pinos no es del cielo sino del agua (estaba en una pendiente hacia abajo).

Me propuse dar la vuelta al embalse del Vado, para recordar un poco esa vieja excursión de la que hablé. Es un embalse pequeño, rodeado de un auténtico mar de pinos. Y digo auténtico mar porque es producto de una de las polémicas repoblaciones del ICONA, con mucha densidad de árbol por hectárea (con los peligros de incendio que lleva y lo antinatural que pueden llegar a ser esos lineales bosques de pino silvestre). La verdad que subiendo por ahí, con el calorcito del mediodía y el olor a pino, me venían recuerdos del verano. Y es que en España, si vas al campo, hay grandes posibilidades de oler a pino, están por todas partes, como los Charlies en la jungla vietnamita.

Para una foto que me hago, y sale borrosa.

Mi vehículo junto a la presa de El Vado. Presa de gravedad construida en 1954, ¿nada que ver con la de Hoover, eh, Álvaro?

Con mis ansias de Kellyfinder miraba y miraba el mapa buscando los cuadrados rojos que representan “Edificación”, y en ésas vi “Zona de acampada” en uno de los entrantes del embalse. Así que fui a buscarlo, consistía en un par de barracones, un sitio para hacer barbacoas y hasta un pequeño embarcadero. Sin embargo, estaba abandonado, y habían tapiado las puertas y ventanas, aunque ya las habían roto. Parece que el lugar estuvo de moda entre los jóvenes hasta el verano de 2006, ya que todas las fechas de las firmas eran hasta esa época. Estaban las pintadas típicas de dibujos cutres y pintadas de frases como “María y Tomás siempre juntos”, “La Vane me la chupa”, “Viva Guada” o “Putos nazis”, con sus consiguientes fechas y tachones posteriores. Soy fan de estas pintadas así que no sé porque no hice ninguna foto. Ninguna supera hasta ahora a una que vi en el cabo de Gata que decía así: “Elena (la pija) come pollas” y al lado alguien puso “Di ke si”.

Esta foto no es de este viaje sino de San José, en el cabo de Gata, otro gran viaje.

El caso que tampoco es que tampoco me convencía. Antes de que se acercara la noche tenía que tener un sitio ya escogido y no podía encontrarme cerca de él. Así que pensé que o me iba a La Vereda con la esperanza de encontrar una de las casas reformadas abiertas o me subía hasta Cantalojas al refugio de montaña, con más gente y ambiente montañero. En estas situaciones uno se hace sus cálculos, y casi siempre irreales: así que decidí ir para Cantalojas, comería rápido en Majaelrayo y una vez comido subiría hacia allí.

Típica construcción a base de pequeños trozos de pizarra, en El Espinar.

Por el camino me fue entrando la pájara, es decir, un hambre inhumano y como dice Perico, “vino el del mazo”, es decir, cada metro se me hacía eterno y a la mínima pendiente metía el plato pequeño. Al pasar por Campillejo vi que había un restaurante, pensé que era aún pronto y que podía hacer un esfuerzo hasta el siguiente pueblo. Así que cuando llegué al siguiente pueblo, El Espinar, no ponían de comer y me volví. Bar-Restaurante Los Manzanos, bien majetes, me tomé dos Aquarios del tirón y luego un menú de judías verdes con jamón, huevos fritos con chorizo y patatas fritas con su tercio de Mahou y de postre arroz con leche que me supo a gloria bendita. Si vais por la zona lo recomiendo. Al terminar el festín no había quien cogiera la bici así que me eché una siesta junto a un muro y unas vacas. Fue pasando el tiempo así que...Good bye, Cantalojas.

Así que nuevo cambio de rumbo. Cerca se encontraba el famoso a la vez que perdido Barranco del Aljibe (aparece en la foto de la portada del mapa de la Sierra de Ayllón de la Tienda Verde). Son unas cascadas que forman unas piscinas naturales. Me habían dicho que te puedes bañar, así que formaban parte de mi lista de objetivos y por eso me llevé bañador y toalla. También me había hecho la paja mental de que al día siguiente me podía lavar y bañar allí en plan naturista total. Así que lo dicho, iría a ver las cascadas y a dormir en el cercano Matallana.

Matallana (junto con La Vihuela, La Vereda, y El Vado) es uno de los pueblos expropiados y abandonados por la construcción del embalse o posibilidad de nueva construcción. Aquí hay una pequeña injusticia a mi parecer: el Embalse de El Vado, en la provincia de Guadalajara, se construyó para acumular agua del Jarama, (es el primer paro en el curso del río) y bajo control del Canal de Isabel II, abastecer de agua a la ciudad de Madrid, que se encuentra a unos 120 kilómetros de distancia. Se comenta que en el pueblo de Matallana viven intermitentemente grupos de jóvenes, las distintas etiquetas los califican de hippies, okupas, neo-rurales, etc.

Hasta este punto tras la siesta había recorrido 52 km, en el resto del día hasta parar haría 8 km; creedme, bastante más duros que los primeros 52.

Para llegar al Barranco del Aljibe –en qué hora- fui por caminos rodeados de jarales y algún árbol, con impresionantes vistas a lo lejos. De vez en cuando cruzaba campos de pasto donde había vacas con cuernos y de color negro que daban muy mal rollo, pero un tío que iba con un tractor llenando los bebederos me dijo que eran vacas, que no eran toros. Eran vacas de carne, una raza de la zona, pero se me ha olvidado el nombre.

Al fondo se ve como surge la Sierra de la Puebla, con el Collado de las Pilas que lleva hasta el pico nevado de La Centenera (1810 m).

El camino de repente se ensanchó y se hizo pista, pero una pista con piedracas y mucha pendiente cuesta abajo así que la bici, el biciclista y las alforjas sufrimos lo nuestro. Opté por bajarme y bajar la cuesta frenando, y aún así era chungo.

La cuestaca de la muerte (nada que envidiar a la famosa cuesta de la Casa de Campo) acababa en un pequeño riachuelo, el arroyo del Soto. Había dos opciones: volver a subir la cuesta y empezar de nuevo o cruzar. Pues a cruzar.

Nunca vienen mal unas chanclas.

En el mapa los “puntos de interés” vienen marcados con una estrella negra y el título así que la estrella junto a “Barranco del Aljibe” ocupan mucho y es difícil establecer su punto exacto. Dejé la bici y me puse a andar un poco y lo encontré. Son dos cascadas consecutivas, la poza que se forma entre las dos cascadas es impresionante, rodeada de escarpados barrancos que forman un círculo perfecto. Bajaba mucha corriente así que el baño mejor para el verano, cuando caiga menos agua. La cascada la forma el arroyo del Soto desembocando en el Jarama, que viene muy fuerte desde arriba hasta que lo frena la presa de El Vado formándose el embalse unos kilómetros río abajo. La foto buena implicaba subirse a un peñasco del otro lado, así que me quedé sin copiar la foto de la portada.

Buscando la foto perfecta, pero desde este lado iba a ser que no.

Me volví a por la bici, y entre lo rocoso de la zona, y lo estrechito que se hacían los caminos entre las zarzas me di cuenta que aquello no era para bici. Al rato pinché, y al rato volví a pinchar. Y mientras tenía la bici dada la vuelta y cambiaba las cámaras apareció un lobo.

Sí, una loba de siete meses según me dijo su dueño que apareció después. Así comenzó una larga conversación:

-¿Qué haces sólo por aquí con la bici?

-Pues nada, de excursión (yo pensé, joder, y tú y tu lobo).

-Lo que tienes que hacer es echarte una novia que le guste también ir con la bici.

-Si la tengo, pero no le gusta la bici, y además está en Alemania (aunque parece que esto está cambiando, lo de la bici y lo de Alemania, que ya le queda poco).

-¡Joder, en Alemania! Me encanta Alemania. Quiero ir pero a mi mujer no la convenzo, de salir fuera quiere ir al castillo ese de Francia que está en una isla que sólo se llega cuando baja la marea.

Pues entre Alemania y el lobo tuvimos bastante de que hablar. Era un apasionado de su cría de lobo, resulta que hay una asociación español del lobo, hay gente en los Pirineos que también tienen lobos. Luego llegaron su mujer, su hija y su suegra. Venían de excursión todos desde Roblelacasa. Aproveché para preguntarle por Matallana, yo haciéndome el loco.

-Pues allí vivían antes una pareja con el hijo, pero ella se volvió a Madrid con el hijo. Él sigue por allí, y a veces viene más gente, hippies de esos. Yo le llamo el pueblo de la Vespa, hay una Vespa abandonada al entrar.

- ¿Pero son buena gente?

-Sí, pst, no son mala gente, son tíos raros.

- ¿Cómo raros?

- Pues para entendernos, no son como tú o como yo, quién va a querer quedarse en un pueblo abandonado.

A todo esto pensé que lo decía un tío que va con un lobo con el campo. Jajaja, y yo que quería dormir allí. Me explicó el camino y nos despedimos. Con la cháchara y terminar de arreglar los pinchazos pues se me echó el tiempo encima.

Así que empezó el calvario: aparte de las prisas, el camino se hacía imposible. Había que hacerlo andando, y no sólo eso, era tan estrechito, que no cabía si arrastraba la bici desde un lado de la bici. O encima de la bici, o la bici a cuestas o nada, pero encima de la bici imposible. Así que hacía lo siguiente, desmontaba las alforjas, avanzaba un trecho con la bici a cuestas, dejaba la bici, y volvía a por las alforjas y me las traía de nuevo donde la bici, y así todo el rato. Si el camino se ensanchaba pues a empujar la bici, las alforjas se llevaban entonces unos enganchones con las zarzas de flipar a lo que había que añadir el traqueteo constante de la bici entre las zarzas. Ya tenía el pueblo (precioso, unas cuantas casitas e iglesia hechas totalmente de pizarra, con grandes robles entre ellos y la luz del atardecer iluminándolo) enfrente, al otro lado del barranco que forma el Jarama cuando me encontré con lo que suponía que habría de encontrarme en algún momento si quería llegar a Matallana: un puente.

Ojo, un puentecito de madera. Estilo Indiana Jones. Un puente que no creo que esté en la lista de puentes del Ministerio de Fomento. Sentado en una piedra, descansando de lo andado, me tomé mi tiempo para valorar el paso del puente sobre el río Jarama. Unos 3 metros de altura, dudosos troncos, las 7 de la tarde, agua helada…Paso. (Añadiré que el hombre del lobo, su mujer, su hija de 12 años y...su suegra, habían venido por ahí suponiendo que vinieran de Matallana).

Una última ojeada al barranco del Aljibe.

Así que a dormir donde se pueda porque ya no puedo volver a ningún sitio. Continuará…

La ruta de la pizarra, una de cal y otra de arena I

2009-04-19T21:29:00.014+02:00

El pico totalmente nevado del fondo, es el Pico del Lobo, la cima más alta del macizo de Ayllón, y curiosamente, de toda Castilla-La Mancha. Se adivina Bocígano, que queda aislado en días de nevada, ya que es final de carretera

Como algunos sabéis, me gusta ir en bici pero si bien sueño con hacer algún largo viaje sobre dos ruedas y con la casa a cuestas, nunca he pasado de la excursión en el día.

Siempre me ha fascinado la zona que llaman de la Arquitectura Negra o de los Pueblos Negros, así llamados al estar artesanamente construidos de pizarra, es decir el despoblado y olvidado Macizo de Ayllón, y que así siga.

Todo empezó hace unos pocos años, cuando mis padres me hablaron de unos pueblos abandonados en las laderas próximas al embalse del Vado. Edu y yo -por aquella época con todo el tiempo libre del mundo- nos fuimos para allá un día de diario de febrero, me acuerdo perfectamente. Para no escatimar, subimos en su coche, que no tendría ni un mes, y para no seguir escatimando, fuimos para arriba por una pista forestal. La nieve que apareció, la gasolina y la cobertura que desaparecían añadieron emoción al día, pero al final no pasó nada. Nos quedamos con la imagen de un pueblo abandonado, La Vereda, con las mismas casas y muros que hacia 1950, cuando fue expropiado para la construcción de la presa que formaría el embalse. También me quedé con los caminos que serpenteaban por los barrancos y con esos pueblos aislados por la Sierra de la Puebla a un lado y por el barranco del Jarama y el embalse al otro.

Embalse del Atazar, con el pueblo y la sierra de la Puebla al fondo.

Este año he hecho un par de excursiones por la comarca serrana guiado por Antonio, un enamorado de la zona. Y también recorrí con Paco los alrededores del Atazar, probando el Clio Williams por las solitarias carreteras de montaña. En todos esos días siempre miro a lo lejos, y al ver esa gran extensión de montañas pétreas y grises por todos lados, y algún que otro pueblo en medio de la nada, descubro que tengo ganas de conocer más.

En el vertice geodésico de la Peña Cabeza de Viejo, en las estribaciones del macizo.

Al lío, que llegaba el puente de San José y no tenía plan, así que sobre la marcha pensé que me iba a ir solo con la bici a ver esos pueblos.

El martes 17 por la tarde fui a Madrid y me compré el mapa de “Sierras de Ayllón y Ocejón” en la Tienda Verde, y en Ciclos Delicias un transportín y unas alforjas Ortlieb, el Rolex de las alforjas según los entendidos en el cicloturismo, y doy fe que lo son, si superaron este viaje superarán cualquiera como veremos más tarde.

La bici en un paraje entre Retiendas y Tamajón.

Dejé el montaje de la bici, cómo no, para la noche de antes, así que me dieron las de Sabina limpiando y engrasando la cadena, cambiando las cubiertas, poniendo el transportín y las alforjas, y poniendo el cuentakilómetros (que más tarde perdería, entre unas cosas y otras van 3 cuentakilómetros en dos años, quizás sea una señal que me indica que no es tan necesario el control del tiempo, el desplazamiento y la velocidad).

El día de Pepe (¿el del Popular?) estaba listo para partir, con la bici y el “equipaje” preparado. Haciéndome el viajero experto pensé que estaría bien una etapa prólogo para ver cómo me manejaba con la bici o se rompía algo de lo improvisadamente preparado. Así que me fui a una gasolinera a hinchar las ruedas y a sacar pasta (no de dientes, que diría Jotto). Llevar las alforjas (6,5 kilos en cada una, el peso intencionadamente repartido) implica que las curvas hay que hacerlas suaves, que en las cuestas parece que te tiran de atrás para que te cueste más, y que si te da por pedalear sin apoyar el culo en el sillín en plan sprint pues el bamboleo de la bici es considerable.

Mi padre me acercó en coche hasta Retiendas, inicio de la ruta por el azar del mapa. Es un pueblo en cuesta pequeño y simpático, aún más simpático por el cielo azul e inmaculado que hizo ese día. El buen tiempo que acompañó todo el puente hizo que todo tuviera la mejor de sus caras.

Empecé yendo hacia Tamajón por un camino, me acuerdo que iba feliz y tranquilo, pero cuando empezó la bici a traquetear pensé que quizá fuera mejor ir por carretera. Al principio iba mirando continuamente el detallado mapa, pero con el tiempo te relajas. Este camino, llamado el Olvidado, va por un frondoso encinar, paralelo a un arroyuelo, y cuando me crucé con un corzo supe que este viaje me iba a gustar. No me crucé con ningún caminante hasta llegar a Tamajón, pueblo noble, con un toque inesperadamente majestuoso, con el sabor que deja la importancia de hace siglos. A la salida de Tamajón la carretera se desdobla, para llegar a Majaelrayo dejando el Ocejón a la derecha y para llegar a Valverde de los Arroyos dejando el Ocejón a la izquierda. Justo después del cruce, siempre entre encinares y jarales, está la Ciudad Encantada de Tamajón, quien la bautizó así fue algo presuntuoso, ya que poco tiene que ver con la de Cuenca. Donde terminan las azarosas formaciones de piedra aparece la Ermita de los Enebrales y un agradable merendero.

Pintada al lado de la ermita. Horas más tarde daría la razón al autor al ver lo que se cocía en Valverde de los Arroyos.

Allí me encontré con un grupo de polacos, por lo visto muy católicos, quienes me contaron que estaban peregrinando por los lugares santos de España, así que me sorprendió que anduvieran por aquí. Seguí por otro camino que, flanqueado por hermosas sabinas y encinas, lleva hasta Almiruete. Cerca del camino hay unas impresionantes cuevas y simas (Sima Fliper II, sima TA-12, Cueva del mono, Cueva del paso) que no me atreví a buscar, ya que al no estar señalizadas temía perderme en el bosque y dar vueltas sobre el mismo lugar como en las películas, y que justo apareciera un indio y me disparara agujereando la última de mis cantimploras.

Iglesia de Palancares, en torno a la cual se juntan las pocas casas del pueblo.

En Almiruete ya cogí la carretera de Valverde, ya que no veía camino claro. Aquí empezaba lo bueno, subidita tras subidita, y así hasta Palancares, un pequeño pueblo que hace curva, y en principio de poco interés si no fuera porque tenía fuente. Pero una vez allí, unos cuantos carteles hicieron que hablara con los viejos del lugar (me encanta esta frase, los viejos del lugar) en un local que hace de bar, centro de reuniones, etc. Este pueblín consiguió ser el único pueblo de la zona que mantuvo totalmente su término sin repoblación de pino silvestre y ahora lucha por evitar la construcción de una presa en las aguas del Sorbe. Por este logro, varios habitantes y jóvenes ecologistas de Guadalajara se han llevado el premio de una sanción, y es que el Estado sabe ser generoso con quien lo merece.

Mensaje claro desde Palancares.

Comido, bebido y descansado en Palancares seguí carretera arriba hasta llegar por fin a los 1254 m de altitud de Valverde de los Arroyos. Por suerte, el albergue donde iba a dormir estaba al comienzo del pueblo porque después de 34 km de subida estaba ya, hablando claro, bastante follao.

Campo de fúbol de hierba natural, donde las familias lo gozaban.

El pueblo estaba hasta los topes, y es que es el pueblo clásico de las guías de los pueblos negros, junto con Majaelrayo.

Vistas del Ocejón desde Valverde de los Arroyos.

Lo que voy a decir sonará intransigente pero me explicaré: Valverde de los Arroyos es al excursionismo lo que el reggaeton a la música. Facilón. La carretera que llega hasta el pueblo está bien asfaltada y han construido a la entrada un gran aparcamiento (brillan las chapas de los coches desde lejos), y apenas hay veinte minutos desde el coche hasta las cascadas, así que cualquiera puede llegar.

Ejemplo de la arquitectura local. Mucho más naturalmente presente en el lado occidental de la Sierra del Ocejón, en los pueblos de El Espinar, Roblelacasa, Campillo de Ranas, Majaelrayo, etc.

Esto hace que los precios no sean de pueblo perdido, como bien comprobaron mis riñones al pagar el hostal (aunque hay que decir que el albergue lo vale, con unas inmejorables vistas sobre el Ocejón, y está construido respetando la arquitectura de la zona, y ponen un suculento desayuno. Es el mejor hotelito de montaña posible para irte con la novia, así que apuntad: Hostal Valverde). Me parece bien que sea una visita que pueda hacer cualquiera, y está bien, no todos tenemos porqué subir al Annapurna. Pero aparte de la subida de precios, la masa hace cosas como que el camino hasta las bonitas cascadas de Despeñalagua esté llena de colillas, mondas de fruta, perros sueltos, gente voceando y que en el pueblo hubiera más coches que casas y personas.

Las chorreras de Valdelagua.

Una vez descansado en el hostal, guardé la bici y me fui a ver las famosas cascadas. Al ser final de invierno bajaban llenas, y numerosos arroyos bajaban de las laderas del Ocejón.

El cielo magníficamente azul que me acompañó todo el recorrido.

Volví de nuevo al hostal, y una vez cayó la noche, volví al pueblo para cenar cuando ya se fueron los turistas y en el mesón sólo quedaba gente del pueblo. Me encantaba la soledad y profunda oscuridad en las calles del pueblo a las 9 de la noche, con millones de pequeñas farolas en el claro cielo.

Cálida frialdad bremense II

2009-03-25T14:13:00.011+01:00

Cada vez pasa más tiempo desde que voy al lugar del que escribo y cuando escribo del lugar al que voy. Hace ya mes y medio desde que volví de Bremen, y, una vez más, me asusta lo largo y corto que puede hacerse el paso del tiempo, me asusta cómo pueden convivir perfectamente dos sensaciones tan opuestas. No hace falta estar soñando para que el tiempo flote como un velero...

La estatuta de Rolando observa el paso de la gente y el tranvía en la plaza del mercado, la Marktplatz.

Cálida frialdad bremense, o fría calidez bremense, según se mire. El caso es que, en Bremen, te reciban fría o cálidamente, va a hacer un frío de cojones. En los cinco días de febrero en los que estuve hubo algún tipo de precipitación tanto por la mañana como por la tarde, fuera lluvia, nieve, agua-nieve, calabobos, chirimiri, aguachirri o incluso granizo. Esto hace que el turismo se haga más en los bares y cervecerías que en los lugares al aire libre, cosa que tampoco está mal. Insisto, uno va con la intención turista de verlo todo y pasadas dos horas a la intemperie se te quitan las ganas. Y bueno, a pesar del clima y a pesar de que las mañanas se nos hicieran largas en casa esta vez sí que vi esta ciudad hanseática.

La misma plaza de la anterior foto, pero con otra perspectiva. Adriana, baile mediante, nos señala la susodicha estatua de Rolando, con el Ayuntamiento de fondo. Dice la leyenda que la ciudad de Bremen permanecerá libre e independiente mientras la estatua se mantenga en pie, y, ojo y pestaña, el Ayuntamiento tiene una réplica guardada bajo tierra para sustituir rápidamente la caída.

Bremen tiene fama de gris, pero es una ciudad bonita, tan bonita como pueda serlo una histórica ciudad del Norte de Europa. Sin embargo, Bremen es esa ciudad bonita a la que nunca irías si no fuera porque tienes a alguien allí. Es lo mismo que Tampere, si bien Tampere ni siquiera es bonito (Mi brotha Jotto leerá ésto y se despollará porque con lo que la está gozando en Tampere como si Tampere es una mierda flotante en el Báltico).

Bucólica foto en el parque Am Wall, es un bonito parque con forma semicircular, ya que era la antigua muralla de la ciudad, con río y bosquecillo. Rodea más o menos el casco anitguo. Tiene un antiguo molino donde arriba puedes tomarte unas birracas.

Así pasaron los días, rápidos como sólo pasan cuando lo estás pasando bien. Pasaron entre risas, charlas atrasadas y adelantadas, despreocupaciones, cocina, paseos cortos y "tomaralgos" largos.

Aquí podemos ver el humor del que hace gala el pueblo alemán. Café & Bar Celona, sólo superado por el humor castizo alcalaíno del Bar Tolo del O'Donnell y el Bar Lovento, antiguo Akelarre.

En menos de un año, he estado tres veces en el país teutón. Una por trabajo y dos por amor. Así leído queda cursi, grandilocuente y hasta pretencioso, pero así ha sido. Quizás también hubiera amor en el trabajo y trabajo en el amor, cuando nunca debiera haber amor al trabajo ni demasiado trabajo en el amor. Juegos de palabras aparte, estas visitas hacen que pueda conocer algo por encima las costumbres del país.

Esta chula foto con reflejos en el suelo y el Dom al fondo -si la memoria de la cámara no me engaña- fue hecha un lunes a las 20:58. Es, si no me equivoco, de la calle Obernstrasse, una céntrica calle con tiendas. Como podéis ver, ni un alma, algo normal en Alemania, a partir de las 6 o las 7 de la tarde, poquita vida en la calle.

La verdad que para que quien esté acostumbrado al movimiento de la gente en la calle (aunque luego no hablemos con esa gente, como nos pasa aquí) pues es algo muy chocante, las calles en seguida se vacían. También suele apreciarse esa rectitud y parsimonia que se presupone a los alemanes, aunque cada vez creo menos en este tipo de prejuicios, la verdad. Pero también tienen cosas positivas.

Este verde en el Am Wall puede representar el color que impera en la sociedad alemana, muy preocupada por el medio ambiente, con grandes medidas ecológicas como un estricto ahorro de energía y un constante reciclaje.

Luego con lo seriotes que son, pues también tienen sus jartadas, estas cosas exageradas del Norte con el tema del bebercio:

Lo de la foto lo explica Adriana: "El paseo del carrito de alcohol se llama Kohlfarth. Se hace simplemente porque sí, como el que hace botellón o se va de cañas. ¿Qué se hace? Se queda por la mañana y se lleva un carrito lleno de bebida que hay que beberse durante los 10 km de trayecto que se hacen andando hasta un restaurante en el que se come "Grünkohl mit Pinkels", eso es col verde con unas salchichas que se llaman así, pinkels (ojo, no es una marca, sino un tipo de salchicha). El camino se puede hacer bien en la ciudad bien en el campo."

Aparte de esos excesos, la ciudad también tiene un barrio divertido, estilo Lavapiés o zona Centro de Madrid (donde hay tantas variopintas zonas...), que es el barrio de Viertel. En ese barrio viven los estudiantes, hay bares y kebabs, y parece que más ambiente que en otras zonas. Otra cosa que puedo decir a favor de esta ciudad es que llama la atención el gran número de librerías y tiendas de bicicletas, eso dice algo de la cultura, por no hablar ya de que tienen una emisora que cierto tiempo a la semana emite en latín (eso me dijo l'Adri, yo no hablo ni escucho latín, sólo rosa-rosae...)

Adri posando en una colorista casa de viertel.

Al final estoy escribiendo un poco a trompicones, es lo que tiene el canteo de haber empezado la crónica en la hora de la comida, y luego ir tirando en ratillos delante del ordenador, así no se puede...

Desde que he empezado hasta que he terminado, me han contado que probablemente haya que ir a Alemania, a... ¡desplazar verticalmente la fachada de un gran edificio antiguo! No me he enterado del lugar, pero ojalá pueda haber una "Cálida frialdad bremense III"...

Jack Panama, el Canal y despedida

2009-03-23T19:20:00.005+01:00

Cuando supe que me iba a Panamá y se lo contaba a la gente todo el mundo de primeras lo vinculaba con algo del Canal. Y la verdad que ya que iba a Panamá había que ir a ver el Canal.

Tuve suerte con que uno de los peruanos -Santiago- con los que trabajé fue muy hospitalario y el último día tuvo el detallazo de llevarme en su coche a la esclusa de Miraflores y allí acompañarme. El pobre tuvo doble mérito porque luego me contó que ha ido un montón de veces ya que cuando viene una visita lo típico es ir a ver los barcos cruzando el Canal.ç

Además del papel logístico y financiero de susodicha construcción el canal también cumple un papel turístico, ya que, previo pago, puedes visitar la esclusa de Miraflores (una de las tres que tiene el Canal para poder elevar y descender los barcos respecto al nivel del mar).

Me limitaré a compartir curiosidades que contaban durante la visita: la construcción del Canal la empezó a llevar a cabo Francia, igual que había hecho el Canal de Suez años antes, sin embargo, abandonaron el proyecto ante el gran número de obreros fallecidos (estas muertes no se debieron a los peligros propios de la obra sino a enfermedades transmitidas por los mosquitos de la jungla panameña). Entonces llegaron los de siempre, los estadounidenses, oportunos ellos, y finalizaron la obra, quedándose la explotación del Canal y dos franjas de 8 km a ambos lados del Canal hasta el año 1999, año en el que el Canal pasó a ser totalmente panameño. La ingeniería de las esclusas es majestuosa y simple a la vez, no hay bombas ni motores que muevan el agua, se basa en la teoría de los vasos comunicantes, pura gravedad y pura hidraúlica. El peaje es por toneladas, y el barco que quiera usar el paso del canal deberá pagarlo con 48 horas de antelación, así que los panameños están encantados con los barcos bien grandes y cargados que crucen por el pequño itsmo americano. Este año empezaban las obras de ampliación del canal, ¿por qué?, porque los nuevos superpetroleros ya no caben por las dimensiones actuales. Cruzar el canal, del Caribe al Pacífico o viceversa, lleva 3 días, tanto tiempo se debe a las horas de espera para superar las esclusas, ya que el tráfico marítimo es muy congestionado. A pesar de lo costoso que pueda ser el peaje, a la naviera siempre le merecerá la pena económicamente pagarlo en vez de circunnavegar toda Sudamérica, con el tiempo y repostajes que ello conlleva, aparte del siempre peligroso paso del Cabo de Hornos. Otra curiosidad es que el Canal del Panamá es el único lugar del mundo donde el gobierno del barco no es del capitán sino del propio Canal de Panamá.

Unos transbordadores llevan el barco hasta las esclusas, una vez dentro unas locomotoras arrastran el barco. En esta primera foto la primera esclusa está llena, es decir, el barco aún no ha bajado al nivel del mar.

La esclusa ya se ha vaciado, y con el agua que va yéndose baja el barco, en este punto, las locomotoras arrastrarán el barco hasta la siguiente esclusa, donde se repetirá la operación.

Aquí puede verse en movimiento, a cámara rápida: http://www.youtube.com/watch?v=lXsto9qtG0U

Jack Panama, la comida

2009-03-12T13:54:00.005+01:00

Como ya comenté, Panamá cayó en su día bajo el influjo estadounidense; sabemos que la mano de Franklin, Roosevelt y Lincoln es larga. Y como el influjo gringo se basa en el hambre pues estaba claro que la comida también iba a ser Made in USA.

Con todo esto digo que no había una variada gastronomía claramente panameña. Comí todos los días en el mismo bar-restaurante, el Café Boulevard Balboa, y el menú del día, curiosamente, era bastante parecido a los de un restorán (leánlo con acento caribeño, no se me enojen ni se me pongan bravos) español, así que no eché de menos la comida a la que estoy acostumbrado. Sí que pude apreciar pequeños detalles diferentes: los zumos y los cocktails -cócteles- de marisco y ensalada. Como el trópico manda, pues hay mucha fruta, y por tanto hay mucho zumo, además, a la gente le gusta pedírselos como bebida para la comida en sustitución de la cerveza, el agua o el tinto de verano. Reivindicación del zumo como bebida no sólo de postre. Luego también gustaban de pedirse un pequeño entrante, una copa con ensalada fría y marisco, y un aliño muy alimonado, quizás con lima.

El Café Balboa, estratégicamente situado en la Avda. Balboa, junto a la obra. en primera plano, a contraluz, podemos ver a uno de los numerosos vigilantes privados que abundan en el centro, pistolón al cinto.

El primer día, cuando vi lentejas en el primer plato, no pude evitar pedirlas, con la curiosidad de saber cómo las harían. Muy caldosas, digamos, con muy muy pocas lentejas, y muy sueltas, y trozos bastante grandes de ternera. Pero lo sorprendente de este restaurante no estaba en la carta, sino en la dirección.

El dueño del restaurante era un gallego de más de sesenta años. Para que la casualidad no se quedara sólo en eso resulta que era de Carballiño, donde yo había estado 3 semanas antes. Se vino a Panamá con su mujer cuando tenían veintitrés años y ya no necesitaron volver. Cuando le pregunté que si se vivía bien me contestó que si no para qué iban a quedarse allí. El tío tenía muy buena conversación y no dudaba en sentarse a la mesa. Llevaba muy bien el restaurante, y era un local lleno de movimiento, y según contaban, a cualquier hora. Cuando le comenté que si no servía licor-café o crema de orujo o tarta de Santiago me dijo que no, que eso lo reservaba para el Hogar del Español, que cada dos años se volvía tres meses a la tierra y ya no volvía con los bolsillos vacíos como la primera vez.

Compañeros de laburo y mesa. Representando Colombia, Perú y España.

Panamá quizá no tenga una gastronomía propia, pero a cambio, ofrece toda la gastronomía mundial. Hay restaurantes chinos, japoneses, italianos, árabes, argentinos, mexicanos, españoles, peruanos. Y yo, para cenar, me decidí por estos últimos. Patata rellena, pollo a la andina, rica cerveza Cusqueña o algo así y de postre flan (gracioso que con los giros del idioma siga llamándose flan), que de pura bomba era casi tocino de cielo, claro que yo encantado.

Vistas desde el segundo piso de la torre, como mirando desde el restorán, con vistas a la bahía, Panamá la Vieja al fondo.

Espero haberos hecho la boca agua, ya que escribo a la hora de comer. Uhmm...comer.

Jack Panama, la obra.

2009-03-03T09:42:00.005+01:00

La verdad que iba con algo de intríngulis cuando supe que en la obra no habría ningún comercial de mi empresa de la zona ni español alguno de la empresa vasca que nos había contratado. Pero todo fue bien ya que las obras suelen ser todas la misma, y además los peruanos a cargo de nuestra parte de la obra me trataron muy amablemente.

La obra era la construcción de una gran torre en la Avenida de Balboa, una gran avenida que discurre paralela al Océano Pacífico, uniendo la zona que enseñé en una foto llamada el Manhattan de Panamá y Panamá la Vieja, el casco antiguo de la herencia española. Esta zona está siendo remodelada, intentando ganar terreno al mar para crear un gran paseo marítimo que pueda quitar también terreno al tráfico.

Gracias a este viaje supe que en Panamá viven numerosas nacionalidades y razas. En el país abunda principalmente el mulato y el mestizo. Pero curiosamente hay también inmigración china, japonesa y filipina. Aparte están los colombianos que buscan una vida mejor en la cercana Panamá. Ya comenté que también se venían los amigos de la circuncisión. Algo digo yo que quedará de los gringos que tanto tiempo ocuparon el país. Y, cómo no, hay gran colonia vasca, gallega y canaria (hablaré más delante de un gallego de Carballiño que llevaba ya 42 años en Panamá, curiosa coincidencia, ya que hace tres semanas estuve en Carballiño). Esta mezcla de gente se apreciaba en la calle, y como sabéis, la mezcla es bella.

Foto vertical acorde con un encofrado vertical para alcanzar la torre ya construida.

Todo este mejunje de naciones y nacionalidades tenía que notarse en la obra también. La promotora vete a saber de dónde era, la empresa constructora de la arquitectura e ingeniería era colombiana, así como sus trabajadores. La empresa encargada del encofrado que forma la estructura de hormigón del edificio española, habiendo siendo los encargados primero españoles y ahora peruanos. Y los currelas, pues mulatos panameños, principalmente del Chorrillo.

Por lo que vi y me contaron, el mundo de la construcción en Panama es bastante curioso. Es habitual que la gente falte a trabajar, especialmente los lunes, así que las empresas se las ven y se las desean para formar una plantilla regular. Hay un sindicato de la construcción bastante fuerte, yo no estuve los suficientes días como para comprobar esa fuerza, pero la presencia era evidente. Me contaron que cuando había problemas con la gente, pues que saboteaban las obras, eso era el punto de vista de la empresa promotora y yo no lo vi, pero sí que vi que en la obra había carteles rezando así “Prohibidas las armas de fuego”, ya que el país se tira de hierro con asiduidad.

Aquí se aprecia la estructura de hormigón en la construcción de los primeros pisos.

Si digo que los obreros trabajaban poco estaría faltando a la verdad, porque curraban duro como en cualquier otro lado. Pero sí que es verdad que tendían a la distracción, y por ello, los jefes y capataces suelen recurrir al incentivo. Además había mucho humor y vacileo, que podía convertirse en movida, cosa que, bien mirado, tampoco se diferencia mucho de una obra española.

En el trabajo, al igual que en el resto de ámbitos los términos eran diferentes. Donde aquí decimos encofrado allí dicen vaciado, donde se dice hormigón se dice concreto, donde ferralla hierro. Nosotros optamos por transformar a relé, allí se quedaron con relay.

Paneles de encofrado, poleas, ferralla, estructura de sujección, etc.

Voy a hablar de un par de conversaciones que presencié, una vez fui cogiendo confianza con los currelas.
El último día, el encargado peruano, tras tres meses, dejaba la obra a cargo de los panameños, quienes se suponía que tras el aprendizaje ya se podían encargar del sistema de encofrado vertical. Me hizo mucha gracia que uno de los obreros, sin cortarse, le comentó: “Bueno, jefe, tres meses, le va a partir usted a la mujer”, y entonces otro a éste le decía “Cómo no, pana, eso tanto tiempo hay abajo quema”.

Y ahora, una conversación con uno de los obreros que tenía interés por la máquina.

El panameño: “Y esto de los numeritos, ¿qué es?”.
El menda: “Es un nivel electrónico. Esto que muestra ahora mismo es el nivel del aceite, es lo que muestra por defecto. Pero si le das a este botón te muestra la temperatura del aceite, ¿ves? 35 º”.
El panameño: “Ah, sí”.
El menda: “Bueno, son grados centígrados, como aquí tenéis medidas americanas, a lo mejor lo tendré que poner en grados Fahrenheit, ¿en qué medís la temperatura?”.
Veo que pone cara de que no entiende, entonces como pienso que con lo de centígrados y Fahrenheit le estoy liando, para que nos entendamos le pregunto:
“Bueno, ahora un día así como hoy, de verano, qué temperatura hace”.
El panameño: “Ah, uno no sabe, hace calor, siempre así, uno no entiende de temperatura”.

Creo que en su ignorancia hay sabiduría, y lo digo de verdad.

Aquí tenemos a algunos del grupeto, uno de ellos con la chamarreta del Barça, tú.

En las conversaciones pues salió lo típico, lo que yo llamo “Conversaciones En mi pueblo esto es así, cómo es en el tuyo”. En ellas aprendí que a ponerse to’ pedo le dicen “ir bien gomado”, a salir de fiesta le dicen “fiestear”, “parrandear”.

Un ejemplo: “Los viernes a la noche la guagua parrandera viene a full”. Los viernes por la noche el autobús de fiesta está a tope. Allí es muy normal los autobuses para fiesta, es decir, dentro se pone música y se bebe y se da vueltas por la ciudad. La verdad que lo de la guagua parrandera suena de puta madre.

Yo todo esto no lo conocí, y la verdad que también me quedé con las ganas de ir a un casino, aunque fuera para echar una fotos y contar alguna anécdota. Pero, cosas del “yetlá”, daban las 9 de la noche y caía fulminado.

Jack Panama, las primeras impresiones

2009-03-02T08:51:00.006+01:00

Nada mas viajar del avión, la humedad y el calor se encargaron de que me diera cuenta de que era verano y de que estaba en el trópico. El olor del ambiente cargado de humedad me recordó a Vietnam.

Al coger el taxi para el hotel también supe que ya no estábamos en Europa: los taxistas que esperaban se dedicaban a ir agrupando a los recién llegados turistas según al hotel al que fueran, y entonces llenaban el tequi y a todos nos cobraban un precio según le dé al peseto de turno. Once dólares americanos –ya sabéis, esos billetes verdes grandes que hay en todos lados y en los que pone In God we trust y toda esa mierda-. Me tocó con una pareja de alemanes, creo que fueron algo timados ya que al ser una pareja debieran haber pagado once dólares conjuntamente y no cada uno.

El peseto era de los habladores, aunque luego vería que la gente panameña es de conversación fácil, cosa que siempre gusta. El tío me llamaba pana y en el hablar metía palabras inglesas como a full, chance; palabras de la zona que yo no encendía o palabras adaptadas del inglés –Espérese, pana, vamos a parar a tanquear-. Vi que el acento panameño se acercaba más al caribeño o colombiano que al mexicano, un español dulce y sabroso que creo que se pegaría en cuanto estuvieras un par de meses por allí.

Las solitarias calles el domingo por la noche

En el trayecto, lo primero que llamo mi atención fue la falta de alumbrado a todos los niveles. Desde el aeropuerto de Tocumen al distrito financiero de Ciudad de Panamá se va por una autopista de peaje y se toma la Panamericana que hace de circunvalación (no tenia confi con el peseto como para decirle que parara y hacerme una foto en un cartel de la Panamericana, la ruta que enlazando carreteras va de Alaska a Tierra del Fuego en Argentina o al revés), ninguna de las dos tenía el más mínimo alumbrado. Ya en el centro de la ciudad lo mismo, las calles que no se consideran principales, no tienen ni una farola. Esta oscuridad reinante, junto al hecho de que llegué un domingo por la noche, daba un aspecto bastante fantasmagórico al centro de la ciudad. En la ciudad también se nota la influencia estadounidense: en el dólar, en la ropa, en los coches, en la comida, en la televisión.

Vista desde el hotel el amanecer del lunes

Me hospedé en el Hotel Riande Continental, un cinco estrellas, aunque tampoco era para tanto. Yo quería haber cogido un hotel en la Avenida de Balboa, una especie de paseo marítimo donde estaba la obra. La gente de la empresa de Panamá me desaconsejo esta elección y me recomendó el Veneto, otro cinco estrellas del distrito financiero. En la zona de Balboa había mucha actividad callejera –putas, gorrillas, busqueros, etc- pero tampoco había una peligrosidad extrema, ya que no era una zona solitaria y había colegios, hospital, oficinas y restaurantes. Pero les hice caso, aunque en vez de ir al Veneto –me parecía una pasada- fui al Riande. Este Riande era un hotel enorme, algo antiguo, al estilo de los hoteles para turismo en masa del Caribe, mucha vigilancia y mucho servicio con walkie-talkie por todos lados. No tenia grandes lujos, supongo que las cinco estrellas se basaban en que tenia piscina, gimnasio, restaurante y casino durantes 24 horas, non stop.

Barrio del Chorrillo, que junto al barrio del Borondon, forman los barrios mas peligrosos de Panama. La zona realmente peligros y problematica es Ciudad Colon, en el lado caribeño del Canal, urbe controlada por la mafia.

El caso es que al llegar pues me di a dar una vuelta y a buscar un sitio para cenar. Este distrito financiero podía estar en Ciudad de Panamá como en Nueva York como en Frankfurt, es decir, nada lo hacia especial ni diferente. Avenidas y manzanas cuadradas con numeración a la estadounidense, tiendas de marcas internacionales, hoteles, casinos, y restaurantes de comidas internacionales. Al final encontré un sitio sencillo, era una cafetería-restaurante, también 24 horas, podía recordar a uno de esos restaurantes de carretera de las películas americanas. En el menú ofrecían platos que perfectamente habría aquí, así que pregunte por algo típico de la zona, y lo que más se acercaba eran unas tortas de maíz y una carne encebollada.

Aqui vemos a un fanatico del Madrid. Alli se sigue la liga española, y se vive la rivalidad Madrid-Barcelona. Sin embargo, el deporte rey en Panama es el baseball.

Me volví al hotel por unas calles todavía más solitarias y me dormí con el cansancio del largo viaje y la curiosidad por los días venideros.

Jack Panama, el viaje

2009-02-22T20:32:00.005+01:00

Que hacer cuando tienes 14 horas por delante: leerte de cabo a rabo El País y El Mundo y, leyendo los reportajes de corrupción del PP, darte cuenta de que en la vida se puede picar alto sin grandes aptitudes. Solo es necesario poca vergüenza y mucho mirar para otro lado. Amplitud de miras corta y lengua larga para lamer betunes y sillones. Un tipo que era una especie de mayordomo de Aznar, quien le llevaba la maleta o el paraguas o le iba a hacer la compra es ahora consejero de Caja Madrid.

Que hacer: dormitar. Intentar leer la revista de Iberia “Ronda Iberia Magazine”, un bodrio de campeonato: una revista de variedades muy al estilo del País Semanal o el Magazine donde hay artículos de productos, casas, comidas y viajes asequibles y cercanos a la mayoría de la gente. Todo ello complementado con una interesante entrevista al mas interesante todavía Fernando Verdasco. Da más tiempo a dormitar. También se puede dudar sobre si conviene dormir o no para que no me de un “paralis” con los cambios de hora. También habrá que verse las películas, aunque no te digan nada. También da tiempo a leerte completamente, por fin, el manual de la cámara de fotos. Y comprobar que los canales de música donde enchufas los cascos no estan nada mal. Hay un canal de flamenco, dos de jazz, uno de éxitos de radio formula y hasta uno para niños con, entre otros, grandes hits como “El cochecito lere”, “Donde estan las llaves” o “Cu-cu cantaba la rana”. Pero lo mejor es un canal que se llama “¿Te acuerdas?” donde en este viaje ponen a Janis Joplin y a Jimi Hendrix. Nunca habia escuchado con detenimiento a la Joplin y, joe, esta de puta madre. La tia canta con fuerza y es un rock con toques country y hasta soul. Yo me quedo con una cancion que me suena a coña marinera:

…Oh, Lord, would you buy me a Mercedes-Benz
My friends all drive Porsches…
Oh, Lord, would you buy me a colour TV
…darling for dollars is trying to look for me…
I’m counting on you, oh, Lord, so don’t let me down…

Me llama la atención que en el vuelo viajen judíos, judíos ortodoxos, me extraña porque Panamá no es un lugar en el que peguen esos trajes negros, esas pobladas barbas y la característica kipa. Luego sabré que en Panamá, hay grandes flujos de dinero, debidos a las tasas del canal, al movimiento de mercancías, a la amplia zona franca que junto con leyes cercanas a las de los paraísos fiscales favorecen el comercio, y a las inversiones para blanquear de dinero procedente de la vecina Colombia, así que ya no me extraña la presencia de judíos por estas tierras.

Aqui tenemos a uno de ellos, fijaos como mantiene el riguroso negro incluso en las Airmax que lleva. Tambien me llamo la atencion que no se quitan la kipa ni para ponerse el sombrero. Me imagino que no lleva el M-16 colgando porque no te dejan facturarlo...¡jur!

El avión salio con retraso de Madrid, mas el que acumulo en el transito en Guatemala, asi que al final el vuelo fueron 16 ricas horas.

Aeropuerto de Guatemala

Jack Panama

2009-02-22T19:26:00.007+01:00

Empiezo a escribir sobre Panamá solo semana y media después de haber vuelto pero –no exagero- parece que ha pasado mucho mas (es lo que tiene viajar luego sin descanso a Bremen, y luego también sin descanso a Navarra) y ya escribo haciendo memoria, sin la crónica que sale suelta y escopetada con los recuerdos frescos y espontáneos de cualquier viaje.

Vista del distrito financiero al amanecer desde el hotel

Afortunadamente, por motivos de trabajo, en poco tiempo he podido visitar muchos y diferentes lugares. La mayoría de las veces solo veo aeropuertos, las ciudades donde pernocto, y los trayectos entre aeropuerto, hotel y lugar de trabajo. No es turismo, pero sirve para hacerte idea de los países, gentes y culturas de donde estas.

Uno de los autobuses de Ciudad de Panama, como veis es un modelo reciclado de los autobuses amarillos colegiales de Estados Unidos. Mola que los pintan cada uno de una forma, y ponen diferentes mensajes.En el fondo a la derecha puede apreciarse lo que llaman el Manhattan pobre, o el Manhattan panameño

Hasta ahora, el viaje mas especial ha sido este de Panamá. Por lejanía (mas de 8000 kilómetros entre Madrid y Ciudad de Panamá), por diferencias culturales (el español de Centroamérica, las gentes, la comida, la influencia caribeña y oceánica, etc), por diferentas temporales (puro verano con la ola de frío que caía por entonces en Europa), un poco por todo. Se que tengo que volver por la bella Sudamerica, y que no sea por motivos de trabajo. Habra que verse "Diarios de una motocicleta" para alimentar los sueños.

Al igual que Jack el Destripador (¿tendrá algo que ver este Jack con el de las Panamá?), iré por partes, ya que creo que tengo bastante que contar.

Gasero cruzando el Canal de Panama en el sentido del Caribe al Pacifico. Se encuentra en la esclusa de Miraflores, donde los barcos "pierden altura" sucesivamente para ponerse al nivel del mar. En el momento de la foto se esta vaciando la "piscina", por lo que el barco baja con el nivel del agua.

*Pido ayuda al experto inform´´atico: ¿por qu´´e cu´´ando le doy a los signos ortogr´´aficos de di´´eresis o tilde me salen dobles y c´´omo se puede arreglar? Es por esto por lo que a veces escribo sin tilde alguna u otras me faltan porque el corrector de Word es bastante imperfecto.

Es sábado noche y me viene hecho un Ecce-Homo.

2009-02-19T00:58:00.005+01:00

Sin ser un gaje ni del oficio pero sí un viaje por ello lo contare. Porque a veces el mejor de los viajes puede hacerse en la menor de las distancias. Y al mejor de los viajes puede que no te lleve el mas veloz de los aviones sino la mejor de las bolsitas...que no, que es coña, como la de los nevaditos de Torrejon. Solo que Ecce-homo y nocturnidad me llevan a esto de las bolsitas por el sueño de una antigua noche de verano, pero eso ya es otra historia...

Esta vez, las unicas alas que llevabamos eran nuestras piernas, que gracias a los pedales, la cadena y la rueda transforman movimiento giratorio en lineal permitiendo un desplazamiento tambien lineal, siempre que mantengas recta la direccion.

Aqui vemos como mi colega se agencia una bici haciendola un puente, es un hombre que siempre tuvo la tecnica de su mano

Contando con la astronomia a nuestro favor -luna que de tan creciente era llena, luz gratis que nos da la naturaleza, y sus misterios inexplicables- solo se necesitaban ganas, yo las tenia y sabia que podria contar con mi colega. Se trataba de subir el Ecce-Homo, esa montaña plana con pinta de carton-piedra a la que yo identificaba con meseta cuando enseñaban dicho accidente geografico en primaria. No son las bellas tetas de Viana de Mondejar, pero como montañita al lado de la ciudad tiene su aquel.

835 metros sobre el nivel del mar, noche cerrada, luna gibada creciente, sensacio termica muy fria debido a los frios vientos sobre la planicie.

La subida, salvo el tramo final -es lo que tiene ir en perpendicular contra las curvas de nivel, a las curvas siempre hay que acariciarlas, recorrerlas de lado a lado, suaaaave-, no tiene nada de complicado, el unico misterio es hacerla de noche. Merece la pena por las sensaciones, las vistas arriba, la foto de rigor, la bajada por el bosque.

Mi colega pasa de forma anonima por este blog por lo que mantengo ocultos su rostro y su identidad. Como podeis apreciar en la foto es amigo de la nocturnidad, puede pasar de ser ilusionista a dejarse llevar por Tyler Durden. Preguntad por el en Velilla. Fue gangsta y hustla en Canillas.

La vuelta, siendo sabado noche, entre la gente, por Santos Niños y la plaza tambien tuvo su aquel.

Mi colega y yo nos despedimos con la certeza que es nuestro deber repetir esto mas a menudo. No debe pasar tanto tiempo entre descender por nieve de Fuenfria a Segovia y subir al Ecce-Homo de noche.

Oh, Galicia Calidade

2009-01-30T16:42:00.006+01:00

Pintadas caciquistas en Carballiño

La primera sorpresa de este pequeño viaje me la llevé al ir a sentarme al final del avión, ya que a mi lado se sentaba el director del diario ABC. Sabréis quién es por ser un habitual del circuito establecido de tertulianos de la televisión, luego supe que se llamaba Ángel Expósito cuando le fueron a recoger con el cartelito -este tipo no me cae mal y me hace gracia porque tiene un acento madrileño bastante marcado-. Lo primero que me vino a la cabeza fue la duda de qué periódico cogería cuando lo dieran las azafatas una vez despegáramos. Pues ya estaba leyendo el suyo, lo traería consigo, que para eso lo dirige. ¿Lo leía por placer o es que ya estaba trabajando? Pues cuando vinieron con la prensa pidió El País, otro diario de derechas al fin y al cabo.

Restos del temporal

La segunda sorpresa fue el paisaje gallego que albergaba el camino de Santiago a O Carballino, provincia de Orense. Eucaliptos, prados, casas grandes desperdigadas y sobre todo mucha niebla. Nunca lo olvidé pero siempre es difícil imaginar tanto verde bajando los montes de León.

La ITV portátil.

La tercer y mayúscula sorpresa fue el viaducto donde iba, un puente para el AVE que salva el valle del río Arenteiro. Es un puente de hormigón de casi dos kilómetros de largo, totalmente recto y con una pendiente del 2 %, la máxima permitida para un tren de alta velocidad. Unos kilómetros más adelante está el viaducto sobre el valle del Barbantiño, un puente más corto pero de mucha más altitud, y por tanto con unas pilas espectaculares. Este último además tiene la particularidad de que al bajar -o subir, según se mire- en curva da la sensación desde lejos que hace un tirabuzón pero es un efecto óptico.

De los pueblos de Galicia cuentan que se come bien y en abundancia, que hay esos pequeños restaurantes llevados por alguien sencillo que te trae una olla y te echas a tu gusto. Pues es verdad, comí en un restaurante así en una aldea entre Carballiño y Maside, por desgracia olvidé el nombre del lugar y del restaurante. El sitio parecía anclado en los setenta, con sillas de falsa madera, cortinas viejas y mantel de hule rancio, ¿pero la decoración se come?

-¿Qué tienen de comer?
-Arroz y pulpo.

El arroz era paella y no estaba muy allá, el arroz un poco pasado. El pulpo a la gallega, con patatas y pimentón. Éramos tres, y trajeron sendas bandejas para el primero y el segundo, para coger con libertad.

-Oiga, ¿y no tendrán ensalada?
-No, no hay.
-Qué pena, con lo que me gusta la ensalada de aquí.
-Un momento, que voy a ver si hay.

Y efectivamente había, y con un vinagre casero tan bueno como el licor-café y crema de orujo que también preparaban caseramente. Además resultaba que alguien de otra mesa pidió churrasco de la casa, y entonces se ponían a hacer, y nada, era pedir y era darte.

Bueno, y después de abrir boca voy a hablar un poco de los puentes. Hay varios tipos de puente y por tanto varios tipos de construcción, algunos bastante curiosos e ingeniosos, técnicas desconocidas para la mayoría de la gente. A grandes rasgos, estos dos puentes en Orense se están construyendo por empuje o lanzamiento. Primero se establecen las pilas, es decir las columnas que sujetan el tablero, la parte horizontal del puente. El tablero se construye trozo a trozo en uno de los lados del puente, estos trozos se denominan dovelas. Cada dovela se construye como digo en uno de los lados del puente, al ser de hormigón, por enconfrado. Estas dovelas van "solapándose" -mediante técnicas de pretensado, con cables de acero internos a la estrucutura y la clásica ferralla- una a una a medida que se van empujando en conjunto, formando así el tablero final. Las pilas dan el apoyo horizontal necesario a este tablero creciente que va avanzando hacia el otro lado del futuro puente. Lo que mueve todo esto son equipos hidraúlicos de empuje o de tiro, y si hay pendientes como en este caso también hay equipos de retenida ya que estas masas brutales que son los puentes cogen una gran inercia, a pesar de la estabilidad que puedan llegar a aparentar. La transmisión del movimiendo de los equipos hidráulicos al puente en sí es a través de cables o cordones de acero ( algo "parecido" sería tirar de un peso con una cuerda).

2009-01-20T11:50:00.001+01:00

Siete

2009-01-13T21:19:00.002+01:00

Joder. Que no podía ser. Qué vértigo. Tienes que repasar los siete números varias veces como cuando repasas una y otra vez el test de un examen antes de entregarlo porque no estás seguro de que todo esté en su sitio. La combinación de cada semana, pero este viernes vale veintitrés millones de euros. Y que no notas el cambio, sigues con los mismo miedos de antes. Y que para empezar sí que vas a ir a trabajar al día siguiente no vaya a ser que todo haya sido un error.

Crónica de una nevada ¿anunciada?

2009-01-10T12:17:00.010+01:00

Quizás lo anunció la montaña barcelonesa del Tibidabo, nevada a mi llegada el miércoles a Barcelona. Quizás también las palabras que venían a mucho bajo cero desde Bremen -Brema- o desde Amsterdam -gente patinando en los canales. Canteo-. Pero la verdad que no podía esperarse una nevada así.

Me levanté ayer viernes 9 de diciembre, y con la pereza a cuestas, no levanté la persiana del cuarto ni la del baño. En el desganado desayuno, ya casi antes de salir, escucho en las noticias que "está nevando en el centro de la Península especialmente en localidades de la Comunidad de Madrid como Torrejón de Ardoz", lo que de primeras me hace gracia, por el hecho de que hablen de Torrejón, sitio no famoso por sus grandes nevadas (nevaditos ya es otro cantar).

Así que voy a la ventana con esa sensación de intríngulis de a ver si está todo blanco, y efectivamente:

La verdad que en ningún momento antes de salir de trabajar pensé en lo peligroso que puede ser conducir con nieve o hielo o agua-nieve, todas esas combinaciones gélidas del agua. Lo que sí me daba es que iba a tardar bastante más de lo normal.

Ya en la rotonda del Pinky Burguer empezaban los atascos, más lentos de lo habitual, y ya se empezaban a ver coches deslizando.

Justo sobre las 8.15 AM empezó a nevar a saco, así que había que darle duro a los limpias. La M-100 es la carretera que une Alcalá con Daganzo, Cobeña o Algete, con los innumerables "políganos" en el camino. De un sólo carril, del año catapún y de obras, es decir, se lía parda a poquito que. Así que cuando ya veo a lo lejos un tráiler cruzado supe que la cosa iba a ir para largo.

La cosa se empezaba a complicar porque ya estaba todo absolutamente nevado y se hacía capita, incluso pasando los coches. La gente ya empezábamos a andar despacito, y daba auténtico pánico quedarse parado cuesta arriba porque sabías que ahí salir en primera podía siginificar que el coche se fuera donde el destino y la física pactaran. A todo esto hay que decir que el Fivito se portó como lo que es: un rudo.

.

Ya iba a llamar al trabajo para decir que iba a llegar tarde, qué cómo estaba la cosa por Daganzo, cuando me llaman y me dicen que la Guardia Siví acaba de cortar la M-118 en los dos sentidos, la única carretera que lleva a nuestro polígono, que allí estaban aislados. Pues nada, a volverse a casa, a sabiendas de que me iba a llevar un buen rato.

Parte en Alcalá de Henares: nevó abundantemente en Alcalá desde las 8 hasta más o menos las 12 del mediodía. Los autobuses urbanos y de la Conti derrapaban en los subterráneos o puentes que salvan las vías de tren, así que la policía optó por cortar al tráfico todos estos puentes, lo que hizo que moverse por Alcalá en coche fuera un calvario. Nevó a ratos un poco a lo largo de la tarde. Y toda esta nieve ha cuajado, y lleva igual hasta hoy sábado por la mañana. Donde más problemas fue en las salidas para ir hacia Daganzo o al otro lado de Alcalá, la subida al Gurugú para ir a Villalbilla, Torres o Santorcaz, donde me imagino que se tuvo que formar minina. Sé de gente que tuvo que dejar el coche en la N-II y demás carreterillas porque se le gastó la batería o se quedó sin gasolina. En el parque de detrás de mi casa hay unna pendiente que baja hasta la estación, ahí se está juntando la gente para tirarse con plásticos y hasta tablas de estas de playa de body-board.

Vista de parte de Alcalá de Henares, esta mañana sabatina:

A la hora de comer fui a hacer fotos a lus lugares clásicos de Alcalá, estilo Diario de Alcalá, voy a subirlas al Flickr, que tarda menos y mantiene el peso de los archivos (esta última frase os ha gustado, amigos). MyFlickr: http://www.flickr.com/photos/33357843@N07/

Jott & Yerf Crossing the Baltic Sea Vol. 1 The Series

2008-12-12T18:21:00.015+01:00

El amigo Jotto aún sabiendo que tengo una YBR 125 y una Daelim S-Five 50 (en venta a precio de risa, por cierto) me quería vender la moto de que en Finlandia no hacía frío, no mucho más que un día de invierno en Finlandia, que me llevara bañador y chanclas que íbamos a tomarla en las terracitas de Helsinki.

Primera imagen en suelo finlandés

Al aterrizar y tras los primeros contactos con los lugareños me di cuenta que efectivamente allí todo el mundo habla inglés, pero no que hable inglés, sino que lo tienen ahí bien metido en la cabeza, como si el idioma sajón fuera el suyo. Y con esto del inglés me hago una pregunta que no tiene nada que ver: ¿llegarías 40 minutos tarde a buscar a un amigo que te ha venido a ver y se ha recorrido 3000 kilómetros? Jotto sí. Tras el pospuesto pero emotivo y deseado encuentro en la estación de tren de Helsinki anduvimos un poco por el insulso Helsinki.

Esta foto es en el Rax, para mí un equivalente al Alex en Alemania, es decir un lugar al que recurrir para comer en los viajes. Un buffet de comida sana y equilibrada en el que comes sin límite por 8 leuros, cantidad increíble para los precios finlandeses. Señalamos a nuestros más duros competidores por el título a gochos del día; si Helsinki tiene poco que ver, hace frío y hay que hacer tiempo para cruzar el Báltico hacia la sucia Tallin por qué no echar horas comiendo en el Rax.

La falta de organización y la confianza ciega en la improvisación hizo que perdiéramos nuestro ferry de las 18 horas y hubiera que esperar al siguiente. Bueno, no todo iba a ser malo, esto sirvió para onocer todos los muelles del puerto de Helsinki, conocer un taxista amiguete que no era capaz de emular a Ari Vattanen y una de las primeras anécdotas, una de esas personas atraídas por el imán de personajes que llevamos en el bolsillo: una señora que vino mirando fijamente a la gente que estaba sentada esperando al ferry, pero fijamente quieta a un metro de distancia. Yo estaba tumbado y decídí levantarme para cederle hueco, un poco por deferencia y un poco por miedo. Una vez sentada, la señor mantuvo una airada conversación con su periódico. Yo, mientras de parrafada al móvil con Adriana, hasta que la señora decidió que no le gustaba mi conversación por móvil y empezó a echarme todo tipo de maldiciones. Ante ésto sólo podíamos ir a por cervezas para el viaje.

Las marcas favoritas de la zona

Una vez atracó a deshoras el barco en la sucia Tallin nos dirigimos a coger albergue confiando una vez más en la improvisación. Esta vez hubo suerte. Dió tiempo a dar una pequeña vuelta y ver qué se cocía en la parte vieja de la ciudad.

Jotto saca unas coronas estonias, operación que tuvimos que hacer a menudo ya que la república ex-soviética tiene de barata lo mismo que el metro cuadrado en la calle Preciados. Cómo nos dolía la sangría monetaria...

Al día siguiente nos levantamos con el ánimo de dar una buena vuelta por la ciudad, en plan con tiempo, a las 12 y media, y porque nos despertó la recpecionista para que nos piráramos, esta vez con calma y paciencia, no como le pasó al Jottuel en su anterior visita a Estonia. La primera tontería la cometimos desayunando en un sitio que resultó ser pijo en un centro comercial de Estonia, ¿en que estaríamos pensando?, así que venga, de nuevo roto el presupuesto.

Desayuno capitalista en país ex-comunista

Casitas típicas del centro de Tallin, en la parte interna a la muralla, en la zona del albergue.

Lo que podría ser la plaza mayor de Tallin, donde habían puesto el manido mercado medieval que tanto se estila por Alcalá. Había un escenario en el que algo más tarde tocó un grupo que podría ser El Canto del Loco estonio, Jotto desplegó un breve baile en primera fila llevándose con ello la distracción moméntanea del cantante, quien no podría esperar algo así dado la frialdad reinante en el concierto, la gente dejaba un espacio entre el espacio y primera fila y bailar aunque fuera con la cabeza estaba terminantemente perdido.

Había que comprar el recuerdo típico, y la que se llevó el gato al agua o la pasta al bolsillo, fue esta señora, ¿por qué? por majeta, siendo como era, era imposible no comprarla a ella, además estoy seguro que habría sido igual de simpática si no la hubiéramos comprado nada. Me encanta esta foto, el colorido puesto y el detalle de Jotto en el espejo.

Una foto en una de las antiguas iglesias que hay por el centro de la ciudadela.

Alejándote del casco antiguo empezaban a verse barrios de aspecto más comunista, lo único que recuerda el pasado bajo el influjo de Moscú.

Después de todo el día de paseos arriba y abajo por las calles de la sucia Tallin había que conocer la noche del lugar. Pero no íbamos a hacerlo sólos, iba a formarse todo un equipo, un team por lo internacional del grupo. En el albergue conocimos a un italiano majete, Cristian, era un poco fantasma, pero se agradecía ya que la gente del báltico que habíamos visto por el viaje no era muy comunicativa. Resultaba que visitaba sólo la ciudad así que estaba predispuesto a venirse por nosotros. Luego cenando conocimos a un autraliano, el australiano era un rancio como veremos más tarde. Un rancio como todos los australianos, eso del surf y las mechas son mitos. Así que la noche empezo así, y empezó mal, porque, llegamos a un bar de corte mafioso, con pelea incluida, y donde podía haber gente durmiendo en la barra, no es coña, se respiraba tensión. Para animar al grupo me dio por invitar a una ronda de 3 jarras de cerveza para los 4, para todos. El concepto "para todos" el autraliano no lo entendía, se agenció una de las jarras para el solito. Además le daba por estar sentado y no hacer nada, en qué hora le convenceríamos para salir pensábamos Jotto y yo. Le estábamos empezando a odiar. Así que el equipo causó una baja y empezó a ser de 3 personas. Cambiamos a un bar que ya era mejor, y estaba bien, precios razonables y los éxitos musicales mundiales, y ambiente relajado. Allí, el italiano se dedicó a lo que Jotto y yo denominamos "deambuleo" y ya fuimos por nuestra cuenta. Al final la noche se desarrolló sin ataques mafiosos y todo fue bien, hasta conocimos un bar que estaba de putísima madre, era como un palacete con habitaciones grandes y muy buena música, sonando hasta reggae y drum n' bass, eso sí, si había un incendio en ese sitio palmábamos todos.

Al día siguiente prontito a coger el ferry de vuelta, y cómo no, lo perdimos. Venga, más horas muertas hasta el siguiente. Y aquí toca hablar del ferry. Entre todas las capitales del Báltico hay líneas de ferry, son muy populares, y es muy habitual que por ejemplo, los finlandeses pasen el finde en Tallin y de paso se traigan alcohol en abundancia, ya que es más barato. El perfil del viajero finlandés es el siguiente: pareja de 40-50 años, ropa gris/negra, carrito de compra lleno de cajas de cerveza o vodka. El barco es una horterada a gran escala: tiendas, restaurantes, pequeño casino, escenario musical, etc. En ese momento Jotto y yo odiábamos a Finlandia y sus habitantes y ya sabíamos que cargaríamos contra ellos en el blog.

Este hombre, animado por el alcohol o porque sí, se marcó delante del mundo un baile de unos 10-15 minutos sin exagerar. Sólo le "jaleaban" -unas palmas- un grupo de 3 señoras, el resto del respetable miraba impasible, no ponían malas caras ni les hacía gracia, sólo miraban. Él a lo suyo. No era un actor de la tripulación, palabra.

Bueno, después de ferry y tren, por fin llegamos a Tampere. La verdad que es más interesante que Helsinki. Allí que estuve en la residencia de nuestro amigo Joseja, en la resi hay muy buena gente y grandes personajes. En la noche pude ganarme el cariño de Grandetocho al darle unos consejos, me tomé esa libertad. En la resi lo impregna todo un gran ambiente de estudio y la fiesta se evita en la medida de lo posible. Pero lo mejor de esa residencia, es que pase alguien al lado y le oigas una puta frase que sólo podría decir Jotto, aunque ese alguien no hable español. Después de la paliza del viaje de vuelta, nos pegamos una buena sauna para recuperar un poco, pero oye, que no, que las saunas te dejan baldado, pero no, había que estar a tope y se salió. Y más a tope que nunca.

Hago acto de presencia en la exclusiva habita (con baño incluido) del Sr. Jotto en la residencia, representando Alcalá.

Después de la farra nos levantamos a la mil, y como anochece a las 3 de la tarde, pues nada, que no he visto Tampere de día. Hicimos una visita a Lapincari, otra residencia donde abundan colegas de Jottuel, allí hubo grandes anécdotas pero la mejor fue de camino a la resi. Un finlandés de mentalidad finlandesa estuvo a punto de atropellarnos, y no a puntito, sino a centímetros: íbamos andando por el medio de la carretera, y el pensó que como hacíamos mal pues que no estaba mal que ni frenara ni cambiara su trayectoria, pero un ágil salto hacia atrás evitó la tragedia, ni pitó, ni nos insultó, ni se inmutó, otro Iceman más. El domingo se me hizo corto, así que sin darme cuenta ya me estaba yendo, y como no podía ser de otra forma, con nieve.

Para más información: http://emitiendodesdetampere.blogspot.com

Delicatessen berlinesa II

2008-11-19T21:10:00.012+01:00

Otro día más en Berlín, y otro día en que las sábanas no entienden de salir a ver calles, lugares y gentes nuevas, las sábanas sólo quieren gente encima que les caliente, así que estábamos otro día más cerca de la tarde que de la madrugada en las calles de Berlín. Otro día más de cielo gris y bajo que hace que tengas que salir armado de besos, gorros y manos sin guantes en bolsillos ajenos. Otro día más en el que el tranvía ya se hace más familiar en su recto discurrir hacia Alexanderplatz por las grandes avenidas de corte comunista.

Nuestros destinos eran muchos para pocas horas pero por alguno había que empezar así que hicimos cola para entrar al Reichstag, ese centro de la política dedicado "al pueblo alemán".

Hasta en los países más ricos y civilizados sucede que allá donde hay algo gratis allá que va la gente en masa, pero la espera merece la pena por la serie de antiguas fotografías que cuentan la convulsa historia de este edificio inaugurado a finales del siglo XIX, por las vistas de la ciudad y por las dos espirales que suben y bajan sin cruzarse por la cara interna de la cúpula llena de espejos.

Aquí una de las fotos de la serie, en ella podemos ver un buen número de diputados nazis con sus ridículos uniformes y bigotes en sus sillones de diputados en el Reichstag, donde ya eran numerosos años de hacerse con el poder. Da que pensar...

Puede decirse que Berlín ha arriesgado al límite con la arquitectura, han puesto cosas descaradamente vanguardistas justo al lado de cosas antiguas pero creo que les ha salido bien la jugada. Un ejemplo es la cúpula de acero y espejos sobre el Reichstag.

Al salir seguimos paseando por Unter den Linden (ya no lo escribiré mal, tengo aquí delante una placa con el nombre de la avenida), por esta avenida siempre es agradable pasar tranquilamente una y otra vez. Por allí aguardan dos sencillos monumentos que no aparecerán como indispensables en las guías pero merecen un rato delante de ellos:

Madre con hijo soldado muerto. Me encanta la pequeña figura en un gran espacio vacío.

Aquí un niño le preguntaba a su madre qué eran esas librerías sin libros en el suelo, la madre le dijo que nada, sabiendo que era un homenaje a todos los libros que los nazis quemaron en esa plaza frente a la Biblioteca de la Universidad de Berlín.

Como el frío en Berlín se hacía insoportable decidimos viajar a Asia Menor, y por qué conformarse con ir ahora cuando podíamos regresar al pasado. Cruzamos la puerta del Pergamonmuseum y miré hacia otro lado cuando una lejana voz me pedía mi opinión sobre el expolio de Occidente a las viejas civilizaciones, y al mirar evasivamente hacia otro lado descubrí la majestuosidad del altar de Zeus, una grandiosidad inolvidable que arqueólogos alemanes habían llevado piedra a piedra hasta allí.

Las escaleras que suben hasta el Olimpo, para bajar y cruzar la puerta del mercado del Mileto que lleva hasta las puertas de Istar de la Babilonia de Nabuconodosor.

Al volver al siglo XXI alemán nos dimos cuenta de que, aparte de que era más frío, se había hecho el día, y es que todo el mundo sabe que las horas pasan mucho más rápido en el pasado que en el presente. Nos quedaban muchos lugares por tachar y uno de ellos era el histórico Checkpoint Charlie -uno de los cuatro puntos de acceso entre los dos Berlines divididos junto con el Alfa, el Bravo y el Delta-, y hacia allí que nos fuimos. El lugar está lleno de menciones y fotografías en memoria de los que intentaron o murieron en el intento de huir de la República Democrática Alemana comunista hacia el Berlín bajo control estadounidense, francés e inglés, el Berlín perteneciente a la República Federal Alemana, y es justo en ese momento cuando me pregunto sin sorna si hubo gente que quizá intento huir del Berlín capitalista hacia la República Democrática Alemana, si hubo gente que se las vió y se las deseó para cruzar el checkpoint Charlie desde el Berlín Oeste al Este, si hubo gente en el Berlín occidental que buscaba una vida mejor al otro lado del muro...

Al día siguiente, otro día más, llegó la agonía de la despedida. Tenía que decidir entre ir a visitar la mítica tienda de bicicletas Keirin, ver las piezas de admirados graffiteros en el East Side Gallery o ver a Nefertiti en el museo Egipcio. Al final el ángel de Nefertiti venció a los otros diablillos, que eran poco ante el magnetismo de la egipcia, si bien esos diablillos siguen pidiéndome que vuelva y tendré que hacerles caso.

Tras la hipnotizacíón del misterio egipcio pues había que irse por donde se vino. Y por volver al principio nos despedimos en la estación centra de Berlin, la Hauptbahnof; Adriana cogía allí su tren y yo mi bus al aeropuerto. Un gran cronista amigo mío dijo que se dice que no hay nada más triste que una estación de tren, y también dijo que se dice que todos llevamos una estación de tren dentro de nosotros, y no me quedaba más que darle la razón mientras Adriana sí se daba la vuelta para decirme adiós con la cara y con la mano, y allí la veía, pequeñita, yéndose hacia esa estación tan grande...qué pena tan grande, pensaba, flamenco, mientras sentía que ojalá volviera a sentir la tristeza de la despedida.

Delicatessen berlinesa I

2008-11-12T11:49:00.014+01:00

Después de la estancia en la ciudad de Brema, dejando atrás la cálida frialdad bremense (*) que allí encontré, Adriana y yo nos dirigimos a Berlín en, como no podía ser de otra forma, tren. Por cierto, que ya dije en la anterior entrada que el tren en Alemania está muy bien, pero que barato no es. Hicimos un cambio de tren en Hannover, y no lo perdimos pues yo qué sé por qué.

Aquí vemos un andén de la estación central de Berlín, la inauguraron justo para el mundial de 2006, la verdad que es bastante impresionante; el acero, y el cristal junto con el buen gusto pueden dar buenos resultados.

Una curiosidad: en Alemania se ve a menudo a gente bebiendo tercios de cerveza en el transporte público, no sé si estará prohibido el botellón (si no ya se encarga el tiempo de prohibirlo) pero beber cerveza parece que no, porque la gente -de todo tipo-lo hace bastante y abiertamente. Así que yo no fui menos y fui a por un par de Becks al vagón-cafetería (cómo me gusta lo de vagón-cafetería y el vagón-correo). Una pequeña anécdota que a Adri le gustará recordar: nos tocó sentarnos separados, y yo fui a pedirle al que estaba con Adri que me cambiara el sitio un poco bruscamente, bruscamente no en el sentido de malas formas sino en la máxima brevedad posible; sin darle tiempo a sentarse, y sin preámbulo ni explicación alguna le pedí que me cambiara el sitio. El tío aceptó murmurando no sé qué, y yo, agradecido, le di un pequeño apretón de hombro en plan "gracias, ,tío". Tampoco le gustó. Adri me cogió manía durante 10 minutos, pero se le pasó. Entre pasajeros, cervezas y bollería pues llegamos a Berlin Hauptbahnof, la estación central de Berlín.

Sabíamos que allí había como una oficina de turismo para sacarnos la tarjeta de transporte público para 4 días y la tarjeta de museos, ahora no me acuerdo de los precios pero la de transportes la amortizas pero de sobra porque el transporte es carísimo. En plan, un sencillo para una zona mínima 2,5 € y cosas así. El de los museos, creo que lo amorticé por un leurito con cero sesentaycinco, pero satisfecho quedé viendo los brutalísimos Museos de Pérgamo y Egipcio.Nos costó lo nuestro encontrarla así como la forma de salir de la estación con nuestros maletones hacia el Generator Hostel.

Aquí podemos ver cómo en el Generator rotulan el número de habitación bien grande para que no te cueste leerla si te has pasado con la Bekcs o la Berliner. Es la habitación del Shotta.

El Generator Hostel está bien, es un gran edificio de estilo comunista, con una salvajada de habitaciones, está bastante nuevo, y el precio para lo que uno busca y él ofrece pues no es abusivo. Tiene bastante oferta "festiva" (habría que verla también) pero ya que teníamos casi 3 días para ver Berlín pues a estar lo que había que estar. Está lleno de todo tipo de gente, abundando el joven "modenno". La verdad que una larga estancia allí tiene que dar para muchas cosas. En el poco tiempo que estuvimos por las zonas comunes, vimos sus borrachos, sus perdidos, su tío en bolas y toalla buscando el baño, su espléndida que desayuna en pijama, etc. Sus cositas, Sulamita.

Aquí alzo el puño como un comunista más en el monumento al Soldado soviético. No entiendo el criterio que se sigue para quitar unos viejos monumentos y otros no, yo los dejaba todos. Para hablar claro: el soldado alemán, que era nazi, pero alemán al fin y al cabo, hizo mucho daño por Europa, pero el soldado soviético hizo mucho daño hasta que llegó a Berlín desde Moscú, y siguió haciendo daño, porque además ya no hizo el camino de vuelta. Parafraseando al gran Ganda: "En un mundo en el que aún quedan fascistas y comunistas, bobos siguen preocupándose por listas"

En el largo camino (el resto de días, ya sin maletas, no se hizo tan largo) hasta el Generator pudimos ver lo típico del viernes noche de una metrópoli: los chavales borrachos en el intercambiador, la gente vestida para salir, etc.

Foto en el reloj del Alexanderplatz, al fondo puede verse el pirulí de Berlín, mola que está justo en el centro, imaginaos que el Pirulí de Madrid estuviera en Sol.

Al día siguiente nos propusimos levantarnos a las 8 para ser unos turistas de pro, pero al final, entre pitos y flautas, estábamos en la calle a las 12, y así todos los días. Eh, pero que no pasa nada, al final se ven las cosas, y además, antes de las 12 en Berlín hace mucho frío.Al lado del Generator pasaban 2 tranvías que nos llevaban al centro, a Alexanderplatz, así que ése era siempre nuestro punto de partida.

Adriana viendo por dónde podía ir bien seguir. Como veis, el mapa está al revés, como el libro de Bush el día del 11-S. Es coña, un cyberbesito. ojete flava.

Alexanderplatz es una gran plaza, un gran espacio vacío al más puro urbanismo comunista. Sale en varias películas de ahora ambientadas en Berlín. Adriana llevaba la voz cantante en la organización de los recorridos ya que ella habla alemán y ya había estado en Berlín, ella decidió el recorrido, pero yo quise poner mi granito de arena: una bici tándem.

Instantánea justo antes de que por posar para la foto estampara la bici contra el gentío que cruzaba el paso de cebra en Unter den Linden. Estaba flipado con la tándem, quería fotos.

Me encanta esta foto: se ve a Adriana con la pernera izquierda remangada como una biciclista pro, la gente en bici, al fondo la puerta de Brandenburgo.

La bici tándem era el caldo de cultivo perfecto para la bronquita, pero no, fue todo rodado, doblemente rodado. Fueron 4 horas de pedaleo en las que a alta velocidad de crucero nos dió tiempo a echar una primera visual general de Berlín: la torre de TV, el majestuoso paseo de Under den Linden, puerta de Brandenburgo, el parque
Tiergarten, la zona de las embajadas, Postdammerplatz, etc.

Monumento a la victoria, en el Tiergarten. Se nos pasó subir y nos perdimos dos cosas: unas buenas vistas, y un mensaje que Kike había dejado para la posteridad hace poco para los amigos.

El Berlín más americano en el sector americano, Postadammerplatz.

Cerca de la foto anterior han dejado unos cuantos trozos del muro, la gente escribe y tal, mucho español dejando chorradas como que éramos campeones de la eurocopa. El concejal de turismo de turno ha tenido una brillante idea y ha puesto a un soldado ficticio que te pone un visado en el pasaporte o algo así. Previo pago.

¿Dónde comimos? Justo el sábado ahora no me acuerdo exactamente, pero apostaría que fue en un Alex.

Foto desde el Alex en el Sony Center, un sitio que se han currado los japoneses, con sus pantallones, su escenario, su Museo del cine y de la televisión.

(*) Como pueden apreciar mi traductora favorita y mi apreciado filólogo he aprovechado sus enseñanzas de gente letrada. Voy a seguir preguntando, ¿qué opináis de la palabra "entrada" para ésto? ¿El equivalente en castellano de "post"?

Cálida frialdad bremense (*)

2008-11-11T13:58:00.011+01:00

"Arquitectura del Norte de Europa"

Mi llegada a esta hanseática ciudad del norte de Alemania se produjo en el ejemplar sistema ferroviario alemán. A diferencia del sistema radial español, donde todo parte de Madrid (a mí no me importa, pero y la gente de Zamora, La Rioja o Teruel, ¿qué?), en Alemania parece que todas las ciudades más o menos importantes están conectadas en tren cada poco tiempo (más adelante contaré anécdotas varias en trenes alemanes).

Durante todo el trayecto pude ver frondosos bosques a ambos lados de la vía. Y aquí me vino otra comparación a la cabeza. En España nos quejamos de los seco y amarillo que está todo, pero, oye, en cuanto llueve un poco nos cagamos en todo. Así que todo no se puede. Más allá de los Pirineos está todo verde pues porque llueve a menudo y porque no brilla el Sol para secar la bonita vegetación. Bueno, aproximándome a la ansiada "Hauptbahnof" vi unos edificios abandonados con unos murales bastante serios que desgraciadamente no me dió tiempo a fotografiar. Hay que comentar que el nivel de graffiti es bastante alto, al contrario que en Bélgica y Holanda.

"Paint wars, style wars."

Después de un primer recibiento agridulce ;-) por parte de mi auxiliar de conversación favorita, Adriana se fumó su piti de rigor (sé que tu madre lee el blog, toma, por cierto, me consta que más de una madre de amigo se mete de vez en cuando por aquí, no hagáis caso de todo lo que digo) y nos fuimos a su casa.

"Adriana, como una ciudadana más, dirigiéndose a casa, revisando su cuenta en el Deutsche Bank, haciendo su pequeña compra diaria, comprando su bonobús...y con coleta, ;-)"

"La catedral de Bremen al fondo, bicis y una simpática bola del mundo"

Su casa y sus compañeras de piso son una fuente de anécdotas y curiosidades del costumbrismo alemán. Adriana tiene un fotolog -http://www.fotolog.com/madrix- donde nos cuenta de su vida allí (recordad, ahora que Facebook está tan de moda, que Fotolog fue el pionero) pero aprovecho esta entrada para ir comentando algo: nuestro modelo de bloque de varios pisos con 4 puertas por piso no se trabaja en Alemania, allí es más normal un portal de 3 ó 4 alturas con una sóla casa. La reja y la puerta mínimamente blindada tampoco se viene trabajando, no debe haber muchos cacos. Por otra parte, se paga por aparcar en tu propia calle, Gallardón no ha copiado el carril-bici alemán pero lo de pagar por aparcar sí. No siguen el método más agradable para limpiar los platos. Gustan de añadir todo tipo de aditivos y salsas a la comida, ¿por qué limitarse a echar sal, vinagre y aceite a la ensalada cuando puedes además añadir salsa tártara, aliño especial y curry?

"La clásica foto de turista con los 4 trotamúsicos de Bremen, yo prefería los dibujos al libro"

"Adriana instantes antes de que fuera casi atropellada por el tranvía 3 si no llega a ser porque la aparto de un suave empujón a la par que realizo un mortal hacia atrás para evitar cualquier contacto con el tranvía"

Bremen es una ciudad agradable -si te olvidas del friaco, como Burgos-, una urbe histórica e importante sin llegar a ser excesivamente grande, con todas las ventajas que ello conlleva: tiene una gran centro histórico peatonal, digno de recorrer, y para despistar al frío pues tiene sus tiendas y sus restaurantes, como puede ser la cadena de Alex, un restaurante estilo Vip's donde a Adriana y a mí deberían hacernos un descuento a partir de ahora.

"Formas de plantearte una foto tomando un café en Alex I"

"Formas de plantearte una foto tomando un café en Alex II"

De todo el centro monumental lo más destacable es un pequeño casco antiguo del siglo XIV, de la época en la que Bremen gozaba de su máximo esplendor gracias al comercio de la Liga Hanseática, son calles angostas y medievales, pero medievales no de palo en plan el mercado medieval de Alcalá o las bodas medievales de Loeches, la siguiente foto, lo demuestra:

Civismo holandés II

2008-11-08T16:56:00.007+01:00

A este segundo viaje a Holanda (me parece que ha pasado un mundo pero fue el lunes de la semana pasada) se le añadió una especia fuera de lo común, algo para dar más sabor. Justo el día que me iba me dicen que no va poder irme a buscar nadie en Holanda, que me tengo que alquilar un coche. A mí no me mola la idea ya que no conduzco habitualmente coche y nunca había alquilado coche antes, pero externamente disimulo y con toda la posible firmeza que mi voz pudiera tener digo que vale, pero qué como llego hasta el sitio en cuestión. Me dicen que nada, que me imprimo la ruta de la Vía Michelín o el Google Maps y que tirando. Tres hojitas con desvíos, incorporaciones, desvíos a la derecha y demás.

En el avión me digo que bueno que no será tan difícil, que me lo voy mirando y que se me queda, pero a medida que queda menos para llegar a Bruselas pues que me empieza a parecer más liosa la ruta que me he imprimido. Cuando estoy en la cola de la oficina de los coches de alquiler ya empiezo a visualizar que me pierdo, y que tengo que llamar en plan ayudadme, estoy en París, no sé cómo he llegado hasta aquí. Así que cuando veo que por 12 euros más te dan GPS respiro tranquilo y lo veo todo más claro y me olvido de mí mismo a 50 por hora, con la luz de dentro del coche encendida y mirando la ruta, y cagándome encima una vez me hubiera equivocado de salida. La segunda pequeña alegría me la dan cuando me dicen que ya no quedan coches pequeños y, qué putada, me tienen que dar un BMW 320.

Al principio no me hacía al coche ni al GPS, pero en cuanto me relaje un poco, paré a comprarme comida, me puse mi música, y hala a disfrutar de los 120 km que me quedaban hasta Maastricht.

Maastricht es una pequeña ciudad, de esa belleza tan característica de los pueblos de Flandes y Holanda: con sus canales y ríos navegables (el río Mosa en su caso), su gente en bici, su centro peatonal, sus casas de baja altura, su planicie y demás.

Y, cómo no, esta ciudad está llena de bicicletas en todas sus variantes:

Este ciclista nos comenta que "todos los polis son bastardos".

Este otro lleva de todo en la bici, podría ser uno de los muchos bicimensajeros que se ven.

Y, ¿éste?, el mejor, lleva una bici reclinable, esas bicis pueden verse más por Holanda, son bicis en las que vas tumbado y pedaleas con las piernas paralelas al suelo. Pues ésta con cabina y todo para ir protegido.

Civismo holandés I

2008-10-31T11:10:00.008+01:00

Imagen de Maastricht: gente en bici, puente levadizo debido a su río navegable, iglesias puntiagudas, etc

Mis dos últimos dos viajes han sido al mismo lugar: Maastricht, una pequeña ciudad en el extremo sur de Holanda, con las fronteras belga y alemana a pocos kilómetros. Profesionalmente, las dos visitas han sido totalmente opuestas, se ha pasado del odio al amor. La semana pasada la máquina no valía y esta semana es una sistema cojonudo. Como dice Antonio, cuando todo va bien "you are the master", "thank you very much, good job" pero cuando va mal "go away!!!".

(aquí estoy con la gente que trabajé allí, justo antes de irme, cuando todo salió bien, a ver si llega a salir mal si se ponen para la foto)

Independientemente de todo esto, estos viajes me han traído muchos recuerdos cinematográficos. El primero de todos es el personaje bipolar de Edward Norton en "El club de la lucha", con esto no quiero decir que vaya a fundar un club de la lucha ni que esté preparando la revolución con el proyecto Mayhem, pero últimamente estoy cogiendo tal número de aviones que me vienen sensaciones parecidas a las que el personaje muestra al principio de la película.

(foto esperando en la T-4)

Por otro lado, supongo que recordaréis la escena del comienzo de "Pulp Fiction" entre los dos gangster -gansta- interpretados por Samuel L. Jackson (la L. es muy importante) y John Travolta. En ella, uno comenta que acaba de llegar de Europa y que se ha sorprendido por los detalles de las pequeñas diferencias y las costumbres. Habla, entre otras cosas, de Amsterdam y de que "a los holandeses echan mayonesa a las patatas fritas, las bañan en esa mierda". Pues ésto me ha venido a menudo a la mente porque en Maastricht cuando pides un plato te traen aparte un cucurucho de patatas fritas -pommes frites- con un poco de mayonesa.

La última referencia es "Snatch, cerdos y diamantes". Resulta que mi trabajo en estas dos semanas ha sido el de levantas unas casas prefabricadas para su traslado. ¿Y por qué querían trasladarlas? Porque era un poblado ilegal. Algo que nos suena en España, en Madrid especialmente. Pero Holanda tiene un alto nivel social y por tanto también sus poblados marginales lo tienen, y allí no son de chabolas sino de casas prefabricadas de tamaño considerable.

Pero los paralelismos con este tipo de urbanismo en España se cumplen: en medio de la nada, coches caros, chavales que no van al colegio, negocios oscuros, etc. Peeeero... quienes habitan estos lugares marcan la diferencia y aquí es donde "Snatch" entra en acción. No hay racismo en mis palabras si digo que la mayoría de la gente de estos poblados en España son gitanos, es la realidad. En cambio los de Maastricht no lo eran. En "Snatch", el Turco -Jason Statham- y su fiel compañero van a comprar una caravana a un, según el doblaje, "campamento de tirados". En el original dicen "pikeys campsite"; no sé qué es "pikey" pero sé qe gitano es "gipsy" así que no querrían decir gitanos (espero que alguna experta en traducción pueda arrojar luz sobre este asunto). Bueno, pues que el tipo de gente de este particular barrio de Maastricht recordaba a la peña de Brad Pitt en "Snatch".

Próximamente, escribiré de Hamburgo, Bremen -donde ya me encuentro- y Berlín.

También próximamente me gustaría hablar de las diferencias que empiezo a encontrar entre España y nuestros diferentes y más alejados de lo que creemos vecinos del Norte. Con lo que me cuentan Jotto y Adriana y lo que vivo yo en estas pequeñas estancias creo que tengo conocimiento de causa.

Superlatividad árabe III

2008-10-25T17:18:00.008+02:00

Bueno, aunque Dubai tire bastante, habrá que ir acabando porque viajo más rápido de lo que escribo y hay que dejar también al resto de los lugares del globo terráqueo.

Como no sé comentar de ningún tema en especial, voy a tirar de comodín, pongo fotos y a partir de ellas pues comento algo. Una imagen vale más que mil palabras, pero mil palabras pueden ayudar mucho también.

En la foto anterior podemos ver parte de mi habitación, era excesiva en todos los sentidos. No era lujosa en plan jacuzzi en el baño o cosas del estilo, pero era enorme y tenía detallazos como televisión con satélite para poder ver Cuéntame en TVE Internacional y como DVD. La plantilla del hotel, cómo no, era india, pero también había de algo más lejos, de Filipinas y alrededores. En la mesilla estaba pegada la siguiente pegatina, me pregunto si da la dirección de la Meca, por si quieres rezar correctamente orientado.

A continuación podemos ver un sinsentido, gente esquiando en Dubai. Ahí dentro a -1 ºC y fuera a 40 ºC. El completo Ski Dubai está en el centro comercial Mall Emirates, un gigantesco centro comercial de tres pisos, y con la pista de esquí más o menos en el medio. La mayoría de los restaurantes dan a la pista. La pista tiene dos zig-zag y bastante altura, así que supongo que dará más juego que el Xanadú.

En la siguiente foto vemos cómo es la vida en el centro comercial, la gente arriba y abajo, dinero entrando y saliendo, en papel y en plástico, transacciones, intercambios, felicidad en el aire acondicionado, respeto por la tradición en el vestir, etc.

Abajo, esta vez vemos cómo un turista de origen español mira su mapa para orientarse en la metrópoli de Dubai. A su lado podemos ver una parada de autobús con aire acondicionado, tal y como son en el emirato.

Y por último, con ánimo de no saturar, una foto nocturna del bonito Burj-al-Arab, el hotel con forma de velero en medio del Mar Arábigo, el hotel de las 7 estrellas.

Bye, bye, Dubai.

Superlatividad árabe II

2008-10-22T22:02:00.010+02:00

Esta vez voy a hablar un poco de algo relacionado con el trabajo. No de mi trabajo en sí, sino del lugar de trabajo donde estuve, que por sus características era bastante curioso.

Era una obra bastante impresionante, de las más grandes que pueda ver. Era la construcción de la que va a ser la fundición de aluminio -una vez más- más grande del mundo. Una fábrica con una planta de 3km de largo por 2 km de ancho, como bien habréis calculado, son 6 kilómetros cuadrados de fábrica. Pensad en el tamaño, más o menos un cuarto de Alcalá (a los más complutenses lectores les valdrá como referencia), y no estamos hablando de un polígono industrial, sino de una sola fábrica.

Dicho lugar estaba a la mitad de Dubai y Abu-Dhabi, en medio del desierto, con sus 40 grados en Octubre. Para ir allí nos venían a buscar en un Nissan pick-up un par de indios que trabajarían con nosotros los cuatro días de allí. Se llamaban Ranjan y Nilantha y merecen que hable algo de ellos. Se suponen que estaban para "technical support", nos venían a buscar al hotel y nos llevaban, estaban con nosotros para aprender el sistema, y ayudar en lo que hiciera falta.

El viaje hotel-obra era de hora y media más o menos y con ellos se hacía divertido. Hablaban entre ellos en su idioma, que era bastante gracioso de escuchar, sobre todo en uno de ellos que tenía una voz muy de dibujos animados. Además me encantaba cómo forzaban el coche, alargaban la marcha a todo lo que daba, subiendo bien de vueltas hasta el punto de llegar a 130 km/h todavía en cuarta. También si había que adelantar por la derecha adelantaban. Se pasaban todo el viaje hablando y riéndose entre ellos. Eran unos tíos majetes, en el trabajo tenían una ligera tendencia al escaqueo, pero sin cantearse. Les pedí que me mandaran unas postales que escribí, espero que cumplieran, los cabroncetes.

En la foto anterior sale Nylantha, el pequeñín. El de en medio con corbata no es el otro de los dos, sino el comercial de la empresa distribuidora nuestra en Dubai, se llamaba Vinanta, y él nos llevó el primer día. Era un privilegiado, y lo sabía. Allí todos los indios son currelas y él había dado el salto a comercial, por eso le gustaba su trajecito moderno y su coche de empresa. Detrás puede verse un camión en donde pone "drinking water". La obra estaba llena de esos camiones, que van llenando todo el rato los grandes depósitos que había repartidos por toda la obra. Una cosa a destacar de los indios en Dubai es que hablan muy naturales entre ellos, aunque no se conozcan, y es casi imposible que se conozcan porque hay un huevo.

En Dubai se preocupan al máximo por la seguridad en el trabajo, y lo llevan a rajatabla. Absolutamente cualquiera que trabaje en altura lleva arnés, todo el mundo con casco y gafas de sol y guantes, y se ve que lo controlan. Además por todas las carreteras y obras hay muchos carteles que hacen alusión a ello. Una cosa curiosa también, un día por la carretera, adelantamos a una camioneta que debía ser algo como del Ministerio de Obras Públicas, y llevaba un cartel que decía algo así como: "Si ves algún desperfecto en carretera, acera o farola llama a este número, se te gratificará".

En la siguiente foto podemos ver como a las 18 horas todo el mundo va a fichar. Todo el mundo indio, claro, así de lejos, pequños y con el mono amarillo me recuerdan a los Fraguel Rock (ven a disfrutar, clap, clap, tus problemas déjalos...ya sabéis):

Y como última curiosidad de la obra en el mundo aparte del emirato de Dubai, pues no podía faltar la mezquita. En la foto aparecen 3 edificios, a la izquierda la cantina, enfrente unas oficinas, y a la derecha la mezquita. Podéis apreciar como los dos edificios que no son la mezquita están paralelos entre ellos, y la mezquita torcida, es decir, orientada a la Meca. Eso mola verlo desde lejos y con más edificios pegados, llama mucho la atención como un edificio se sale de la rectitud de la manzana.

Superlatividad árabe I

2008-10-16T17:02:00.017+02:00

Un día los emires dejaron de contar el dinero que les sobraba del petróleo que les sobraba y se pusieron a pensar. Pensaron que los más duros preceptos del Islam siempre pueden ser sustituidos por los más llevaderos pero no menos duros preceptos del capitalismo más radical –es decir, en el centro comercial podemos poner una pequeña sala de rezo entre las tiendas de Rolex y Luis Vuitton-. Pensaron que el lujo y el crecimiento sin pausa tienen que ser sostenidos con mucha mano de obra barata y sabían que siempre habrá países que la nutran. Pensaron que sólo con el árabe nunca podrían ser una capital mundial, y aceptaron el bilingüismo oficial con el inglés. Pensaron que alguien tenía que impulsar todo, y que los americanos y los ingleses siempre están ahí para ese tipo de cosas y más cuando es en otro país. Pensaron que con una mano dura aplicada sin contemplaciones se garantiza el orden sin apenas policía, ni multas ni amenazas. Pensaron que no necesitaban un gran ejército para influir en el mundo, ya que tienen el arma más poderosa: el grifo del petróleo, si lo cierras se para el mundo. Y lo más importante, pensaron que algún día el premio gordo del petróleo se acabará y que habrá que ir poniéndose a otra cosa.

Bajo toda esta ideología están creando el país superlativo. El país con más crecimiento económico del mundo, el país con más crecimiento de población del mundo, el país con más grúas del mundo, el país con más turismo de negocios del mundo, el país con mayor población extranjera del mundo, el país con la fundición de aluminio más grande del mundo, el país con el centro comercial más grande del mundo, el país con el edificio más alto del mundo, el país con el hotel más caro del mundo, el país con el hotel más alto del mundo, el país con la pista de esquí cubierta más larga del mundo, el país con la isla artificial más grande del mundo, etc.

El viaje hasta Dubai fue complicat. Complicat desde el principio: Jorge iba a ir a recoger a Barajas a mi hombre Charlytas, entonces yo pensé que podía ir a recibir a Carlos y de paso ya me dejaban, pero el creique y el penseque son amigos del tonteque y no tuve en cuenta que Carlos venía a la T-1 y yo iba a la T-4, además Jorge no sabía de mi repentina decisión y trajo el coche con tanto trasto como si fuera a poner un puesto de mercadillo. El caso que el ir de la T-1 a la T-4 se hizo en un Ibiza con Jorge, Lema, Carlos y yo y todos los trastos de Jorge (mantas, fregona, cubos, etc), todo el equipaje (dos mochilones) de 3 meses de Carlos, un maletón de 21 kilos, un portátil y una guitarra.

El avión salió media hora tarde porque resulta que ahora si llega la maleta de un pasajero que finalmente no ha subido al avión se busca su maleta entre todo el equipaje y la sacan, ya se sabe, la seguridad.

Pues justo teníamos media hora para hacer el trasbordo en Atenas, el transfer, you know.

Así que al llegar 40 minutos tarde a Atenas todo el agobio. Llegamos al avión los últimos, luego nos enteramos que al ser un trasbordo entre dos vuelos de una misma compañía tienen que esperarte. Haciendo los cálculos de hora de llegada según lo que nos ponía en el papel de nuestro billete y lo que decía el piloto por el altavoz de lo que iba a tardar el vuelo había algo que no cuadraba.

El caso que tras unas horas, el avión empieza a maniobrar como para aterrizar y desde la ventana se ve desierto, plataformas petrolíferas, y una gran ciudad con costa y rascacielos. Las azafatas griegas dicen no sé qué y empezamos a recoger para bajar, y ya justo cuando salíamos del avión, oigo a unos españoles que dicen no sé qué de Kuwait. Entonces pregunto a la azafata y oye, que no es Dubai, que es Kuwait City. Resulta que se para allí 40 minutos, una parada tícnica in midio dil disierto. A un tris de quedarnos allí.

Al fin llegamos a Dubai, esta vez el de verdad. Son las 2 de la madrugada, hora local, dos horas menos en España. Pues el aeropuerto está hasta arriba, gente comprando en el centro comercial abierto, mucha gente, indios sobre todo, durmiendo en el suelo mientras esperan su avión, gente para arriba y para abajo, total que una hora para pasar la aduana.

Aprovecho para informar: el visado a los Emiratos Árabes Unidos, es gratis y válido para 60 días, y se saca en la aduana en el momento, no ponen pegatina molona, ponen sello. También aprovecho para comentar –mira, te comento- que Dubai no es un país, es una ciudad y uno de los siete emiratos que forman los Emiratos Árabes Unidos, no Emiriatos ;-), cuya capital es Abu Dhabi. Ah, y resulta que los lugareños -sí, esos con barba que visten con una sábana blanca y un pañuelo rojo con goma negra en la cabeza y que conducen un Ferrari- tienen derecho a saltarse la cola.

Total, que salimos a las 3 de la mañana, cuando se nos esperaba a la 1. Me dijeron que nos vendría a recoger personal del hotel donde iba a hospedarme, pero cuando salimos había como 200 tíos con el típico cartel de tu nombre y de hotel y yo no vi mi nombre. Recorrí la fila varias veces y nada, pero lo mejor de todo era que no sabía el nombre del hotel, así que no podía llamar para que nos buscaran ni coger un taxi por nuestra cuenta hasta el hotel. Menos mal que llevaba números de gente de allí, y tras unas llamadas por fin vinieron a buscarnos.

Una vez en el coche, de camino al hotel dejando el aeropuerto, surgió Dubai. La primera sensación es la de que si estarás en otro planeta, en una ciudad extraterrestre, porque nunca antes has visto una ciudad así. No he estado en esas megaciudades asiáticas estilo Pekín, Bangkok o Hong-Kong para poder comparar pero he estado en Nueva York; y la verdad que en Manhattan me da la sensación de que hay más número de rascacielos que en Dubai, y además muy juntos, pero los de Dubai son recientes por lo que todos tienen un diseño diferente y futurista, eso es lo que hace que parezca que estás en otro mundo.

La ciudad tiene, para entendernos, una M-30 de 7 carriles en cada sentido que cruza la ciudad paralelamente a la costa. Yendo desde el aeropuerto sentido Abu-Dhabi a tu derecha dejas el mar, y reconoces algunos edificios famosos como el Burj Al-Arab, el que tiene forma de barco velero, y la izquierda, todavía lejos, pero claramente distinguido, el edificio que ya es y será la torre más alta del mundo, el Burj Dubai. Digo será, porque se está construyendo, ahora mismo mide 800 metros y esperan superar el kilómetro -sí, están locos-. Como las comparaciones son odiosas pues otra comparación: las “torres de la ciudad deportiva” miden 240 metros.

Un inciso: al final de la torre hay una grúa, poneos en la piel del tío que trabaja ahí, ese gruísta se levanta el domingo a las 7 de la mañana y se dice, joder, es domingo, otra semana a la grúa, a ver si no se me cae nada hoy (en el mundo árabe y musulmán, el fin de semana es el viernes y el sábado). A lo largo de todo el trayecto a ambos lados se ven montones de rascacielos construyéndose a la carrera, turnos por la noche, y plantillas de indios a saco. Además todo este macrourbanismo tiene siempre una iluminación especial, lo que da aún más un toque extraterrestre a la ciudad. Otra cosa que te hace pensar si estás en el planeta Tierra, en el globo terráqueo, el planeta azul y toda esa mierda es el nivel de los vehículos del personal, no exagero cuando digo que el Range Rover Sport, el Hummer o el Corvette son coches populares, hay tantos que al rato ya no te llaman la atención.

(En las próximas entregas habrá un especial “Coches Dubai 2008”, se explicará por qué no es tan difícil tener un carraco especial, y se hablará del escandaloso precio de la gasolina, escandaloso por lo ridículo. Atención: es práctica habitual dejar el coche encendido con el aire acondicionado puesto mientras te vas a comer o a entrar en una tienda o a hacer unas gestiones para que cuando vuelvas el coche siga fresquito, tiene cojones).

Rumba catalana

2008-10-11T13:25:00.002+02:00

El AVE es un buen invento. Es verdad que la gente no sabe que RENFE está sacrificando muchas líneas digamos poco mediáticas para podear costear la alta velocidad ferroviaria entre las grandes ciudades españolas, pero hay que reconocerlo, el AVE es la repolla (femenino del repollo, no os asustéis). Si coges el que no para en ningún sitio, te plantas en dos horas y cuarenta en el centro de Barcelona. Es muy espacioso, vas en un asiento mucho más amplio que en un avión. Y lo que más me sorprendió: nada de ruido. Va como flotando sobre las vías, suave, suave. Además en la parte frontal hay un display que muestra la velocidad, y siempre gusta ver que vas a 300 km/h (he perdido las fotos ociosas del viaje, y por tanto no puedo completar la serie de las velocidades, recordad los 200 km/h del velocímetro del coche en Alemania). Un viejo amigo mío, también bloguero, de calidad además -http://draufindustries.blogspot.com-, me contó que un AVE cuando va a máxima velocidad necesita 11 kilómetros para frenar totalmente. Quizás me lea y quizás tenga que corregirme, y sean más o menos kilómetros.

El viajero, pues ya sabéis, ejecutivo, traje, portátil y mucho celular. Qué queréis un lunes por la mañana. Me sorprendió un par de chicas con total aspecto de estudiantes, quizá estudiaran allí, y les compensa más, pagar el bono AVE que hay en vez de residencia, pero quizá es una jartada que sólo sucede en mi mente (Situación que a menudo pasa con los mitos, como bien explica un gran amigo mío, hermano, también con blog, -http://emitiendodesdetampere.blogspot.com- en su última entrada; todo está unido por los blogs).

Nada más llegar, al salir de la estación, llena de taxis negros y amarillos, mientras esperábamos a que nos buscaran, entró un coche blindado a toda velocidad, se bajaron guardaespaldas con mucha tensión en su expresión, esperaba que se bajara alguien importante, pero era Pascual Maragall.

El lugar adonde fui a trabajar, era bastante espectacular, el túnel de una nueva línea de metro. En este caso, sin duda, una imagen vale más que mil palabras. Estaba por la zona donde acaba Barcelona y empieza Badalona, me sorprendió la inmensidad de los barrios obreros de allí, bloques más grandes y más pegados que lo que hay por aquí en Villaverde, por ejemplo.

Por la tarde, antes de coger el último tren a Valencia, dió tiempo a ver la Sagrada Familia, el Paseo de Gracia y las Ramblas. En la plaza de Cataluña presencié una escena -que además fotografié- curiosa, había un grupo de africanos vendiendo bolsos de imitación, estaba todo lleno de gente, pues de repente cuatro jóvenes que resultaron ser secretas se abalanzaron a la vez a por la mercancía y los vendedores, éstos salieron en estampida y en ella arrollaron a un montón de gente, tirando a un viejo al suelo. Me imagino que la ley y el orden quedaría satisfecha con tan necesaria y tan compleja redada. Mientras mirábamos, nos vino, un señor mayor, todo un caballero, y con fuerte acento catalán nos preguntó que qué sucedía. Estuvimos un rato hablando sobre que si los policías no tendrían cosas más importantes que hacer...

A Valencia fui también en tren, un Trenhotel de Talgo, jamás he visto un tren tan largo como éste. Vagones y vagones, yo estaba en el 35 y aún quedaban más atrás. Tenía muchos coches cama, y esto me trajo recuerdos del tren de Vietnam. La verdad que que bonitos son los trenes, tienen algo misterioso, literario.

La verdad que me gusta mucho el país donde vivo, y no es por sentimiento patriota. Creo que es porque tenemos la fortuna de estar en el Mediterráneo, donde reina un buen clima y por ello a lo largo de historia por aquí se han juntado muchas gentes, y ello ha dejado una gastronomía, una cultura, y sobre todo, un estilo de vida que oye, dan gustico. ¿Por qué si no siempre salimos entre los 3 primeros según la lista de bienestar de la ONU? El sol y el calor tiran mucho. Pero, oye, que también aquí abundan cosas malas, por ejemplo, creo que en España -sin miedo, España- somos guarros de cojones. El otro día saliendo por Madrid, por el centro, en la zona de callejas y algunas cuestas, mientras iba a entrar a un garito, veo que baja un riachuelillo, un riachuelillo de meao. No eran efectos del alcohol, era que una esquina más arriba meaba bastante gente.

Esto del guarrismo español venía a cuento de una cosa. Cuando voy a trabajar por ahí hay un momento putada. Me explico. La vuelta suele ser a última hora de la jornada, ya que se quiere aprovechar al máximo la asistencia, es decir, justo cuando sales de la obra tienes que ir corriendo al aeropuerto o donde sea. Uhm, no hay hotel, lo has dejado esa misma mañana. Vas sudado y sucio y con las cansinas botas de seguridad, y con las maletas ahí también dando por culo. Entonces te cambias en un baño de aeropuerto, por aquello de un mínimo de comodidad. En el aeropuerto de Dusseldorf vi que son limpitos. Me hizo mucha gracia que en el rato que me cambiaba y ordenaba las maletas entraron varios a cagar a los baños de al lado, y joder, no evitaban nada el ruido, sin sonrojo, pedorreaban a tope durante la maniobra. Pero pedacos, en serio, que se podían oir de lejos. Pero, ojo y pestaña, en el suelo no había ni una gota de meao, uno podía dejar la maleta por ahí apoyada, uno podía hasta besar el suelo cual Papa en aeropuertos, nunca mejor dicho. Ahora nos vamos al baño de la estación de Sants de Barcelona. Joooder. Ya os lo imagináis. El olor. Opto por el baño para minúsvalidos, con la ilusa esperanza de que esté algo limpio. Ahí cambiarse fue todo un ejercicio de equilibrio: que ni un milímetro de pantalón toque ese suelo, no caer sobre todo cuando hay cambio de calcetín para evitar ese contacto piel-suelo, que todo lo que te vas quitando lo vayas juntando encima de algo que pueda estar limpio, y todo mientras esperas preocupado, que no entre un viejo de esos que les gusta que se la chupen en los baños públicos.

Jajaja, cómo he acabado lo de antes. Bueno, amigos, próxima visita: península Arábiga. Ya sabéis, petrodólares, arena, palmeras, huevos colganderos, picante en la comida. El mundo global. Prometo fotos.

P.D. Ahora justo al meter la entrada, me he dado cuenta que no tengo las fotos en este ordena. En próxima entrega, se enseñaran fotos, esas fotos curiosas que no veréis en ningún otro lado, y que además es verdad.

Disciplina inglesa

2008-09-28T21:59:00.002+02:00

Hace un siglo, un polaco se inventó un idioma nuevo, el esperanto. Una lengua de vocación internacionalista que venía de la nada. Un idioma no vinculado a ninguna nación y por tanto igual de fácil o difícil de aprender para cualquiera. Pero la cosa no cuajó, por intereses no se le dio el empujón necesario a esta iniciativa, y aquí andamos con el inglés como lengua del mundo. Una vez más, pesó más la influencia de los poderosos que el sentido común.

Hoy un día nos viene con el cuento del chino, que si el idioma del futuro, que si tal y cual. El inglés, el inglés funcional, será siempre la lengua del mundo. Porque es fácil; porque es la lengua de dos imperios consecutivos, el inglés y el americano; porque es el idioma de las ciudades desde donde se mueve el mundo –Nueva York, Singapur, Londres, Dubai, Hong Kong-; porque los chinos ya lo hablan; y por lo principal, porque es la lengua que ya está, la establecida y porque eso ya es difícil cambiarlo. Vamos, que el “hello”, el “my friend” y el “one dollar, please” siempre estarán ahí.

Por eso, yo defiendo que si crees que vas a salir por ahí, que vas a moverte por el mundo –que esa es otra, que sin el inglés se puede vivir perfectamente, el dueño de Zara, Almodóvar, o Iker Casillas no hablan inglés y les va de puta madre- , con el inglés solo se puede ir por aquí y por allá. Y si no, es triste reconocerlo, el lenguaje del dinero siempre ayuda. Con guita –ojo, con guita- en la mano todo el mundo hace por entenderte.

Y bueno, que digo esto, pero también digo que anda que no molaría hablar diez idiomas, como el Papa, pero sin dar besos a las pistas de los aeropuertos.

Tras esta charleta, os comento las situaciones que se me presentan trabajando con el asunto del inglés, situaciones curiosas y chocantes, pero sin llegar a ser jocosas:

a) De repente el “listening” se me da muy mal.
b) Me preguntas que hizo ayer el Madrid y te comento que me cojo vacaciones en septiembre.
c) Estoy jodido como para decir más de dos veces seguidas “could you repeat, please?”

a) La situación a se da a menudo, hablamos gente de todo el mundo en un idioma que no es el materno, y oye, que a menudo no te entiendes del todo. Pero es curioso, los aparentes malentendidos se suelen dar cuando la conversación es determinante y al interlocutor no le viene bien por dónde van los tiros. Ahí es cuando empieza gradualmente a no entender. De repente, empieza a no entenderte bien, sobre todo si es teléfono. Es un situación imaginaria, pero imaginemos que le dices que tiene que pagar por adelantado, pues él te dice que no te entiende, cuando antes la conversación en el idioma de la pérfida Albión iba como la seda.

b) Bueno, esta situación me revienta. Se da también en español, rasgo típico de persona ruin. Ya sabéis, esa gente que a algo que se puede con responder con sí o con no, le da mil vueltas, siempre cuando se habla de algo que no le interesa. O cuando se saca una respuesta de la manga de algo que realmente no le has preguntado. Resumiendo, que no afronta la conversación, y te hace el regate, a lo ruin, no a las claras.
Pues esto, en inglés, sumando a la confusión del idioma, se da a niveles desproporcionados. Sobre todo, pues como siempre, cuando las cosas se ponen serias. Pides una ayuda que a lo mejor no te interesa darte y se te responde con algo que no tiene que ver, y te preguntas “¿Pero este tío?”. Y a veces, pasas de insistir, pero otras insistes, y nada, más de lo mismo, y ahí ya te das cuenta que es la situación b) en toda regla y no tienes nada que hacer más que picarte, pero esto último no suele interesar.

c)Esta es difícil que se dé, han de juntarse varias circunstancias. Una es que te llamen de fuera en inglés, y que en ese momento estés en momento crítico en obra, o en el taller justo probando algo que no sale. Tú estás ahí, concentrado mirando los esquemas y los planos, las manos con aceite, el motor y la bomba sonando, maquinaria por los alrededores, voces de la gente y en esas que te llaman, número largo y prefijo de fuera, y ya sabéis que al principio teléfono en inglés es jodido. Pues eso, que estás jodido.

Bueno, amigos, mañana voy a Barcelona y pasado a Valencia, sé que en este mundo global ya eso os parece poco interesante y demasiado cerca, pero son obras interesantes, y seguro que hay cosas e historias que contar.

Próximamente, Dubai, ese ya os pica más, amigos, lo sé.

Que tengáis un buen día, y hasta que ese día llegue..seguid dándole al coco.

1. Fátima: tu hermano te quiere porque es sangre de tu sangre, jajaja. Ya sabes, Fátima, no soy digno de que entres en mi casa pero una palabra tuya bastará para sanarme y toda esa mierda. Creo que la D80 visitará Dubai, pero con precaución.

2. Lau (parte imbresicindible de Laufón): sigues siendo amiga, es más, se acercan las fiestas del Pilar, y espero que ahí puedas resarcirte de ser malqueda y me invites.

3. Señor Jotto, en mis experiencias allende los Pirnineos no hay vivencias de índoles sexual, violento o ilegal que merezcan ser censuradas. Si bien hay otro tipo e discreción que debe ser rigurosamente mantenida.

4. Norton (desvelo tu identidad, pero pocos la conocen). Alemania mola, pero mola más Madrid, Leganés, Móstoles, Fuenla, Perales, Villata y Morata. Madrid, sí, Madrid, yo!

Eficacia teutona

2008-09-22T23:56:00.014+02:00

Igual que puede irse en avión de vacaciones a Berlín o a la Selva Negra -benditas selvas negras- a Dusseldorf se va a trabajar. O al menos eso se deducía del tipo de pasajero medio que se veía en el avión, mucho tío trajeado sólo, mucho portátil, mucha formalidad, mucha electrónica para el currele, etc. Resulta que por la zona de Dusseldorf se concentra mucha empresa, y que cerca tiene a otras ciudades importantes como Bonn, Dortmund, Colonia o Amsterdam (sí, muchos nombres nos suenan del fútbol). Y es por ello que hay vuelo directo diario de Madrid, es lo que fuerza el negocio.

La verdad que el aeropuerto está flaman -me encanta usar esta palabra por escrito, me sentiría forzado hablando, pero por escrito puedo decir flaman, vaina y esas cosas-, esta cojonudamente organizado por si quieres enlazar a otro transporte, todo cerquita por el cariño de un tren suspendido en el aire sin conductor.

Y de Dusseldorf al Norte, al Mar del Norte, donde una vez se juntaron hanseáticamente las ciudades para intentar hacer mejor lo que siempre ha querido hacer el hombre: comerciar, es decir, vender algo por más de lo que vale. Este viaje a este mar de original nombre se realiza por una mítica autopista cualquiera alemana. Digo mítica porque aquí siempre se ha fantaseado mucho con lo de la velocidad sin límite en la autopista. Es verdad, pero en tramos señalizados, y del mismo modo en esa autopista te pueden prohibir pasar de 100 km/h, y también se cumple. Sí que tienen coches mejores, pero carreteras mejores no lo creo, lo que tienen mejor es actitud al volante, aquí en España todos sabemos que no, que nuestra actitud es digamos, a la gresca, al pique, a la carrera.

El mar del Norte alemán, es tierra completamente llana y verde, es zona ventosa y el cielo no es azul. El mar lo surcan grandes barcos y lo apuntalan a lo lejos plataformas petrolíferas. Si bien el campo está lleno de molinos no tiene nada que ver con La Mancha, y además los pueblos aquí no son blancos sino coloridos, pero parecen vacíos, y es que se ve poca gente. Por aquí, hay ciudades de nombres bárbaros, nombres como Wilhelmshaven.

Algo que me ha llamado la atención de alemania es la industria. Recuerdo que por los días del Mundial 2006, también celebrado en el país del que hablamos, amigos, Andrés Montes, en su línea de motes y demás, al equipo alemán le puso lo de "la industria pesada" o "la maquinaria pesada", y la verdad que respecto a España, ahí se marca la diferencia. Desde Dusseldorf hasta el Norte, se iba viendo de vez en cuando, separadas pero continuas -según se avanzaba de sur a norte-, fábricas de coches, acerías, minas y plantas de tratamiento de carbón, parques eólicos, refinerías, petroquímicas, etc.

Desde la habitación de mi hotel podía verse una imagen curiosa por paradójica: rebaños de ovejas pastando junto a un petrolero. El montículo verde donde pacen las rumiantes es un dique, toda la costa está protegida por estas elevaciones, y todos los diques están cubiertos de hierba y sus correspondientes ovejas. El petrolero está descargando petróleo para una refinería que había junto al hotel, venían con frecuencia desde las plataformas que podían verse en el horizonte. El viajero medio del hotel tampoco lo era por ocio, ya que todos eran currelas del mar, es decir, currelas extranjeros que vienen por temporadas a las plataformas petrolíferas o ahora a la incipiente industria eólica marina (espero que incipente signifique lo que quiero decir).

Y ya que hablamos, amigos, de mares, barcos e industrias estaba claro que tenía que ir a un barco en el mar para algo industrial. Aunque no podamos apreciarlo en la fotografía, la estructura trípode que se apoya sobre los tres pilares anclados en el lecho marino no está completamente horizontal, y si queremos colocar encima un molino de viento pues tenemos que asegurarnos de que sí sea horizontal, y se conseguirá por medio de la fusión de técnicas, de la fuerza de la hidraúlica y el control de la electrónica.

Todo ello, aderezado con las emociones fuertes de subir a un barco por la escalerilla colgante vertical, -sólo faltó subir por la cadena del ancla-, subir al trípode en grúa, y una vez allí, subir al punto más alto por otra escalera vertical:

Bueno, y después de trabajo, horas en hoteles extraños, paseos por países fríos, conversaciones en inglés y tal y cual, lo que mola es volver a casa, y más si un rato es en Zodiac (no podemos apreciarlo, amigos, en la fotografía pero la estructura ya está horizontal):

Y bueno, como a la vuelta no teníamos gana ninguna de perder el avión de vuelta a Barajas, pues había que ir con prisa, y poner a prueba la leyenda del sin límite de velocidad:

Prólogo

2008-09-21T22:27:00.000+02:00

Hace justo ahora dos años escribí un blog relatando mi viaje a Vietnam y Camboya con unos grandes compañeros. Esos compañeros y amigos siguen ahí, y con ellos sigue el blog y siempre que quiero recordar el viaje puedo pasarme un rato a repasarlo.

Dado que ahora por motivos de trabajo viajo a lugares bastante dispares quiero seguir escribiendo una especie de diario de viaje y que quede para la posteridad, o lo que la red permita claro.

Contaré, más que los detalles técnicos, lo que vaya viendo por los lugares a los que vaya.